11. Capítulo once #2

—¿Ah, sí? —Saca su móvil y se desplaza por lo que parece ser una grabación del entrenamiento—.

En el partidillo del martes, falló tres pases que deberían haber sido automáticos.

En el ejercicio de power play del miércoles, llegaba medio segundo tarde a cada jugada.

Y hoy… —Señala el hielo, donde acabo de pasarme diez minutos soñando despierto—.

Hoy casi se estampa contra la valla porque estaba demasiado ocupado mirando la galería como para fijarse por dónde iba.

Con cada ejemplo, se me calientan más las mejillas, sobre todo porque tiene razón. He estado distraído. He estado pensando en Mia cuando debería estar pensando en el hockey.

—Mire, chico. —La voz del entrenador se suaviza, pero todavía hay acero por debajo—. Lo entiendo. Es usted joven, ha vuelto a su ciudad natal, hay una historia con una chica. Pero hay una cosa sobre la historia, chico. Tiende a repetirse si no se tiene cuidado.

—Esto es diferente.

—¿Lo es? —Me mira con esos ojos agudos que parecen calar a la gente al instante—. Porque la última vez que lo comprobé, usted dejó a esta chica una vez para centrarse en el hockey. Ahora ha vuelto, y de repente el hockey está pasando a un segundo plano por lo que sea esto.

—Eso no es… —empiezo, pero levanta una mano.

— Cierre la boca . No he terminado.

Trago saliva, con la boca repentinamente seca.

—Montreal viene a la ciudad el sábado —continúa el entrenador—.

Son rápidos, tienen hambre y llevan toda la temporada esperando una oportunidad para avergonzarnos en nuestra propia casa.

No lo olvide, somos los campeones de la Stanley Cup.

Si su cabeza está en cualquier otro sitio que no sea este partido, nos van a comer vivos.

El peso de sus palabras se asienta en mis hombros como plomo. Tiene razón, y ambos lo sabemos. Este equipo, estos tíos que se han convertido en mis hermanos, no merecen perder porque yo no pueda mantener mi vida personal separada de la profesional.

—No voy a defraudar al equipo —digo en voz baja.

—Bien. Porque odiaría tener que dar ejemplo con nuestro novato más prometedor.

—La amenaza es lanzada con suavidad, pero no hay forma de confundir el acero que hay detrás—.

Y Scott, sea lo que sea que esté pasando con este evento benéfico, sea cual sea el gran gesto que esté planeando, más le vale que no interfiera con la preparación del día del partido.

Joder.

—No lo hará —prometo—. El sábado por la noche se trata primero de hockey. Todo lo demás es secundario.

El entrenador me estudia la cara durante un largo momento, buscando cualquier signo de duda o distracción. Finalmente, asiente.

—Bien. Ahora vuelva ahí fuera y demuéstreme que recuerda cómo se juega a esto. ¿Y Scott?

—¿Sí, entrenador?

—Tiene talento, chico. Talento de verdad. No lo malgaste persiguiendo segundas oportunidades que no existen.

La siguiente hora y media es pura tortura.

El entrenador nos hace repasar cada sistema de nuestro libro de jugadas, y luego nos hace repasarlos otra vez. Y otra. Cada vez que alguien falla una marca o da una zancada perezosa, toca el silbato y empezamos de nuevo.

Mis piernas gritan para cuando finalmente da por terminado el entrenamiento. Me arden los pulmones de aspirar el aire frío del estadio a toda velocidad durante noventa minutos seguidos. Hasta me duelen las manos de agarrar el stick con tanta fuerza que me sorprende no haberlo partido por la mitad.

—¡Muy bien, señoritas, SUICIDIOS ! —brama el entrenador justo cuando todos pensábamos que quizá nos librábamos—.

¡De la línea de fondo a la línea azul y vuelta!

¡De la línea azul a la línea roja y vuelta!

¡De la línea roja a la otra línea azul y vuelta!

¡De la otra línea azul a la otra línea de fondo y vuelta! ¡YA!

Quiero morirme.

De verdad, literalmente quiero dejar de existir en lugar de forzar a mis piernas, que ya protestan, a someterse a otra serie de ejercicios de acondicionamiento.

Pero voy. Todos vamos. Porque eso es lo que haces cuando el entrenador dice «salta».

Cuando por fin toca el silbato para terminar el entrenamiento, veo puntos negros. Mi camiseta está empapada de sudor a pesar del aire gélido del estadio, y siento las piernas como si fueran espaguetis demasiado cocidos.

—Enhorabuena. Así es como se juega al hockey concentrado, señores —anuncia el entrenador mientras nos reunimos a su alrededor, todos intentando no parecer que estamos a punto de desplomarnos—.

Hemos tardado toda la semana, pero eso es exactamente lo que quiero ver el sábado.

Montreal cree que puede venir a nuestra casa y avasallarnos. Demostrémosles que se equivocan.

El vestuario está más silencioso de lo habitual mientras nos quitamos el equipo y nos dirigimos a las duchas. Todo el mundo está demasiado agotado para las gilipolleces habituales de después del entrenamiento.

Me siento delante de mi taquilla, quitándome lentamente capas de equipo que parecen haberse soldado a mi cuerpo. Mi móvil está en mi bolsa de deporte, probablemente lleno de mensajes y llamadas perdidas, pero ahora mismo estoy demasiado destrozado como para que me importe.

De esto hablaba el entrenador. Esto es lo que pasa cuando dejas que las distracciones se apoderen de ti.

Pero incluso mientras reconozco la verdad de sus palabras, no puedo arrepentirme de lo de anoche. No puedo arrepentirme de cómo sentí a Mia en mis brazos o del suave sonido que hizo cuando la desperté con un beso esta mañana.

Hay cosas por las que vale la pena luchar. Por las que vale la pena arriesgarse.

Solo tengo que averiguar cómo equilibrar ambas cosas. Hacer que el evento del sábado sea increíble para Mia y dejarme el alma jugando.

Estoy secándome el pelo con la toalla cuando mi móvil vibra por fin con un mensaje. Medio esperando que sea el entrenador con algún castigo adicional o recordatorio sobre repasar las grabaciones al llegar a casa, me sorprende ver el nombre de Mia.

Gracias por el desayuno. Y por… todo lo demás de anoche. Siento si lo he hecho raro. ¿Nos vemos esta noche? - Mia.

A pesar de mi agotamiento, a pesar de la advertencia del entrenador, a pesar de cada pensamiento racional en mi cabeza que me dice que me concentre en el hockey, una sonrisa se extiende por mi cara.

Esto va a funcionar.

Vuelvo a abrir su mensaje, leyendo entre líneas. La forma en que me dio las gracias por «todo lo demás» de anoche. La disculpa por hacerlo raro esta mañana cuando la dejé. Se le veía en la cara en el aparcamiento: su mente acelerada con preguntas que tenía demasiado miedo de hacer.

Ocho años de dolor no desaparecen de la noche a la mañana, por muy perfecta que fuera la de anoche. Lo sé.

Pero está intentando acercarse. Está pensando en mí.

Puede que el entrenador tenga razón sobre el hockey, pero también sé que hay algunas batallas por las que vale la pena luchar el doble.

Porque perder a Mia otra vez no es una opción. No ahora que por fin sé lo que es tenerla de vuelta en mis brazos.

No ahora que por fin puedo ver un futuro que incluye algo más que hockey.

Le respondo: No me lo perdería por nada.

Cojo mi bolsa de deporte y me dirijo al aparcamiento, ya planeando mi próximo movimiento. Debería irme a casa, descansar para la sesión final de planificación táctica de mañana en el salón de jugadores, tal vez trabajar en la reforma de la cocina que he estado posponiendo.

En cambio, ya estoy trazando mentalmente la ruta más rápida a Colas y Patas.

Por algunas cosas vale la pena arriesgarse.

Por algunas cosas vale la pena todo.