8. Capítulo ocho

Capítulo ocho

Mia

— Y entonces… lo he besado.

Las palabras se me escapan de la boca como una confesión en la misa del domingo. Emma casi deja caer la bandeja de rollos de canela que está sacando del horno industrial en la trastienda de Chapter and Grind.

—¡¿QUÉ HAS HECHO QUÉ?! —deja la bandeja con un estrépito y se da la vuelta, con el delantal manchado de harina—. ¡Será posible! ¡Que me pellizquen! ¿Ha dicho Mia Harper que ha besado a Ryder Scott?

—Técnicamente, he dicho que yo lo he besado. Anoche. Sobre patines de hielo.

Estoy sentada en un taburete junto a la encimera de preparación, supuestamente ayudando a Emma a prepararse para el ajetreo de la mañana, pero más que nada robando trocitos de masa y sufriendo una crisis existencial.

—Lo que, en realidad, suena ridículo cuando lo digo en voz alta.

—Suena romántico —me corrige Emma, abandonando por completo sus bollos para agarrarme por los hombros—. ¡Joder, Mia! ¡Lo has besado! ¡Después de años de terca negación y discursos de «no necesito a nadie», has besado a ese hombre!

—No lo pintes como un gran gesto romántico —protesto, aunque se me están encendiendo las mejillas—. Ha sido… impulsivo. En el calor del momento. Me dijo que había organizado una noche benéfica para el refugio y, sin más, se me ha ido la cabeza temporalmente.

—¿Temporalmente? —la sonrisa de Emma es diabólica—. Nena, llevas poniéndole ojitos a ese hombre desde que volvió al pueblo. Esto era inevitable.

Gimo y me tapo la cara con las manos.

—Soy idiota.

Emma se ríe y vuelve a sus rollos de canela, pero puedo sentir que está prácticamente vibrando de emoción.

—¿Y bien? ¿Qué tal? —pregunta—. El beso, quiero decir. ¿Fue en plan… beso de película? ¿O en plan el «hace una eternidad que no hacemos esto»?

Ay, Dios.

El recuerdo me golpea como un tren de mercancías. Las manos de Ryder ahuecándome el rostro, su sabor a aire invernal, el suave sonido que emitió cuando apreté mi cuerpo contra el suyo.

—Fue… —hago una pausa, buscando palabras que no me hagan sonar como una adolescente con su primer amor platónico—. Fue jodidamente bueno, Em.

—¡LO SABÍA! —lanza las manos al aire en señal de triunfo, levantando una nube de harina—. Sabía que vosotros dos todavía teníais esa química brutal.

Desliza un rollo de canela perfectamente dorado en un plato y lo empuja hacia mí. El aroma a mantequilla caliente y canela asciende como un abrazo reconfortante. El glaseado gotea perezosamente por los lados, formando pequeños charcos azucarados en la cerámica.

—Cómete esto. Necesitas azúcar para lo que te voy a contar.

Doy un bocado y la perfección tibia y pegajosa casi me hace gemir. Los rollos de canela de Emma deberían ser ilegales. Son así de buenos.

—Vale. Esto está bueno. ¿Qué me vas a contar?

—Lucy y Sophia estuvieron aquí ayer por la tarde, acurrucadas en el reservado del rincón con cartulinas y rotuladores —los ojos de Emma brillan con picardía—. Estaban haciendo carteles para el sábado por la noche. Enormes. Con el logo de tu refugio y todo.

Siento un vuelco en el estómago.

—¿Estaban haciendo carteles?

—Carteles grandes, preciosos y de aspecto profesional —Emma se apoya en la encimera, estudiándome la cara—. Ese chico va en serio, Mia. Esto no es un simple gesto grandilocuente por sentimiento de culpa. Está poniendo auténtica dedicación y esfuerzo en ayudarte.

—Lo sé, Em. Y eso es lo que me acojona.

—¿Por qué?

—Porque ¿y si esto es solo… nostalgia? ¿Y si se aburre otra vez? ¿Y si la NHL lo llama con una oferta mejor y se marcha? —parto un trozo del rollo de canela, observando cómo gotea el glaseado—. Sobreviví a perderlo una vez, Em. No creo que pudiera hacerlo de nuevo.

Emma alarga la mano por encima de la encimera y cubre la mía con la suya, harina y todo.

—Mia, no puedes vivir la vida protegiéndote de los «y si». A veces tienes que confiar en que las cosas buenas son de verdad.

—Para ti es fácil decirlo. Tú y Logan estáis prácticamente casados.

—Logan y yo nos lo estamos tomando día a día, como todo el mundo —dice con delicadeza—. Pero nos lo estamos tomando juntos. Eso es lo que importa.

Estoy a punto de responder cuando mi móvil vibra contra la encimera. La pantalla se ilumina con un número que no he visto en años, pero que, de alguna manera, reconozco al instante.

La señora Scott.

—Oh, Dios mío —susurro, mirando el móvil como si fuera a explotar.

—¿Qué? ¿Quién es?

—La madre de Ryder.

Emma arquea las cejas.

—¡Contesta!

Deslizo el dedo para aceptar la llamada, con el corazón desbocado.

—¿Hola?

—¡Mia, cielo! Soy Carol Scott. Espero no llamar demasiado pronto.

Su voz es exactamente la misma. Cálida, maternal, con esa ligera falta de aliento que significa que está emocionada por algo.

—Señora Scott, hola. No es demasiado pronto en absoluto. ¿Cómo está?

Juro que mato a Ryder si ha ido con el cuento a SU MADRE después del beso.

—Oh, estoy de maravilla, querida. Escucha, sé que es con poca antelación, pero a Tom y a mí nos gustaría que vinieras a cenar esta noche. Nada elegante, solo estofado y familia. Hemos echado de menos tenerte por aquí.

Casi se me cae el móvil.

Cena. Esta noche. Con los padres de Ryder.

—Yo… es muy amable por su parte, pero yo…

—Ryder estará aquí, por supuesto —continúa, como si se tratara de una invitación a cenar informal y no de un evento que podría cambiarme la vida—. Pensamos que sería bonito teneros a todos juntos de nuevo. Como en los viejos tiempos.

Como en los viejos tiempos. Antes de que escarmentara.

—Señora Scott, no sé si es una buena idea…

—Tonterías. A las seis. ¿Y, Mia? Ponte algo cómodo. Sabes que nunca me ha importado la ropa elegante.

Se corta la comunicación y me quedo mirando el móvil, con la boca abierta como un pez.

—¿Y bien? —exige Emma—. ¿Qué te ha dicho?

—Me ha invitado a cenar. Esta noche. Con Ryder —levanto la vista hacia Emma, que está prácticamente dando saltitos—. Esto tiene su huella por todas partes, ¿verdad?

—Oh, desde luego. Ese chico está echando toda la carne en el asador.

Mi móvil suena de nuevo inmediatamente. Esta vez es Ryder, sin duda.

— Tú —contesto sin preámbulos, mi voz se endurece al instante—. ¿Le has dicho a tu madre que hiciera esto?

—¿Que hiciera el qué? —su voz es la pura inocencia, pero puedo oír la sonrisa en su cara—. No tengo ni idea de qué hablas, nena.

—La cena, Ryder. Tu madre acaba de llamar para invitarme a cenar esta noche. ¡Y deja de llamarme nena !

—Vaya. Qué raro. Me pregunto de dónde habrá sacado esa idea.

—Sabes que te voy a matar, ¿verdad?

—Ponte a la cola. El entrenador ya está tramando mi muerte por fallar un pase durante los ejercicios —se oyen unos gritos ahogados de fondo y la voz de Ryder se vuelve más distante—. ¡Lo siento, entrenador! ¡Ya he dicho que lo sentía!

A pesar de todo, estoy sonriendo.

—¿En serio estás hablando conmigo por teléfono durante el entrenamiento?

—Quizá. Posiblemente. Mira, probablemente debería colgar antes de que el entrenador me haga hacer suicidios hasta que vomite, pero ¿te recojo a las cinco y media?

No he dicho que sí a la cena.

—¡Nos vemos entonces!

—Ryder…

—¡Tengo que irme! ¡Nos vemos esta noche!

La llamada se corta, dejándome de nuevo con la mirada fija en el móvil.

Emma da una palmada como una niña en la mañana de Navidad.

—¡Qué emocionante! Tienes que pensar qué ponerte. Algo que diga «no me estoy esforzando demasiado, pero estoy increíble de todas formas».

—Debería volver al refugio. Zoe lleva demasiado tiempo sola con los cachorros y…

—Los cachorros estarán bien otros veinte minutos. Tenemos que discutir la estrategia de tu atuendo.

Cojo otro trozo de rollo de canela, necesitando de repente el subidón de azúcar.

—No me puedo creer que vaya a hacer esto.

—Pues créetelo, cariño. E intenta divertirte. Es solo una cena con gente que te quiere.

Gente que me quiere.

Solo ese pensamiento me oprime el pecho con una mezcla de esperanza y terror.

—Estás preciosa.

Ryder está en el umbral de mi puerta a las cinco y media en punto, increíblemente guapo con unos vaqueros oscuros y un jersey gris que le marca los hombros de la forma correcta.

—Parezco una desesperada —murmuro, alisando el vestido verde esmeralda que finalmente elegí después de probarme la mitad de mi armario.

Cuando no has salido en una cita en más de cinco años, es un poco difícil encontrar algo «mono» que ponerte.

—Estás perfecta —sus ojos recorren lentamente desde mi cara hasta mis botas y de vuelta hacia arriba, y el calor de su mirada hace que me sonroje—. Mi madre se va a volver loca cuando te vea.

—¿Eso es bueno o malo?

—Definitivamente bueno —se acerca más, lo suficiente como para que tenga que inclinar la cabeza hacia atrás para mirarlo a los ojos—. ¿Puedo decir que me alegro mucho de que hayas decidido venir esta noche?

—Todavía no estoy del todo segura de por qué lo he hecho.

—Porque en el fondo, tú también los echabas de menos.

Tiene razón, por supuesto. He echado de menos los chistes malos de Tom y la forma en que Carol hace sentir a todo el mundo como la persona más importante de la sala. He echado de menos el caos de su mesa y la forma en que me hacían sentir que pertenecía a su familia.

Nunca tuve eso con mi propia familia. Pero cuanto menos se hable de eso, mejor.

—Vamos —dice Ryder, ofreciéndome el brazo—. Allá vamos.

Para cuando entramos en el camino de entrada de los Scott, mis nervios están destrozados.

La casa tiene exactamente el mismo aspecto que hace ocho años. Revestimiento de tablillas blancas, contraventanas de color verde oscuro y un porche envolvente que Tom construyó él mismo el verano antes de que Ryder se graduara.

—¿Lista? —pregunta Ryder, pero no hace ademán de bajar de la camioneta.

—¿Tú también estás nervioso?

—Aterrado —admite con una risita.