3. Capítulo tres

Capítulo tres

Ryder

L a sala de pesas de The Nest es como un segundo hogar; uno que huele a testosterona, Icy Hot y ambición. El sol de la mañana entra a raudales por los ventanales, convirtiendo la pista de hockey de fuera en una cegadora lámina blanca. El lugar perfecto para una sesión matutina de las duras.

Voy por mi tercera serie, con la barra pesándome sobre el pecho. Ciento dos kilos no es mi máximo, pero es suficiente para que me ardan los tríceps de esa forma adictiva que mi cuerpo anhela.

—¿Eso es todo lo que tienes, novato? Estoy bastante seguro de que tu chica, Mia, podría levantar más que tú.

Blake se cierne sobre mí con las manos suspendidas cerca de la barra mientras me ayuda. Su sonrisa de capitán es legendaria por aquí. Mitad ánimo, mitad desafío.

Levanto la pesa con un gruñido. —Sigue hablando, carcamal. Vas a acabar con la cadera dislocada.

—Qué mono —dice Blake, y añade un poco de presión a la barra solo por joder—. Una más. No hagas el ridículo.

Bloqueo los codos y coloco la barra en el soporte con un satisfactorio estruendo metálico que resuena por todo el gimnasio.

Me incorporo, cojo la toalla y me seco el sudor de la cara. El espejo de enfrente no miente… Tengo buen aspecto. Años de entrenamiento profesional me han esculpido y convertido en alguien diferente al chaval larguirucho que se marchó de Iron Ridge.

La mirada de Logan se cruza con la mía en el reflejo; tiene los bíceps hinchados mientras hace flexiones con lo que parecen coches pequeños. —¿Habéis terminado de tontear ahí?

—¿Celoso? —le respondo, pero él se limita a gruñir y vuelve a centrarse en su propio reflejo.

La máquina de remo de Connor sisea rítmicamente detrás de nosotros. —Algunos intentamos entrenar aquí.

—Sí, menudo día de cardio más brutal estás teniendo, Walsh.

Le tiro la toalla, que coge sin perder el ritmo.

—A diferencia de otros, yo no necesito compensar con músculos de postureo —dice Connor, remando más rápido—. Algunos nos ganamos la vida parando discos.

El entrenador Brody da vueltas a nuestro alrededor como un tiburón, con un portapapeles en una mano y un batido de proteínas en la otra. No se le escapa nada.

—Scott, su lado izquierdo sigue fallando. Añada otra serie de planchas laterales. —Garabatea algo—. Kane, más vale que esos hombros estén listos para Montreal la semana que viene. Sus delanteros pegan como trenes de mercancías.

—Sí, entrenador. —Logan ni siquiera levanta la vista.

Cojo mi botella de agua y me bebo la mitad de un trago.

Este es el sueño… formar parte de la élite de Iron Ridge.

Pesas personalizadas con el logo de los Icehawks, un sistema de sonido que bombea ritmos que darían envidia a las discotecas y toallas frías en una minifrigorífico junto a la puerta.

Por no hablar de entrenar junto a tíos cuyos cromos de hockey coleccionaba de niño.

—Montreal tiene ese nuevo pívot… Beaulieu. —Blake coge pesas para su siguiente serie—. Es un cabroncete rápido. Tenemos que anularlo desde el principio.

El entrenador asiente. —Por eso vamos a practicar la trampa de la zona neutral hoy. Scott, usted estará en la segunda línea con Jackson.

—Entendido. —Me pongo de pie y estiro los brazos por encima de la cabeza.

—Hablando de rapidez… —La sonrisa de Blake se vuelve maliciosa—. He oído que has estado pasando tiempo en esa protectora de animales. Ahí es donde trabaja Mia Harper, ¿verdad?

El gimnasio se queda en silencio. Incluso Connor deja de remar.

—Solo estoy echando una mano. —Mantengo un tono despreocupado mientras busco otro disco para añadir a la barra.

—Echando una mano —repite Blake, con las cejas arqueadas—. Claro, novato.

—Déjalo, Maddox.

Blake me estudia y luego se encoge de hombros. —Vale… De acuerdo… Tema delicado. Anotado.

Me vuelvo hacia las pesas, concentrándome en el movimiento familiar en lugar de en el vacío que siento en el pecho. Ocho años de hockey, tres equipos, dos campeonatos, y de alguna manera el nombre de Mia todavía me golpea más fuerte que cualquier placaje que haya recibido en el hielo.

—¿Sigue teniendo ese derechazo mortal? —pregunta Connor, rompiendo la tensión que nos rodea—. Recuerdo que en el baile de fin de curso le metió un sopapo a Miller por agarrarle el culo.

Me río y niego con la cabeza.

Nunca olvidaré esa noche. El recuerdo sigue siendo nítido en mi mente, incluso a día de hoy. La mano de Miller en el culo de Mia, su cara pasando de la sorpresa a la furia en un instante.

Estaba a medio levantar de mi silla cuando el puño de ella impactó contra su mandíbula.

—Sí. Esa es mi… —Me interrumpo a mí mismo; la palabra «chica» muere en mis labios—. Esa era Mia.

La chica a la que quiero. Quería . Los tiempos verbales se mezclan en mi cabeza. Ocho años y todavía no consigo aclararme.

Blake me observa con esa mirada de capitán que ve demasiado.

—En fin —murmuro—. Siempre se ha sabido defender muy bien sola.

El entrenador Brody da dos palmadas, poniendo fin a la cháchara de inmediato.

—Muy bien, señoritas. Suficiente por hoy. Terminen sus series y a la pista en treinta minutos. Tenemos sistemas que practicar y un partido que preparar.

Los chicos se dispersan, el momento se ha roto. Cojo mi toalla y me seco el sudor del cuello mientras me miro en el espejo.

Quizás haya cosas que no se pueden arreglar con un buen entrenamiento o un gol de la victoria.

Pero, joder, aun así quiero intentarlo.

****

La sala de jugadores parece otro mundo después del brutal entrenamiento que acabamos de soportar.

Una iluminación empotrada proyecta un cálido resplandor sobre las mesas de nogal hechas a medida y las lujosas zonas de asientos.

Los ventanales del suelo al techo enmarcan las montañas más allá de Iron Ridge, nevadas y perfectas contra el cielo de la tarde.

Lleno mi plato en la zona del bufé, donde la chef Martina, la nueva cocinera que Big Mike ha fichado de un restaurante de cinco estrellas de Chicago, supervisa nuestro festín postentrenamiento.

Las tortitas se apilan en esponjosas y doradas torres junto a cuencos de bayas frescas y sirope de arce casero infusionado con vainilla de bourbon. Amontono tiras de beicon de corte grueso que, de alguna manera, consigue estar crujiente y tierno a la vez, reluciendo bajo las lámparas colgantes.

—No se olvide de las verduras, Scott —dice la chef Martina, deslizándome un bol de açaí cubierto con rodajas de kiwi geométricamente dispuestas y fruta del dragón de un rosa brillante.

—Gracias, chef. —Lo añado a mi bandeja y luego lleno un vaso con el brebaje de café infusionado en frío que nuestro nutricionista insiste en que «realineará nuestro microbioma intestinal» o alguna mierda así.

Sabe a leche con chocolate con un regusto raro. Pero da igual. Beberé cualquier cosa si eso me mantiene en el hielo.

Me hundo en uno de los sillones de cuero cerca de la chimenea; el material, suave como la mantequilla, prácticamente me engulle.

Me duelen los músculos de esa manera tan satisfactoria que solo se consigue después de superar tus límites en una intensa sesión de entrenamiento dirigida por los mejores del sector.

Las tortitas se disuelven en mi lengua, dulces y esponjosas con explosiones de arándanos.

—¿Tienes hambre o qué? —pregunta Connor, dejándose caer en la silla de enfrente. Su plato es más razonable, pero aun así está cargado de proteínas.

—Mi mamá dice que soy un chico en edad de crecer —bromeo y sonrío con la boca llena.

Blake se acomoda en el sofá cercano, mirando su móvil mientras se come distraídamente unas claras de huevo. Logan ocupa el sillón a mi izquierda, con su plato aún más lleno que el mío.

—Entonces, ¿vienes a Ridgeview esta noche? —pregunta Connor, cortando su pechuga de pollo como si fuera mantequilla—. La mesa de billar te está esperando. Tengo que recuperar los cincuenta pavos que me quitaste la semana pasada.

Trago la comida con un sorbo del brebaje para la salud intestinal. —No, no puedo. Tengo que hacer cosas en casa.

—Déjame adivinar… —Blake no levanta la vista del móvil, pero su boca se tuerce en esa sonrisita que todos conocemos demasiado bien—. ¿Recogiendo mierda de perro otra vez?

—O simplemente esperando que Mia necesite que alguien levante un saco de pienso de veinticinco kilos sin camiseta —resopla Logan.

Los chicos se ríen y me obligo a unirme a ellos. Me meto otro tenedor de tortitas en la boca en lugar de responder.

—Sabes —dice Connor, inclinándose hacia delante—, si vas en serio con esta chica, quizás pasar todo tu tiempo libre con chuchos rescatados no sea la mejor jugada.

—¿Qué sugieres? —pregunto, con genuina curiosidad a mi pesar.

—Llévala a algún sitio. A cenar. Al cine. —Se encoge de hombros—. Cosas de gente normal.

—Apenas me dirige la palabra —admito—. Y, de todos modos, a ella le encantan esos «chuchos rescatados».

—Espera, espera, espera… —Los ojos de Blake se abren como platos y deja caer el móvil en su regazo. Mira a Connor y ambos lucen esas sonrisas de cabrones que hacen que me retuerza en la silla—. ¿Que no te habla?

—Sí. Un momento. ¿Nuestro encantador de perros residente te está haciendo el vacío?

—Connor se inclina hacia delante en su asiento, demasiado interesado—.

¿Por qué? ¿No has estado allí todos los días durante…

—Rueda los ojos y hace un ruido de arcada exagerado—…

una eternidad ? Limpiando jaulas, levantando sacos, probablemente escribiendo sonetos a los cachorros rescatados o lo que sea que hagas.

—Mirad, la cagué, ¿vale? —suelto, golpeando el tenedor en la mesa—. Me fui para el draft y simplemente… la dejé. Ni siquiera me despedí como es debido. Simplemente… me largué.

Los chicos me miran fijamente, y entonces Connor estalla en carcajadas. Blake se une a él, casi atragantándose con las claras de huevo. Incluso Logan, el señor Carapalo en persona, esboza una sonrisa.