Capítulo 9

— L os Brenner llevan en esta casa desde finales del siglo XVIII —dijo Dacey, aminorando la marcha para dejar pasar un carruaje turístico que cruzaba la intersección frente a ellos; el parloteo amplificado del guía llegaba flotando sobre historias de fantasmas y asesinatos—.

Son de dinero viejo, y de sangre aún más vieja.

Son el tipo de familia que ayudó a construir Savannah.

Giró por una calle de sentido único que bordeaba la mansión, tan estrecha que Gideon podría haber sacado la mano por la ventanilla y arrastrado los dedos a lo largo de la valla, y encontró un hueco junto a la acera bajo una enorme magnolia. Apagó el motor.

La casa daba a la plaza. Sus vecinas lucían su dinero con discreción: estuco pálido, columnas blancas, buhardillas en filas ordenadas, helechos en las jardineras de las ventanas.

La casa de los Brenner era de dos plantas de ladrillo rojo óxido, y a lo largo de la cornisa el muro subía y bajaba en almenas cuadradas de ladrillo, como un castillo.

Le recordaba al Polvorín del Cónclave, si el Polvorín hubiera sido cuidado y mimado.

Un porche recorría toda la anchura de la fachada, envuelto en una reja de hierro forjado tan ornamentada que parecía encaje negro, su techo de metal envejecido hasta un gris verdoso mate.

El mismo hierro rodeaba el jardín, con hiedra entrelazada entre los barrotes, cada uno de ellos terminado en punta de lanza.

Una escalinata de piedra curva ascendía hasta una puerta pintada de crema, flanqueada por ventanas altas con contraventanas, con helechos derramándose desde unas urnas a cada lado.

Junto a la puerta, una lámpara de gas ardía incluso ahora, a plena luz del día, una pequeña y constante lengua de llama real tras un cristal antiguo.

Donde la casa de los Marchetti se extendía, nueva y luminosa, esta casa llevaba sus siglos como un abrigo pesado.

Sintió las protecciones antes de haber abierto la puerta del auto, y se quedó paralizado con un pie todavía en el borde de la acera.

Si la hechicería le había parecido el hormigueo de un miembro que despierta, la magia de los piromantes sabía a quemado y se sentía como estar a sotavento de un incendio forestal.

Emanaba de la casa en oleadas abrasadoras y desenfrenadas, capas y capas de poder salvaje.

Donde las protecciones de los Marchetti habían sido simétricas y organizadas, capas frías de entramado, las protecciones de los Brenner eran anillos de llama viva.

Envolvían la propiedad capa tras capa. El calor estaba impregnado en lo más profundo del terreno, generación tras generación de Brenner vertiendo su protección en las llamas.

Casi podía saborear el humo de leña y el hierro candente en la lengua.

El entramado de los Marchetti había sido construido para detener a los no invitados y hacer sonar una alarma. Sospechaba que si alguien lograba traspasar la protección de rechazo que rodeaba la propiedad, las protecciones de fuego reducirían al intruso a cenizas.

—Mierda. —Gideon aferraba la parte superior de la puerta del auto, a medio salir del asiento, como si su cuerpo no pudiera decidir si bajar o volver a subir—. Toda la propiedad está protegida con fuego. Es… Es como estar demasiado cerca de una hoguera. Dace, ¿puedes sentir esto?

Dacey rodeó el morro del auto y se detuvo a su lado, mirando la casa como si evaluara a otro depredador.

—Probablemente no de la manera en que tú lo haces.

No puedo sentir las capas ni ver las protecciones.

Pero sí, siento llamas. La piromancia tira de mi magia de fuego.

—Captó el leve despertar de su fuego interior, como el pelo erizado de un perro—.

Mi lado bennu lleva prestando atención desde que doblamos hacia la plaza.

Él sacudió la cabeza. —Es hermoso. Y peligroso. Es completamente diferente a los Marchetti.

Cerraron el auto con llave y caminaron hasta la verja de hierro, y Gideon se detuvo a un paso de ella. La protección de rechazo era fácil de ignorar. Pero una vez superada, vio que el perímetro interior del jardín estaba rodeado por una protección hecha de fuego.

Así que se quedaron en la acera y esperaron.

La puerta principal crujió al abrirse. Una mujer salió, y solo podía ser una Brenner. Para su vista de auramante, era como una llama viviente.

La mujer era anciana, y llevaba su edad de la misma manera en que la casa llevaba sus siglos: erguida, imponente y señorial.

Era alta, enjuta y de espalda recta, con un vestido de cuello alto color gris carbón con botones hasta la garganta.

Su cabello blanco estaba recogido sobre la nuca.

Su rostro era una fina red de arrugas sobre una buena estructura ósea.

Sus ojos eran de un gris pálido y claro que pareció recorrerlos de arriba abajo con una sola mirada y juzgarlos insuficientes.

Los observó desde el otro extremo del jardín.

Luego levantó una mano y con un gesto de los dedos, el fuego se abrió sobre la verja.

Se retiró en un arco limpio apenas lo bastante ancho para que pasaran dos personas, y el calor desapareció del aire frente a él tan de repente que la mañana de julio se precipitó a llenar el espacio donde había estado.

—Ustedes son la gente del Cónclave —dijo. No era una pregunta. Su voz era tan fría y seca como un buen martini—. Pueden entrar. Límpiense los pies.

—Soy la agente Menet y él es el agente Bean. Dos agentes más se unirán a nosotros en breve, pero queríamos inspeccionar la escena del crimen de inmediato.

Rosalind no respondió. Hizo el mismo gesto con los dedos por segunda vez. La protección sobre la casa se disipó, y les hizo señas de que entraran.

Cruzó el umbral y trató de no quedarse mirando boquiabierto como un turista.

El vestíbulo era largo y sombrío, con una alfombra persa recorriendo su centro, retratos trepando por la pared de la escalera y una consola de mármol contra una pared. En algún lugar del pasillo, un reloj dio la hora.

La anciana los condujo por el pasillo a un ritmo solemne, dejando atrás habitación tras habitación, cada una con una chimenea encendida.

Tardó un momento en identificar lo que tenía de raro aquella visión.

Ninguna chimenea contenía leños ni carbones.

Solo llamas mágicas bailando sobre el ladrillo desnudo, alimentándose de nada.

—Mi nombre es Rosalind Brenner. Brayden es mi nieto.

Tiene cinco años y se lo llevaron de su habitación del segundo piso.

No debería haber sido posible. —Se detuvo al pie de la escalera y se volvió hacia ellos, y por primera vez algo se movió detrás de sus ojos grises: brillaron como brasas encendidas.

Para Gideon se sentía como algo viejo y terrible sujeto con una correa muy corta—.

La única posibilidad que se me ocurre es que alguien con magia de fuego tan poderosa como la mía se lo llevó.

Y la única persona suficientemente poderosa para hacer eso es Eliot Vatras.

Su gente dice que él tiene una coartada.

Necesito que demuestren de una manera u otra si ese maldito Eliot está detrás de la desaparición de mi niño.

O derribaré su puerta y lo averiguaré yo misma.

Si tengo que iniciar una guerra para recuperar a Brayden, lo haré.

Detrás de ella, en la entrada de una biblioteca, había una pareja de pie, muy juntos.

Dado que el hombre parecía una versión masculina y más joven de Rosalind, supuso que eran los padres de Brayden.

El padre tenía casi la misma intensidad de calor mágico que Rosalind, pero el fuego de la mujer parpadeaba, como si se hubiera consumido hasta casi extinguirse.

Comparada con Rosalind y su hijo, su aura era tenue y mundana.

Se aferraba al brazo de su marido y se mordía el labio inferior.

Rosalind miró a Gideon. —Me han dicho que usted puede ver lo que los demás no podemos. ¿Es cierto?

—Puedo ver sus protecciones de fuego, señora. La manera en que están construidas, la manera en que arden. —Sostuvo su mirada, porque apartar los ojos de Rosalind Brenner sería un error—. Si hay algo que descubrir aquí, lo encontraré.

—Entonces hágalo. —Levantó una mano delgada hacia la escalera—.

Su habitación está arriba, segunda puerta a la derecha.

Nada se ha movido. No lo he permitido. —Hizo una pausa, luego exhaló un aliento áspero—.

Tráigame a mi nieto de vuelta a casa. Soy demasiado vieja para enterrar a un niño, y no lo haré.

¿Me entiende? Quemaré este mundo hasta los cimientos antes de hacerlo.

El calor de Rosalind llameó, como un fuelle tomando aire, y él se obligó a no retroceder. Sentía la verdad en cada una de sus palabras.

—Me gustaría empezar aquí abajo, antes de revisar la habitación de Brayden, si le parece bien —dijo Gideon—. Quiero inspeccionar la planta baja primero, luego subir. Si algo entró por esta casa, quiero conocer cada rastro de magia en este nivel antes de revisar su habitación.

Rosalind lo consideró un momento y luego asintió con un gesto breve. —Como guste.

Recorrió el perímetro de la planta baja despacio, habitación por habitación.

Rosalind los seguía a una distancia respetuosa con los padres detrás de ella, y ninguno de ellos dijo una palabra.

La anciana había silenciado a la pareja con un solo dedo levantado la primera vez que el padre tomó aire para hacer una pregunta. Gideon agradeció la intervención.

La piromancia de los Brenner estaba impregnada en cada superficie. Analizarla era como intentar escuchar un susurro dentro de un vórtice. Avanzó despacio y dejó que sus sentidos se ajustaran al estruendo hasta que las notas más pequeñas empezaron a filtrarse por debajo.