Capítulo 5 #3

Anthony Marchetti IV tenía siete años, cabello rizado oscuro, ojos castaños oscuros y piel olivácea.

Un niño de rostro serio lo miraba desde la foto, fotografiado con una chaqueta azul marino con un escudo en el bolsillo del pecho.

Después venía una foto de los padres de Anthony.

El padre de Anthony tenía cuarenta y seis años, con el mismo tono oscuro que su hijo y la mandíbula apretada, como si hubiera nacido decepcionado.

A su lado estaba Renata, de treinta y siete años, con pómulos marcados y cabello largo oscuro que se aclaraba hasta el rubio en las puntas.

Cerró la carpeta.

—¿Estás bien? —preguntó Dacey, con los ojos en la carretera.

—Sí. No hay mucho con qué trabajar.

El teléfono de Gideon vibró en su bolsillo. Lo sacó, miró la pantalla y respiró hondo para armarse de valor antes de responder.

—Hola, mamá.

—Gideon Duncan Bean, dime ahora mismo qué está pasando. Me levanté para ir al trabajo esta mañana y lo único que encontré fue una nota en la barra de la cocina diciendo que te habían llamado para una misión. ¿Estás en peligro?

—No estoy en peligro.

—Entonces, ¿por qué te fuiste sin decirme nada? No desapareces en mitad de la noche y le dejas a tu madre una nota como si te fueras a unir al circo.

—Mamá.

—No me vengas con mamá . Soy tu madre y estoy haciendo una pregunta razonable.

—Estoy ayudando en un caso de un niño desaparecido. Por eso tuve que irme. Es importante.

Hubo un momento de silencio en la línea, y luego la voz de su madre se volvió pequeña y suave de una manera que le dolió en el pecho.

—Dios mío. ¿Un niño desaparecido? Ay, Giddy.

—Sí.

—Claro que tenías que ir. Claro que sí. —Tomó un aliento que él pudo escuchar a través de la línea—. ¿Dónde estás?

—En Savannah.

—¿En Savannah? —Hizo una pausa—. No he visto nada en las noticias sobre un niño desaparecido en Savannah.

—Lo están manteniendo fuera de los medios por ahora. Hay una razón para eso, mamá, pero no puedo entrar en detalles.

—Está bien. Está bien. —Otro pequeño suspiro—. ¿Me mantendrás informada?

—Lo haré. Tengo que irme, pero te llamaré cuando pueda.

—Encuentra a esa criatura, Gideon.

—Voy a intentarlo.

—Te quiero. —Odiaba lo preocupada que sonaba, pero no había nada que pudiera hacer al respecto.

—Yo también te quiero, mamá.

Colgó y deslizó el teléfono de vuelta al bolsillo. Dacey no dijo nada, pero las comisuras de su boca se habían suavizado un poco.

—Lo siento —dijo él.

—No lo sientas, Giddy. Por cierto, ¿tu segundo nombre es Duncan?

—Sí, Candy, lo es. ¿Y el tuyo?

El nombre de pila de Dacey era Candace. Nadie lo usaba, y que la llamaran Candy le gustaba todavía menos; precisamente por eso, él se lo guardaba como as en la manga para momentos como este.

—Jamás lo sabrás —prometió Dacey con un fingido ceño fruncido, haciéndolo reír. Sin apartar los ojos de la carretera, le apuntó con un dedo severo—. Ahora olvídate de mi segundo nombre y lee el resto de tus expedientes.

Soltando un largo suspiro, abrió la siguiente carpeta.

—La directora quiere esto resuelto para ayer —continuó Dacey—. Me dijo antes de que llegaras que esto es la máxima prioridad de la oficina. Todo lo demás queda en suspenso hasta que resolvamos esto.

—Eso es mucha presión.

—Son tres niños desaparecidos. —La voz de Dacey no cambió, pero sus manos se tensaron ligeramente sobre el volante—. Tiene razón en insistir.

Gideon asintió. No podía rebatirlo.

—¿Adónde vamos? —preguntó.

—A Skidaway Island. —Lo miró de reojo—. Está a unos veinte minutos al sur de la ciudad, más allá de las marismas.

Ya no estamos muy lejos. La casa de los Marchetti está en una urbanización cerrada llamada The Landings.

Un lugar de niños ricos. El tipo de barrio donde todo el mundo tiene vistas al campo de golf y es socio del club de campo.

—Suena encantador.

—En realidad lo es un poco, aunque no es mi estilo.

La autopista los llevó más allá de los últimos suburbios de Savannah y hacia las marismas costeras.

Llegaron a un puente. Al coronarlo, el terreno se aplanó a ambos lados, abriéndose en amplias extensiones de espartina y canales de marisma salada.

Podía ver kilómetros en cada dirección. El paisaje se extendía en oleadas de hierba dorada y verde, surcado por canales que se curvaban como venas a través de la hierba alta.

Parecía exactamente el tipo de lugar donde Forrest Gump había capitaneado su barco camaronero, y se sorprendió a sí mismo esperando casi ver un arrastrero en el canal de abajo.

Una vez cruzado el puente, la carretera discurría recta durante un tramo, bordeada de pinos y cipreses. Dacey giró hacia una calle ancha y se detuvo ante una garita flanqueada por canteros de flores bien cuidados.

Un hombre salió de la garita cuando Dacey bajó la ventanilla, y la auramancia de Gideon se encendió. Cambiante de oso. Oso pardo, pensó Gideon, aunque aún no dominaba lo suficiente como para estar completamente seguro.

El guardia estaba hecho a la medida de su aura.

Medía al menos uno noventa y cinco, ancho de pecho y hombros, con unos brazos que tensaban las costuras de su camisa de uniforme.

Tendría más de cuarenta años, con una barba oscura que encanecía en la barbilla y la cabeza rapada al cero que mostraba la línea desvanecida de una vieja cicatriz sobre una oreja.

Sus ojos eran oscuros y alertas: recorrieron rápidamente el auto, a Dacey, a Gideon, la carretera detrás de ellos, y volvieron. Se notaba que estaba tenso.

Dacey mostró sus credenciales. —Cónclave. Nos esperan en la casa de los Marchetti.

El guardia echó un vistazo a la placa, luego al rostro de Dacey, luego más allá de ella hacia Gideon durante más tiempo del que resultó cómodo. —También voy a necesitar ver su identificación, señor.

Gideon sacó su flamante placa y su licencia de conducir y se las pasó a Dacey, quien las tendió por la ventanilla.

El guardia tomó ambas identificaciones en una mano enorme, las examinó y luego dirigió su atención al portapapeles montado en la puerta de la garita.

Recorrió con el dedo una lista impresa, encontró lo que buscaba y devolvió las credenciales.

—Agente Bean. Agente Menet. Los tengo aquí a los dos.

—¿Estaba usted de guardia cuando se llevaron al niño Marchetti? —preguntó Dacey.

—No, señora. Me llamaron hace unas horas. Marvin tenía el puesto cuando secuestraron al niño. Ahora está en la casa de los Marchetti; lo están entrevistando. —Su voz era un retumbo grave—. Estoy intentando asegurarme de que no se me escape nada más antes de que acabe mi turno.

—Entendido.

Asintió una vez y se hizo a un lado. La barrera de seguridad se levantó.

—Todo recto. Segunda a la izquierda, siga por ahí. El Cónclave tiene la casa acordonada.

—Se lo agradezco.

Observó el barrio mientras Dacey conducía y se dio cuenta de que había estado esperando otra cosa.

Alguna parte de él había esperado que el lugar se pareciera más al distrito histórico de Savannah.

Lo que estaban recorriendo no podía ser más diferente.

Las casas quedaban bien retiradas de la calle, medio ocultas tras grandes parcelas llenas de árboles y bordeadas de setos majestuosos.

Eran casas grandes y costosas con amplios porches, columnas, buhardillas y revestimiento de madera estilo rancho.

Por los huecos entre los árboles, alcanzaba a ver extensiones de campo de golf de un verde intenso o, de vez en cuando, marismas saladas con un largo embarcadero que se adentraba en aguas más profundas.

No sabía exactamente de dónde venía esa suposición. Los hechiceros, en su imaginación, tenían muebles de época y pinturas al óleo y una biblioteca con una escalera sobre raíles.

Una urbanización de lujo en las afueras con garita de seguridad, grandes solares y embarcaderos no encajaba en absoluto con esa imagen.

Por lo visto, aún tenía mucho que aprender sobre cómo vivía realmente la otra mitad del mundo Mítico.