Capítulo 5 #2

—Haré todo lo posible.

—Lo sé.

La directora Kedros apoyó las manos en la mesa, los dedos entrelazados sin apretar. —El resto de su equipo está ahora mismo en la casa de los Marchetti, asegurando el perímetro y esperándolo. La agente Menet lo llevará en auto. Puede leer los expedientes por el camino.

—Sí, señora.

—Dentro de ese expediente encontrará una lista de todas las personas que se sabe que han estado en la casa de los Marchetti recientemente: familia, personal, cualquier otra persona, y qué tipo de magia lleva cada una. Cualquier magia que encuentre que no esté en esa lista, quiero saberlo.

Gideon asintió. —Entendido.

La directora ladeó ligeramente la cabeza, considerándolo.

—Quiero ser directa con usted, señor Bean.

Estoy retirando a Vena Merker de su asignación actual.

Esto es suficientemente importante como para querer a los dos en este caso.

Pero está trabajando en un asunto de delicada política Mítica, y sacarla de ahí llevará al menos un día.

Posiblemente dos. Esto no es un reproche hacia usted.

Leí el expediente y cómo manejó aquel desastre en Millhaven, así que tengo plena confianza en sus capacidades.

Pero Vena tiene décadas de experiencia, y los quiero a los dos en este caso.

—Está bien, señora. Lo entiendo.

Mantuvo el semblante cortés. Se preguntó en qué proyecto estaría trabajando Vena.

Solo llevaban unos pocos meses trabajando juntos, pero en ese tiempo había llegado a considerarla como familia.

Tenía la presencia gentil y serena de la abuela que nunca había tenido.

Su abuela de verdad había echado a su madre de casa a los dieciocho años por el crimen de quedarse embarazada, y Gideon había crecido conociendo a sus abuelos solo como las personas de las que su madre no hablaba.

Nunca había conocido a sus abuelos de verdad, y no tenía el menor interés en hacerlo.

—Mientras tanto —dijo la directora, sacándolo de sus pensamientos—, tiene su equipo.

Los agentes Heathwood, Kovac y MacGuire ya están en el lugar.

El agente Santos se unirá a ustedes en breve como enlace del FBI.

Tienen habilidades y experiencia en las que espero que se apoye. No intente hacer esto solo.

Tardó un segundo en ubicar los nombres. La agente Heathwood era Octavia.

Wiz para todos los que habían trabajado con ella más de un día.

Kovac era Quinn. No estaba acostumbrado a que los llamaran por sus apellidos, y la formalidad los hizo sonar como extraños durante medio segundo antes de que su mente se pusiera al día.

Parte de la tensión en sus hombros se aflojó al escuchar el nombre de Santos. Además de Silas y Dacey, Santos era uno de los amigos más cercanos de Gideon.

—No lo haré, señora.

Ella sostuvo su mirada, como si estuviera sopesando si añadir algo más; luego su rostro se relajó y se puso de pie.

—Una cosa más. —Kedros abrió un cajón y colocó dos objetos sobre la mesa entre ellos. Un estuche negro plano y, encima, lo que parecía una cartera de cuero.

Abrió la cartera primero. Dentro había una placa plateada. Estaba hecha de metal pesado y estampada con un árbol cuyas raíces se extendían por debajo. El sello del Cónclave, supuso. Su nombre estaba grabado debajo.

Dentro del estuche había una pistola y una funda.

—No le correspondía recibir eso hasta que completara su entrenamiento —dijo la directora—. Sin embargo, se lo entrego antes de tiempo. Está a punto de entrar en los hogares de familias asustadas, peligrosas y desconsoladas, señor Bean. No voy a enviarlo a cruzar esas puertas con las manos vacías.

Gideon se ajustó la funda al cinturón y luego sacó la pistola del estuche.

Revisó el arma tal como le habían enseñado, los movimientos fluyendo con mayor facilidad tras todas esas horas en el campo de tiro con Silas.

Expulsó el cargador, verificó que estuviera cargado, y se detuvo a mitad del proceso de volver a insertarlo.

Había magia incrustada en las balas. Podía sentir una vibración tenue y resonante, como el eco lejano de un martillo golpeando un yunque.

Sacó un cartucho del cargador con el pulgar y lo sostuvo a la luz. Unas marcas finas recorrían la vaina en una banda, grabados tan superficiales que apenas podía distinguirlos. Captaban la luz de manera extraña, pareciendo desplazarse cuando inclinaba la bala para verla mejor.

—Las balas están hechizadas —dijo.

—Así es. Cada una está grabada por enanos. Su trabajo de runas ayuda al proyectil a encontrar su blanco.

—Aun así tienes que apuntar, Giddy —bromeó Dacey. Él le dedicó una sonrisa.

Luego bajó la vista hacia el arma en su mano con un pequeño y frío nudo en el estómago.

Sostener la pistola le recordó haber quitado la vida al alcalde Thorne.

Había esperado mucho tiempo a que la culpa apareciera tras la muerte del alcalde, pero nunca llegó.

Thorne estaba matando a Dacey, y Gideon tomaría la misma decisión de nuevo sin un momento de duda.

Esa era la parte que le ponía el nudo en el estómago.

No lo que había hecho. Sino lo fácil que había resultado.

Volvió a colocar la bala en el cargador, encajó el cargador en su sitio y enfundó el arma. —Gracias, directora.

—Por supuesto. Lo veré cuando regrese.

Siguió a Dacey fuera del extraño edificio que era mitad oficina, mitad plantación, y se dirigió al lado del copiloto de su auto, con tres expedientes bajo el brazo.

Un pensamiento fugaz surgió: esperaba que este caso no interfiriera con su cita. Y luego se sintió un imbécil por haberlo pensado siquiera. Los niños desaparecidos eran más importantes que su vida amorosa.

—Saqueé la cocina del Cónclave de camino a la salida. La tienen surtida como un búnker para el fin del mundo, lo cual me merece un profundo respeto. ¿Has comido?

—Me dieron de comer en el avión.

—Entonces como por los dos. Estoy muerta de hambre. —Desbloqueó el auto y se puso al volante.

Él se acomodó en el asiento del copiloto y abrió la carpeta de los Marchetti. Dacey sacó de una bolsa de papel un sándwich de desayuno envuelto en papel de aluminio con una mano mientras conducía por el largo camino de grava con la otra.

A través del parabrisas, vio cómo el antiguo polvorín volvía a hacerse visible al salir de las protecciones internas, y la mansión detrás de ellos se fue difuminando y volviendo borrosa en el retrovisor.

—¿Cuándo llegaste? —preguntó.

—Aproximadamente una hora antes que tú. Estaba en Jacksonville cuando llegó la llamada, así que me subí al auto y conduje.

—¿Qué pasó con el caso en el que estabas trabajando?

—Lo de siempre. Asegurarse de que el conocimiento de la magia y los Míticos no se filtre a la población humana en general.

—Le lanzó una sonrisa de reojo que no llegó del todo a sus ojos cansados—.

Lo resolví justo a tiempo. Un tipo dirigía una pequeña secta allí abajo y sospechaban que podía ser un íncubo.

El Cónclave quería vigilarlo antes de que empeorara.

Resultó ser un humano corriente y despreciable con complejo de dios y olfato para elegir a mujeres solitarias.

Estaba redactando el informe y cerrando el caso cuando llamó Leonhard.

Recogí mis cosas de inmediato y puse rumbo al norte.

—¿Condujiste de un tirón?

—Más o menos. Paré una vez para cargar gasolina y tomarme un café muy grande.

Gideon sacudió la cabeza y volvió a la carpeta abierta sobre su regazo. Acababa de empezar a leer la primera página sobre la familia Marchetti cuando Dacey dejó escapar, con la boca llena de sándwich, un pequeño sonido involuntario de placer.

Levantó la vista.

La expresión de éxtasis en el rostro de Dacey mientras masticaba le hizo sentir calor en el cuello.

Ella lo sorprendió mirándola de reojo y le tendió el sándwich por encima de la consola sin decir una palabra.

Él dudó medio segundo, luego se inclinó y dio un mordisco.

Huevo, queso, salchicha, en un bollito esponjoso. Dejó escapar un pequeño sonido antes de poder evitarlo, y Dacey se rió de él.

—¿Verdad?

—¿Quién lleva esa cocina?

—Ni idea. Pero me voy a casar con esa persona.

—Tendrás que hacer fila detrás de mí.

Volvió a bajar la vista a la carpeta e intentó recordar qué estaba leyendo.

No había mucho. La carpeta contenía un único informe de incidente sobre Anthony Marchetti, al que se habían llevado en algún momento entre las once y las tres de la madrugada desde un dormitorio en el segundo piso de una casa envuelta en una protección de alta gama.

Todo lo que sabían era que había una sola ventana abierta, pero sin protecciones rotas y sin señales de lucha.

Tras una inspección inicial, nada más en la casa parecía haber desaparecido. Solo el niño.

La segunda página era una cronología del día anterior.

La tercera era una breve biografía sobre la familia seguida de una lista de familiares y personas allegadas: padres, dos hermanas mayores, ambos pares de abuelos, tíos y tías por ambos lados, un personal doméstico de dos personas, el tutor del niño, su padrino, una larga lista de primos, y una ordenada columna de socios comerciales que ocupaba media página.

Al lado de cada nombre había una línea que indicaba qué tipo de Mítico era cada persona.

Recorrió con la vista las biografías de los padres. —El padre es Anthony Marchetti III. Socio de Whitfield Carrow Investments. Renata Marchetti, la madre, gestiona las fundaciones benéficas de la familia. La familia Marchetti lleva en el área de Savannah cinco generaciones, todos hechiceros.

Después de la última página había un pequeño fajo de fotografías.