18 #6

El hombre levantó las manos lentamente, con las palmas hacia delante. Sin arma, solo manos vacías.

—No tenga miedo.

La voz era tranquila, casi amable. No la voz que Jay había esperado, no la voz de un asesino. Pero ¿qué sabía ella de cómo sonaban los asesinos?

—No estoy aquí para hacerle daño.

Jay no respiraba. No se movía. Tenía los ojos clavados en el hombre, en sus manos, en cada movimiento que hacía.

El hombre se inclinó hacia delante. Despacio. Con deliberación. La luz de la lámpara le iluminó el rostro.

De mediana edad. Cincuenta años, quizás.

O más, era difícil saberlo. Ojos cansados, grises o azules, con profundas ojeras.

Arrugas profundas que le surcaban la boca y los ojos como lechos de río.

Un rostro que había visto demasiado. Que había dormido muy poco.

Que había pasado demasiado tiempo sentado en coches, había seguido a demasiadas personas, había desenterrado demasiados secretos.

No era el rostro de un asesino.

Pero ¿qué sabía Jay del aspecto de los asesinos?

El hombre de Portland probablemente tampoco parecía un asesino.

El hombre que había matado a la mujer de la lista.

El hombre que lo había hecho pasar por un suicidio.

Seguramente también tenía un rostro normal.

Ojos cansados. Arrugas profundas. Un rostro con el que te cruzarías en la calle y olvidarías al instante.

El Señor Nixon seguía tumbado en el suelo.

Demasiado agotado. Demasiado desgastado. La huida por el bosque lo había dejado exhausto. Levantó la cabeza. Un gruñido suave le brotó de la garganta, más un reflejo que una advertencia real. Luego volvió a apoyar la cabeza. Cerró los ojos.

No podía protegerla. No ahora. No así.

Jay estaba sola.

—¿Quién es usted?

Las palabras salieron. De algún modo. La voz le salió áspera. Ronca. Apenas audible.

—¿Cómo sé que no va a hacerme daño?

El hombre vaciló. Su mirada recorrió a Jay, al perro en el suelo, el agua que seguía extendiéndose. Luego se encogió de hombros. Un movimiento leve.

—No lo sabes.

Reflexionó un momento. Ladeó la cabeza como si estuviera considerando seriamente la pregunta.

—O tal vez sí.

Había un atisbo de algo en su voz. No exactamente humor. Algo más seco.

—Si hubiera querido hacerte daño, habría tenido cien formas mejores de hacerlo.

Bajó las manos. Despacio. Sin movimientos bruscos. Todo deliberado. Todo calculado.

—Soy investigador privado. De Boston.

Jay no entendía.

¿Investigador privado?

Las palabras resonaron en su cabeza. Extrañas. Fuera de lugar. Un investigador privado. No un asesino. No uno de los secuaces de Arabella. Solo un hombre que trabajaba por dinero. Que seguía a la gente. Que recopilaba información.

—Me contrataron para vigilarte —dijo el hombre. Su voz era tranquila. Objetiva. Como si estuviera hablando del tiempo—. Solo vigilar. Nada más.

Vigilar.

La palabra se quedó grabada. Observar.

Y de repente todo cobró sentido.

La camioneta. La camioneta negra con los cristales tintados. La que había estado aparcada en el aparcamiento de grava día tras día. La que había aparecido al final del camino de arena. La que había desaparecido como si la hubieran avisado, y luego había reaparecido.

—La camioneta —dijo Jay. Su voz era más firme ahora. Más clara. El miedo retrocedía lentamente, no del todo, pero lo suficiente para poder pensar—. Eras tú.

El hombre asintió. Un ligero movimiento.

—Un coche de empresa. Discreto, pensé.

Una sonrisa seca cruzó su rostro. Desapareció tan rápido como había aparecido.

—Hasta que tu agente empezó a interesarse por mí.

Jay pensó en Finn. En sus arrugas de preocupación, que se habían profundizado con cada día que pasaba. En la auditoría de la que le había hablado. Robert Miller. Maverick Consulting LLC. Delaware.

—Era persistente, tengo que reconocerlo.

El hombre lo dijo sin amargura. Casi con respeto.

—¿Cómo llegaste aquí? —preguntó Jay. La pregunta era apremiante—. En la furgoneta. En el ferry.

El hombre se recostó. Relajado ahora. Como si fuera una conversación normal. Como si estuvieran sentados tomando un café, charlando sobre el tiempo. No en una furgoneta en un ferry en medio de la noche, después de que Jay hubiera corrido por un bosque y la policía estatal la estuviera buscando.

—Le di veinte dólares a un chico —dijo—. Para que condujera mi camioneta un rato.

Hizo una pausa. Dejó que las palabras calaran.

—Tu agente fue muy minucioso. Detuvo al chico, lo registró, lo interrogó. Justo como esperaba.

Jay comprendió.

Una distracción. El chico en la camioneta había sido el señuelo. Finn había visto la camioneta, pensó que el Observador estaba dentro y concentró toda su atención en ella. Y mientras tanto...

—¿Y tú?

—Subí al ferry caminando.

Un encogimiento de hombros. Tan fácil. Tan simple.

—Después del control. La rampa ya estaba a medio subir, pero me colé. Nadie busca a un hombre sin coche.

Hizo una pausa. Su mirada se encontró con la de Jay.

—Te están buscando a ti. No a mí.

Jay seguía de pie. El agua bajo sus pies. Se había filtrado en sus calcetines, fría y húmeda. Apenas lo notaba.

Un investigador privado. No un asesino. Solo un observador.

Pero...

—¿Quién te contrató?

La pregunta salió rápida. Dura. Jay se oyó hablar y apenas reconoció su propia voz.

El hombre guardó silencio.

Su mirada se volvió más cautelosa. La relajación abandonó sus hombros. Algo más ocupó su lugar. Cautela, tal vez. O cálculo.

—Una empresa —dijo finalmente. Las palabras salieron despacio. Deliberadamente—. Una empresa fantasma. No sé quién está detrás.

No lo sabía. O no lo decía. Jay no podía distinguir la diferencia. No con ese rostro que había visto demasiado. Que había aprendido a no revelar nada.

Pero ella lo sabía.

Arabella.

El largo brazo de Arabella. Las empresas fantasma de Arabella. El dinero de Arabella que abría puertas y compraba gente y contrataba investigadores privados para vigilar a mujeres. Para seguirlas. Para informar.

Maverick Consulting LLC. Delaware.

Igual que la empresa a nombre de la cual estaba registrada la furgoneta. Igual que la empresa que Caleb había creado. Delaware, donde nadie hacía preguntas. Donde los buzones se convertían en empresas y las empresas en sombras.

—¿Por qué estás aquí?

La voz de Jay era tranquila ahora. Pero firme.

—En la furgoneta. Conmigo. Si solo se suponía que debías vigilar.

El hombre la miró. Largo rato. Sus ojos cansados la recorrieron, la asimilaron. El cabello despeinado. Las agujas de pino todavía pegadas en el pelo. Los rastros de lágrimas en las mejillas. El agotamiento que se reflejaba en cada línea de su cuerpo.

—Porque vi lo que pasó esta noche —dijo.

Su voz era diferente ahora. Ya no objetiva. Ya no distante. Había algo más en ella. Algo que Jay no pudo identificar de inmediato.

—La policía estatal. Los controles. La huida.

Hizo una pausa. Se levantó. Despacio. Jay retrocedió, un reflejo que no pudo controlar. Pero él no se le acercó. Fue a la ventana. Apartó la cortina. Miró hacia la oscuridad.

—Esto ya no es un encargo normal.

Las palabras salieron en voz baja. Casi como si hablara consigo mismo.

—Esto es... algo diferente.

Jay se quedó allí de pie. Observándolo. Al hombre que la había estado vigilando. Al hombre que la había seguido. Que había estado esperando al final del camino de arena. Que ahora estaba aquí, en la furgoneta de Valerie, con la mirada perdida en la noche.

—¿Qué quieres decir?

El hombre se dio la vuelta. Tenía el rostro en sombras, pero los ojos le brillaban a la tenue luz de la lámpara.

—Llevo veinte años haciendo esto —dijo—. Investigador privado. Vigilancia, seguimiento de personas, recopilación de información. He fotografiado a adúlteros, pillado a estafadores de seguros y localizado a padres que debían la pensión de los hijos.

Hizo una pausa.

—Pero esto...

Negó con la cabeza. Un movimiento pequeño, apenas perceptible.

—¿Cuatro coches de la policía estatal? ¿Para una mujer en una isla pequeña? ¿Controles como en una cacería de terroristas? ¿Maleteros, zonas de carga, techos de autocaravanas?

Su voz se endureció.

—Eso no es normal. Así no funcionan las cosas. No para alguien como tú. No para una autora acusada de infringir derechos de autor.

Jay sintió que algo se agitaba en su pecho. Algo que no sabía nombrar. Esperanza, quizás. O miedo. O ambas cosas.

—Me crees —dijo.

No era una pregunta.

El hombre vaciló. Luego, lentamente, asintió.

—No sé cuál es la verdad. Pero sé reconocer las mentiras.

Se acercó un paso. Sin amenaza. Con cautela.

—Y esto —hizo un gesto que abarcaba todo, la furgoneta, el ferry, la noche— apesta a mentira.

El Señor Nixon levantó la cabeza. Miró a Jay y luego al hombre. Después volvió a bajarla. Un suspiro. Demasiado cansado para más.

—Tengo que contarte algo —dijo el hombre—.

Sobre el trabajo. Sobre lo que descubrí.

Jay seguía de pie en el charco. El agua se le había filtrado en los calcetines. Fría. Húmeda. Se deslizaba entre los dedos de los pies, envolviéndolos como manos heladas. Pero apenas lo notaba. Tenía el cuerpo entumecido. La mente acelerada.

El Observador. El hombre de la camioneta. El hombre que Finn había investigado. El hombre que la había estado vigilando, día tras día, noche tras noche.

Estaba aquí. En la furgoneta. En el ferry.

Y quería hablar.

—Tú...

Se le quebró la voz. Las palabras se le atascaron en la garganta, en algún punto entre el miedo, el agotamiento y todo lo que aquella noche le había exigido.

Tragó saliva. Se aclaró la garganta. Lo intentó de nuevo.

—Tú tienes a Valerie...

El hombre se volvió.

—No.

La palabra salió rápida. Tajante. Sin rastro de vacilación. Sin pausa, sin reflexión. Solo esa palabra, que resonó en la furgoneta como un disparo.

—No maté a nadie.

Se acercó un paso. Tenía el rostro serio. Los ojos cansados que Jay había visto antes ahora estaban alerta. Atentos. Casi suplicantes.

—Ni siquiera sabía que alguien había muerto.

Jay lo miró fijamente. Buscando la mentira en sus ojos. El parpadeo, la mirada esquiva, el tic revelador. Pero no había nada. Solo cansancio. Y algo más que no lograba identificar del todo. Algo que casi parecía vergüenza.