18 #3

Jay posó la mano sobre la cabeza del Señor Nixon. El pelaje estaba caliente a pesar del frío. El perro la miró. Esos ojos que entendían tanto. Que sabían lo que significaba huir. Que habían acompañado a Valerie hasta el final.

—Ya casi —susurró Jay—. Ya casi.

El Señor Nixon apoyó la cabeza en sus rodillas. Soltó un suspiro largo y profundo. Luego cerró los ojos.

Jay miró a través del hueco. Las luces azules. Los puntos de control. La isla que estaba a punto de abandonar.

En algún lugar bajo ella, el motor del ferry cobró vida con un rugido. Un estruendo profundo que vibraba a través del casco. A través de la cubierta. A través del cuerpo de Jay.

Jay cerró los ojos.

Desde su escondite, Jay podía ver el lado sur del puerto.

Focos. Luces azules. El cordón policial.

Era como una obra de teatro que se desarrollaba ante ella. Solo que ella era la perseguida. La protagonista de un drama que no había elegido.

Las lonas sobre ella se movían ligeramente con el viento y crujían contra la madera.

El Señor Nixon yacía a su lado. Tenía la cabeza apoyada sobre las patas, las largas orejas extendidas sobre la fría cubierta metálica. Estaba tranquilo ahora. Como si entendiera que el silencio era cuestión de vida o muerte. Que cada sonido, cada gemido, cada ladrido podía delatarlos.

Jay se llevó las rodillas al pecho. Se hizo pequeña. Invisible. Una sombra entre otras sombras. Una mujer que no existía.

Desde allí tenía una vista perfecta de lo que dejaba atrás.

La policía trabajaba con método.

Revisaban los coches. Uno tras otro. Abrían los maleteros.

Jay vio a un agente que alumbraba con una linterna la zona de carga de una camioneta.

El haz recorría cajas de herramientas, lonas y lo que pudiera estar oculto allí.

Otro agente revisaba papeles, se inclinaba hacia la ventanilla del conductor, hablaba con él.

Luego, una autocaravana. Grande, blanca, probablemente turistas. Una pareja mayor que recorría la costa. Que no tenía ni idea de en qué se habían metido.

Un agente se subió al techo. Su sombra se movía contra la luz de los faros, distorsionada y enorme. Alumbraba con la linterna. Buscaba. Cada rincón, cada borde, cada posible escondite.

La buscaban. En cada techo. En cada maletero. Bajo cada lona.

Los gritos resonaban por el puerto. Los silbatos. El ruido del control, el ruido de la caza.

Jay pensó: «Tan minuciosos. Tan metódicos. Esto no es normal. Esto no es por una mujer sospechosa en una pequeña isla frente a la costa de Maine».

«Esto es cosa de Arabella».

Sus contactos. Sus millones, que abrían puertas, compraban voluntades y movían autoridades.

Los minutos se arrastraban.

La espera se alargaba, se estiraba como un chicle, como una pesadilla de la que no podía despertar.

Pensó en Sven.

Quizá él estaba pensando en la mañana siguiente. En sus planes. En el primer ferry de las seis. En el momento en que Hemingway por fin arrancaría y bajarían juntos por la rampa.

No sabía que ella ya se había ido. Que estaba acurrucada detrás de unas cajas de carga mientras la policía la buscaba.

En ese momento, tal vez acababa de enterarse. Hazel yendo hacia él en coche. Hazel contándoselo todo. Su rostro cuando lo entendió. Sus manos que dejaban de trabajar. La furgoneta ya no importaba.

Se lo imaginó allí de pie. En la oscuridad. Solo.

Las lágrimas volvieron. Silenciosas esta vez. Resbalaron por sus mejillas, goteando sobre el pelaje del Señor Nixon.

No se las limpió.

Miró los controles. Coche tras coche. Maletero tras maletero. Los agentes se movían como hormigas, incansables.

El ferry comenzó a vibrar.

Un zumbido profundo bajo los pies de Jay. Los motores arrancaban. El rugido atravesaba el casco, la cubierta, su cuerpo. A punto de zarpar.

En cualquier momento. En cualquier momento sería la hora.

Jay miró la rampa. Los últimos coches subían a bordo. No quedaban muchos. Tres, cuatro quizás. Sus faros parpadearon brevemente y desaparecieron en las entrañas del ferry.

La policía trabajaba más rápido ahora. Con más frenesí. ¿Sabían que el tiempo se agotaba? ¿Que el ferry no esperaría para siempre? ¿Que cada minuto que pasaba era un minuto en el que su presa podía escapar?

Un coche. Otro. La rampa comenzó a elevarse—

No. Se detuvo de nuevo. Un último vehículo. Alguien llegaba tarde.

Jay vio faros. Muy atrás. Un vehículo que se acercaba al control. Lentamente. Casi con vacilación.

Un motor.

Tartamudeando. Tosiendo. Ahogándose.

Jay levantó la cabeza. El corazón le dio un vuelco.

Una furgoneta avanzaba hacia el muelle. Una furgoneta blanca, anodina. Los faros parpadeaban como si les faltara potencia. El motor tosió de nuevo, un traqueteo que resonó por el puerto. Arrancó. Siguió funcionando.

Jay conocía esa furgoneta.

Hemingway.

Se quedó mirando. No podía creer lo que veía. Era imposible. No podía ser. La furgoneta no estaba lista. El motor no funcionaba. Sven había dicho que faltaban herramientas...

Detrás del parabrisas: un rostro.

Cansado. Manchado de aceite. Concentrado. Ojos fijos al frente, en la rampa, en el ferry.

Sven.

Jay olvidó respirar.

La furgoneta —Hemingway— pasó por el control. Lentamente. El motor tosía, pero funcionaba. Un agente se adelantó y levantó la mano. La furgoneta se detuvo.

Jay vio al agente inclinarse hacia la ventanilla. Vio a Sven mostrar los papeles. Tenía el rostro tranquilo, exhausto, pero tranquilo. El agente cogió los papeles. Los miró. Miró a Sven.

El corazón de Jay latía con fuerza. Se clavó las uñas en las palmas. Otro agente hizo una inspección rápida. Una revisión del interior. Subió al techo.

El agente asintió. Devolvió los papeles. Le hizo señas para que pasara.

¿Por qué?

Porque buscaban a una mujer. No a un hombre en una furgoneta.

Hemingway avanzó por la rampa. El motor farfulló, protestó contra la pendiente. Pero la furgoneta subió. Lentamente. Con esfuerzo. Pero subió.

Entró en el ferry. Uno de los últimos vehículos. Quizás el último.

Jay no podía creer lo que veía. Lo había logrado. Perno a perno. Había puesto a Hemingway en marcha.

Y luego había venido.

Ahora. Esta noche. En este ferry.

La furgoneta estaba en la cubierta de vehículos.

A unos cuarenta y cinco metros de Jay. Quizás menos. Podía ver la abolladura en el parachoques trasero. El óxido en los guardabarros.

Vio abrirse la puerta del conductor.

Sven salió.

Se movía despacio. Exhausto. Los hombros caídos, los pasos pesados. Pero estaba allí. De pie en la cubierta del ferry, con las manos en los bolsillos, miraba a su alrededor.

Buscando.

Con esperanza.

No sabía dónde estaba ella. Hazel debía de habérselo dicho. Debía de haberle contado todo. El plan. La huida. La escalera de cuerda en el lado norte.

Debía de haberle dicho que Jay no había querido dejarlo atrás. Que no había habido otra opción. Que...

Jay debería permanecer escondida. Debería esperar hasta que zarparan. Debería ser prudente, invisible, discreta.

Pero sus piernas se movieron solas.

Se puso de pie. Salió de detrás de las cajas. Hacia la luz de las lámparas de cubierta, que caía tenue y amarillenta sobre el metal.

Sven se dio la vuelta.

La vio.

Sus miradas se encontraron.

A través de la cubierta. Por encima de los coches y las cajas y todo lo que había entre ellos.

Y por un momento —solo un momento— nada más importó. La policía. La huida. El miedo. Arabella y su largo alcance. La orden de arresto y las mentiras y los millones en juego.

Él estaba allí.

Sus miradas se encontraron.

Sven estaba junto a la furgoneta. Cubierto de aceite, exhausto, el pelo revuelto y de punta. Sus ojos recorrieron la cubierta, vagaron sobre las cajas y las lonas y los coches aparcados. La encontraron.

Jay estaba detrás de las cajas. Temblando. Sucia. Agujas de pino todavía en el pelo, tierra en las manos, rastros de lágrimas en las mejillas. Sus ojos lo encontraron.

Por un momento, nadie se movió.

El mundo contuvo la respiración. El ferry vibraba bajo sus pies, el zumbido profundo de los motores atravesaba el metal. En algún lugar se cerraron puertas. Voces gritaron órdenes. El metal traqueteó contra el metal. Pero eso quedaba lejos. Irreal. Amortiguado, como si viniera de otro mundo.

Solo ellos dos eran reales.

Entonces, Sven echó a andar.

Pasos rápidos sobre la cubierta de metal. Sus botas resonaban, un repiqueteo rítmico. No caminaba. Casi corría.

Jay también fue. Le temblaban las piernas, pero la sostenían. Un paso, luego otro. Más rápido. Más rápido.

Se encontraron a medio camino.

Entre los coches aparcados y los contenedores de carga. Bajo la tenue luz de las lámparas de cubierta, que caía amarilla y fría sobre sus rostros.

—¿Cómo...?

Jay no pudo decir nada más. Le falló la voz. Las palabras se atascaron en algún lugar entre su pecho y su garganta.

Sven estaba frente a ella. Tan cerca que podía oler el aceite en sus manos. El sudor. El trabajo de toda una noche. El agotamiento que emanaba de cada poro.

—Hazel.

Su voz sonaba entrecortada. Áspera. Como si no hubiera hablado en toda la noche y ahora tuviera que exprimir todas las palabras de una vez.

—Me contó lo que pasó.

Tenía un aspecto terrible. Manchas de aceite en la frente, en las mejillas, en el pelo. Manos temblorosas colgando a los lados. Uñas negras de suciedad.

Estaba guapísimo.

—El motor —susurró Jay.

Las palabras salieron lentamente, con incredulidad.

—No arrancaba. No...

—Lo conseguí. Encontré una herramienta que encajaba con el motor de arranque en el taller de Einar. Y robé su correa trapezoidal del motor fueraborda. Debería aguantar un tiempo.

Una sonrisa. Cansada, pero triunfante. El tipo de sonrisa que surge cuando has logrado lo imposible. Cuando has trabajado toda la noche y aun así has alcanzado tu objetivo.

Jay lo miró fijamente. Este hombre. Este hombre exhausto, manchado de aceite y loco que había estado trasteando con un motor todo el tiempo. Que no se había rendido. Que, cuando Hazel le contó lo que había pasado, no se había ido a casa. Sino al ferry.

Metió la mano en el bolsillo. Sacó algo.

Una llave. Pequeña. Metálica. Desgastada en los bordes.

La llave de Hemingway.