17 #2

Jay se levantó. Las piernas se le movieron solas. El Señor Nixon apareció de inmediato a su lado, con el hocico pegado a su mano. Frío y húmedo.

Sophie miraba de un adulto a otro. Tenía los ojos muy abiertos, confundidos. La harina en el pelo de repente parecía fuera de lugar. Demasiado alegre para aquel momento.

—¿Qué está pasando?

Hazel le puso una mano en el hombro. Los dedos dejaron marcas blancas en el pijama azul de Sophie.

—Nada, cariño. Ve a la parte de atrás y lávate las manos, ¿vale?

—Pero...

—Ahora, Sophie.

La dureza en la voz de Hazel era nueva. Sophie se estremeció. Luego asintió. Lentamente. A regañadientes. Echó un último vistazo antes de desaparecer por la puerta trasera. Sus pequeños pasos resonaron en las baldosas de la cocina.

La puerta se cerró de golpe. Silencio.

Finn tenía el móvil en la mano. Los dedos le volaban por la pantalla. Desplazándose. Escribiendo. El rostro se le endurecía con cada segundo. Las arrugas alrededor de los ojos se le profundizaban.

—Nada —dijo. La voz, inexpresiva—. Ningún mensaje. Ninguna advertencia. Ninguna solicitud de cooperación —alzó la vista. Su mirada se cruzó con la de Jay—. Están operando completamente a mis espaldas.

—El largo brazo de Arabella.

Jay oyó su propia voz como si llegara de lejos. Distante. Como si hablara otra persona. Alguien que no era ella. Alguien capaz de mantener la calma mientras el mundo se derrumbaba a su alrededor.

Einar asintió. Un movimiento breve. Económico, como todo en él.

—Buscan a una mujer. Pelo oscuro. Llegó en ferry hace unos días.

Todas las miradas se volvieron hacia Jay.

Sintió sus miradas como una presión física. Hazel con el rostro enharinado. Finn con su móvil inútil. Einar, que había hablado más en los últimos dos minutos que en todas las semanas que llevaba conociéndolo.

—Tienen tu nombre —dijo Einar. Sin rastro de acusación en la voz. Solo hechos. Duros y fríos como el hielo—. Revisan cada coche. Maleteros. Zonas de carga.

Hizo una pausa. Su mirada se dirigió a la ventana. A la oscuridad del otro lado.

—Uno de ellos se subió encima de una de las autocaravanas.

Jay pensó en la furgoneta. En Hemingway aparcado junto a su casa. En Sven trabajando en ella. Las manos cubiertas de aceite de motor. Su promesa de que lo conseguiría.

La esperanza de marcharse sin más mañana por la mañana. Subir la rampa, embarcar en el ferry, alejarse de allí. Lejos de Arabella. Lejos de las mentiras, de la orden de arresto y de todo lo que tenía que dejar atrás.

La esperanza se hizo añicos como hielo fino bajo sus pies.

—Pero... —la voz de Hazel era débil. Frágil. La mano buscó el mostrador como si necesitara apoyo—. El ferry de mañana por la mañana. Teníamos un plan.

—El plan está muerto.

Einar lo dijo sin dramatismo. Sin emoción. Así, sin más. Un hecho. Como las mareas. Como el clima. Como la muerte.

Finn maldijo en voz baja. Una palabra que Jay nunca le había oído usar.

Se acercó a la ventana. Sus pasos eran pesados, demasiado ruidosos para aquella habitación tan pequeña.

Miró hacia fuera como si pudiera ver los coches de policía desde allí.

Como si pudiera hacerlos desaparecer por pura fuerza de voluntad.

—¿Cuánto tiempo?

La voz de Jay. Su propia voz. Apenas la reconocía.

Einar la miró. Por primera vez, Jay vio algo en sus ojos que no era indiferencia. No el vacío de un hombre que había visto demasiado para que ya le importara nada. Algo como... ¿respeto? O tal vez lástima. Tal vez ambas cosas.

—El último ferry de esta noche —dijo—. En cuarenta minutos.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Pesadas. Inamovibles.

Cuarenta minutos.

Jay miró el reloj de la pared. Un trasto viejo con números romanos y un segundero que avanzaba sin pausa. Tic. Tic. Tic.

Cada segundo, un latido menos.

—Eso es imposible —Finn se dio la vuelta. La voz ronca de frustración—. Los controles, los retenes... ¿cómo va a pasar? ¿A pie? ¿En cuarenta minutos?

Einar no dijo nada. Esperó. Tenía la mirada fija en Jay.

Se levantó. Las piernas le temblaban, pero lo ignoró. El Señor Nixon apareció de inmediato a su lado y se apretó contra sus rodillas. Su cuerpo cálido era un ancla en la tormenta que rugía dentro de ella.

—La furgoneta —dijo—. Sven está trabajando en ella. No sabe que...

—La furgoneta no llegará a tiempo —la voz de Einar no era cruel. Solo honesta. Brutalmente honesta, como el mar, que no conoce compromisos—. Aunque estuviera lista, no pasarás el bloqueo. No con un vehículo.

Hazel se llevó la mano a la boca. Los ojos le brillaban. Lágrimas que no dejaba caer.

Finn iba y venía. Dos pasos en una dirección, dos pasos de vuelta. La panadería era demasiado pequeña para su energía. Demasiado pequeña para su impotencia. Su sombra bailaba por las paredes, distorsionada por las luces cálidas.

—Tiene que haber una manera —dijo—. Siempre hay una manera.

Jay miró el dibujo que tenía en la mano. Lo había estado sujetando todo el tiempo. El dibujo de Sophie. Ahora arrugado en los bordes. Ella misma, el Señor Nixon, la furgoneta. Vuelve pronto.

Lo dobló. Despacio. Con cuidado. Lo guardó en el bolsillo de la chaqueta. Cerca del corazón. Donde debía estar.

Luego alzó la vista.

—Entonces —dijo. Su voz sonaba más serena de lo que ella se sentía. Mucho más serena—. ¿Cuáles son mis opciones?

Silencio.

Finn se detuvo. Hazel bajó la mano. Einar permanecía allí como una estatua de madera de deriva, moldeada por el viento, las olas y el tiempo.

Todos miraban a Jay.

Sintió sus miradas. La preocupación. El miedo. La impotencia. Pero también algo más: expectación. Esperaban que se derrumbara. Que llorara, gritara, se rindiera. Que cayera de rodillas y aceptara el final.

Jay pensó en Valerie. En el cuaderno del faro. En las palabras que una mujer muerta le había dejado. Palabras escritas con una letra que se había ido empequeñeciendo bajo la presión creciente.

No dejes que muera en vano.

No se rendiría. No ahora. No así. No mientras quedara una oportunidad. No mientras pudiera respirar.

—Cuarenta minutos —dijo. Su voz era firme ahora. Clara—. Un control en la carretera principal. Controles en el puerto —miró a Einar. Directamente a sus ojos grises, que habían visto tanto—. Conoces esta isla mejor que la policía. ¿Hay otra manera?

Einar guardó silencio. Durante un largo rato. Jay vio algo moviéndose tras sus ojos. Cálculos. Posibilidades. Riesgos. Años en aquella isla, décadas, toda una vida condensada en aquel único momento.

Luego, despacio, asintió.

—Tal vez —dijo—. Tal vez haya una manera.

Finn se acercó.

—¿Qué clase de manera?

Einar miró hacia la puerta. Hacia la oscuridad de más allá. Hacia el mar, que rugía en algún lugar a lo lejos. Un sonido eterno que envolvía la isla como un latido.

—Por el bosque —dijo—. Hacia el lado norte del puerto. Donde atraca el ferry, no donde controla la policía.

—¿Y entonces? —la voz de Hazel fue poco más que un susurro.

Einar se volvió hacia ella. Había un atisbo de algo en su rostro. Algo que casi podría ser una sonrisa. Casi, pero no del todo.

—Entonces —dijo—, llamaré al barquero. Me debe un favor.

El barquero. Un favor.

Jay miró a Einar. El anciano estaba allí, tranquilo como siempre, pero con algo nuevo en los ojos. Algo que ella nunca le había visto antes. Determinación. El tipo de determinación que nace de décadas de silencio.

—Explícamelo —dijo ella—. ¿Cómo va a funcionar?

Einar sacó el móvil. Un viejo teléfono plegable, no un smartphone. Desgastado, las teclas pulidas y lisas por años de uso. Los dedos se le movieron lentamente sobre las teclas. Con deliberación. Cada movimiento con la misma precisión con la que enrollaba cuerdas y hacía nudos.

—El ferry atraca en el lado norte del puerto —dijo mientras tecleaba. Su voz era suave pero clara—. Ese es el lado profundo. La rampa para los coches está en el lado sur; ahí es donde la policía hace los controles.

Finn asintió. Se había acercado a la ventana y miraba fijamente hacia la oscuridad. La última luz del día había desaparecido. Solo negrura tras el cristal, rota por el tenue resplandor de las farolas.

—Tiene sentido —dijo. Su tono había cambiado. Ya no estaba angustiado, ya no se sentía impotente. Concentrado. Táctico. El agente que planifica una operación—. Los coches suben al ferry desde el sur. La policía está en la rampa. Ese es su cuello de botella.

—¿Y el lado norte? —Jay todavía no lo entendía. Veía agua frente a ella. Agua profunda y negra. Muros de muelle. Sin rampa, sin acceso—. ¿Cómo se supone que voy a subir a bordo?

Einar envió el mensaje. El móvil emitió un pitido suave. Lo cerró. Levantó la vista.

—El lado norte es para la tripulación. Suministros. Recogida de basura —un atisbo de algo apareció en su rostro. Algo que casi podría ser una sonrisa. Casi, pero no del todo—. Y para quienes no quieren que los vean.

Jay sintió que algo se agitaba en el pecho. Esperanza. Tenue y frágil, pero ahí estaba.

Finn se apartó de la ventana. Tenía los ojos entrecerrados, concentrados. Fue al mostrador, cogió una servilleta, sacó un bolígrafo del bolsillo de la camisa.

—La barrera está en la carretera principal —dijo, y comenzó a dibujar. Líneas. Círculos. Un esquema aproximado de la isla—. Es el único acceso al puerto para vehículos. Pero a pie...

Trazó una línea. Desde un punto en el borde hasta el puerto. No recta, sino curva, sobre colinas y a través de lo que debía de ser un bosque.

—Hay un sendero que cruza el bosque. Detrás del viejo molino, luego por el camino hasta el acantilado. Desde allí, puedes bajar hasta el lado norte del puerto —miró a Jay. Tenía la mirada seria—. Veinte minutos si eres rápida.

—¿En la oscuridad? —la voz de Hazel sonó débil. Estaba detrás del mostrador, con las manos apoyadas en la madera como si necesitara sostenerse—. ¿Por el bosque?

—Conozco el camino.

Era Einar. Se acercó, miró el dibujo de Finn. Asintió una vez. Luego cogió el bolígrafo y corrigió una línea. La hizo más nítida. Más clara.