16

El dron flotaba.

Caleb lo observaba con el mando suelto en la mano. Ahora estaba estable. Sin más vaivenes, sin más giros. Semanas de trabajo, docenas de caídas, una hélice rota... pero ahora volaba.

Lo dirigió hacia la estantería. Lentamente, con precisión. La pinza se abrió, se cerró alrededor de la lata de Coca-Cola, la levantó. El dron se balanceó brevemente bajo el peso, se estabilizó y regresó.

La lata aterrizó sobre su colcha.

Caleb sonrió. Dejó el dron en la mesita de noche, cogió la Coca-Cola y la abrió. El siseo llenó la habitación, mezclándose con el zumbido de los discos duros.

—¿Todo bien, cariño?

La voz de mamá. Amortiguada por la pared, pero cerca. Demasiado cerca.

Caleb minimizó tres ventanas con una pulsación de tecla. Viejo hábito.

—¡Todo bien, mamá!

Pasos en el pasillo. Alejándose. Una puerta se cerró de golpe.

Exhaló. Maximizó las ventanas de nuevo.

Cuatro monitores se iluminaron a su alrededor. Dos en el escritorio, dos en brazos giratorios sobre la cama. Datos, registros, un terminal con un script en ejecución. Su imperio. Su mundo.

Algo parpadeaba en el monitor izquierdo.

Caleb frunció el ceño. La alerta. La había configurado hacía semanas, después de que Jay le contara lo de Arabella. Un disparador simple: si el nombre de Jay aparecía en algún lugar del sistema, recibiría un mensaje.

Tecleó. La ventana se abrió.

Se le cayó el alma a los pies.

Orden de arresto. Justine Case. Fraude. Infracción de derechos de autor. Robo de identidad.

Lo leyó de nuevo. Las palabras no se difuminaron. Se quedaron donde estaban. Negro sobre blanco. Oficial. Real.

—Mierda.

Se desplazó hacia abajo. Autoridad emisora: algún tribunal de Nueva York. Fecha: hoy. Estado: activa.

—Mierda. Mierda. Mierda.

Le temblaban las manos. Agarró el móvil que estaba junto a él sobre la manta, lo desbloqueó y llamó a Jay. Videollamada.

Tono de llamada. Su pierna rebotaba bajo la manta. Tono de llamada. Vamos, Jay. Nada.

Colgó y volvió a llamar. Ring, ring, nada. Otra vez. Ring, ring, buzón de voz.

—Hola, soy Jay. No puedo atender ahora...

Colgó.

El corazón le latía con fuerza. Podía sentirlo en la garganta, en las sienes, en todas partes. Jay nunca perdía una llamada. Jay siempre contestaba el teléfono. Excepto...

El hombre de la camioneta. El Observador. La herramienta de Arabella. ¿Y si ya estaba allí? ¿Y si Jay no contestaba porque no podía?

Caleb miró fijamente el teléfono, los monitores, la orden de arresto que aún brillaba en la pantalla. No podía levantarse, no podía conducir hasta allí, no podía hacer nada excepto quedarse tumbado mirando pantallas y...

Sí. Podía hacer algo.

Sus dedos se movieron por el teléfono. Navegador, búsqueda, «Agente Finn MacAllister teléfono». Apareció el número: Finn, el agente del que Jay le había hablado, el que le creía, el único policía que le creía.

Caleb odiaba las llamadas telefónicas, odiaba a los desconocidos, odiaba su voz, que sonaba demasiado joven, demasiado insegura.

Tecleó el número y marcó.

El coche patrulla de Finn giró hacia el camino de entrada.

Condujo despacio. La grava crujía bajo sus neumáticos. Su mirada se dirigió a la casa, a la furgoneta frente a ella, al porche.

La llamada aún resonaba en su cabeza. Un joven, presa del pánico, la voz demasiado aguda. «Mi hermana. No contesta el móvil. Hay una orden de arresto contra ella, y no contesta el móvil, y no puedo... no puedo...»

Finn lo había calmado. Dijo que lo comprobaría. Rutina. Probablemente nada.

Aparcó detrás de la furgoneta. Apagó el motor.

Entonces lo vio.

El capó de la furgoneta estaba abierto. Delante, en el suelo, herramientas. Esparcidas. Una llave inglesa aquí, unos alicates allá. Como si alguien lo hubiera dejado caer todo. Como si alguien hubiera...

Finn abrió la puerta del coche. Salió.

Silencio.

Ni pájaros. Ni viento. Solo el chasquido del motor mientras se enfriaba.

Su mirada se desplazó al porche. Una taza de café yacía volcada en los escalones. Líquido marrón sobre la madera. Se acercó, se arrodilló. Tocó el charco con el dedo.

Todavía húmedo.

Se levantó. Notaba el estómago diferente. Más pesado.

—¿Jay?

Su voz sonaba demasiado alta en el silencio. No hizo eco. Simplemente desapareció, como si el aire se la hubiera tragado.

Sin respuesta.

Finn subió los escalones. Lentamente. Su mano se movió hacia la cadera, hacia el arma. Aún no la desenfundó.

La puerta principal estaba abierta. Solo una rendija, unos centímetros. Pero abierta. ¿Quién deja la puerta principal abierta?

Entonces vio la maceta.

Yacía en las tablas del porche. Volcada. Tierra por todas partes. La suculenta junto a ella —una plantita resistente que había sobrevivido a que la casa estuviera vacía— yacía desarraigada de costado. Sus raíces sobresalían como deditos aferrándose a la nada.

El estómago de Finn se tensó. Todo volvió de golpe: Valerie y la furgoneta en el aparcamiento de grava, el perro gimoteando, y la mujer que nunca regresó. Robert Miller con su camioneta y su Maverick Consulting LLC. Y la llamada desde el continente, de alguien que preguntaba por Jay por su nombre.

Desenfundó el arma.

El movimiento fue automático, practicado. Rodeó lentamente la casa con el arma frente a él, comprobando cada ventana. Todas cerradas, sin signos de entrada forzada. A través de las ventanas, vio una cocina vacía, una sala de estar vacía, ningún movimiento.

Regresó a la puerta principal y la empujó despacio. No chirrió, pero el sonido de las bisagras resonó en el silencio.

—¿Jay? ¿Estás ahí?

Nada.

El pasillo estaba oscuro tras la claridad del exterior. Finn entrecerró los ojos. Esperó a que se le adaptara la vista.

Entró.

Sala de estar. Una silla volcada en el suelo. El respaldo apuntaba al techo como un animal varado. Por lo demás, nada. Ni Jay. Ni sangre. Ni—

Sacudió la cabeza. No pienses en eso. Sigue adelante.

Cocina.

Vacía. Dos tazas en la encimera, llenas, frías. Junto a ellas, un móvil. Se acercó. La pantalla estaba apagada, pero reconoció la funda. Azul con puntos blancos. El móvil de Jay. Lo había visto cuando ella estaba en su despacho.

¿Quién deja el móvil atrás?

La respuesta le vino a la mente. Nadie. Nadie deja el móvil atrás. Excepto—

Un ruido.

Finn se quedó inmóvil. Arma en alto. ¿De dónde?

Otra vez. Quedo. Un gemido.

El baño.

La puerta estaba cerrada. Finn se acercó. Los gemidos se hicieron más fuertes. Arañazos en la puerta desde dentro.

Puso la mano en el pomo. Respiró hondo. Lo bajó.

El perro salió disparado.

Señor Nixon. Las orejas largas, la mirada melancólica, los pesados belfos. Reconoció a Finn, se detuvo un instante, le olfateó la pernera del pantalón.

Luego siguió corriendo.

Pero no hacia la puerta principal. No hacia fuera.

Corrió por el pasillo. Hacia la puerta del dormitorio. Se sentó frente a ella. Miró a Finn.

Y gimió.

A Finn se le cerró la garganta.

Valerie. El perro, encerrado en la furgoneta. Durante días. Mientras fuera, mientras su dueña—

La historia se repite.

El perro gimió de nuevo. Más fuerte esta vez. Su mirada iba de Finn a la puerta y volvía. Urgente. Impaciente.

Finn levantó el arma.

Se dirigió al dormitorio.

Finn estaba frente a la puerta del dormitorio. El corazón le latía con fuerza, y el arma le pesaba en la mano, más de lo habitual, o quizás era solo que le temblaban los dedos.

El perro estaba sentado junto a él, con un gemido suave y urgente. Sus ojos iban de Finn a la puerta y volvían, como si supiera lo que había detrás, como si quisiera advertirle.

Finn pensó en Valerie, en la furgoneta en el aparcamiento de grava, en el cuaderno del faro, en las palabras que había leído en voz alta.

Para cuando leas esto, probablemente estaré muerta.

Pensó en Robert Miller con su camioneta y su Maverick Consulting LLC, en el rostro de alguien a quien olvidarías.

Profesional. Y en la llamada desde el continente, de alguien que preguntaba por Jay por su nombre.

Finn respiró hondo.

Puso la mano en el pomo. Estaba frío, la palma húmeda. Lo bajó y empujó la puerta.

—¡QUE NADIE SE MUEVA!

Gritos. Pero no los gritos que había esperado, no de miedo, no de dolor. Sorpresa y pánico, dos voces mezclándose.

Finn necesitó un momento. Su cerebro necesitó un momento.

La cama. Dos personas. Mantas subidas, hombros desnudos, rostros somnolientos que se tornaron en rostros de espanto.

Jay. Y Sven.

Sven Nyberg. El hijo de Einar. El chico con el que Finn había jugado a las canicas en primaria. El hombre que llevaba semanas ayudando a Jay a reparar la furgoneta. En la cama con Jay. Desnudos.

El arma de Finn bajó.

Se le calentaron las orejas, el cuello, toda la cara. Sintió cómo le subía el rubor, imparable como una ola.

—Yo...

Jay se había subido la manta hasta la barbilla. Tenía los ojos muy abiertos, la boca abierta. Sven estaba sentado erguido, la manta alrededor de las caderas, el pecho desnudo, mirando a Finn como si fuera un fantasma.

—Yo... Caleb ha...

Las palabras no le salían. La boca de Finn se abría y cerraba como la de un pez.

—El café estaba... Pensé...

El silencio más incómodo en la historia de la isla.

Señor Nixon pasó junto a las piernas de Finn, trotó hacia la cama y saltó con sorprendente energía para un perro tan perezoso. Se dejó caer entre Jay y Sven, y la cola le golpeaba la manta. Era el único en la habitación que parecía contento.

Sven fue el primero en recuperar el habla.

—... ¿Finn?

Jay fue la segunda.

—¡FUERA!

Diez minutos después, estaban sentados en la cocina. Todos vestidos, vestidos a toda prisa. Jay llevaba la camiseta del revés; no se había dado cuenta hasta que ya estaba en la cocina, y para entonces era demasiado tarde para cambiársela. La costura le rascaba el cuello.

Finn estaba junto a la ventana y se negaba a sentarse. Seguía con las orejas rojas. Miraba fijamente hacia fuera, a la furgoneta, al camino de entrada, a cualquier cosa menos a Jay y Sven.

Sven estaba sentado a la mesa con las manos planas sobre la superficie de madera y no miraba ni a Jay ni a Finn, solo sus propias manos.