10 #2

Asintió. Tenía razón. Esas notas, lo que fuera que estuviera escrito en ellas, no debían perderse. Eran el legado de Valerie. Sus armas. Quizá lo único que quedaba de ella.

Jay pasó a la última página escrita.

La letra aquí era diferente. Más calmada. Más decidida. Como si Valerie hubiera sabido que esas serían sus últimas palabras.

—Si estás leyendo esto, significa que no lo logré. Que él me encontró. Que Arabella ganó.

Jay respiró. Inspiró. Espiró. El cuaderno pesaba en sus manos. Más de lo que el papel debería pesar.

—Pero quizá significa otra cosa. Quizá significa que alguien me estaba buscando. Que alguien hizo preguntas. Que alguien quería saber la verdad.

Jay sintió algo en el pecho. Algo cálido. Algo pesado. Una responsabilidad que no había buscado. Pero que aceptaba de todos modos.

«Si eres esa persona: ten cuidado. Arabella es más peligrosa de lo que crees. El hombre de la camioneta es su herramienta. Él resuelve sus problemas».

Una herramienta. La palabra se le quedó grabada. Fría. Precisa.

Él resuelve sus problemas.

Valerie había sido un problema. Valerie había hecho preguntas. Valerie había lanzado amenazas.

Valerie había desaparecido.

«Y si haces preguntas, te convertirás en un problema».

Jay cerró los ojos. Respiró. El aire frío. La sal. El viento.

Había hecho preguntas. Se había sentado con Rose y había hecho preguntas. Habló con Finn. Con Einar. Con Fiona. Buscó un libro en la librería. Buscó un escondite en el faro.

Ya era un problema.

Abrió los ojos. Siguió leyendo.

«No sé quién eres. No sé por qué me buscas. Pero si encontraste esto, eres alguien que quiere la verdad».

Sí. Jay quería la verdad. Siempre la había querido. Incluso cuando trabajaba para Arabella. Incluso cuando se dio cuenta de que algo iba mal. Incluso cuando empezó a hacer preguntas.

Incluso entonces, cuando nadie la creyó.

«Por favor. No dejes que gane».

Jay sintió que le ardían los ojos. Parpadeó. Una vez. Dos veces.

«No dejes que mi muerte sea en vano».

Las palabras quedaron flotando. En el aire. En la habitación. En Jay.

Muerte en vano.

Valerie estaba muerta. Jay lo sabía ahora. No desaparecida. No escondida. Muerta. El hombre de la camioneta —la herramienta de Arabella— la encontró. Resolvió el problema.

Y nadie lo sabe. Nadie excepto Arabella. Y el hombre de la camioneta. Y ahora Jay.

Sven se movió a su lado. Sintió su mano en el hombro. Cálida. Pesada. No dijo nada. No había nada que decir.

Jay cerró el cuaderno. Despacio. Con cuidado. Las hojas sueltas crujieron entre las páginas.

Miró hacia fuera. A través de las ventanas manchadas de sal. El mar estaba gris. El cielo estaba gris. Todo estaba gris.

Pero en algún lugar ahí fuera estaba Arabella Stone. En su casa. Con su sonrisa. Con sus libros robados y sus vidas robadas.

Había ganado. Creía que había ganado.

Jay apretó el cuaderno contra el pecho.

Todavía no.

El viento silbaba. El cuaderno le pesaba en el regazo. Las hojas sueltas en su interior, aún sin leer, guardaban sus secretos.

Jay siguió pasando páginas.

Las siguientes eran diferentes. No más entradas fluidas, no más diario. En su lugar, notas. Palabras clave. Nombres seguidos de signos de interrogación. Flechas que sugerían conexiones. La investigación de Valerie, registrada con letra apresurada.

Jay echó un vistazo a las líneas. Lo leería todo más tarde. Con calma. En un lugar seguro. No aquí arriba, donde el viento hacía traquetear las ventanas y Silas podía subir las escaleras en cualquier momento.

Siguió hojeando.

Y entonces, entre dos páginas, algo más.

Una foto.

Jay se detuvo. Sus dedos quedaron suspendidos sobre el papel liso. Era una foto normal, de diez por quince, las esquinas ligeramente desgastadas. Estaba metida sin más entre las páginas, como si Valerie la hubiera puesto allí en el último momento.

Jay la sacó.

Una mujer joven. Pelo oscuro, hasta los hombros. Una sonrisa que le llegaba a los ojos. Estaba arrodillada en un prado, la hierba verde y alta, con los brazos rodeando a un perro.

Rodeando al Señor Nixon.

Era más joven en la foto. El pelaje más brillante. Los ojos más alerta. Pero era el mismo perro. Las mismas orejas caídas. Los mismos mofletes pesados. La misma mirada melancólica que parecía melancólica incluso cuando estaba feliz.

Y había sido feliz. En esa foto. Con esa mujer.

Con Valerie.

Jay se quedó mirando la imagen. El rostro de Valerie. Se la había imaginado diferente. Mayor, quizás. Más dura. Una mujer que había escrito para Arabella Stone durante siete años tenía que llevar las marcas. Amargura. Agotamiento. Resignación.

Pero la mujer de la foto parecía alguien que amaba la vida. Alguien que reía. Alguien que abrazaba a un perro como si no hubiera nada más importante en el mundo.

Alguien que ya no estaba.

Jay le dio la vuelta a la foto.

Letra manuscrita en el reverso. La misma letra que en el cuaderno. Más pequeña ahora. Más apretada. Como si Valerie hubiera intentado meter lo máximo posible en el espacio limitado.

Si algo me pasa, cuida de él.

Jay tragó saliva.

Ronca terriblemente. Pero es lo mejor que me ha pasado en la vida.

Las palabras se volvieron borrosas.

Jay parpadeó. Una vez. Dos veces. No sirvió de nada. Las lágrimas llegaron de todos modos.

Llegaron en silencio. Sin sollozos. Sin gritos. Solo lágrimas corriendo por sus mejillas, cálidas y saladas, cayendo sobre la foto.

Jay se apresuró a limpiarlas. No sobre la foto. No sobre el rostro de Valerie.

Pero las lágrimas no se detuvieron.

Lloró por Valerie. Por una mujer que nunca había conocido. Una mujer que había vivido en una furgoneta, que había huido a una isla, que había creído estar a salvo. Una mujer que había escondido un cuaderno con la esperanza de que alguien lo encontrara. De que alguien descubriera la verdad.

De que su muerte no hubiera sido en vano.

Lloró por el Señor Nixon. Por un perro que había perdido a su dueña. Que había estado encerrado en la furgoneta durante días, medio muerto de hambre, gimiendo, esperando. Que no podía entender por qué ella no volvía. Que todavía no lo entendía.

Y lloró por sí misma.

Porque acababa de darse cuenta de lo peligrosa que era Arabella en realidad. Porque acababa de comprender que el hombre de la camioneta no solo había estado persiguiendo a Valerie. Que ahora sabía que alguien estaba haciendo preguntas. Que alguien estaba buscando a Valerie.

Ese alguien era un problema.

Ella.

Jay era ahora un problema.

Algo cálido en su rodilla.

Miró hacia abajo. El Señor Nixon se había incorporado. Estaba sentado junto a ella, el pesado cuerpo apoyado contra su pierna, la cabeza descansando en su rodilla. Los ojos la miraban. Grandes. Oscuros.

Conscientes.

Como si comprendiera. Como si supiera lo que había en la foto. Como si recordara a la mujer que lo había abrazado. Que lo había querido. Que había prometido cuidar de él.

Que no había podido cumplir esa promesa.

Jay le puso la mano en la cabeza. El pelaje era suave bajo sus dedos. Cálido. Vivo.

—Lo siento —susurró.

No sabía con quién estaba hablando. Con Nixon. Con Valerie. Consigo misma.

El perro cerró los ojos. Se le escapó un suave suspiro. Comprendía. A su manera.

Una mano en el hombro.

Sven.

No dijo nada. No preguntó si estaba bien. No ofreció palabras vacías, ni lugares comunes, ni consejos. Simplemente le puso la mano en el hombro y la dejó allí.

Cálida. Pesada. Presente.

Jay se recostó. Solo un poco. Lo suficiente para sentir el calor. La presencia. La promesa silenciosa de que no estaba sola.

Las lágrimas se secaron. Lentamente. Jay se limpió los ojos con el dorso de la mano. Tenía las mejillas húmedas. Le goteaba la nariz. Debía de tener un aspecto terrible.

No le importaba.

Miró la foto de nuevo. El rostro sonriente de Valerie. Nixon, joven y feliz en sus brazos.

Luego volvió a guardarla con cuidado entre las páginas. Donde Valerie la había dejado. Donde debía estar.

Cerró el cuaderno.

El peso en sus manos se sentía diferente ahora. No solo como papel y cartón. Como una responsabilidad. Como una promesa.

No dejes que muera en vano.

Jay respiró hondo. El aire frío le quemó los pulmones. Exhaló. Despacio. Con control.

Había llorado. Se había permitido ser débil. Pero ya bastaba.

Ahora tenía que actuar.

Miró a Sven. Él le devolvió la mirada. Tenía los ojos tranquilos. Expectantes.

Jay se puso de pie. Le temblaban las piernas, pero la sostuvieron. Metió el cuaderno en el bolsillo de la chaqueta. Con cuidado. Apenas cabía, las esquinas presionaban contra la tela.

No lo perdería de vista. Nunca más.

—Tenemos que ir a ver a Finn.

Su voz sonaba ronca. Quebrada por el llanto. Pero firme.

—Ahora mismo.