7 #3

—Ahora estás aquí —la voz de Finn era serena, pero había algo más. Algo urgente—. Alguien está vigilando la furgoneta otra vez. Y me dices que esta mujer trabajaba para la misma persona a la que estás demandando.

—Arabella Stone —dijo Jay.

—Arabella Stone —Finn repitió el nombre. Despacio. Como si lo estuviera sopesando. Como si intentara medir el peso de ese nombre—. La mujer que usa pruebas falsas. Que usa el sistema como arma.

—Sí.

—Esto ya no es una coincidencia.

Jay se levantó. Tenía que levantarse. Las paredes de la habitación se le venían encima. Las estanterías, los archivos, las paredes... todo se cerraba con cada respiración.

—Crees que estoy en peligro —dijo.

Finn vaciló. Solo un momento. Luego:

—Creo que alguien tiene un gran interés en que no se encuentre a Valerie Martini. Y tú apareciste y empezaste a hacer preguntas.

—Así que sí.

—Así que ten cuidado.

Jay se rio. La risa se le escapó antes de poder contenerla. Un sonido corto y amargo que resonó demasiado alto en la pequeña habitación.

—Cuidado —negó con la cabeza—. Lo he tenido durante meses. No ha servido de mucho.

Finn la observó. No había lástima en su mirada. Jay se lo agradeció. No podía soportar la lástima. No ahora. No allí.

Su mirada era evaluadora. Analítica. Como si estuviera midiendo lo que ella podía soportar. Lo que estaba dispuesta a hacer.

—Lo que necesitamos —dijo— son pistas. Pruebas. Cualquier cosa que Valerie dejara atrás.

—Vivió en esta isla durante cinco meses —Jay extendió los brazos. Un gesto de impotencia—. Tuvo que dejar rastros.

—Eso pensé yo —Finn volvió a su escritorio. No se sentó. Solo se apoyó en el borde—. Pero era... invisible. Sin pagos con tarjeta de crédito, sin cuentas en tiendas, sin contactos regulares.

—Se estaba escondiendo.

La voz de Sven. Su primera intervención en varios minutos. Jay casi había olvidado que estaba allí. Seguía de pie contra la pared, con los brazos cruzados, pero tenía la mirada alerta.

Finn asintió.

—Exacto. La pregunta es: ¿de quién?

Jay lo pensó. Valerie. Sola en su furgoneta, escribiendo, escondiéndose. El perro a sus pies, las cortinas echadas, el mundo fuera.

¿De Arabella? ¿Del hombre de la camioneta? ¿Del mundo?

¿De sí misma?

—Era escritora —dijo Jay lentamente. La idea tomó forma mientras hablaba—. Como yo. Escribía.

—¿Y?

—Los escritores necesitan libros —Jay miró a Finn—. Para investigar, para inspirarse, para evadirse. Da igual lo escondida que vivas, da igual lo invisible que quieras ser... necesitas libros.

Finn levantó una ceja. Esperó.

—¿Hay una librería en la isla?

—La de Fiona —dijo Finn—. The Little Island Bookshop.

—Ladeó la cabeza—. ¿Por qué?

—Porque una autora que se esconde sigue necesitando conseguir libros en algún sitio.

Jay sintió que la idea tomaba forma. Las piezas empezaban a encajar.

—Y si pagó en efectivo, quizá no quede rastro en los registros. Pero Fiona podría recordarla.

Finn asintió. Despacio. Una sonrisa se extendió por su rostro. Pequeña pero auténtica: la primera sonrisa de verdad que Jay le había visto.

—Nada mal —dijo.

Jay se encogió de hombros.

—Pienso como una escritora. Porque lo soy.

—Fiona conoce a todos los que leen en esta isla.

Finn cogió un bolígrafo y lo hizo girar entre los dedos. Un gesto nervioso que no le pegaba.

—Y nunca olvida a nadie.

Jay caminó hacia la puerta. Entonces se detuvo. Se volvió.

—¿Seguirás investigando? —preguntó—. ¿Aunque no haya caso oficial?

Finn se apoyó en el escritorio. Cruzó los brazos. Su postura era relajada, pero sus ojos no.

—Soy agente en una isla con trescientos residentes.

Hizo una pausa.

—Mis casos suelen ser turistas borrachos y disputas vecinales por lindes.

Jay esperó. Sabía que no había terminado.

—¿Esto?

Finn miró el expediente sobre su escritorio. El nombre en la pestaña. Valerie Martini.

—Esto es lo más interesante que me ha pasado desde Mark Waterman.

—¿Eso es un sí?

—Es un «si encuentras algo, ven a mí».

Finn se enderezó.

—No a la policía estatal, no al sheriff del continente.

—A ti —dijo Jay—. Ya lo has dicho antes.

—Entonces sabes que lo digo en serio.

Jay asintió. Puso la mano en el pomo de la puerta. El metal estaba frío bajo los dedos.

—Jay.

Se volvió.

Finn se puso de pie. Su rostro era serio, pero no frío. El rostro de un hombre preocupado, que no quería demostrarlo pero tampoco podía ocultarlo.

—Cuídate —dijo en voz baja—. Quienquiera que esté en esa camioneta, no está vigilando por diversión.

—Lo sé.

—Y si notas algo extraño, cualquier cosa, llámame. De día o de noche.

Jay pensó en la taza de café. En su posición sobre la mesa. En la duda que no la abandonaba.

¿Estaba loca? ¿Se lo estaba imaginando todo?

¿O alguien había entrado en su casa?

—Lo prometo —dijo.

Abrió la puerta. Salió al pasillo. Sven la siguió. El Señor Nixon salió de debajo del escritorio, se sacudió y trotó tras ellos.

La puerta se cerró a sus espaldas.

Jay se detuvo. El pasillo estaba vacío. Silencio. Solo el zumbido lejano de los fluorescentes y el suave repiqueteo de las uñas del Señor Nixon sobre el linóleo.

Inspiró hondo. Una vez. Dos veces. Luego soltó el aire despacio.

—¿Librería? —preguntó Sven.

Jay asintió.

—Librería.