6 #4

—Acabas de hablar —dijo Luna.

—Pues claro que he hablado —dijo Biscuit—. La pregunta es: ¿por qué me oyes por primera vez ahora?

Las palabras fluían. No como con su novela, donde cada frase era una batalla. Donde tenía que sopesar cada palabra, cuestionar cada frase, preguntarse si era bastante buena, si se vendería, si alguien la leería alguna vez.

Aquí todo era fácil. Luna y Biscuit recorrían la isla. Encontraron una cueva en la playa que solo los niños podían ver —los adultos pasaban de largo sin reparar en ella. En la cueva vivían criaturas de luz, pequeñas chispas que bailaban en el aire.

Conocieron a un anciano en el faro. Tenía una barba larga y unos ojos que parecían atravesarla. Era un fantasma, pero amable. Había muerto hacía cien años, pero se había olvidado de pasar al otro lado. Ahora vigilaba el faro y contaba historias del pasado a quien pudiera oírle.

Luna podía oírle. Porque era especial. Porque escuchaba cuando los demás desconectaban.

Jay solo se dio cuenta de que seguía sonriendo cuando un ruido la interrumpió.

Pasos. Bamboleantes, pesados. El repiqueteo de unas garras sobre la madera.

El Señor Nixon estaba en la puerta de la cocina. La miró.

—¿Qué? —preguntó Jay.

Él ladeó la cabeza. Las orejas le colgaban. La cola no se movía.

—No te pareces a un Biscuit —dijo Jay—. Más bien a un... Nixon.

La cola se movió. Una vez, dos veces. Luego trotó hacia ella, se tumbó bajo la mesa y suspiró. Un suspiro largo y profundo que le hizo temblar todo el cuerpo.

Jay miró la pantalla. El contador de palabras en la esquina inferior derecha. 3247.

Tres mil palabras. En dos horas. Más de lo que había conseguido en una semana con su novela. Más de lo que creía que aún podía escribir.

Volvió al principio. Leyó algunos párrafos. Leyó la voz de Luna, las respuestas de Biscuit. Leyó sobre la cueva y los seres de luz y el fantasma amable.

Lo guardó. Historia_Sophie_Borrador1.docx.

Después cerró el portátil.

Jay se acercó a la ventana. El sol estaba más alto —un resplandor pálido tras las nubes. El gris había cobrado color. Azul donde el cielo se abría paso entre las nubes. Verde donde los pinos cubrían la colina. El blanco de las casas de abajo, cobrando vida poco a poco.

Pensó en la noche anterior. En el rostro de Caleb en la pantalla. Su voz. Eso suena profesional.

Jay había pasado la noche muerta de miedo. Esperando que la mañana lo arreglara todo.

Pero la mañana había llegado. Y nada había mejorado.

Valerie seguía desaparecida. El hombre seguía ahí fuera. Las preguntas seguían sin respuesta.

Y Jay seguía en aquella casa, esperando. ¿Esperando qué? ¿A que alguien viniera a decirle qué hacer? ¿A que Finn resolviera el caso? ¿A que todo se arreglara solo?

No.

Pensó en Arabella. En los meses transcurridos. Los correos fraudulentos. Los contratos falsos. La demanda que pendía sobre ella como la espada de Damocles.

Había reaccionado. Se había defendido. Había intentado no hundirse mientras las olas la golpeaban.

Pero reaccionar no bastaba.

Lo había aprendido. En todos esos meses de lucha. Reaccionar significaba ir siempre un paso por detrás del adversario. Siempre a la zaga. Siempre demasiado tarde.

Jay entró en el baño.

El lavabo era blanco, el grifo plateado. Lo abrió. Agua fría. Se inclinó hacia delante y se la echó en la cara. Una vez, dos veces. El agua le corrió por las mejillas, le goteó de la barbilla.

Se enderezó. Se miró en el espejo.

El rostro que le devolvía la mirada estaba cansado. Las ojeras seguían ahí, sombras bajo los ojos. El agotamiento era evidente en cada línea, en cada arruga.

Pero también había algo más. Algo en sus ojos que ayer no estaba.

—Hoy —le dijo a su reflejo— pasas al ataque.

Las palabras resonaron en el pequeño baño. Su reflejo no respondió. Pero la miraba, y Jay se reconoció. Por primera vez en mucho tiempo.

Se vistió. Vaqueros, jersey, chaqueta. Le puso la correa al Señor Nixon, que la miró confundido, como si no esperara salir tan temprano.

—Vamos —dijo—. Tenemos trabajo.

Abrió la puerta.

El aire de la mañana la golpeó. Fresco, salado, con olor a pinos. El viento venía del mar, cargado de algas, sal y frío.

A lo lejos, una gaviota chilló. Agudo y lastimero, como una pregunta.

Jay respiró hondo.

Iría a ver a Finn. Le contaría lo que Rose le había dicho. El fragmento de matrícula, M-A-V. La camioneta Ford oscura con los cristales tintados. El hombre que había esperado allí días, semanas.

Le preguntaría qué sabía. Qué sospechaba. Qué se callaba.

Y luego le preguntaría a Sven si quería acompañarla. A ver a su padre, Einar. El capitán del puerto que lo veía todo pero hablaba poco. Que conocía a todos los que llegaban a la isla o se marchaban de ella.

Alguien en esta isla sabía algo. Alguien había conocido a Valerie. Había visto la camioneta. Había notado algo que creyó sin importancia.

Jay encontraría a esas personas. Haría las preguntas adecuadas.

Averiguaría qué le había pasado a Valerie. Porque nadie más iba a hacerlo.

El perro la miró. Meneó la cola una vez. Luego trotó a su lado, listo para lo que fuera.