CAMILLE

Ya no sé qué día es.

El tiempo se ha convertido en una nebulosa de luz tenue y oscuridad, de dolor que sube y baja como una marea, de comidas que no consigo probar y de un sueño que llega a retazos.

Las costillas me duelen con cada respiración, un recordatorio constante de los puños de Varro.

Tengo la cara hinchada en el lado izquierdo, la piel tensa y caliente donde golpeó contra el muro de hormigón.

Siento un frío que no tiene nada que ver con la temperatura, un frío que me cala hasta los huesos y que parece irradiar desde algún lugar dentro de mí.

Me tiraron al suelo después de que le rompiera la nariz a Varro.

Ya no hay silla, ni catre. Solo el hormigón frío y una manta fina que huele a moho y no abriga nada.

Tengo las manos atadas a la espalda con bridas otra vez, tan apretadas que he perdido la sensibilidad en los dedos.

Los tobillos también están atados, sujetos a una tubería que recorre la base de la pared.

He dejado de intentar escapar. Ya no me quedan fuerzas.

La voz en mi cabeza ha ganado.

Nadie va a venir, dice, y no tengo fuerzas para discutir. Vas a morir aquí. Siempre has estado sola, y morirás sola. Esa es la verdad de la que has huido toda tu vida, ¿no? ¿Aquello de lo que te protegías con todos esos muros?

Intento luchar contra ella. Intento invocar el desafío que me hizo morder la mano de Varro, la rabia que impulsó mi puño contra su cara. Pero no queda nada. El pozo está seco. Llevo días tirando de reservas, y ahora hasta esas se han agotado.

Lo peor es el arrepentimiento.

Me golpea en oleadas, todas las cosas que debería haber hecho y no hice, todas las palabras que debería haber dicho y me tragué.

Pienso en Eliza, mi mejor amiga, la persona que ha estado a mi lado en todo.

Nunca le dije lo mucho que significa para mí.

Nunca pronuncié esas palabras en voz alta, porque eso significaría mostrarme vulnerable, y yo no me muestro vulnerable.

Dejé que lo asumiera, dejé que mis acciones hablaran, pero las acciones pueden malinterpretarse.

Las palabras son más difíciles de confundir.

Pienso en Tyler, mi hermano pequeño, el niño al que prácticamente crié mientras nuestra madre estaba ocupada desmoronándose.

Está en Portland ahora, construyendo una vida de la que casi no sé nada porque nunca llamo.

Nunca lo visito. Nunca me permito acercarme lo suficiente como para encariñarme, porque encariñarse significa perder, y ya he perdido bastante.

Pienso en mi madre, que todavía vive en esa casa en Reno, que sigue desconectándose de la realidad cada vez que las cosas se ponen difíciles.

No he hablado con ella en meses. Me digo a mí misma que es porque no se merece mi atención, pero la verdad es que tengo miedo.

Miedo de convertirme en ella. Miedo de que me importe y de volver a llevarme una decepción.

Y pienso, inexplicablemente, en Elias.

Su sonrisa estúpida que nunca llega del todo a sus ojos. Sus mensajes implacables que fingía odiar y que en secreto esperaba con ansias. La forma en que me miró en el estudio de tatuajes, sereno y auténtico, despojado de toda actuación.

Me mostró algo ese día. La persona que hay debajo de las bromas, el orco que lleva el recuerdo de su padre como una herida que no cicatrizará. Me confió todo eso, ¿y qué hice yo? Darle las gracias, enviarle un mensaje sarcástico y decirme a mí misma que no importaba.

Importaba.

Él importaba.

Y nunca le di una oportunidad. Estaba tan ocupada protegiéndome del dolor que nunca me permití considerar la posibilidad de ser feliz. Estaba justo ahí, ofreciéndome algo real, y me alejé porque tenía miedo.

Ahora voy a morir sin saber nunca lo que podría haber sido.

El pensamiento es tan pesado que me aplasta contra el suelo de hormigón, me dificulta respirar. Cierro los ojos y dejo que la oscuridad me arrastre, entrando y saliendo de algo que no es exactamente sueño, demasiado agotada para llorar, demasiado rota para tener esperanza.

Sueño con su voz. Esa es la parte más cruel. En el sueño, lo oigo llamarme, y me doy la vuelta, y está ahí, sonriendo como siempre, con la mano extendida hacia mí. Pero cuando intento tomarla, desaparece, y estoy sola en una oscuridad interminable, cayendo y cayendo sin nadie que me atrape.

Despierta.

No quiero despertar. El sueño es mejor que la realidad, no importa cuánto duela, no importa que termine de la misma manera cada vez: yo intentando alcanzar algo que nunca puedo tocar.

Despierta. Está pasando algo.

La voz no es la cruel y burlona que lleva lo que parecen días susurrándome al oído que voy a morir sola en esta habitación. Esta voz es diferente: más aguda, más insistente. Urgente. Exigente. Corta la niebla de la inconsciencia como un cuchillo.

Abro los ojos con dificultad, los párpados pesados y rebeldes, con costras de lágrimas secas.

Por un momento, no entiendo lo que estoy oyendo.

El sonido es amortiguado, distante, como si viajara a través de capas de hormigón y acero para llegar a mí.

Suena como un trueno, distante, retumbando en un paisaje lejano, pero el trueno no tiene este ritmo.

El trueno no viene en ráfagas controladas. El trueno no suena como…

Disparos.

Me pongo rígida, cada nervio de repente vivo a pesar del agotamiento.

Eso son disparos. Disparos reales, no como los de las películas, sino el chasquido agudo y percusivo de armas de verdad.

Distantes al principio, luego más cerca.

Y debajo, gritos. Voces alzadas en alarma, dando órdenes, llenas de rabia.

Estoy alucinando. Tiene que ser eso. El hambre, la deshidratación y el dolor han acabado por romperme la mente, y ahora oigo cosas que no existen.

Pero los sonidos siguen llegando. Más disparos, más cerca ahora. El estruendo de pasos sobre hormigón: varias personas corriendo, moviéndose rápido. Un cuerpo que se desploma con un golpe sordo que siento a través del suelo.

Está pasando algo. Está pasando algo ahora mismo.

Lucho por sentarme, por ver, por entender. Con las manos atadas es casi imposible, pero consigo retorcerme hasta que puedo ver la puerta. Sigue cerrada, con llave, la misma barrera de metal que ha sido todo mi mundo durante días.

Más gritos. Alguien aullando de dolor: una voz de orco, profunda y gutural, cortada en seco. El estallido de un disparo tan cerca que me zumban los oídos.

Luego pasos. Acercándose. Corriendo.

El corazón me late tan fuerte que lo oigo por encima de todo lo demás. La esperanza y el terror luchan dentro de mi pecho, porque ¿y si no es un rescate? ¿Y si son más Bloodtusk, que vienen a trasladarme, a usarme como escudo, o simplemente a matarme para que los Ironfang no puedan recuperarme?

Los pasos se detienen fuera de mi puerta. Oigo la respiración al otro lado, áspera y rápida. El roce de metal contra metal.

La cerradura hace clic.

La puerta se abre de golpe.

Y ahí está él.

Elias, de pie en el umbral, recortado contra las luces de emergencia que parpadean en el pasillo a su espalda.

Está cubierto de sangre —salpicaduras en la cara, la camiseta empapada, gotas cayendo de un corte en el antebrazo—, pero por cómo se mueve sé que no es suya.

Lleva un arma en cada mano, bajas pero listas, y tiene la mirada salvaje, recorriendo la habitación hasta que me encuentra.

—Hola, reina de hielo.

Está sonriendo, esa sonrisa exasperante con la que llevo días soñando, pero sus ojos dicen otra cosa. En sus ojos hay terror.

—¿Me echaste de menos?

Abro la boca para responder, y lo que sale es algo a medio camino entre una risa y un sollozo.

—Llegas tarde.

—El tráfico estaba de muerte.

Ya está en movimiento, cruza la habitación en tres zancadas largas y se deja caer de rodillas a mi lado. De cerca puedo ver el miedo bajo la bravuconería, el alivio desesperado que le hace temblar las manos mientras busca las bridas que me sujetan las muñecas.

—Dios, Camille. ¿Qué te han hecho?

—Nada que no les devolviera.

Mi propia voz me suena extraña: áspera, quebrada, demasiado baja.

—La nariz de Varro va a quedar torcida el resto de su vida.

Elias se detiene, cuchilla en mano, y me mira fijamente. Algo cambia en su expresión: el terror se suaviza y da paso a algo que parece casi asombro.

—Por supuesto que lo hiciste.

Niega con la cabeza mientras una sonrisa de verdad le atraviesa la máscara.

—Por supuesto que le rompiste la maldita nariz. Eres increíble, ¿lo sabías?

—¿Vas a halagarme o a liberarme?

—¿No puedo hacer las dos cosas?

La cuchilla corta las bridas, y de repente tengo las manos libres. La sangre vuelve a los dedos como una oleada de agonía, agujas y fuego a la vez, y jadeo sin poder evitarlo. Elias ya está con mis tobillos, moviéndose rápido y eficiente.

—Stellan está cubriendo las escaleras —dice mientras la cuchilla corta la última atadura—. Tenemos quizá dos minutos antes de que lleguen refuerzos, tres con suerte. ¿Puedes caminar?

—Puedo intentarlo.

Las palabras suenan más firmes de lo que estoy.

Las bridas caen con un chasquido suave. Elias me agarra del brazo y me ayuda a ponerme de pie; el mundo se inclina peligrosamente mientras la sangre vuelve a lugares que han estado comprimidos demasiado tiempo.

Noto las piernas como si fueran de otra persona, débiles y temblorosas, y me tambaleo hacia un lado.

Su brazo me rodea la cintura de inmediato, me atrae contra su costado y me estabiliza con su calidez y su solidez.

—Te tengo.

Su voz es baja, feroz; su aliento cálido contra mi sien.

—Te tengo, ¿vale? Quédate conmigo.

Levanto la vista hacia su cara, a centímetros de la mía.

Sus ojos son dorados bajo la tenue luz de emergencia, brillando de miedo y alivio y algo más que estoy demasiado agotada para nombrar.

Ha venido a por mí. De verdad ha venido a por mí.

Se ha metido en una trampa, ha arriesgado su vida y la de sus hermanos, por mí.

—Has venido a por mí —digo, y odio lo pequeña que me sale la voz, lo vulnerable y rota que suena.

—Pues claro.

Su mano se tensa en mi cintura, los dedos clavándose en mi costado como si intentara convencerse de que soy real.

—¿De verdad pensabas que no iba a venir?

—No lo sabía.

Las palabras se agrietan y astillan al salir, dejando demasiado al descubierto.

—No sabía si alguien vendría. No sabía si yo valía...

—Para.

Su voz es cortante, casi furiosa, frenando mi espiral en seco.

—No te atrevas a terminar esa frase. Vales todo. Mereces que quemen el maldito mundo entero por ti. ¿Me entiendes?

No tengo respuesta. No tengo palabras para lo que siento ahora mismo, para cómo su feroz certeza está agrietando algo dentro de mí que creía sellado para siempre, algo que había pasado años reforzando con acero y hormigón.

—Elias.

La voz de Stellan, profunda y urgente, llega desde algún lugar del pasillo.

—Tenemos que movernos. Ya.

—Vamos.

Elias me mira de nuevo y su expresión se suaviza.

—Quédate cerca de mí. Detrás de mí si puedes. Y si alguien intenta tocarte...

—También le romperé la nariz.

Se ríe, una risa breve, sorprendida, genuina.

—Esa es mi chica.

No soy tu chica, debería decir. Pero no lo digo. Porque ahora mismo, en este momento, con su brazo rodeándome y su sonrisa manchada de sangre iluminando la oscuridad, quiero serlo.

Me pasa una de sus armas.

—¿Sabes usarla?

—Apuntar y apretar, ¿no?

—Más o menos. El seguro está quitado. Quince balas. No les dispares a mis hermanos.

—No prometo nada.

Avanzamos juntos hacia la puerta, y el pasillo al otro lado es puro caos: luces de emergencia que parpadean, humo que flota desde algún lugar más abajo, sangre en las paredes de hormigón.

Stellan está en lo alto de las escaleras, su enorme figura ocupando todo el espacio, y nos mira con algo parecido al alivio.

—¿Está viva?

—Viva y muy cabreada —respondo antes de que Elias pueda abrir la boca, con la voz más fuerte de lo que esperaba—. ¿Dónde está Varro?

—En la planta principal, la última vez que lo vi merodeando.

Stellan entrecierra los ojos con curiosidad.

—¿Por qué?

—Le debo algo especial. Algo con dientes.

Los labios de Stellan se curvan en lo que podría ser lo más parecido a una sonrisa que su cara marcada es capaz de esbozar.

—Me cae bien —le dice a Elias, con genuina aprobación en la voz—. Puede quedarse.

—En marcha —dice Elias con brusquedad, ignorando por completo el comentario de su hermano. Su mano se posa en la parte baja de mi espalda, cálida, sólida, posesiva, y me guía hacia las escaleras con una presión suave—. Finn, Marco, ¿situación?

—La salida está despejada de momento —crepita una voz a través de lo que debe de ser una radio sujeta a su chaleco táctico—. Pero tenemos refuerzos que vienen por el lado este. Dos minutos, quizá menos si vienen rápido.

—Entonces nos movemos rápido y con cabeza —Elias me mira, sus ojos recorren mi rostro con una intensidad que me corta la respiración—. ¿Estás lista para esto?

No estoy lista. Ni de lejos. Estoy exhausta, herida, asustada y tan completamente abrumada que a veces la visión se me nubla en los bordes.

Las manos me tiemblan visiblemente sobre la empuñadura del arma, los dedos resbaladizos por el sudor nervioso, y siento que las piernas podrían fallarme en cualquier momento, ceder bajo el peso de todo lo que ha pasado.

Pero Elias vino a por mí. Me buscó cuando estaba perdida en la oscuridad, se abrió paso entre hombres armados cuando me capturaron y estaba indefensa, y ahora me pide que luche a su lado en vez de quedarme esperando a que me rescaten como una damisela en apuros.

—Vamos —digo, imponiendo firmeza a mi voz.

Su sonrisa es cegadora y transforma su rostro salpicado de sangre en algo casi hermoso.

Descendemos juntos al caos, su mano siempre en mi espalda —un punto de contacto constante que me ancla—, y por primera vez en días, siento algo frágil e insólito que podría ser esperanza.