ELIAS

Seis horas en la tierra, y todavía no siento las piernas.

Llevamos vigilando el almacén desde antes del amanecer, tumbados boca abajo entre la maleza de un risco a unos doscientos metros.

Lo bastante cerca para ver a los guardias en sus relevos, lo bastante lejos para pasar desapercibidos.

El sol cruzó el cielo con lentitud y empezó a descender, y conté cada minuto como si fuera una cuchilla contra mi piel.

Ella está ahí dentro. Tiene que estar ahí dentro.

El almacén coincide con todo lo que tracé: aislado, poco tráfico, el tipo de lugar que usas cuando no quieres que te encuentren.

Un antiguo centro de distribución de la época minera, todo metal oxidado y hormigón desmoronado, el tipo de edificio que parece llevar años esperando derrumbarse.

He observado tres cambios de turno desde que llegamos, he anotado el patrón, cronometrado los intervalos.

Dos guardias en la planta principal en todo momento, uno patrullando, otro fijo.

Otros dos en algún lugar del edificio, probablemente durmiendo o jugando a las cartas, listos para relevar cuando termine el turno actual.

Cuatro orcos en total. Contra mí, Stellan y dos prospectos que nunca han estado en una pelea de verdad. Los números no pintan bien.

Pero he repasado los escenarios cien veces en mi cabeza, les he dado tantas vueltas que ya están desgastados y suaves como piedras de río. Podemos hacerlo. Si calculamos bien el momento, si nos movemos rápido, si nada sale mal.

Son muchos «si».

La luz de la tarde empieza a desvanecerse y proyecta largas sombras sobre el suelo del desierto.

Llevamos tanto tiempo aquí tumbados que el frío se ha filtrado a través de mi chaqueta, a través de mi piel, y se ha instalado en mis huesos como si pensara quedarse.

Debería estar concentrado en la misión. En cambio, no dejo de pensar en Camille.

¿Está herida? ¿Tiene miedo? ¿Sigue luchando, o la han destrozado hasta convertirla en alguien que ni ella misma reconoce?

Solo pensarlo hace que apriete la mandíbula con tanta fuerza que me duelen los dientes. Ella es fuerte. Sé que es fuerte. Pero todo el mundo tiene un límite, y lleva dos días ahí dentro con orcos que la ven como menos que humana.

Stellan se mueve a mi lado, un movimiento apenas visible en mi visión periférica.

Para ser un tipo de su tamaño, puede quedarse inquietantemente quieto cuando quiere.

Es una de las cosas que lo hace peligroso: esa capacidad de pasar de estatua a tormenta en un abrir y cerrar de ojos.

Ahora mismo, es la estatua. Tranquilo. Paciente.

Esperando el momento en que la paciencia deje de ser útil.

—¿Estás bien, cachorro?

—No me llames así.

—¿Estás bien, Elias?

No respondo de inmediato. Mis manos están firmes en los prismáticos, mi respiración es uniforme, todo mi cuerpo proyecta la confianza tranquila que todos esperan de mí.

Pero por debajo, el corazón me late con tanta fuerza que lo siento en los dientes.

El miedo no es nuevo: he tenido miedo antes, en peleas, en salidas, en momentos en que todo podría haber salido mal.

Pero esto es diferente. Este miedo tiene dientes, y los tiene clavados en mi pecho, justo donde más duele.

—¿Y si me equivoco? —la pregunta se me escapa antes de poder detenerla, tan baja que solo Stellan puede oírla—. ¿Y si no está aquí? ¿Y si este es el almacén equivocado y ella está en otro lugar, muriéndose, mientras nosotros seguimos aquí tumbados mirando nada?

—Tu información era sólida. Los contactos confirmaron la furgoneta. Este es el lugar.

—La información puede estar equivocada. Los contactos pueden mentir —bajo los prismáticos y clavo la mirada en el edificio como si pudiera ver a través de las paredes por pura fuerza de voluntad—. ¿Y si entramos y ella no está? ¿Y si llegamos demasiado tarde y ya está...

No puedo terminar la frase. No puedo dejar que la palabra se forme en mi boca porque pronunciarla podría hacerla realidad.

—Eh —la voz de Stellan corta la espiral, firme, como un ancla—. Mírame.

Giro la cabeza. Sus ojos están tranquilos, firmes, el berserker enterrado tan hondo que nunca sabrías que está ahí.

Esta es la versión de Stellan que planifica, que espera, que se adelanta tres jugadas.

La versión que mantiene al monstruo atado en corto hasta que hace falta.

He visto la otra versión también, y es aterradora. Ahora mismo, agradezco tener esta.

—Está ahí dentro —dice—. Puedo oler el miedo en este lugar. Miedo humano. Reciente. Tienen a alguien retenido, y tú sabes quién es.

—Eso no puedes olerlo de verdad.

—No. Pero tú puedes sentirlo, ¿verdad? Ese tirón en el pecho, como una cuerda atada a las costillas —no sonríe, pero hay algo casi tierno en su expresión. Comprensión, tal vez. Reconocimiento—. Lo sentí con mi hermana, antes de perderla. Esa certeza. No tiene sentido, pero es real.

Nunca habla de su hermana. Sé que murió —todo el mundo lo sabe—, pero los detalles están enterrados en algún lugar profundo, encerrados con todas las demás cosas que lo convirtieron en lo que es. Que la mencione ahora, a mí, es como un regalo que no sé cómo aceptar.

Pienso en cómo he estado rastreando a Camille durante días sin entender por qué.

Los archivos de inteligencia, los patrones de patrulla, el trazado obsesivo del territorio de Bloodtusk.

Alguna parte de mí se estaba preparando para este momento antes incluso de saber que llegaría.

Como si pudiera sentir el peligro acercándose, sentir que me la arrancaban, y estuviera construyendo las herramientas para recuperarla antes de saber que las necesitaría.

—¿Y si la cago? —mi voz es apenas un susurro—. ¿Y si entramos ahí y tomo la decisión equivocada y alguien muere? ¿Y si es ella? ¿Y si la pierdo antes de haberla tenido de verdad?

La última pregunta se me escapa sin permiso, revelando más de lo que pretendía. Pero Stellan se limita a asentir, como si lo esperara.

—Entonces lo arreglamos —su mano cae sobre mi hombro, pesada y cálida a través de la chaqueta—. Eso es lo que hacen los hermanos. La cagamos, lo arreglamos, cargamos con el otro cuando pesa demasiado. No estás solo en esto, Elias. Nunca lo has estado.

Las palabras golpean algo profundo en mi pecho, algo que lleva doliendo desde que tenía doce años y vi el ataúd de mi padre desaparecer bajo tierra.

Danny hizo aquella última salida solo. Intentó demostrar algo —a sí mismo, al club, a cualquier fantasma que lo persiguiera— y lo pagó con su vida.

Me dejó atrás con nada más que preguntas y un legado del que nunca me he sentido digno.

He pasado doce años intentando ser él. Intentando llenar el hueco que dejó, convertirme en el tipo de orco que asume riesgos y se ríe del peligro y nunca admite tener miedo.

Pero la imprudencia de Danny fue lo que lo mató.

Su necesidad de demostrar lo que valía, de encargarse de todo solo, de ser el héroe incluso cuando no hacía falta.

No estoy solo. Tengo a Stellan cubriéndome las espaldas, a Marco y Finn en posición junto a las motos, a Barrett y los demás listos para acudir si los llamamos. Tengo hermanos que sangrarán por mí, que me cargarán si caigo, que arreglarán mis errores en lugar de dejar que me destruyan.

Esa es la diferencia. Eso es lo que Danny nunca entendió, o quizás nunca quiso entender.

Tiene que ser suficiente. Tiene que serlo.

—Movimiento —la voz de Stellan cambia, ahora todo profesionalismo—. Rotación de guardia.

Levanto los prismáticos y reenfoco hacia el almacén.

El guardia de ronda se dirige al interior, lo que significa que el cambio de turno está empezando.

Durante los próximos tres a cinco minutos, ambos pares de guardias estarán en el edificio, probablemente en la misma sala, pendientes del relevo y no de la seguridad.

Esta es nuestra oportunidad.

—Marco, Finn —mantengo la voz baja, aunque están demasiado lejos para oírme sin el comunicador—. Entramos en sesenta segundos. Por el muelle de carga, tal como planeamos. Finn, tú te encargas de la puerta. Marco, vienes conmigo y con Stellan. Nadie dispara a menos que yo dé la señal.

—Recibido —la voz de Finn crepita a través del comunicador, firme y profesional a pesar de la tensión que sé que debe tener atenazándole el pecho como un resorte a punto de saltar.

—Recibido —la respuesta de Marco llega medio segundo después, escueta pero segura. Es más joven que Finn, todavía verde en algunos aspectos, pero lleva meses entrenando duro, esforzándose cuando otros habrían tirado la toalla. No se quedará paralizado cuando llegue el momento.

Cuento los segundos mentalmente, cada uno medido y preciso, mientras observo al último guardia desaparecer por la entrada principal, su silueta engullida por las sombras del interior.

Cuarenta y cinco. Repaso nuestra ruta de aproximación una vez más, trazando el camino que seguiremos.

Treinta. Aprieto el arma con más fuerza, las palmas secas a pesar de la adrenalina que empieza a correr. Quince.

—Stellan —giro la cabeza lo justo para mirarle a los ojos una vez más, necesito que escuche esto antes de que crucemos el punto de no retorno—. Si algo me pasa ahí dentro...

—No te va a pasar nada —su tono no admite discusión, rotundo y seguro.

—Si pasa algo —le sostengo la mirada, asegurándome de que entiende el peso de lo que voy a decir—. Sácala de ahí. Esa es la prioridad. No yo, no la misión, nada más. Ella. Sácala y llévala a casa sana y salva.

Stellan guarda silencio un momento, apretando la mandíbula como si quisiera discutir pero supiera que no debe. Luego asiente, una sola vez, seco y definitivo, un gesto que tiene todo el peso de un juramento.

—Ella vuelve a casa. Todos volvemos.

No es una promesa que pueda cumplir, no realmente. Ambos conocemos las probabilidades, sabemos lo rápido que todo puede torcerse una vez dentro. Pero ayuda de todos modos, haberlo dicho en voz alta, haber convertido esa certeza en algo real aunque sea una mentira que nos contamos a nosotros mismos.

La cuenta llega a cero.

—Adelante —digo, la voz baja pero tajante.

Nos movemos.

La aproximación es de manual, exactamente como la planeé.

Agachados, usando la cobertura, vigilando los ángulos.

Los doscientos metros entre nuestra posición y el edificio parecen kilómetros, cada paso al descubierto, cada segundo una oportunidad para que alguien nos vea y dé la alarma.

Pero somos disciplinados, rápidos, y los guardias están dentro, distraídos con el relevo.

El muelle de carga está en el lado este del edificio, una puerta de metal oxidado que probablemente lleva años sin abrirse.

Las bisagras están corroídas, el marco deformado por el tiempo.

Le hago una señal a Finn para que avance y se pone a trabajar en la cerradura mientras los demás cubrimos, espaldas contra la pared, armas en mano.

El corazón me late con fuerza. Las manos, firmes. En algún punto entre ambas cosas, encuentro la concentración que necesito: ese lugar tranquilo donde el miedo se transforma en combustible y no en parálisis.

La cerradura cede con un clic suave. Finn abre la puerta despacio, haciendo una mueca ante el quejido del metal, y nos deslizamos dentro uno a uno.

El interior nos engulle, oscuro y polvoriento, con olor a óxido, podredumbre y aceite viejo.

Parpadeo, dejando que los ojos se me acostumbren, catalogando el espacio automáticamente: techos altos, columnas de soporte, maquinaria abandonada que proyecta sombras extrañas.

Oigo voces más adelante, amortiguadas por la distancia y las paredes. Los guardias en pleno cambio de turno, riéndose de algo, desprevenidos y confiados. Cada segundo que siguen distraídos es un segundo que nos acerca más.

Le hago un gesto a Stellan: flanco izquierdo. A Marco: conmigo. Finn cubre la retaguardia, vigilando nuestra salida. Avanzamos entre el laberinto de maquinaria abandonada y palés vacíos, silenciosos como sombras, estrechando el cerco sobre el objetivo.

Mi padre murió en un lugar como este. Un almacén en el desierto, en inferioridad numérica y solo, intentando hacerse el héroe en lugar de esperar refuerzos. El pensamiento me asalta sin avisar, y lo aparto. No soy Danny. No estoy solo. Y no voy a morir aquí.

Ella tampoco.

Doblo una esquina y veo al primer guardia, de espaldas a mí, todavía hablando con su compañero de algo que me da igual.

Es enorme, incluso para ser un orco, con brazos como troncos y una postura que dice que nunca ha tenido que preocuparse de que lo pillen desprevenido.

Su compañero es más pequeño, más delgado, apostado junto a una puerta que lleva al interior del edificio.

La escalera al segundo piso está más allá de ellos. Ahí es donde estará ella. Ahí es donde voy.

Estoy lo bastante cerca para oler al primer guardia. Lo bastante cerca para atacar.

Miro a Stellan al otro lado del espacio abierto. Me hace un asentimiento casi imperceptible, ya agachándose, el berserker empezando a asomar tras sus ojos.

Ahora o nunca.

Me lanzo, y el almacén estalla en violencia.