ELIAS

Llevo treinta y seis horas sin dormir, y nunca he estado más despierto en mi vida.

La sala de guerra —como llamamos a la oficina trasera del club cuando la cosa se pone seria— está cubierta de mapas.

Los de papel desplegados sobre la mesa, los digitales brillando en el portátil que trajo Barrett, bocetos a mano del territorio de Bloodtusk que llevo meses elaborando.

Los demás se fueron hace una hora a comer algo o a dormir un rato.

Yo sigo aquí, trazando rutas, cotejando patrones, buscando la aguja en el pajar que me lleve hasta Camille.

Lleva casi veinticuatro horas desaparecida. Veinticuatro horas sin saber si está herida, si tiene miedo, si sigue viva. Cada minuto que pasa es otro minuto que la tienen ellos, otro minuto en el que algo puede salir mal.

No puedo pensar en eso. No puedo permitirme imaginar lo que podrían estar haciéndole, lo que ese bastardo de la cicatriz podría tener planeado. Si me dejo llevar por ahí, perderé la cabeza, y no puedo permitirme perder nada ahora mismo. Necesito cada parte de mí concentrada en encontrarla.

La puerta cruje a mi espalda, las bisagras quejándose en el silencio de la sala de guerra. No me vuelvo.

—Necesitas dormir —dice Barrett, con voz plana y nada sorprendido de encontrarme todavía encorvado sobre la mesa, rodeado de tazas de café y notas arrugadas.

—Dormiré cuando ella esté a salvo.

—Serás inútil si te desplomas durante la extracción —se acerca y se coloca a mi lado, sus botas resonando en el suelo de hormigón, y estudia los mapas desplegados sobre la mesa con esos ojos fríos y calculadores a los que no se les escapa nada—. ¿Qué tienes?

Señalo la pantalla del portátil, donde he superpuesto los avistamientos de vehículos de Bloodtusk de los últimos seis meses sobre un mapa de su territorio.

—Tessa, el contacto en Dust Hollow, vio una furgoneta negra dirigiéndose al este sobre medianoche. Encaja con nuestro marco temporal. Habrían tenido que moverse rápido, evitar las carreteras principales, mantenerse lejos de las cámaras.

—Es mucho terreno que cubrir.

—Pero no tanto como crees —abro otra capa, esta con las propiedades conocidas de Bloodtusk—. No van a llevarla al complejo principal. Demasiado obvio, demasiado fácil de rastrear. Necesitan un sitio aislado, un sitio donde puedan retenerla sin llamar la atención.

Barrett arquea ligeramente una ceja.

—Le has dado muchas vueltas a esto.

—Llevo rastreando sus movimientos desde el ataque a Black Iron Ink —no lo miro, con los ojos fijos en la pantalla—. Tienen patrones. Pisos francos por los que rotan, rutas que prefieren. Si retienen a alguien que no quieren que encuentren…

Amplío un punto en el límite de su territorio.

Un viejo complejo industrial, abandonado desde hace años, lo bastante aislado como para que nadie oiga nada sospechoso.

Llevo meses vigilándolo, fijándome en la actividad de vehículos esporádica, en cómo sus patrullas parecen evitarlo de un modo que sugiere protección más que abandono.

—Aquí —toco la pantalla—. Un viejo almacén de distribución. Maquinaria minera, vacío desde hace ocho años. Poca seguridad, fácil de abandonar si las cosas se tuercen. Si yo tuviera que esconder a un rehén, lo haría aquí.

Barrett guarda silencio un largo momento, estudiando el mapa.

Noto cómo me reevalúa, recalculando lo que había asumido sobre quién soy y de qué soy capaz.

El silencio se alarga, y lucho contra el impulso de llenarlo con una broma, una evasiva, lo que sea para romper la tensión de sentirme observado.

—¿Cuánto tiempo llevas haciendo esto? —pregunta al fin.

—¿El qué?

—Elaborar perfiles de inteligencia. Cartografiar territorio enemigo.

Planificar operaciones que no estabas autorizado a ejecutar —su voz no suena acusatoria.

Si acaso, casi impresionada—. Esto no es observación casual, Elias.

Esto es análisis estratégico. Evaluación de amenazas.

El tipo de trabajo que esperaría de alguien con años de experiencia, no de un chaval de veinticuatro años que se pasa el día haciendo chistes de pollas.

Me encojo de hombros, incómodo bajo su escrutinio. El elogio —si es que es eso— me sienta raro, como ropa que no es de mi talla. Estoy acostumbrado a que me ignoren, a que me traten con condescendencia, a que me toleren. No estoy acostumbrado a que me tomen en serio.

—Me gusta saber cosas. Y pensé que alguien debería estar pendiente de lo que hacen, no solo reaccionar a posteriori cuando nos atacan —me revuelvo en el asiento, notando cómo la defensividad de siempre me trepa por la espalda—.

Alguien tenía que rastrear sus movimientos, sus patrones, sus puntos débiles.

Así que lo hice yo. Sin decírselo a nadie.

—Así que lo hiciste tú solo. Sin decírselo a nadie —repite Barrett, con tono neutro pero mirada afilada.

—¿Alguien me habría escuchado? —las palabras salen más cortantes de lo que pretendía, destilando más amargura de la que quiero mostrar—.

Soy el crío. El gracioso. El que todos esperan que suelte chistes y obedezca.

Si hubiera venido a ti hace seis meses con evaluaciones de amenazas y patrones de patrulla, informes de inteligencia y recomendaciones estratégicas, me habrías dicho que dejara pensar a los mayores.

Que me limitara a lo que se me da bien: hacer reír a la gente y obedecer.

—Puede ser —admite Barrett, y su franqueza me sorprende lo bastante como para que levante la vista—. El club tiene tendencia a encasillar a la gente. A ver lo que esperamos ver. Llevas mucho tiempo interpretando un papel, y te lo hemos permitido. Eso es culpa nuestra tanto como tuya.

—No estaba interpretando —las palabras se sienten importantes de algún modo, como si trazara una línea.

—¿No? —sus ojos son afilados, ven demasiado, atraviesan capas que he tardado años en construir—.

¿El chaval arrogante que nunca se toma nada en serio?

¿Que lo desvía todo con humor y mantiene a todos a distancia?

Eso es lo que quieres que vean. Pero no es quien eres cuando nadie mira. No es quien eres ahora mismo.

No tengo respuesta para eso. Está demasiado cerca de la verdad, es demasiado parecido a que me arranquen la piel y dejen al descubierto los nervios en carne viva. Demasiado parecido a que me conozcan de una forma que he evitado con esmero.

Barrett deja que el silencio se prolongue un momento, cargado de comprensión, y luego señala el portátil con la cabeza.

—Ahora te escucho. Eso es lo que importa. Cuéntame el resto.

El reconocimiento se instala en mí como un calor, inesperado e incómodo. Llevo tanto tiempo fingiendo seguridad que no sé qué hacer con la de verdad.

—El equipo —digo, desviando la conversación hacia algo que sí puedo controlar—. Stellan, los dos aspirantes de anoche. Tendremos que movernos rápido y en silencio. Entrar y salir antes de que se enteren de que estamos ahí.

—Explícamelo.

Abro las imágenes de satélite, agradeciendo volver al terreno conocido de la táctica y la planificación.

—El almacén tiene tres puntos de entrada.

Entrada principal aquí, muelle de carga en el lado este, salida de emergencia en la parte de atrás.

Los guardias estarán en la planta baja, seguramente de dos en dos, rotando por turnos.

—¿Dónde la tendrán?

—Segundo piso, lo más probable. Hay una antigua oficina de supervisor allí arriba, aislada del resto del edificio.

Fácil de asegurar, difícil escapar de ella.

—Trazo la ruta con el dedo—. Entramos por el muelle de carga, despejamos la planta baja y subimos.

Si lo cronometramos bien, podemos pillarlos en pleno cambio de turno, cuando estén todos distraídos.

Barrett estudia el plan en busca de puntos débiles. Espero con el corazón desbocado, a pesar de mis esfuerzos por mantener la calma. Este es el momento. O confía en mi trabajo, o no lo hace.

—Los puntos de entrada son sólidos —dice al fin—. ¿Rutas de salida?

—Tres opciones, según cómo se tuerzan las cosas.

—Voy señalando cada una—. Salida principal de vuelta por el muelle de carga: es la ruta más rápida hasta donde aparcaremos los vehículos.

Secundaria por la entrada principal si el muelle queda comprometido.

De emergencia por la parte de atrás, pero eso nos deja a campo abierto unos cincuenta metros antes de alcanzar cobertura.

—¿Atención médica?

—Stellan tiene formación de campo. Llevo un botiquín en la alforja. Si está tan malherida que necesite más que eso... —Trago saliva—. La llevamos al doctor Martínez, sin preguntas.

Barrett vuelve a quedarse callado, con ese silencio suyo que siempre me hace sentir como si me pesara en una balanza invisible. Nunca he sabido qué busca. Nunca he sabido si doy la talla.

—Eres diferente cuando trabajas —dice, y la observación me pilla desprevenido.

—¿A qué te refieres?

—Callado. Concentrado. Sin bromas, sin evasivas.

—Me mira a los ojos, y hay algo casi cálido en su mirada—.

Como tu padre antes de una misión. Danny podía encandilar a cualquiera cuando quería, pero a la hora de trabajar se ponía serio.

Veía el panorama completo. Hacía planes que de verdad tenían sentido.

Se me encoge el pecho. —No soy...

—Sé que crees que nadie te ve. —Barrett me interrumpe con voz inusualmente suave—.

Al verdadero tú, el que hay debajo de todo ese ruido.

Crees que el numerito es lo único que la gente quiere, así que sigues dándoselo.

Pero algunos vemos más allá, Elias. Algunos llevamos tiempo viéndote convertir en alguien a quien merece la pena tomar en serio.

No sé qué decir. No sé cómo procesar que alguien me diga que lo que llevo tanto tiempo ocultando podría ser precisamente lo que vale la pena mostrar.

Toda mi vida he fingido seguridad para tapar el miedo a no ser suficiente.

Y ahora Barrett me dice que la actuación no importa.

Que lo que importa es lo que hay debajo.

¿Y si lo que hay debajo sí es suficiente?

No puedo pensar en eso ahora. Camille está en peligro, y cada segundo que pierdo con epifanías emocionales es un segundo más que ella sigue en ese almacén.

—En marcha —digo, y mi voz suena más firme de lo que yo me siento—. Tenemos una ubicación. Tenemos un plan. Es hora de traerla a casa.

Barrett asiente, pero no se mueve de inmediato. En lugar de eso, me pone una mano en el hombro, igual que hace Kieran cuando va a decir algo importante.

—Tu padre estaría orgulloso —dice—. No porque seas como él. Porque te estás convirtiendo en alguien que él nunca llegó a ser del todo. Danny era valiente, pero imprudente. Tú eres valiente e inteligente. Eso es más raro de lo que crees.

Se va antes de que pueda responder, y probablemente sea lo mejor. No tengo palabras para lo que siento ahora mismo: el duelo, la esperanza, la necesidad desesperada de ser digno de la confianza que la gente sigue depositando en mí.

Vuelvo la vista al mapa, al almacén donde Camille espera a que alguien la encuentre. No sabe que voy a ser yo. Seguramente cuenta con salvarse sola, porque así es ella, porque nunca aprendió a confiar en nadie.

Voy a demostrarle que puede contar conmigo. Voy a traerla a casa y a pasar el resto de mi vida demostrando que hay personas que se quedan.

Agarro la chaqueta y me dirijo a la puerta.

Stellan espera en la sala común con los aspirantes, todos equipados y listos para salir.

Marco y Finn, los dos jóvenes y ansiosos, los dos desesperados por demostrar lo que valen.

Veo mi propio anhelo reflejado en sus caras y siento una punzada de algo que podría ser instinto protector.

—La encontraste —dice Stellan. No es una pregunta.

—La encontré.

—Pues vamos a por ella.

No pregunta por el plan. No le hace falta. Lo repasamos antes de que los demás se fueran, y Stellan confía en mí de una forma que todavía me descoloca. Ha visto más allá de la fachada desde el principio, sabía que había algo real debajo. Ahora me toca demostrarle que tiene razón.

Montamos y salimos: cuatro motos rasgando la oscuridad previa al amanecer, rumbo a territorio Bloodtusk.

El aire está frío y cortante, me muerde la piel expuesta, y las estrellas se van apagando sobre nosotros mientras el primer atisbo de gris toca el horizonte del este.

El motor vibra bajo mi cuerpo, familiar y reconfortante, y por un momento me permito sentirlo todo: el miedo, la esperanza, la necesidad desesperada de ser suficiente.

En algún lugar de un almacén abandonado, Camille lucha por sobrevivir. Seguramente ya estará tramando su propia fuga, porque así es ella: la mujer que nunca aprendió a depender de nadie, que levantó muros tan altos que olvidó qué protegía. No sabe que voy. Seguramente no espera que venga nadie.

Eso va a cambiar.

Aguanta, pienso, como si pudiera oírme a través de los kilómetros. Solo aguanta un poco más.

Voy a por ti. Y me da igual lo que tenga que quemar para llegar hasta ti.