ELIAS

Estoy mirando el móvil por quinta vez en diez minutos cuando suena.

Son casi las doce de la noche y debería estar durmiendo, o al menos fingiendo que lo hago.

En cambio, estoy despatarrado en el sofá de la sala común del club, viendo a medias un partido que me da igual y mirando mi último mensaje a Camille como un idiota patético.

Dulces sueños, Brennan. Intenta no echarme demasiado de menos.

Enviado hace tres horas. Todavía sin respuesta.

Esta noche está en casa de Eliza. Lo sé porque se lo pregunté a Harlan, como quien no quiere la cosa, como si no estuviera planeando toda mi noche en torno a la posibilidad de cruzármela.

Me lanzó esa mirada silenciosa que tiene, la que dice que me cala hasta los huesos, y me dijo que Camille vendría a cenar y probablemente se iría sobre las diez.

Son las doce. Ya debería estar en casa. Debería haber mandado algo, aunque solo fuera otro insulto. El silencio empieza a olerme mal.

El móvil suena. No es un mensaje: una llamada de verdad. El nombre de Harlan en la pantalla.

—¿Sí? —contesto, incorporándome.

—Ven a la sala común —su voz es plana. Rara. Harlan siempre suena controlado, pero esto es otra cosa. Esta es la voz que usa cuando algo se ha roto y no sabe cómo arreglarlo—. Ahora.

La línea se corta.

Me pongo de pie antes de decidir conscientemente moverme. La sala común ya se está llenando: Stellan entra desde el pasillo trasero, Barrett emerge de las sombras como si nunca se hubiera ido, Roman y Margot aparecen de donde quiera que estuvieran. Está pasando algo. Algo malo.

Entonces oigo a Eliza.

Está al teléfono con Kieran, su voz sale por el altavoz lo bastante fuerte para que todos la oigan, y está llorando. No las lágrimas suaves que le he visto derramar por películas tristes o reencuentros felices. Son sollozos desgarrados, aterrorizados, que atraviesan la sala como balas.

—Se la llevaron. Alguien se la llevó justo delante de mi edificio, hay sangre en la acera, no un charco pero sí suficiente para verla, oscura contra el hormigón, sus llaves están tiradas en el suelo como si se le hubieran caído, como si hubiera luchado. ¡Camille ha DESAPARECIDO!

Todo se detiene.

La sala. Mi corazón. El maldito mundo entero se para en seco.

Camille ha desaparecido. Ha desaparecido de verdad.

—Eliza —la voz de Kieran atraviesa el caos, firme y controlada como siempre cuando todo se desmorona a su alrededor, cuando llega la crisis y alguien tiene que pensar con claridad—. Respira. Dime exactamente qué viste.

—Salí porque no contestaba al teléfono. Siempre me escribe cuando llega a casa, siempre, y no contestaba, así que salí a buscarla, y...

—se interrumpe, ahogándose con un sollozo—.

Hay sangre. No mucha, pero hay sangre. Y sus llaves.

Y creo que vi una furgoneta antes, una furgoneta negra, pero no pensé... no pensé...

—¿Alguien fue testigo de lo que pasó? ¿Algún vecino en la calle, cámaras de seguridad en el edificio o en la calle? —las preguntas de Kieran llegan rápidas; su mente ya está procesando la logística.

—No... no lo sé. Solo encontré sus cosas y te llamé enseguida. Harlan está ahora en la oficina de seguridad revisando las grabaciones del edificio, pero puede que las cámaras no cubran esa parte de la acera...

—Vamos para allá ahora mismo. No toques nada más de la escena.

No hables con nadie que no seamos nosotros: ni policía, ni administración del edificio, nadie —Kieran ya se mueve con determinación, agarra su chaleco de donde cuelga en el respaldo de una silla, el cuero capta la luz—.

Veinte minutos. Estaremos ahí en veinte minutos.

Cuelga. Durante un único momento suspendido, la sala cae en un silencio tan completo que puedo oír el zumbido del televisor que olvidé silenciar, algún anuncio que suena para una audiencia de fantasmas.

Entonces todos estallan a la vez, voces que se superponen en una cacofonía de rabia y especulación.

—Bloodtusk —la voz de Barrett corta el ruido como una cuchilla, fría y absolutamente segura—. Tienen que ser ellos. Llevan meses intensificando sus ataques contra nosotros, tanteando límites.

—¿Han secuestrado a una civil en plena calle? —la expresión de Roman se transforma en algo oscuro y peligroso, violencia primitiva que acecha justo bajo la superficie—. Eso no es solo un ataque. Es un mensaje. Están declarando que nuestras mujeres no están a salvo en ninguna parte.

—No es nuestra mujer —interviene alguien, uno de los aspirantes más nuevos, todavía lo bastante verde como para ser peligrosamente estúpido—. Es solo una amiga de...

—Es familia —la voz de Harlan es tranquila, pero silencia la sala. Está de pie en el umbral, el móvil todavía en la mano, y su rostro parece tallado en piedra—. La familia de Eliza. Eso convierte a Camille en familia. Quien sugiera lo contrario puede largarse.

Nadie sugiere lo contrario.

Kieran toma el mando como si hubiera nacido para ello, que supongo que así fue.

—Barrett, contacta con nuestros informantes en Dust Hollow.

Alguien sabe algo. Roman, quiero que te coordines con Harlan: grabaciones de seguridad, rastreo de testigos, cualquier cosa que nos diga en qué dirección se fueron.

Stellan, armas. Si salimos esta noche, quiero a todos armados.

Todos se mueven. Todos tienen una tarea. Todos excepto yo.

Me quedo en medio del caos, paralizado, el móvil todavía apretado en la mano como si importara.

El último mensaje que le envié sigue en la pantalla.

Dulces sueños, Brennan. Nunca respondió porque la estaban arrastrando a una furgoneta.

Nunca respondió porque alguien le puso las manos encima y se la llevó.

Pienso en cómo me miró ayer, ese momento en el estudio de tatuajes cuando dijo que lo sentía y lo decía de verdad. La suavidad que vislumbré bajo todos esos bordes afilados. Cómo sus ojos se volvieron tiernos por un segundo antes de recordar que se supone que tiene que odiarme.

Estaba empezando a verme. A verme de verdad. Y ahora ha desaparecido.

El pensamiento hace que algo se agriete en mi pecho.

Algo caliente y oscuro y violento que nunca he sentido antes, no así.

Me he cabreado muchas veces. He estado en peleas, he sentido la descarga de adrenalina y la satisfacción de un puñetazo bien dado.

Pero esto es diferente. Esta es una furia fría y silenciosa que se asienta en mis huesos y me susurra que arrasaré con todo lo que haya entre aquí y donde sea que la tengan si eso es lo que hace falta.

—Elias. —La voz de Kieran, ahora cerca. No le oí acercarse—. ¿Estás conmigo?

Levanto la vista. Sus ojos me escrutan el rostro, leyendo algo que no intento ocultar. No tengo energía para hacerlo. Ni voluntad. Que vea. Que vean todos. Se acabó fingir que esto es solo interés casual, solo un juego, solo el idiota encantador que coquetea con todo el mundo.

—Conozco el territorio de Bloodtusk —me oigo decir—. Llevo meses mapeándolo. Sus rutas, sus pisos francos, sus líneas de suministro. Sé dónde llevarían a alguien que quisieran esconder.

Kieran arquea ligeramente las cejas.

—Has mapeado su territorio.

—Desde lo del taller. Cuando fueron a por Harlan. —Trago saliva con dificultad, intentando ordenar pensamientos que quieren dispersarse en mil direcciones—. Pensé que lo necesitaríamos tarde o temprano. Información para cuando las cosas se pusieran feas.

—Eso no es típico de un prospecto.

—Ya no soy un prospecto.

Algo cambia en la expresión de Kieran. Reconocimiento, quizás. O algo más antiguo, más profundo. Me mira como a veces hace cuando le recuerdo a alguien que ya no está.

—Puedo encontrarla. —Las palabras salen firmes a pesar del terremoto en mi pecho—. Dame un equipo. Déjame liderar esto. Sé que soy joven, y sé que todos piensan que solo soy el chico arrogante que no sabe cuándo callarse, pero puedo hacerlo. Puedo traerla de vuelta.

—Esto no es un juego, Elias. Si entras mal, ella muere. Si te descubren, ella muere. Si Bloodtusk decide que no merece la pena el lío—

—Ella muere. —Le sostengo la mirada sin apartarla—. Lo sé. Por eso tengo que ser yo. Me he preparado. Conozco sus patrones. Y yo—

Me detengo. La verdad me araña la garganta, exige salir, pero decirla en voz alta la haría real de un modo para el que no sé si estoy preparado.

—¿Tú qué? —pregunta Kieran en voz baja.

—No puedo quedarme aquí sentado. —No es toda la verdad, pero se le acerca—. No mientras ella está ahí fuera. No mientras la tienen. Me volveré loco. Haré alguna estupidez. Al menos así, la estupidez que haga podría servir de algo.

Kieran guarda silencio un largo momento. La habitación sigue en movimiento a nuestro alrededor, los hermanos preparándose para la guerra, pero nosotros estamos en una burbuja de quietud. Está sopesando algo. Tomando una decisión que podría costarme la vida.

—No eres tu padre —dice al fin.

Me estremezco. No puedo evitarlo. Esa frase lleva doce años siendo un cuchillo en mis entrañas, un recordatorio de que nunca seré el hombre que fue Danny Locke.

—No es un insulto. —La voz de Kieran se suaviza apenas—.

Danny era pura sangre caliente, nunca se enfriaba.

Habría salido por esa puerta hace cinco minutos, sin plan, sin refuerzos, solo furia y unas ganas de morir que ni él sabía que tenía.

—Hace una pausa y me estudia—. Tú no te has movido.

Estás pensando. Planeando. Esperando permiso aunque todo tu cuerpo te pide salir corriendo.

—Esperar permiso tampoco suena a cumplido.

—Significa que eres lo bastante listo para saber que no puedes hacer esto solo. Significa que entiendes que dejarte matar no la salvará. —Me pone una mano en el hombro, pesada y cálida—. Esa es la diferencia entre ser valiente y ser temerario. Danny nunca la aprendió. Tú ya la has aprendido.

No sé qué decir. Toda mi vida me han comparado con mi padre y siempre he salido perdiendo. Es la primera vez que alguien sugiere que ser distinto a él podría ser una fortaleza y no un fracaso.

—Te doy a Stellan y dos prospectos —dice Kieran, de vuelta a los negocios—. Equipo pequeño, rápido y silencioso. Localizas dónde la retienen, evalúas la situación e informas antes de actuar. Si la cosa está muy jodida, te retiras y buscamos otro plan. ¿Entendido?

—Entendido.

—¿Y Elias? —Me aprieta el hombro una vez y lo suelta, pero el peso persiste incluso después de que retire la mano—. Tráela de vuelta. No te mueras en el intento. Tu madre ya ha enterrado a un hombre al que amaba; no sobreviviría a enterrar a otro.

Es lo más parecido a una aprobación que he recibido de él, este reconocimiento brusco de que importo, de que mi vida tiene valor más allá de lo que puedo hacer por el club.

Así debió de sentirse la mano de mi padre en mi hombro, si pudiera recordarlo, si Danny alguna vez se hubiera quedado quieto el tiempo suficiente para ofrecer ese tipo de orgullo callado.

—No te fallaré —digo, y las palabras salen más roncas de lo que pretendía, cargadas de algo que no sé nombrar.

—Lo sé. —Casi sonríe, apenas un atisbo en la comisura de los labios—. Ahora ve. Muévete rápido. No sabemos cuánto tiempo tiene, y cada minuto que pasamos aquí hablando es un minuto que no vamos a recuperar.

Ya me muevo antes de que termine de hablar: agarro mi chaleco, reviso las armas, llamo a gritos a Stellan.

El caos del club se reordena a mi alrededor, pero esta vez formo parte de él en vez de quedarme congelado al margen.

Tengo una misión. Tengo un propósito. Tengo algo que hacer aparte de quedarme aquí mientras el terror me devora vivo.

Harlan me agarra del brazo al pasar. Su rostro sigue siendo de piedra, pero sus ojos arden.

—Tráela de vuelta —dice—. Eliza no lo sobrevivirá si no lo haces.

—Lo sé.

—¿Y Elias? —Me aprieta más fuerte—. Lo que estés sintiendo ahora mismo, eso que no vas a decir en voz alta... Úsalo. La rabia es una herramienta. El miedo es una herramienta. No dejes que te controlen, pero no finjas que no están ahí.

Pienso en los ojos oscuros de Camille. En su lengua afilada. En cómo me miró en el taller de tatuajes, como si por fin empezara a ver algo que merecía la pena.

—La traeré de vuelta —digo, y en mi vida he dicho nada con tanta convicción.

Stellan me encuentra junto a mi moto, revisando armas con manos que quieren temblar pero se niegan.

No dice nada, solo se coloca a mi lado como si llevara esperando este momento.

Quizás así sea. Él siempre ha visto a través de la fachada, siempre ha sabido que había algo más bajo las bromas y el encanto.

—¿Estás listo para esto? —pregunta en voz baja, para que nadie más lo oiga.

—No.

Ahora mismo es más fácil ser sincero que fingir.

—Pero voy igual.

—A veces estar listo se ve así.

Me da una palmada en el hombro, suave viniendo de él.

—Ella te importa. Lo vi. No te disculpes por eso.

—No pensaba hacerlo.

—Bien.

Se monta en su moto y el motor cobra vida con un rugido.

—Pues vamos a por tu chica.

Mi chica. No lo corrijo. No quiero.

Veinte minutos después, avanzo hacia la oscuridad con Stellan a mi flanco y dos prospectos detrás, el mapa del territorio de Bloodtusk grabado a fuego en mi mente como un plano de guerra.

La noche es fría y despejada, las estrellas desperdigadas por el cielo como si no supieran que algo va mal, como si el mundo estuviera tambaleándose sobre su eje.

En algún lugar ahí fuera, Camille está asustada, sola, esperando a que alguien vaya a por ella. Seguramente ya está planeando su propia fuga, catalogando salidas, armas y oportunidades, porque así es ella. No es de las que esperan a ser rescatadas. Es de las que se rescatan solas.

Pero no tiene por qué. No esta vez.

No sabe que voy a ser yo. No sabe que me he estado preparando para esto sin saber por qué, reconociendo territorio enemigo como si esperara una razón para usarlo. No sabe que el idiota engreído que no para de escribirle cruza la noche con ganas de matar y su nombre en los labios.

Aguanta, Brennan, pienso entre el rugido del motor y el azote del viento. Voy a por ti.

Y que Dios se apiade de quien intente detenerme.