ELIAS #2

Señala con la cabeza hacia un grupo cerca de la barra, donde una pelirroja me observa sin disimulo. Sonríe al pillarme mirándola, una sonrisa cálida y acogedora que deja claro que estaría encantada de distraerme de mis problemas.

—Jenny lleva una hora mirándote.

Jenny. Claro. Conozco a Jenny. Nos hemos enrollado unas cuantas veces, nada serio, nada que significara algo para ninguno de los dos. Es maja. Es fácil. Nunca me mira como si fuera una decepción.

—Quizá luego —digo, y veo cómo las cejas de Stellan se disparan hacia arriba.

—¿Quizá luego? ¿Quién eres tú y qué has hecho con Elias?

—Me estoy dosificando.

—Tú no te has dosificado en tu vida.

Tiene razón, pero no puedo explicarle la verdad: que de pronto la idea de perderme en el cuerpo de otra me resulta agotadora en vez de tentadora.

Que cuando pienso en unas manos sobre mi piel, son frías y suaves, y pertenecen a una mujer que piensa que soy idiota.

Que algo se ha movido dentro de mi pecho y no sé cómo devolverlo a su sitio.

Así que hago lo que hago siempre cuando siento demasiado. Suelto una broma, le doy una palmada a Stellan en el hombro y voy a buscar a Barrett antes de que mi crisis existencial se vuelva más evidente.

El vicepresidente está en su sitio de siempre, cerca del pasillo trasero, observando la sala con esos ojos fríos que no se pierden nada.

Barrett Halloran es hielo donde todos los demás en este club son fuego, puro filo y precisión controlada.

Es mi mentor desde que era un aspirante, lo que básicamente consiste en que me diga todo lo que hago mal y, de vez en cuando, a regañadientes, reconozca cuando hago algo bien.

Lo respeto más que a casi nadie, lo que significa que su decepción me duele más que la de la mayoría.

—Te estás rayando —dice cuando me acerco, porque claro que ya se ha dado cuenta. Barrett tiene una forma de leer a la gente que roza lo inquietante, sobre todo cuando esa gente soy yo.

—Estoy socializando.

—Estás evitando.

Se apoya en la pared con los brazos cruzados sobre el pecho, el emblema de Ironfang en su chaleco captando la luz tenue del pasillo.

—La Brennan. Te ha calado hondo.

Me planteo mentir, pero Barrett huele las gilipolleces a un kilómetro de distancia; lleva cazando las mías desde que tenía diecisiete años y me creía el más listo del mundo.

—Es diferente.

—¿Diferente cómo?

—No le funciona nada de eso.

Me paso la mano por el pelo, un tic nervioso del que no he conseguido librarme a pesar de sus repetidas observaciones.

—El encanto, las bromas, todo el... yo. Me mira como si pudiera ver a través de todo, hasta el fondo, y no le impresiona lo que encuentra.

Barrett se queda callado un momento, estudiándome con una expresión que no consigo descifrar del todo, algo entre preocupación y cálculo.

—Y eso te molesta.

—No debería.

—Pero te molesta.

No contesto, lo cual ya es respuesta suficiente. Barrett me ha visto pasar por cien rechazos, cien rollos de una noche, cien variaciones del mismo patrón vacío. Nunca me ha visto colgado de alguien que no está interesada.

—Tu padre solía hacer esto —dice finalmente, y me quedo paralizado. Barrett rara vez habla de Danny. Ninguno de ellos lo hace, al menos no conmigo—. Obsesionarse con algo. Con alguien. Decidía que le importaban, y entonces nada lo hacía desistir.

—¿Eso es una advertencia o un cumplido?

—Depende de lo que hagas con ello —se aparta de la pared y se yergue en toda su estatura—. El enfoque de Danny podía ser un don o una maldición. Cuando lo centraba en lo correcto, era imparable. Cuando lo centraba en lo equivocado...

No termina la frase. No hace falta.

Cuando lo centraba en lo equivocado, acababa muerto.

—No soy mi padre —digo, y me sale más brusco de lo que pretendía.

—No —Barrett me mira a los ojos, y por una vez, hay algo casi suave en ellos—. No lo eres. Pero podrías ser mejor si dejaras de esforzarte tanto por serlo.

Se marcha antes de que pueda responder, dejándome en el pasillo trasero con los pensamientos dándome vueltas tan rápido que no logro atrapar ninguno.

No sé qué se suponía que significaba esa conversación.

No sé si era ánimo o crítica o una mezcla de ambos.

Solo sé que tengo el pecho oprimido y la piel me pica y necesito moverme antes de volverme loco.

Vuelvo a la sala principal justo a tiempo para ver a Camille dirigirse hacia la puerta.

Ya se ha despedido, ya ha conseguido zafarse de los intentos de Eliza por retenerla, y se mueve entre la multitud con determinación.

Como si no pudiera salir de aquí lo bastante rápido.

Como si estuviera deseando librarse de todos nosotros.

De mí.

La veo desaparecer por la puerta principal y algo me da un vuelco en el pecho. Me asalta un impulso estúpido, uno que sin duda debería ignorar, pero nunca se me ha dado bien ignorar impulsos estúpidos.

Saco el móvil del bolsillo, con los dedos ya en movimiento.

Me cuesta un poco, entre sortear grupos de gente y esquivar conversaciones, pero al final localizo a Eliza en la esquina del fondo con Harlan. Pongo mi mejor cara y despliego todo mi encanto.

—Oye, necesito el número de Camille.

Eliza arquea una ceja lentamente y su expresión se transforma en algo entre diversión y preocupación.

—¿Y para qué lo necesitas exactamente?

—Porque quiero enviarle fotos de gatos —digo sin pestañear.

—Camille odia los gatos —dice Eliza con tono neutro, tajante.

—Entonces perros. Hurones. Hámsteres. Cualquier animal pequeño y peludo que no desprecie activamente —le dedico mi mejor sonrisa inocente, la que me ha sacado de apuros y suavizado situaciones incómodas infinidad de veces.

La que funcionaba con mamá cuando era niño—.

Venga, Eliza. Solo quiero hablar con ella.

—Ella no quiere hablar contigo —Eliza cruza los brazos, claramente nada convencida por mi actuación.

—Todavía no sabe que quiere hablar conmigo. Que es muy distinto.

Eliza mira a Harlan, que se encoge de hombros con ese gesto silencioso tan suyo. Algo se comunican sin palabras, y entonces Eliza suspira y saca el móvil.

—Si te asesina, no pienso ayudarte a esconder el cuerpo.

—Me parece justo.

Me envía el número y lo guardo de inmediato, con el corazón haciendo algo ridículo en el pecho. Es una mala idea. Sé que es una mala idea. Camille dejó muy claro que no quiere saber nada de mí, y escribirle solo va a demostrar que no sé captar una indirecta.

Pero nunca se me han dado bien las indirectas.

Espero hasta estar seguro de que ha tenido tiempo de llegar a su coche, de salir del complejo, de sentir el alivio de dejar este lugar atrás. Y entonces escribo: Te dejaste la cerveza.

La respuesta tarda un minuto, y paso cada segundo de ese minuto convencido de que va a ignorarme. Convencido de que por fin me he pasado de la raya, de que he cruzado la línea entre persistente y patético. Pero entonces llega la respuesta: ¿Cómo conseguiste mi número?

Sonrío al móvil como un idiota. Tengo mis métodos. Aunque también Eliza me lo dio cuando se lo pedí amablemente.

Esa traición ya me la cobraré más tarde.

Pareció pensar que debías tenerlo. Algo de chispas en tus ojos.

Sin respuesta. Me quedo mirando la pantalla un buen rato, esperando, pero no llega nada más.

Debería sentirme rechazado. Debería pillar la indirecta y dar un paso atrás.

En cambio, siento algo parecido a la esperanza, porque no me ha bloqueado.

No me ha mandado a la mierda. Ha respondido, aunque solo fuera para quejarse de la traición de su mejor amiga.

Todavía estoy mirando el móvil cuando Stellan vuelve a encontrarme, y su expresión pasa de divertida a algo que casi parece preocupación.

—Te tiene pillado, ¿eh? —dice, más como afirmación que como pregunta.

—No sé de qué hablas.

—La aterradora. Te tiene bien pillado —sacude la cabeza despacio, con una mezcla de incredulidad y algo que podría ser compasión—. Te he visto ir detrás de muchas mujeres, Elias. Pero nunca te había visto así.

—¿Así cómo?

—Como si no supieras si quieres atraparla o salir corriendo.

Me guardo el móvil e intento poner cara de indiferencia.

—No es nada, tío. Solo un desafío, eso es todo. Ya caerá.

Pero Stellan me conoce demasiado bien, y la mirada que me lanza dice que no se cree ni una palabra. Aun así, no insiste. Solo me da otra palmada en el hombro, más suave esta vez, y vuelve hacia las mesas de billar sin decir nada más.

Me quedo donde estoy, rodeado de ruido y risas y el caos familiar de casa, y pienso en unos ojos oscuros que ven demasiado, en una voz que corta como un cuchillo, en cómo todo mi cuerpo pareció vibrar cuando sus dedos rozaron los míos.

No me conviene. Es todo lo que no debería desear. Va a traspasar cada máscara que me he construido y encontrar al niño asustado que hay debajo, el que todavía espera que alguien lo mire y vea algo que valga la pena.

Voy a ir a por ella de todos modos.

Hay cosas que merecen el riesgo.