CAMILLE #3

Bebo el agua despacio, dejando que el frío me asiente los pensamientos.

El ruido de la sede se desvanece hasta convertirse en un zumbido de fondo mientras me concentro en respirar, en la sensación del vaso en la mano, en el suelo firme bajo mis pies.

Técnicas de anclaje que aprendí de una terapeuta a la que fui durante exactamente seis sesiones antes de decidir que podía apañármelas sola.

Un movimiento en mi visión periférica me llama la atención.

Elias otra vez, pero esta vez no me mira.

Está al otro lado de la sala, hablando con un orco enorme de ojos fríos y antebrazos llenos de cicatrices, al que llaman Barrett.

El vicepresidente. Su conversación parece seria, nada que ver con el coqueteo juguetón que Elias me lanzaba antes, y toda su actitud ha cambiado.

La arrogancia ha desaparecido. La sonrisa perpetua, también.

Sin ellas, parece más joven, no sé cómo explicarlo.

Inseguro. Tiene los hombros tensos y escucha lo que Barrett le dice con una intensidad que no encaja con la personalidad despreocupada que proyecta.

Barrett dice algo que no alcanzo a oír, y la expresión de Elias titubea. Dolor, quizá. O algo parecido a esperanza mezclada con miedo. Desaparece tan rápido como apareció, disimulado por ese encanto automático suyo, pero lo vi. Una grieta en la armadura.

Aparto la mirada antes de que me pille mirándolo.

No me importa cuál sea su historia. No me importa que aparentemente haya algo real bajo toda esa bravuconería, ni que Eliza parezca creer que merece la pena conocerlo, ni que cada vez que me mira el pulso se me dispare de forma inconveniente.

Llevo veinte años construyendo muros, y un orco arrogante con ojos bonitos no va a hacerme replantearme su necesidad.

Encuentro a Eliza de nuevo, me excuso, aguanto su puchero decepcionado y su promesa de llamarme mañana. Harlan me saluda con la cabeza al pasar, un reconocimiento silencioso que podría ser aprobación o simplemente su expresión habitual. Con los callados nunca se sabe.

La noche de Nevada es fría y despejada cuando salgo; el aire de octubre me corta las mejillas tras el calor de la sede.

Las estrellas salpican el cielo, más visibles aquí de lo que jamás lo son en Reno, y me concedo un momento para respirar.

Solo respirar. El recinto está en silencio salvo por el bajo amortiguado que llega del interior y el sonido lejano de una moto en algún punto de la autopista.

Mi coche está aparcado cerca de la verja, un sedán práctico que desentona entre las filas de Harleys relucientes. Busco las llaves en el bolso, el pulgar encuentra el botón de desbloqueo por costumbre, y estoy a punto de llegar a la puerta del conductor cuando lo siento.

Ese hormigueo en la nuca. Esa sensación de que alguien me observa.

Me doy la vuelta y recorro el recinto con la mirada, pero no hay nadie.

Solo sombras y motos y el resplandor lejano de las ventanas de la sede.

Aun así, la sensación persiste, un instinto en el que he aprendido a confiar aunque no tenga sentido lógico.

Algo en la oscuridad parece moverse, o quizá sea solo mi imaginación, mi paranoia adueñándose de mí en un lugar desconocido.

Entro en el coche deprisa, echo el seguro, arranco el motor.

Los faros cortan la oscuridad mientras salgo del recinto; la grava cruje bajo los neumáticos.

En el retrovisor, la sede del club Ironfang se reduce a un puñado de luces y sombras, y me digo que el alivio que siento es solo por dejar atrás el ruido. Nada más.

Voy a medio camino de Reno cuando el móvil vibra con un mensaje. Eliza, seguramente, para asegurarse de que he llegado bien. Pero cuando miro la pantalla en un semáforo en rojo, es un número desconocido.

Te dejaste la cerveza.

Me quedo mirando el mensaje un buen rato, el corazón haciendo algo raro en el pecho. Debería ignorarlo. Debería borrarlo, bloquear el número y fingir que esta noche no ha existido.

En cambio, me descubro tecleando una respuesta: ¿Cómo has conseguido mi número?

La respuesta llega casi al instante, como si hubiera estado esperando: Tengo mis métodos. Además, Eliza me lo dio cuando se lo pedí con educación.

Esa es una traición de la que ya me ocuparé.

Parecía pensar que debía tenerlo. Algo de destellos en tus ojos.

El semáforo se pone verde. Dejo el móvil y me concentro en conducir, en la autopista vacía que se extiende ante mí, en el ritmo constante de las líneas del asfalto pasando.

No contesto a su último mensaje. No hace falta.

Ya ha conseguido más reacción de mí de la que pretendía darle, y cualquier otra cosa solo lo animaría.

Pero cuando llego a casa, cuando estoy tumbada en la cama de mi apartamento silencioso mirando el techo, aún siento el fantasma de sus dedos contra los míos.

Aún huelo cuero y sándalo bajo el recuerdo del aceite de motor.

Aún veo esa grieta en su armadura cuando Barrett dijo lo que fuera que dijese, ese momento de vulnerabilidad que no debería haber presenciado.

No es más que un orco arrogante que no sabe cuándo parar. Eso es todo. Acabará aburriéndose, fijará su atención en alguien que de verdad esté interesada, y todo esto será una nota a pie de página en la historia de mi vida.

Casi me lo creo.