CAMILLE #2

—Una conversación.

Baja la voz como si compartiera un secreto y se inclina lo justo para que pueda ver las motas claras en sus ojos.

—Es todo lo que pido. Solo habla conmigo cinco minutos como si no fuera la persona más insoportable que hayas conocido.

—Pero es que eres la persona más insoportable que he conocido.

—Me siento halagado.

Me pone la cerveza en la mano antes de que pueda rechazarla otra vez, y sus dedos rozan los míos en un contacto demasiado breve para significar nada y que, aun así, de algún modo perdura. Su piel es cálida, áspera por los callos, y algo se agita en mi pecho, algo que me niego a nombrar.

—Cinco minutos. Luego te dejo en paz el resto de la noche. Palabra de scout.

—Nunca fuiste scout.

—No, pero fui aspirante, y viene a ser lo mismo. Muchos recados. Mucho aprender a hacer nudos.

Su sonrisa se vuelve pícara, con un destello de malicia en esos ojos color whisky.

—Se me dan muy bien los nudos.

Doy un trago a la cerveza solo por tener algo que hacer con las manos.

Está fría, la verdad, y mejor que la que estaba bebiendo antes.

Debe de haberlas cogido recién sacadas de detrás de la barra.

Pensar que planeó esto, que me vio sola y decidió acercarse preparado, hace que algo incómodo se me retuerza en el estómago.

—Ya estamos hablando.

Mantengo un tono neutro.

—Es horrible. ¿Esto cuenta como mis cinco minutos?

—Me estás hiriendo en lo más profundo.

—Sobrevivirás.

Me separo de la pared porque necesito poner distancia entre nosotros antes de hacer algo estúpido, como sonreír. Antes de que vea en mi cara algo que no quiero que vea.

—Ve a buscar a alguien que se trague el numerito de bribón encantador. Seguro que hay cola.

Me alejo antes de que pueda responder y me abro paso entre grupos de orcos y el puñado de humanos que han sido absorbidos por este mundo.

De repente la sala me resulta demasiado cálida, el ruido me presiona el cráneo, y me concentro en poner un pie delante del otro.

Siento sus ojos clavados en mi espalda, un peso físico entre los omóplatos, y no me vuelvo. No le daré esa satisfacción.

Eliza me intercepta antes de que llegue a la barra.

Aparece de la nada con ese radar sobrenatural de mejor amiga que siempre ha tenido.

Está sonrojada y feliz, con el pelo rubio miel revuelto por las manos de Harlan, y me engancha del brazo como si temiera que fuera a salir corriendo.

Y no le falta razón. Tengo fama de salir huyendo.

—Estabas hablando con Elias.

Habla en voz baja, con un tono emocionado que no me gusta nada.

—Él me hablaba. Yo aguantaba.

—Unos cinco minutos enteros. Lo he cronometrado.

Me lleva hacia un rincón más tranquilo, lejos de las mesas de billar donde una partida ruidosa genera suficiente testosterona como para abastecer una ciudad pequeña.

Un orco con tatuajes tribales que le cubren los antebrazos encaja una carambola complicada, y su rival suelta un taco en lo que podría ser órquico.

—Eso es más de lo que sueles aguantar a nadie.

—Estaba siendo educada.

—Tú no sabes ser educada. Sabes ser demoledora de formas que técnicamente no infringen las normas sociales.

Se detiene y se gira para mirarme. Su expresión se suaviza y adopta un aire de saberlo todo. Algo que no me gusta.

—No es tan malo, ¿sabes? Una vez que superas lo de...

—¿La arrogancia insufrible? ¿La necesidad desesperada de atención? ¿La incapacidad total para pillar una indirecta?

Voy contando con los dedos.

—¿Sigo? Tengo una lista.

—Iba a decir «exceso de entusiasmo».

La sonrisa de Eliza se vuelve paciente, como siempre que cree saber algo que yo no sé. Y suele tener razón, lo cual es irritante.

—En el fondo es muy majo cuando lo conoces bien. Harlan dice que es una de las personas más leales del club.

—Harlan apenas habla. ¿Cómo va a saberlo?

—Observa. Es lo suyo.

Me aprieta el brazo con un gesto cálido y familiar.

—Elias ha pasado por mucho, Cam. Su padre murió cuando tenía doce años. Prácticamente lo crió el club después de aquello.

Algo se me retuerce en el pecho, una compasión no deseada que sofoco de inmediato. Mucha gente tiene padres muertos. Eso no les da carta blanca para ser insoportables.

—Es triste. Pero eso no significa que quiera salir con él.

—¿Quién ha hablado de salir?

Arquea las cejas con una inocencia completamente calculada.

—Solo he dicho que no es tan malo.

—Eliza.

—Camille.

Imita mi tono con exactitud, como lleva haciendo desde primero de carrera, cuando le dije que estaba sentada en mi sitio en la biblioteca y ella me contestó que era lo más que alguien le había dicho en toda la semana.

—La dama protesta demasiado.

—La dama protesta exactamente lo necesario.

Libero mi brazo del suyo con suavidad, porque es Eliza y jamás sería brusca con ella, ni siquiera cuando se pone imposible.

—Es un cachorro que se cree lobo. No me interesa adiestrar a nadie.

—No es eso lo que veo cuando os picáis el uno al otro.

Ladea la cabeza y me estudia con la misma concentración que antes dedicaba a los libros de veterinaria, cuando planeaba otra vida.

—Veo a alguien que de verdad se implica, para variar. Tienes un destello en los ojos, como si estuvieras disfrutando de verdad en vez de limitarte a tolerarlo todo.

—Eso es irritación.

—Ajá.

—Lo es.

—Claro.

Me da unas palmaditas en la mejilla, un gesto que de cualquier otra persona resultaría condescendiente, pero de Eliza es puro cariño.

—Solo piénsatelo. Es lo único que te pido. Es de los buenos, bajo todo ese ruido.

No creo en los buenos. En mi experiencia, la gente o te decepciona o se va, y los encantadores hacen ambas cosas con una sonrisa en la cara.

Mi padre me enseñó eso antes de que tuviera edad para entender la lección, y cada año desde entonces no ha hecho más que confirmarlo.

Pero no le digo nada de eso a Eliza, porque por fin es feliz y no seré yo quien apague esa luz.

Así que me limito a negar con la cabeza y murmurar algo de que necesito agua, y ella me deja marchar con una última sonrisa cómplice.

Llego a la barra y dejo la cerveza que me dio Elias; pido agua.

El prospecto que está detrás del mostrador no dice nada, se limita a deslizar un vaso hacia mí sin mirarme a los ojos.

Es joven, quizá diecinueve años, con una energía nerviosa que delata que aún intenta demostrar su valía.

Recuerdo esa sensación, cuando tenía siete años e intentaba sacar adelante una casa mientras mi madre olvidaba cómo levantarse de la cama.

Intentar ser suficiente cuando nada lo era nunca.