Robada por los forajidos (La Hermandad Ironfang MC nº 3)

CAMILLE

Estoy rodeada de orcos, y mi mejor amiga se está enrollando con uno de ellos.

Eliza tiene los brazos enlazados alrededor del cuello de Harlan, de puntillas a pesar de que él está casi doblado por la mitad para alcanzarla.

Se mecen al ritmo de una música que solo ellos pueden oír, ajenos al caos del club a su alrededor, y si tengo que verla reírse contra su boca una vez más, voy a necesitar algo más fuerte que cerveza.

Él murmura algo contra sus labios, demasiado bajo para que yo lo capte, y ella se ríe con esa risa luminosa y encantada que solo le sale cuando está completamente feliz.

El sonido hace que algo se retuerza en mi pecho, mitad calidez y mitad algo que no quiero examinar demasiado.

Hace tres meses, juró que no se estaba enamorando del tatuador taciturno.

—Apenas habla —dijo mientras tomábamos vino en mi apartamento, con las piernas recogidas en mi sofá—.

Solo tengo curiosidad por su proceso. Ahora vive en su apartamento y lleva su marca de pertenencia en la cadera, y cada vez que visito este lugar, están enredados el uno con el otro como si temieran que alguien fuera a separarlos.

Lo cual nadie haría, porque todos aquí parecen sinceramente felices de que se hayan encontrado.

Es repugnante. Y maravilloso. Y me hace sentir como si estuviera al otro lado de una ventana, observando una vida que no sé cómo desear.

Me alegro por ella. De verdad. Pero también estoy aquí sola, apoyada contra una pared en la sede de un club de moteros, dándole vueltas a una cerveza tibia que en realidad no quiero, preguntándome cuánto tiempo más tengo que quedarme antes de poder irme sin herir sus sentimientos.

Eliza me pidió que viniera esta noche porque le preocupa que me esté aislando, lo cual es ridículo.

No me estoy aislando. Solo soy selectiva con cómo paso mi tiempo. Hay una diferencia.

La sede de los Ironfang es todo lo que esperaba y peor.

Las mesas de billar dominan el centro de la sala principal, con el fieltro verde desgastado por años de uso, y el golpe de las bolas resuena en las paredes cubiertas de parafernalia motera y fotografías descoloridas.

Sofás de cuero gastados se agrupan aquí y allá, ocupados por orcos enormes con chalecos de cuero, cuyas risas retumban con fuerza suficiente para hacer vibrar las botellas detrás de la barra.

Todo el lugar huele a whisky, aceite de motor y humo de cigarrillo que se ha impregnado en las paredes durante décadas, y debajo de eso, algo más almizclado.

Algo que mi cerebro reptiliano identifica como peligroso, aunque me diga a mí misma que estoy siendo ridícula.

El emblema de los Ironfang domina la pared del fondo: un cráneo de orco con gesto amenazante y pistones cruzados que parece seguirme con sus ojos pintados.

Uno de los colmillos está roto, y me pregunto si hay una historia detrás.

Probablemente. Todo en este lugar parece tener una historia, capas de pasado que no conozco y a las que nadie me ha invitado a conocer.

La música está demasiado alta, una canción de rock clásico sobre carreteras y libertad que resulta casi paródica dado el entorno.

Los orcos son demasiado grandes, se mueven por el espacio con una gracia despreocupada que contradice su tamaño, y hay al menos quince de ellos aquí esta noche.

Cualquiera de ellos podría partirme por la mitad sin despeinarse.

Sé que Eliza confía en ellos. Sé que Margot confía en ellos.

Pero he pasado veinte años aprendiendo que la confianza es una moneda que la gente gasta cuando quiere algo de ti, y no me interesa otra transacción.

Catalogo las salidas por costumbre: puerta principal con el pesado marco de madera, pasillo lateral que probablemente lleva a una salida trasera por la cocina, y las ventanas están demasiado altas para alcanzarlas rápido.

No es que esté planeando huir. No es que esté nerviosa.

Yo no me pongo nerviosa. Solo estoy alerta, como lo estaría cualquier persona sensata en una habitación llena de depredadores de dos metros que dirigen una organización que opera, en el mejor de los casos, en los márgenes de la ley.

Margot me ve desde el otro lado de la sala y me saluda con la mano.

La hermana mayor de Eliza está acurrucada junto a un orco que hace que los demás parezcan pequeños, el ejecutor al que llaman Roman.

Él tiene el brazo sobre los hombros de ella con posesividad casual, su mano enorme abarcando casi todo el ancho del brazo de Margot, y ella parece más relajada de lo que jamás la he visto.

Cuando Eliza me contó por primera vez la situación de Margot, el ex maltratador, los años huyendo, el orco que la encontró y la protegió, no supe qué pensar.

Ahora, viendo cómo Roman la mira, como si ella fuera lo único en la sala que merece la pena ver, creo que quizá lo entiendo un poco mejor.

Le devuelvo el saludo, y Margot le da un codazo a Roman, señalándome.

Él inclina la cabeza a modo de reconocimiento, un gesto que de algún modo consigue transmitir tanto respeto como advertencia.

Hemos coincidido en la misma sala unas cuantas veces ya, pero todavía me observa como si no supiera muy bien qué pensar de mí. Es justo. El sentimiento es mutuo.

Vuelvo la atención a mi cerveza, despegando la etiqueta con la uña del pulgar. La condensación se ha calentado, el líquido está insípido y poco apetecible, pero me da algo que hacer con las manos. Algo en qué concentrarme aparte del ruido, la gente y la incómoda certeza de que no pertenezco aquí.

Alguien aparece en mi visión periférica, y sé sin mirar que es él.

Lo noto por la forma en que el aire parece volverse más ruidoso de algún modo. Más irritante. Hay una energía que precede a Elias Locke, una especie de anticipación cinética que carga el espacio a su alrededor. Es agotador, y ni siquiera lo he mirado todavía.

—Parece que te lo estás pasando en grande.

Aparece a mi lado como un mal olor, todo sonrisa fácil y colmillos relucientes.

Lleva dos botellas de cerveza, porque aparentemente vino preparado para el rechazo y decidió ignorarlo de antemano.

Su chaleco de cuero cuelga abierto sobre una camiseta verde bosque que le hace cosas lamentables a sus brazos, la tela tensa sobre músculos que probablemente vienen de trabajar en motos y meterse en peleas.

Sus ojos son del color del whisky a la luz del fuego, cálidos y peligrosos y demasiado fijos en mí.

—Observación fascinante —digo sin girar la cabeza.

—Eso es sarcasmo, ¿verdad? —Se acerca más, y me llega el olor a aceite de motor y cuero y algo más cálido debajo, algo como sándalo que me hace querer acercarme en lugar de alejarme. Me alejo, poniendo otros quince centímetros entre nosotros—. A veces no sé distinguirlo contigo.

—Eso es porque no eres muy listo.

Su sonrisa se ensancha, y sus colmillos captan la luz del techo.

Son blancos y afilados y más cortos que los de algunos otros orcos, pero perfectamente simétricos, enmarcando una sonrisa que seguro funciona con mujeres que no tienen ni idea.

Tiene una cicatriz en la ceja derecha, una línea fina que solo hace que su rostro sea más interesante, y odio haberme fijado. Odio fijarme en nada de él.

—Mira, la mayoría de la gente se ofendería por eso —me ofrece una de las cervezas, tendiéndomela con una mirada expectante. No la cojo—. Pero tu hostilidad me parece encantadora.

—Entonces tienes un gusto pésimo.

—Es cosa de familia —sigue sosteniendo la botella, sin inmutarse en absoluto por mi negativa a aceptarla.

El brazo debería estarle pesando ya. No parece notarlo ni importarle, simplemente se queda ahí con esa paciencia exasperante, como si tuviera toda la noche para esperar—.

Vamos. Una cerveza. Está claro que lo estás pasando fatal, y mal de muchos, consuelo de tontos.

—Estoy pensativa.

—Estás fulminando la pared con la mirada como si hubiera insultado a tu madre.

—Quizás lo hizo.

Por fin lo miro de frente, lo cual es un error, porque tiene un rostro estúpidamente atractivo, con ese aire rudo y anguloso típico de los orcos. Pómulos marcados, mandíbula fuerte, cejas expresivas que delatan cada pensamiento antes de que lo verbalice.

Me observa con una expresión a medio camino entre la diversión y algo más, algo que parece interés genuino. Como si yo fuera un enigma que quiere descifrar.

—Estoy bien. Puedes ir a molestar a alguien que lo desee.

—Vale, pero considera esto.

Se apoya en la pared a mi lado, lo bastante cerca como para que sienta el calor que irradia su cuerpo. Los orcos son de sangre caliente, eso lo sé. Eliza lo mencionó una vez, roja como un tomate, y le dije que no necesitaba detalles para nada.

Pero sentirlo en persona es otra cosa. Es como estar junto a un horno, un calor envolvente que se cuela por el aire entre nosotros.

—Todos los que quieren que los molesten ya están hablando con alguien. Eres la única aquí que parece preferir estar en cualquier otro sitio. Eso te hace interesante.

—Eso me hace inaccesible.

—Ya, eso dices tú.

Da un trago a su cerveza, tranquilo e imperturbable, y veo cómo se le mueve la garganta al tragar. Aparto la mirada y fijo los ojos en un punto por encima de su hombro.

—Pero sigues hablando conmigo.

—Estoy intentando librarme de ti. Hay una diferencia.

—¿Seguro que la hay?

Odio que tenga razón. Odio que en algún momento de los últimos tres minutos esta conversación se haya vuelto casi interesante.

Podría haberme ido ya. Podría haber buscado a Eliza, inventado un dolor de cabeza, disculparme y volver en coche a mi apartamento, donde lo único que me espera es silencio y una suculenta que siempre olvido regar.

En cambio, aquí estoy, intercambiando pullas con el miembro más joven de la Hermandad Ironfang, un hombre con la profundidad emocional de un charco y la capacidad de introspección de un golden retriever, y casi lo estoy disfrutando.

Casi.