Capítulo 29

Capítulo Veintinueve

Eve

—Señorita Sinclair, si quiere venir conmigo a la sala de exámenes, nosotros—

—No. —Negué con la cabeza—. No voy a ningún lado.

La enfermera no tuvo más remedio que agacharse frente a mí y curarme allí mismo.

Lilia se había quedado dormida con Misha hablándole bajito.

La luz roja del quirófano llevaba ardiendo cuatro horas.

Me senté en la silla junto a las puertas; la sangre de Yegor se había secado en mi cara, en mi cuello, en el suéter—oscura, costrosa, como una coraza.

Misha me dijo que fuera a limpiarme. No me moví. Si me la quitaba, sería como si no quedara nada. Como si no hubiera pasado.

—¡Eve!

Roxy vino corriendo por el pasillo. En cuanto me abrazó, algo en mí que había estado apretado toda la noche simplemente... se rompió.

—Dios mío, mírate. —Me agarró por los hombros y me miró de arriba abajo—. Toda esta sangre—

—Es suya. Es toda suya. —Mi voz sonó plana, aturdida—. Se interpuso delante de nosotros. Esa bala debía—

—Para. —Me puso una mano en la nuca y me pegó la cara al hombro—. Escúchame. Angelo está bien. Solo es una herida de arma de fuego superficial. Se llevó a Lilia a su casa hace una hora. Está a salvo. Se ha dado un baño caliente. Está esperando a que vuelvas.

—¿Y el que está ahí dentro? —Roxy me levantó el mentón y obligó a que la mirara a los ojos—. Está hecho un tanque. Tu trabajo es tomarte este café y luego, cuando salga, preguntarle todo a la cara. ¿Entendido?

Me empujó una taza de café caliente en las manos y se quitó el abrigo para cubrirme los hombros. Bebí, sorbo a sorbo, sin apartar la vista de esa luz roja.

Cuando por fin se apagó, el cielo ya empezaba a palidecer.

El cirujano principal salió, quitándose la mascarilla. Me lancé hacia él tan rápido que casi me tropecé.

—Sacamos la bala. No le dio en el corazón, pero atravesó un pulmón.

Pérdida masiva de sangre. —Se frotó la frente—.

¿La verdad? Cualquiera más habría muerto.

Su voluntad de vivir... Llevo veinte años en esto y no he visto nada igual.

Está en una sala VIP ahora. Las próximas cuarenta y ocho horas son críticas.

Críticas. Bien.

Arrastré una camilla y me quedé a su lado. Le dio fiebre dos veces, pero cedió en ambas. Iban cuarenta y cuatro horas. Me tumbé con la mejilla apoyada en el borde de su cama, contando los saltos del monitor hasta que la cabeza se me empezaba a ir.

Una brisa ligera rozó mi piel.

Parpadeé y abrí los ojos—y allí estaba. Los ojos de Yegor medio abiertos, encontrando los míos.

Por fin despertó.

Me lancé sobre él, con cuidado de los vendajes en su pecho, y le rodeé el cuello con los brazos. El sonido que salió de mí fue feo. Roto. Real.

—Eres un egoísta de mierda. ¿Quién te dijo que podías recibir una bala por mí? —lloriqueé en su pecho—. Estuviste tan cerca—jodidamente cerca—de la muerte. ¡Lilia casi se queda sin padre!

—¡Lo dijiste tú! —Su voz sonó áspera, pero había una alegría pura y atónita en ella—. Lilia. Es mi hija. Tuya y mía.

—¿Cómo puedes pensar en eso ahora? —Lo golpeé suave sin querer.

Respiró con dolor, y aun así sonrió——Tranquila, cariño. Si me pegas otra vez, el doctor va a tener que volver y hacer horas extra.

Me incorporé deprisa y miré su vendaje—no había sangre filtrándose. Solo entonces respiré de verdad.

Al levantar la vista, su mirada me clavó. Repasó mi cara centímetro a centímetro como si tuviera que memorizarla. Alcé la mano sin pensar, toqué mi mejilla, y recordé que no me lavaba la cara desde hacía días. Intenté ocultarlo, mortificada.

Él agarró mi muñeca y bajó mi mano.

—Déjame verte. —Su voz se endureció por el miedo—. ¿Estás herida?

—Estoy bien. —Le apreté la mano, tratando de mantenerlo quieto—. Estoy de verdad bien.

—¿Lilia?

—Angelo se la llevó.

—Ese cabrón. —Golpeó el colchón con el puño, furioso—. Esa es mi hija.

—Es tu hija, —le respondí, poniendo los ojos en blanco entre las lágrimas—. Y este gran padre tiene que recuperarse primero.

Yegor soltó una risa suave y cansada. —Está bien. Me recupero primero. Luego voy a ver a nuestra hija.

—Así sí.

Mojé un algodón con agua y le di unos toquecitos en los labios. Apenas había hecho un par de pases cuando cerró la mano alrededor de mi muñeca.

—Eve. Sobre lo que hablamos aquel día, tú— —Me miró como esperando el choque.

—Yegor, escucha. El pasado no se borra simplemente... Pero— —La garganta se me apretó—. Te admito algo. Todavía te amo. Así que te doy una oportunidad. Pero tú—

No terminé.

Él cogió la nuca por detrás y me besó como si hubiera muerto sin eso.

Un año después.

Octubre en Nueva York. Tribeca. Los plátanos llevaban el dorado como si fuera a propósito.

—¡Muevan los lirios del ala oeste quince grados a la izquierda! Sí, esa pared principal—señor, dije quince grados, no quince pulgadas. Dios, cobran la tarifa de instalación más cara de Manhattan—.

Roxy estaba en el centro de la galería, manos en la cadera, repartiendo órdenes. Incluso con cinco meses de embarazo, seguía dirigiendo la sala como una maldita general.

—Hey, Eve. —Me arqueó una ceja—. Vanity Fair me presionó antes por tu hueco para la entrevista, y dos galeristas quieren lanzarte cheques.

—Que lo intenten.

—Siempre tan fría. —Me lanzó una mirada—. Está bien. Alguien te espera en la sala VIP.

Tres horas después de la inauguración, medio Uptown había aparecido. Ya nadie me llamaba "la mujer al lado del señor Volkov". Las invitaciones y la prensa traían un solo nombre.

Eve Sinclair.

Y el hombre que había movido permisos, lidiado con la prensa y aplastado a tres competidores sin escrúpulos nunca se puso en un solo cartel.

Abrí la puerta VIP—y una pequeña misilera se estampó contra mis piernas.

—¡Mami! —Lilia me miró con la carita alzada—. ¡La pared de flores es tan bonita, más bonita que las auroras boreales en Alaska! —Angelo dice que cuando sea grande me va a hacer una exposición a mí también. ¡Una exposición de mis pinturas de alces!

—Eso depende de que dibujes las patas con el número correcto —dijo un hombre en el marco de la puerta riendo.

Angelo entró cargando una canasta hecha a mano.

Suéter de cachemira beige, cuello aún abierto con dos botones desabrochados como siempre.

Las heridas le habían curado limpias. Solo una leve cicatriz atravesaba el final de una ceja, dándole ese aire chulo que tan bien le quedaba.

Dejó la canasta sobre la mesa: un volcán de violetas silvestres.

Abrió los brazos. —Ven aquí. Déjame ver a la protagonista del día.

Me metí en su abrazo. Fue fuerte, pero respetuoso. Cuando me soltó, me dio dos palmaditas en el hombro—como un viejo amigo. Como un hermano.

—Pareces tan radiante que me duelen los ojos, cariño —dijo, tomando un paso atrás para mirarme.

—Hace cuatro años te dije que no eras una chica a la que hubiera que salvar. Solo necesitabas un lugar donde echar raíces. —Movió el mentón hacia la pared de flores afuera—. Parece que ahora sí puedo respirar.

—Angelo...

—No. —Su voz siguió siendo suave, pero definitiva—.

No necesito una disculpa. —Se agachó, recogió a Lilia y la subió sobre sus hombros—.

Tengo suficiente—mira esto—. La mejor pintoracita de Nueva York me llama su héroe.

Voy a tatuarme ese título en el cuerpo. De por vida.

Sin devoluciones. ¿Verdad, pequeña alce?

—¡Sí! ¡El tío Angelo es mi héroe!

Me guiñó un ojo y se llevó a mi hija a admirar la pared. Miré sus espaldas—una alta, otra pequeña—hasta que los ojos me ardieron.

Hay deudas que no se saldan.

Simplemente las cargas.

Cuando se fueron los últimos invitados era tarde. El marido de Roxy se la había llevado a casa. El equipo recogió la última caja. La galería quedó en silencio, vacía salvo por mí, el calor de las luces aún pegado al piso mientras acomodaba el último arreglo de lirios en la pared principal.

El olor a abeto me llegó antes que sus pasos.

—Señorita Sinclair. —Surgió de las sombras con un traje de tres piezas impecable, sosteniendo un ramo de rosas blancas—. Si se me permite preguntar: ¿el obrero de la trastienda hizo un trabajo aceptable esta noche?

—¿Cuál obrero? —Miré las flores, fingiendo que no estaba ahí—. Ah. ¿Te refieres al que sobornó a la oficina de inspección de incendios, dejó a dos tabloides cagados de miedo y alquiló el edificio de al lado entero para usarlo como mi trastero?

—Fue persuasión —corrigió con suavidad—. Persuasión razonable.

—Yegor Volkov, ¿tú llamas razonable amenazar a tabloides?

—Solo tomé café con su director editorial.

Me rompí. Se me escapó una risa de verdad.

—Bueno, —aclaró la garganta como si estuviera frente a una junta—, ¿cuál es el veredicto? ¿Puede este obrero pedir horas extra esta noche... y volver a casa con su jefa?

Crucé los brazos y lo miré.

Tres segundos. Cinco.

El hombre que mueve industrias sostenía el ramo como si pesara cien libras, los dedos aflojándose, apretándose. —Eve?

No pude aguantar más. Extendí la mano y la puse en su palma abierta.

Sus dedos se cerraron, envolviendo toda mi mano como si no pensara soltarla nunca. Inclinó la cabeza hasta que su frente quedó apoyada en la mía.

—La próxima vez, no te demores tanto —murmuró—. Un corazón que recibió una bala no aguanta esos sustos.

—Te lo mereces. —Me puse de puntillas y lo besé por debajo de la mandíbula—. Aún no has pagado los intereses que debes.

Salimos juntos, con los dedos entrelazados. El viento tardío de otoño empujaba hojas de plátano alrededor de la esquina, y la ciudad entera corría ante las ventanas como un río de luz.

Me apoyé en el hombro de Yegor, la oreja pegada a su pecho. Ese corazón latía constante—una vez, otra vez.

La ventisca que había rugido durante años por fin quedó atrás.

A partir de entonces, cada estación trajo solo flores.