Capítulo 9

Capítulo Nueve

Eve

—Señorita Sinclair —el mayordomo bloqueó la puerta, con cara de miserias—, sin las órdenes del señor no puede irse.

—Y él nunca dijo que tenía que quedarme.

—Pero—

—Si eso es un problema, que venga a arrastrarme él mismo. —Me hice a un lado—. El señor Volkov es bastante bueno para eso.

—Señorita Sinclair—

Las puertas del ascensor se cerraron. Eché un último vistazo al apartamento. Conservaba una calidez de la que no lograba desprenderme, y recuerdos que aún cortaban.

Qué retorcido era que el cielo y el infierno se vieran exactamente igual.

Volví a mi depa diminuto. En cuanto abrí la puerta, el olor a humedad y moho me golpeó en la cara. Encendí la luz. Todo estaba cubierto de polvo. Se había partido una tubería de la cocina y el agua llevaba filtrándose hacia el armario, lenta pero constante.

Atornillé algo contra la fuga, me remangueé y empecé a limpiar.

Pasó la medianoche antes de que por fin me dejara caer en el sofá.

En el espejo tenía un aspecto lamentable: la piel pálida, sombras moradas bajo los ojos, el pelo hecho un desastre.

Una blusa lila claro me colgaba y el puño llevaba una mancha oscura de sangre seca.

Me subió la náusea.

Esa camisa. Ese color. El olor a mí misma.

Todo eso me daban ganas de salir de mi propia piel.

Me la arranqué como si sacara algo sucio, agarré unas tijeras y la corté como si le estuviera dando un cuchillazo a un mal recuerdo.

No paré hasta dejarla hecha jirones y hasta que por fin desapareció ese olor a muguete.

Solo entonces aflojó la presión en el pecho.

A la mañana siguiente fui directamente al hospital. Viola se veía mejor: color en las mejillas, los ojos vivos. En cuanto me vio, la preocupación le invadió la cara.

—Estás hecha un asco.

—Gracias, cielo. —Puse la fruta en la mesita junto a su cama—. Hoy te ves preciosa.

Viola puso los ojos en blanco.

—¿Otra vez no dormiste?

—Dormí. —Saqué una silla y me senté—. Solo tuve una pesadilla.

Ella se rió y fue a abrazarme, pero al mirar mi muñeca la sonrisa se le cayó.

—¿Qué te pasó en la mano?

Tiré de la manga hacia abajo.

—Me corté.

—Eve.

—Estoy bien. No es nada.

Sus ojos se ablandaron.

—No estás bien.

—Estoy bien. —Le pelé una manzana, manteniendo la voz ligera—. Tu trabajo es ponerte mejor, que te den de alta y venir a ayudarme.

Sonrió.

—Lo haré. Me sentaré en tu tienda y seré la consultora gratis más insufrible que hayas tenido.

—Suena como una pesadilla.

—Me quieres.

—Por desgracia, sí. —Corté la manzana en trozos y se la pasé.

Viola mordió, la dejó, y dijo:

—Eve, no tienes que tragarte todo por mi culpa. No dejes que nadie te reduzca a polvo, ¿sí?

Me miró con esos ojos ámbar, como si pudieran alumbrar cada cosa fea que intentaba esconder. Se me secó la garganta. Miré para otro lado, tiré la cáscara en el basurero y forcé una sonrisa.

—Me encargo. Confía en mí. Además— —me golpeé el pecho——muerdo.

Viola resopló.

Sonó mi teléfono. Jenny.

No sé por qué, pero un nudo de miedo se me subió al estómago. Salí al pasillo y contesté.

—Eve, tienes que venir ya. ¡Algo pasó en la tienda!

—¿Qué pasó?

—¡Unos matones reventaron la puerta trasera! Entraron corriendo y se pusieron a sacar cosas, diciendo que esta cuadra es de ellos ahora, que tenemos que pagarles protección. ¡No puedo pararlos!

—¿Llamaste a la policía?

—Sí, pero todavía no vienen. Eve, yo no puedo—

Un fuerte golpe cortó la línea. Jenny gritó.

—Voy. —Agarré mi bolso, le dije un par de palabras rápidas a Viola y salí corriendo.

—¡Alto! ¡Ahora mismo, alto!

Empujé la puerta y se me heló la sangre.

La espuma floral estaba hecha añicos. Cintas y papel de regalo cubrían el suelo como si hubiera habido una escena de crimen.

Dos tipos con chaquetas negras arrastraban mi nevera portátil hacia la puerta.

En medio de todo, un tipo grande, de cuello grueso y el pelo rapado, con un brazo cubierto de tatuajes, se apoyaba en el mostrador y fumaba como si el lugar fuera suyo.

—¡Eve! —a Jenny la sujetaban dos hombres; tenía los ojos rojos e hinchados de tanto llorar.

—Déjenlo —dije, cortante—. Ese es mi equipo.

Un tipo con una gruesa cadena de oro se volvió y me lanzó una sonrisa grasienta.

—Vaya, mira quién por fin mostró la cara. La dueña.

—Esto es allanamiento y robo.

—No lo pongas tan feo. —Abrió las manos—. Solo te estamos recordando: no podés abrir donde se te antoje. Ganás plata aquí, seguís las reglas.

—Nunca escuché sus reglas de mierda.

—Ahora sí las conocés. —Se encogió de hombros—. Cinco lucas al mes. Pagá lo que debes de este mes y sumá algo por las molestias de que vinimos hasta acá.

—No tengo ni un peso para ustedes. Pongan mis cosas en su lugar y fuera.

La sonrisa se le borró. Ni siquiera me volvió a mirar.

—¡Sigan!

Me lancé y agarré al tipo que arrastraba la nevera.

—La tocas otra vez y llamo a la policía.

—¡Perra! —él le dio un fuerte manotazo. Perdí el equilibrio y me caí de bruces al suelo.

Quedé allí, entre los destrozos, impotente, viéndolos llevarse mi nevera, mis cubos, mi estante de herramientas... Uno a uno se vaciaron los sitios que había planeado con tanto cuidado.

—¿Quién diablos la tocó?

Giré la cabeza con la esperanza encendida—y que se me apagó al instante. No era él.

Era Angelo.

Entró y barrió con esa mirada gélida a los presentes. Se congelaron y soltaron el equipo como si les hubiera quemado.

Gold Chain entrecerró los ojos.

—¿Quién carajo sos?

Angelo vino hacia mí y me ayudó a levantarme.

—Eve. ¿Podés pararte?

Me aparté de un tirón y me levanté al piso. Su mano se quedó en el aire un segundo y luego la retiró.

—Ahora —dijo, la voz plana—, llevá a tus tipos y lárguense.

El hombre soltó una carcajada.

—¿Y quién se supone que sos?

—Podés probarlo —dijo Angelo, tranquilo como un cuchillo—, y ver si salís de esta calle con todo en una sola pieza esta noche.

La cara del tipo cambió: ira, cálculo, miedo. Al final masculló:

—Devuelvan todo. Nos vamos.

Aplastaron la nevera, arrojaron los cubos contra la pared como si me hicieran un favor.

Cuando la puerta se cerró detrás de ellos, las piernas se me aflojaron. Angelo me sostuvo antes de que me desplomara.

—Eve, ¿estás bien?

Intenté soltarme. Él me sujetó, firme.

—Te llevo al hospital.

—No.

—Eve—

—Angelo. —Dije firme—. No.

Él exhaló, la mandíbula tensa.

—Entonces al menos sentate.

En cuanto me senté, se agachó y, con cuidado, me subió el pantalón para revisar el raspón.

—¿Te duele?

Se me enrojeció la nariz.

¿Así había atendido Yegor la herida de Seraphina aquella noche?

Angelo terminó de ponerme la pomada, me miró con los ojos llenos de dolor y me tomó la mano.

—Eve. Lo siento. La cagué aquella vez.

Le aparté la mano.

—No es el momento.

—Lo sé. —Se puso de pie, con el rostro abierto y sincero—. Pero tengo miedo de no decirlo ahora y que nunca me dejes decirlo. Lo que quiero decir es—Eve, volvé conmigo.

Me puse rígida.

—Angelo—

—Sé que no querés oír esto. —Se rió amargamente—. Joder. Sé que hasta suena a que me estoy aprovechando. Pero lo digo igual. Te amo, Eve. Siempre te amé. Entonces lo hice. Ahora también.

Sabía que hablaba en serio.

Yo no podía devolverle nada.

Tras un silencio largo, por fin dije:

—Angelo, no quiero tomar una decisión apresurada y arrepentirme.

—Puedo esperar.

—Angelo—

—No digas que no todavía.

—Sos un idiota.

—Sí, pero mi tipo es raro. —Esbozó una sonrisa.

No pude evitarlo. Le di un golpe en el brazo.

Los días de vivir a base de nada me alcanzaron. Esa noche apenas llegué a casa. Ni siquiera me lavé: agarré mi cobija, me la eché por encima de la cabeza y me desmayé.

Un golpeteo fuerte y frenético me despertó. Me incorporé tambaleando, la habitación dando vueltas.

Antes de que pudiera ponerme en pie, alguien gritó a través de la puerta.

—Eve. Más te vale que estés viva. Si estás muerta, me doy la vuelta en cuanto abra la puerta. No pienso lidiar con tu cadáver.

Roxy.

—La puerta está sin llave —musité—. Entrá.

La puerta se abrió de golpe. La lluvia le había empapado la mitad del pelo. Traía una bolsa de farmacia en una mano y un termo en la otra.

—¡Cágate! —cerró la puerta de un golpe y me clavó la mirada—. Sabía que estabas enferma. ¿Qué es esto, un departamento o una sauna?

—Ninguno... —me dejé deslizar por la pared, mareada.

—Madre mía. —Arrojó la bolsa sobre la mesa y vino hacia mí, tirándome de la cama—. ¿Qué diablos te pasa?

—Se me rompió la ventana.

Ella siguió mi mirada. Se le oscureció la cara. Sacó un termómetro y me lo metió en la boca, luego me llevó de nuevo a la cama. Agarró una toalla vieja de una silla y la metió en la rendija de la ventana.

Vertió sopa caliente en una taza, me dio unas pastillas para la fiebre y me obligó a tomarlas.

—Abre.

Tragué. Cuando el calor llegó al estómago, casi lloré. Roxy se sentó al borde de la cama y me arropó con la manta como si estuviera enfadada con ella.

—Lo dejaste, ¿verdad?

La culpa me hizo mirar para otro lado. Asentí.

—Bien. —Pausa—. Sos un desastre, pero al menos ya no estás en esa jaula chapada en oro. No tenés idea de lo que eso significa.

Sonreí débilmente.

Ella puso los ojos en blanco y subió la manta hasta la barbilla.

—Durmí. Yo te cuido.

Durante los siguientes tres días Roxy me empujó medicinas y sopa y me puteó, puteó a Yegor, puteó al mundo entero. Al cuarto día la fiebre bajó y la lluvia finalmente paró.

Roxy volvió temprano con el desayuno, inclinándose sobre mí como si fuera a soltar un secreto.

—Adiviná.

Negué con la cabeza.

—Arreglaron tu florería. —Le brillaron los ojos.

Me incorporé de golpe.

—¿Arreglaron? ¿Qué querés decir con arreglar? ¿Cómo no me enteré?

—Estabas hecha mierda. Yo atendí el teléfono. —Me acercó el móvil—. Miralo.

Jenny había mandado un video anoche. Cerradura nueva. Puerta trasera reparada. Marcos de ventana reforzados. Dos obreros terminando adentro.

—¿Jenny dijo quién pagó?

—No. —Roxy se encogió de hombros—. Yo pensé que lo habría hecho Jenny.

Apoyé el teléfono, cerré los ojos y me recosté en la cabecera.

Tenía que haber sido Angelo. ¿Quién más?

Roxy me miró, el ceño fruncido de a poco.

—¿Por qué te ves peor? Alguien arregló tu tienda y vos parecés que te llegó una notificación de muerte del fisco.

—No quiero deberle nada.

—¿A quién?

No respondí.

—¿A Angelo? —insistió.

Subí la manta hasta la barbilla y me quedé en silencio.

—Oh, por favor. —Se sentó al borde de la cama—. Dejame adivinar. ¿Te miró con esos malditos ojos verdes y te dijo algo romántico y peligroso?

—Quiere volver conmigo —murmuré.

Las cejas de Roxy se alzaron.

—Wow. Nena, si esto fuera una serie, diría que los guionistas están locos y aun así me la vería entera en cuanto saliera.

—Gracias por el apoyo.

—De nada. Ahora respondé la pregunta real. —Se inclinó—. ¿Le dijiste que sí?

—No.

—¿Por Yegor?

No dije nada.

—Joder.

—No lo amo todavía —solté de golpe, demasiado rápido.

—No te pregunté eso.

—Es que... —cerré los ojos—. No puedo tomar a nadie ahora mismo.

—Ajá.

—De verdad no puedo.

Roxy levantó las manos en señal de rendición. Yo estaba agotada. Me di vuelta, harta de la escena.

—En serio —dijo, dándome la vuelta otra vez—. No querer deberle nada a Angelo es normal. Pero aceptar ayuda no significa que te hayas vendido. No podés dejar que un orgullo estúpido te empuje de vuelta a un callejón sin salida. Tenés a Viola.

Tenía razón.

Pero ya me había vendido una vez, y aun así se sintió a pérdida.

—Lo entiendo —dije.

Después de que Roxy se fue, igual le texto a Angelo.

—¿Estás libre?

Él respondió rápido.

—¿Pagándome con café?

—Mejor: cena.

—Sería un honor. ¿Siete esta noche?

—Perfecto.

Elegí un lugar pequeño: luz cálida, macetas de romero en la ventana.

—Te ves bien —dijo Angelo cuando llegó. Parecía haber venido corriendo; el pelo desordenado.

—Estoy bien. —Le hice un gesto hacia la silla enfrente—. Sentate.

Se sentó, la vista bajando a mi muñeca.

—¿El corte?

—Casi curado. —Le corrí un poco la manga. La herida tenía costra.

—Bien.

Cuando el mozo se fue, quedó un silencio entre nosotros unos segundos.

—Angelo. Gracias.

Él se recostó.

—Ya me agradeciste.

—No. Me refiero a arreglar la tienda. —Sostuve su mirada—. Jenny me mandó un video. ¿Fuiste vos, verdad?

Su mano se detuvo en el vaso.

—Eve. —Lo dejó, despacio—. No fui yo.