Capítulo 7

Capítulo Siete

Eve

—Eve, estamos jodidas.

Al otro lado del teléfono, la voz de Jenny temblaba tanto que parecía que no podía respirar.

Miré la hora: las 7:16. Tiré las sábanas y me incorporé. —¿De qué hablas?

—En serio. Literalmente. —Jenny sonaba a punto de romper a llorar—. La cámara fría marcaba cuarenta y seis grados. Las flores del cliente están todas marchitas. Y algunas cajas... algunas cajas ya empezaron a apestar.

—No. Eso no puede ser. —Cogí las llaves y el bolso y salí corriendo hacia la puerta—. Revisé el sistema de climatización anoche. El equipo estaba bien.

—No sé qué pasó. La alarma de la puerta trasera se desconectó una vez anoche. El de la reparación dijo que el sistema se apagó manualmente.

Se apagó manualmente.

Me quedé congelada medio segundo y luego me moví más rápido. Ese inventario era el pedido entero para una boda en los Hamptons el sábado. Si se arruinaba—

—¿Ya están aquí?

Jenny calló.

—Sí. Están aquí.

—Dios.

—Y la wedding planner. Su abogada. Y su madre.

—Perfecto. —Metí el pie en el botón del ascensor, los dedos encogidos dentro de los zapatos—. Un puto equipo de ensueño.

El espejo del ascensor reflejaba mi cara hinchada y a medias despierta. Me pasé la mano por el cabello, me lo até en un nudo desordenado, respiré hondo y empujé el pánico hacia abajo.

Cuando llegué a Wild Violet, ya había dos SUV negros y un Mercedes blanco estacionados afuera. El tirador de latón ardía bajo el sol de la mañana. Empujé la puerta y un olor húmedo y dulzón me golpeó en la cara.

Ayer, las rosas blancas estaban erguidas en sus cubos fríos: lujosas, delicadas, perfectas.

Ahora colgaban por los bordes, los pétalos amarilleando y ennegreciéndose.

Los ranúnculos en los cubos de relleno se habían convertido en pulpa, las cabezas caídas como si se hubieran rendido.

Las cajas más caras de muguete parecían cocidas al vapor hasta morir.

Una puerta de la cámara estaba entreabierta.

Hielo derretido y fango de espuma floral se habían esparcido por el piso en un charco asqueroso.

—Señorita Sinclair. —Una mujer con un traje de lino blanco salió del cuarto trasero; la expresión le parecía de piedra—. Más le vale que tenga una explicación.

Helen Barkley. La madre de la novia.

—Señora Barkley, lo siento mucho. —Forcé la voz para mantenerla firme mientras me acercaba—. Alguien apagó el sistema de climatización anoche. No fue una falla del equipo. Fue sabotaje. Ya—

—No me importa. —Helen me cortó—. La boda de mi hija es en cuarenta y ocho horas. ¿Se imagina cuánto tiempo llevamos esperando este diseño? ¿Sabe cuántas semanas antes se pidieron esas flores en Europa?

—Lo sé. Las reemplazaré.

Helen soltó una risa afilada, sin gracia. —¿De dónde? ¿De un bolsillo mágico?

—Señora, yo me encargaré—

—No. —Sacó un documento de su bolso y lo estampó sobre la mesa de trabajo.

—Contrato rescindido. Depósito íntegro reembolsado, y conforme a la Cláusula Once, ustedes pagarán daños liquidados a diez veces el costo de las flores. —Sus uñas tamborileaban el papel—. Mi abogada está lista.

Lo hojeé y se me cayó el estómago. Si recordaba bien, ese inventario costaba como doscientos mil. Diez veces eran dos millones. Podía venderme la vida entera y aun así me quedaría corta. Jenny quiso dar un paso para hablar, pero la detuve con la mirada.

Discutir no arreglaría nada.

—Señora Barkley. —Me dirigí a Helen otra vez—. Dame veinticuatro horas. Aseguro las flores. El diseño se mantiene exactamente igual.

—Cariño. —La mirada de Helen recorrió la sala de flores putrefactas, pura desdén—. Tu tienda huele a morgue. ¿Y quieres que confíe en ti?

Era cruel. También era verdad. No tenía nada con qué responderle. Tenía que hacerla esperar.

—Dijo veinticuatro horas. Dale veinticuatro horas. —Me di la vuelta.

Angelo empujó la puerta de cristal con una mano.

Helen lo miró de arriba abajo, frunció el ceño. —¿Y usted es?

—El tipo que se aseguró de que la boda de su hija empezara a tiempo.

Al segundo siguiente sacó el teléfono y marcó. —Luca. Soy yo. Revisa cada lote de flor cortada en el puerto de Nueva York y en el aeropuerto de Newark esta noche. Rosas blancas, muguete, ranúnculos—de primera calidad. Quiero todas las opciones en mi escritorio. Sí. Ahora.

—Angelo —dije, atónita—, ¿qué hace aquí?

—Tu alarma se alimenta al canal de seguridad del barrio. —Me lanzó una mirada—. Tengo un amigo de ese lado.

—Claro. —Solté una risa seca, temblorosa—. Qué casualidad.

Helen, impaciente, los cortó. —Ustedes dos. No tengo tiempo para escucharlos coquetear.

—Señora, yo lo arreglo. —Me volví hacia ella—. Si cancela y va con otro proveedor, le van a dar un montaje hecho a la carrera y a medias. Yo soy la que conoce este diseño al dedillo.

Angelo me respaldó con soltura. —Tiene razón. El esquema de la boda está listo. Solo son estas flores. La señorita Sinclair cumplirá el contrato. Me encargo de que se encuentre el suministro—

—¿Y por qué creo que puede "encargarse"? —exigió Helen.

Angelo le tendió una tarjeta.

La expresión de Helen cambió. Su voz, por fin, se enfrió. —¿Y si no puede?

—Yo puedo. —Di un paso adelante—. Y para arreglarlo, su hija entrará a algo incluso mejor que lo planeado originalmente.

La pérdida corre por mi cuenta. Pero el diseño es mío.

Si cambia de proveedor ahora, nadie va a entender lo que construí en cuarenta y ocho horas.

Si cancela, lo mejor que va a conseguir es una boda que parece hecha por teléfono.

La tienda quedó en silencio. Oí el goteo del agua de deshielo en alguna esquina, lento y constante.

—Veinticuatro horas. —Helen alzó el bolso—. Si no veo el trabajo terminado el sábado por la mañana, sabrá exactamente lo caras que son las costas legales de los Barkley.

Salió arrastrando a su séquito.

Apoyé ambas manos en la mesa y por fin me permití respirar.

Jenny se apoyó en la cámara fría, se sirvió un vaso de agua con manos temblorosas y dio dos tragos antes de recomponerse. —Eve... ¿estás bien?

—Estoy bien. —Me enderecé, empezando a calcular proveedores en la cabeza—. Busca todos los contactos de proveedores que tengamos. Empieza por el importador directo de Holanda. Pregunta cuál es el tiempo de respuesta más rápido.

—Está bien. —Jenny agarró su libreta y se fue al fondo.

Angelo se puso a mi lado y me ofreció una botella de agua. —Toma.

Desenrosqué la tapa y bebí de un trago largo.

—Gracias —dije— por lo de hoy.

Algo parpadeó en su cara: duda, luego resolución. —Eve... puedo pagar la multa por ti.

Negué con la cabeza antes de que pudiera seguir. —No.

—¿Por qué no? Eso no es plata menor—

—Lo sé. —Mi voz se mantuvo plana—. Simplemente no quiero deberte.

Se quedó callado un instante. —No soy Yegor.

La frase me golpeó el pecho como una piedra pequeña pero afilada, haciendo que algo se ondulara y supiera amargo.

—Angelo. —Suavicé el tono—. Aprecio que mantuvieras a la clienta en la sala. Pero el dinero, no.

—Siempre has sido testaruda.

—Tengo estándares.

Miró hacia abajo, jugando distraído con un tallo cortado sobre el mostrador. Tras un momento habló de nuevo. —Te mando por mensaje números de proveedores. Conocen mi nombre. Cuando llames y digas que yo te envíe, aceptarán el pedido.

—Gracias.

Dejó el tallo y se fue.

Volví a poner números en la cabeza y a calcular los daños.

Trabajé hasta las ocho de la noche. Jenny se dejó caer en una silla y cerró los ojos como si la hubieran desenchufado.

Envié la última orden de compra y por fin me senté, con los pulmones ardiendo.

El calor y el humo de los escapes me golpearon la cara en cuanto salí: calor, fatiga, y de golpe el rencor y la humillación subieron de golpe.

Saqué el teléfono y me quedé mucho rato mirando mis contactos. El pulgar se posó sobre el nombre de Yegor.

No quería admitirlo, pero cuando me sentía rota y a flor de piel, quería oír su voz—como si eso hiciera que el día entero fuera menos patético.

Llamé.

Sonó un rato eterno antes de que alguien respondiera.

—El jefe no está disponible ahora mismo.

Misha. Frío, cortante, todo negocio.

—Tengo una emergencia.

—Se lo transmito.

—Mi florería sufrió un sabotaje. Alguien apagó el sistema de climatización, se destruyó todo el inventario. La clienta exige quinientos mil en penalizaciones, y yo—

—Eve. —Misha me cortó, su tono seguía invariable—. El jefe está muy ocupado. Él la contactará más tarde.

Entonces se deslizó otra voz en la línea: una mujer. Lenta, dulce en los bordes.

—Yegor, el médico dijo que no puedo tomar esto. ¿Me lo traes?

Seraphina.

Miré al farol de la calle al otro lado y me sentí estúpida. Dios, había sido tan jodidamente estúpida—pensar que su voz me haría sentir mejor cuando me estaba desmoronando.

—Olvídalo. —Colgué.

Cuando volví al departamento eran casi las doce de la noche. La luz de la entrada estaba encendida. La sala estaba vacía.

Gracias a Dios. No tenía energía para verlos hacer de familia hoy.

Dejé el bolso en la consola de la entrada, me quité los tacones y fui directa a la ducha. Entonces lo oí: un ruído suave, rasposo, viniendo del estudio.

Me detuve y escuché.

El estudio de Yegor siempre estaba cerrado con llave. Ni la limpieza se hacía cuando él no estaba para abrirlo. Cuando me había ido antes, esa puerta negro mate estaba cerrada de par en par.

Algo no encajaba.

Volví a la entrada, agarré una pieza decorativa de bronce pesada y me acerqué en silencio al estudio. La puerta estaba entreabierta. Dentro, oí el leve rasgueo de alguien hurgando en los cajones.

Había alguien allí.

Abrí la puerta despacio.

Y me quedé paralizada.

Seraphina estaba sentada en el escritorio de Yegor, trabajando en el cajón inferior—el de la cerradura de combinación. Sus dedos buscaban el pestillo oculto, concentrada, completamente ajena a que yo había entrado.

—¿Qué demonios haces?

Se sobresaltó. Al verme, el pánico en sus ojos se apagó de golpe.

—Eve. —Se llevó una mano al pecho—. Me asustaste.

—El estudio de Yegor no está abierto para nadie. —Dije, poniendo la pieza de bronce sobre el mueble junto a la puerta, con el ceño fruncido—. Y definitivamente no se supone que toques su cajón privado. Lo sabes.

Seraphina parpadeó. Luego sonrió—lenta, perezosa, cargada de desprecio.

—¿Tú realmente te crees eso?

—¿No?

Di un paso más hacia dentro, encarándola. —Es su línea roja.

Se levantó y se acercó, deslizándose. Con dos dedos pellizcó el borde de mi blusa y tiró, sus ojos subiendo por mi cuello.

—¿De verdad piensas que él te compró estas cosas a ti?

El pecho me dio un apretón fuerte.

Me miró. —Eve, cariño. No te creas que Yegor de pronto se enamoró de tu gusto.

Mis manos se cerraron en puños. —Suelta.

Ella sonrió y me soltó, luego se fue a la estantería junto al escritorio.

Hacia el fondo había una caja de madera—nogal oscuro, lisa por el uso, los cantos pulidos por años de manos. En el centro, una incrustación: un iris de plata grabado.

Seraphina la levantó y con el pulgar activó la llave lateral. Salieron unas notas rotas—finas, antiguas, como traídas de lejos.

Yo había tocado esa caja una vez por accidente. Yegor me la había arrebatado sin decir palabra. Nunca la había oído sonar.

—No toques eso. —Alcancé la caja—. Vuélvela a poner.

Ella la apartó. Yo agarré el aire.

Sostuvo la caja de música en la palma, la cabeza ladeada, el pulgar acariciando el iris plateado de la tapa. —¿Sabes de dónde viene?

—No. Pero a Yegor le importa. Seraphina, devuélvela.

—Oh, le importa. —Se curvó la boca—. Fue el primer regalo que le hice.

Algo denso me subió por la garganta.

—Entonces deberías importarte más —solté—. Deja de tratarla como un juguete.

—¿Qué? —Alzó la mirada, con aires de burla—. ¿Solo porque tú no puedes tocarla—yo tampoco?

—No se trata de poder —dije, sintiendo el calor subir por el cuello—. Se trata de respeto.

Ella se rió.

—¿Respeto? —Se deslizó hacia mí—. Tú, una pagada que vive aquí, parada en el estudio de Yegor, dándome lecciones de respeto...

—Aunque me paguen para estar aquí —no cedí—, sé que no se debe hurgar en los cajones privados de alguien.

La sonrisa se le borró. Me miró, la voz volviéndose ligera, como aire.

—Tu tienda fue un desastre hoy, ¿no?

Mi corazón dio un vuelco. Mantube la expresión controlada. —¿Cómo lo sabes?

—Yegor lo sabe todo. —Se jugueteó la caja de música entre los dedos, la hacía girar—. Oí que tus flores se pudrieron. Qué lástima. Debieron costar una fortuna.

Un entendimiento frío encajó en su lugar. —Fuiste tú.

Ella inclinó la cabeza. —¿Tienes pruebas?

No las tenía. Abrí la boca para insistir, pero ella ya se iba echando hacia atrás, lenta como humo, lanzando la caja más alto y más alto. El estómago me dio un vuelco cada vez que dejaba de sentirla en la mano.

—¡Déjala en el suelo!

—¿Y si no?

—Seraphina. Basta. —Me lancé para atraparla.

Ella torció la muñeca, me esquivó y soltó la caja en el mismo movimiento.

La caja de música se estrelló contra el suelo del estudio. La tapa se partió con un crujido. Brotes diminutos de latón y un muelle de plata saltaron y rodaron por la madera. La tapa con el iris de plata se rompió en dos, una pieza quedando solitaria a mis pies.

—¿Cómo pudiste... —Caí de rodillas, buscando los pedazos. El borde cortado me mordió las yemas de los dedos, pero no me importó.

—Me resbalé.

Su voz se mantuvo tranquila. Nada de pánico. Nada de remordimiento.

La miré. —Lo hiciste a propósito.

Entonces lo oí: la puerta principal. La cerradura electrónica sonó al abrirse.

En un instante, la dureza de Seraphina se evaporó como si alguien la hubiera borrado.

—Seraphina, tú—

Me empujó.

No estaba preparada. Mi talón pisó los fragmentos y caí hacia atrás con fuerza. La sangre brotó de mi muñeca, corrió por la palma y empapó la manga arrugada hasta teñirla de rojo.

—¡Estás loca!

Seraphina no respondió. Se tambaleó hacia un lado, cayó al suelo a unos pasos, y las lágrimas empezaron a caer, una tras otra.

—Eve... —sollozó hacia la puerta, la voz quebrada e indefensa—. ¿Por qué me haces esto?