VEINTITRÉS #3

Asiente, aunque sus ojos lo siguen mientras se dirige hacia nosotras.

Ridge cruza la sala sin dudarlo. Los cuerpos entre nosotros se apartan y abren un camino estrecho directo hacia mí.

Cuando se detiene frente a mí, la música se apaga, tragada por el torrente de sangre en mis oídos. Tiene la mandíbula tensa y los ojos afilados; recorre con la mirada lo que hay detrás de mí y vuelve a posarla en mis ojos.

—¿Qué haces aquí? —pregunta con voz baja, controlada, apenas audible sobre la música.

La pregunta me irrita de inmediato, como si decirme que me quiere le hubiera dado derecho a controlar mi vida.

Levanto la barbilla. —Debería preguntarte lo mismo. Estoy con una amiga. ¿Qué crees que estoy haciendo aquí, Ridge?

Su mirada vuelve a recorrer lo que hay detrás de mí, rápida y evaluadora. —No deberías estar aquí.

—¿Según quién?

—Según yo —dice—. Y según la llamada que me hizo Wells hace una hora.

—¿Qué tiene eso que ver conmigo? ¿Wells quién? —pregunto.

—Wells, mi hermano. Todo. —No aparta los ojos de los míos—. Da igual. Confía en mí.

—Apenas te oigo, Ridge. ¿Confiar en qué? ¿Qué pasa con Wells, tu hermano?

Se inclina hacia mí, con la boca cerca de mi oído. —Lleva la inteligencia para nosotros, vigila lo que circula por los canales digitales de esta ciudad. Esta noche detectó a alguien que preguntaba por ti. Por tu nombre.

La irritación me quema más que el miedo. —¿Así que ahora se supone que tengo que entrar en pánico e irme a casa porque alguien mencionó mi nombre en algún rincón de internet?

—No es cuestión de pánico —dice—. Es cuestión de no exponerte cuando no hace falta.

Me río ante la ironía. —Los Duvall están muertos, Ridge. Te encargaste de eso. Así que, ¿de qué se supone que debo tener miedo ahora?

Da un paso más, tan cerca que su calor me alcanza a través de la fina tela del vestido. —De que su muerte no borra todos los cabos sueltos.

—¿O es que esto es más fácil —espeto— que admitir que no te gusta que no esté donde puedas verme?

Se le tensa la mandíbula. —Para, Coco. No va de eso.

—¿Qué?

La música sube de volumen y se traga el resto de lo que iba a decir. Mira hacia los altavoces y luego vuelve a mirarme; la frustración se abre paso entre su contención.

Extiende la mano hacia mi muñeca.

Me aparto por instinto. —No.

—Necesito que me escuches —dice, ahora con voz firme—. Y eso no va a pasar aquí fuera.

Me agarra la muñeca y tira de mí.

—No me vas a sacar a rastras —digo bruscamente.

—No —concede—. Te llevo a un sitio tranquilo.

Dudo lo justo para que lo note. Luego dejo que tire de mí.

La multitud se resiste; los cuerpos chocan y se apartan mientras nos abre paso. Me planto una vez, solo para dejar constancia, pero no lo frena.

—Ridge —exijo mientras la música se desvanece a nuestra espalda—. No tienes derecho a...

Empuja una puerta en la parte de atrás del club y me mete dentro.

El bajo se corta de golpe, sustituido por un silencio espeso y amortiguado y un golpeteo sordo que siento más en el pecho que en los oídos. Las paredes están forradas de estantes llenos de cables y equipos. Debe de ser un cuarto de audiovisuales.

La puerta se cierra y oigo el chasquido de la cerradura. Me vuelvo hacia él. —No puedes traerme aquí a rastras sin más.

—Puedo —dice con calma—. Y acabo de hacerlo.

—Eso no significa que esté bien.

—No —coincide—. Pero ahí fuera no podías oírme. Quiero que entiendas lo que te digo.

Da un paso más, sin tocarme, pero tan cerca que la espalda me roza el metal. El espacio desaparece, el pulso se me acelera.

—Alguien ha preguntado por ti esta noche —dice—. No de forma casual. No de pasada. Y no alguien que debería conocer tu nombre.

Se me tensa el pecho a pesar de mí misma. —Ridge, estás exagerando.

—No.

El silencio se extiende entre nosotros, denso y vibrante.

—¿Y qué? —pregunto—. ¿Esperas que haga exactamente lo que me digas?

—Quiero que pases desapercibida un tiempo, hasta que te diga que no hay peligro.

—No voy a vivir así —replico—. No voy a desaparecer cada vez que decidas que el mundo es peligroso. Ya me dijiste que lo nuestro no puede ser, así que déjame en paz. Llevo veinticinco años perfectamente sin tu guía ni tu protección.

Su mirada baja a mi boca un segundo, cargada de tensión, y vuelve a subir. —Las cosas son distintas a como eran antes de conocerme, Coco. Deja de ser ingenua. No estoy diciendo...

—Entonces deja de tratarme como si fuera una inconsciente. Soy una mujer hecha y derecha, Ridge. No tu proyecto.

—Solo quiero que estés a salvo.

Las palabras golpean más fuerte de lo que su agarre podría hacerlo jamás. El aire entre nosotros se tensa, cargado e inquieto. Su aliento roza mi mejilla. Por un momento, ninguno de los dos se mueve. Entonces, levanta la mano y se detiene justo antes de llegar a mi cintura.

—Si vuelves ahí fuera —dice en voz baja—, no te detendré.

El pulso se me acelera. Mi cuerpo se inclina hacia él aunque mantengo la espalda erguida.

—Entonces abre el cerrojo —digo.

Me mira fijamente a los ojos, luego alarga el brazo por encima de mí y gira el pestillo. El clic resuena con fuerza en el pequeño espacio.