DIECINUEVE #3

Mi pulgar flota sobre la pantalla, el corazón latiéndome tan fuerte que lo noto en la garganta.

Echo un vistazo a mi habitación y escucho el silencio de la casa. Vuelvo a mirar su mensaje. La casa está en calma, esa quietud que solo llega a altas horas, cuando todos creen que la noche ya no va a pedir nada más.

La reunión semanal de los martes de mi padre se alargó, pero ya está en casa. Encerrado en su dormitorio.

Salgo al pasillo con cuidado, midiendo cada paso, pisando con precisión para no alertarlo de que estoy despierta.

Me detengo frente a su puerta y escucho.

La televisión murmura débilmente a través de la madera. Parece que está viendo Peaky Blinders, la serie con la que se queda dormido todas las noches.

Lo que significa que cree que estoy exactamente donde debo estar.

Perfecto.

Vuelvo a mi habitación y cierro la puerta con suavidad, sin encender la luz. Me muevo por instinto: me pongo unos vaqueros y un jersey, y cojo los zapatos en la mano.

Al pasar, me veo un instante en el espejo. Sonrojada, despierta, y ya fuera de aquí en todo lo que importa.

La escalera trasera cruje menos si sabes dónde pisar. Lo aprendí hace años. Bajo despacio, contando cada peldaño, deteniéndome una vez cuando la casa cruje a mi alrededor.

Cuando confirmo que nadie se mueve, me escabullo por la puerta del lavadero.

El aire nocturno me golpea la cara nada más salir, cortante y limpio. Me ciño el jersey mientras cruzo la entrada y abro el coche; el pitido suena fuerte en el silencio.

Arranco y me alejo con las luces cortas hasta que la casa desaparece a mi espalda.

Aparco junto a la casa y le escribo a Ridge mientras salgo al frío inusual de la noche. Los dedos me tiemblan ligeramente al teclear.

Estoy aquí.

La respuesta llega casi al instante.

Entra por la casa principal. La puerta está abierta. Te espero en el búnker.

Sigo sus instrucciones y me cuelo en la casa silenciosa y casi a oscuras.

El espacio parece más vacío a esta hora. Mis botas resuenan contra el suelo de cemento pulido mientras avanzo por el pasillo. Cada leve crujido me pone en alerta.

La gruesa puerta de metal al final del corredor está entornada. Me detengo allí, con la mano apoyada en la superficie fría, antes de empujarla.

El búnker huele igual que antes. A agua limpia, a tierra húmeda, a algo verde que crece en silencio bajo todo el hormigón. Mi cuerpo lo percibe antes que mi mente; los sentidos me calman aunque me recuerdan dónde estoy.

Ridge está de pie junto a la mesa, con el móvil en una mano y la otra apoyada en el respaldo de una silla. La luz del techo traza una línea dura sobre sus hombros, revelando la tensión que acumula en ellos.

Levanta la mirada, afilada al principio, y luego se suaviza al verme. Lo justo para cortarme la respiración.

—Me alegro de que hayas venido —dice en voz baja.

Asiento mientras me acerco.

—Me alegro de que me escribieras. Estaba a punto de hacerlo yo cuando llegó tu mensaje.

Su boca se curva ligeramente.

—¿Todo bien?

—Sí. O sea, estoy bien. Pero he descubierto algo.

—¿Qué?

—Hoy me he visto con Iggy. En el cementerio.

Se le tensa la mandíbula.

—El tipo al que pegué.

—Sí. Él.

Mantengo la voz firme.

—Me ha contado lo de la noche en que tu padre...

Ridge se queda inmóvil. Hasta el zumbido de las luces parece más fuerte en el silencio.

—¿Qué te ha contado?

—En ese momento no sabía nada. Pero esa noche pasó por el almacén donde encontraron a tu padre. Vio quién andaba por allí.

Le sostengo la mirada.

—No eran hombres de mi padre.

Suelta el aire despacio por la nariz.

No dice nada. En su lugar, reajusta el agarre en la silla, apretando los dedos hasta que la pata de madera rechina contra el suelo.

—¿Tiene un nombre? —pregunta.

—A mí no me lo dijo, pero sé que reconoció al menos a uno de ellos. Está seguro de que trabajan para Duvall.

Ridge se apoya en la mesa y cruza los brazos, con la mirada perdida un momento antes de volverse hacia mí.

—Está seguro.

—Completamente. Y está dispuesto a hablar contigo. A describir a quién vio.

El silencio se alarga, denso pero concentrado. Luego Ridge asiente una sola vez.

—Organízalo. Mañana.

Algo sólido se asienta en mi pecho ante su determinación.

—Lo llamaré por la mañana.

Ridge vuelve a centrar toda su atención en mí.

—Gracias por traerme esto.

—Te dije que te ayudaría —digo—. En lo que pueda.

Me atrae de nuevo hacia él, con un abrazo firme y protector. Esta vez, cuando lo miro, su mirada es más oscura, llena de conflicto.

—Coco —dice en voz baja.

No espera a que me mueva. Su mano sube, los dedos firmes sobre mi mandíbula, y me besa como si la decisión ya estuviera tomada.

El primer roce de su boca es controlado, medido. Entonces su respiración se entrecorta y la contención se desvanece. El beso se profundiza, el calor irrumpe donde antes había control.

La mesa se clava en mi espalda mientras me levanta sobre ella, su cuerpo cerca pero sin descuido, la tensión contenida en lugar de liberada.

—Solo tienes que decirlo —murmura, con la boca cerca de mi oído y las manos firmes en mis muslos—. Y paro.

Lo miro a los ojos.

—Por favor, no pares.