DIECINUEVE #2

El silencio se instala entre nosotros, de esos que solo existen entre personas que se conocen lo suficiente como para saber cuándo no hurgar en la herida.

Mi mirada se desvía hacia el mármol detrás de él.

El gris claro es frío y suave, con vetas de gris más oscuro atravesándolo.

Duro y aun así hermoso, como lo son las cosas viejas cuando han sobrevivido a todo lo que les han arrojado.

Iggy exhala y cambia el peso de un pie a otro.

—Necesito contarte algo —dice, más bajo ahora—. Especialmente con todo lo que está pasando.

Me vuelvo hacia él.

—¿A qué te refieres?

—A que culpan a tu padre del asesinato de Robert Stone, a que te secuestraron como represalia, y ahora el propio Stone está jugando a ser vigilante.

El pulso me da un vuelco.

—¿De qué estás hablando, Iggy? Dime.

—Esa noche —dice, frotándose la nuca—. En la entrega. No estaba nervioso sin razón. Escuché que iban a pasar cosas. Rumores.

Una línea fría me recorre la columna.

—¿Sobre qué?

—Sobre Robert Stone —dice—. Que alguien iba a por él, y yo estaba inquieto porque no quería quedar atrapado en el fuego cruzado.

Se me corta la respiración.

—¿Por qué no dijiste nada cuando te pregunté? Actuaste como si estuviera loca por intuir algo. ¿Ya no confiamos el uno en el otro?

—No sabía si era real —dice con cuidado—. Solo susurros. No quería ponerte en el punto de mira ni a ti ni a mí. Pero sabía lo suficiente como para mantener la cabeza agachada.

—¿Por qué pensarías que te verías arrastrado a eso?

—Porque así es como funciona —su tono se vuelve más agudo, luego se suaviza cuando ve mi cara—.

No estaba involucrado, lo juro. Pero cuando alguien poderoso cae, todos empiezan a señalar con el dedo.

Una esquina equivocada, un momento equivocado, estar en el lugar correcto en el momento equivocado, y de repente eres útil como chivo expiatorio.

Asimilo eso, las piezas encajando quiera yo o no. Supe desde el momento en que todo esto empezó que Ridge estaba buscando respuestas. El nombre de mi padre arrastrado a algo que nunca le cuadró.

—Exacto —digo lentamente—. Sé que mi padre no tuvo nada que ver con eso.

La boca de Iggy se tensa.

—Cuando escuché eso en la calle, supe que era mentira. Cuando terminé todo tarde esa noche y pasé por el almacén en Burgundy, donde dicen que tuvieron retenido a Robert, vi a un montón de tipos plantados alrededor.

Se me corta la respiración.

—¿Y?

—No eran hombres que hubiera visto nunca cerca de tu padre —me sostiene la mirada directamente—. Reconocí a algunos de ellos, y ninguno era de los Boudreaux.

El corazón me late con fuerza contra las costillas.

—Estás seguro.

—Completamente. Alguien quería que todos pensaran que lo eran. Pero yo lo sé.

Las implicaciones me abruman. Ya sabía que mi padre no estaba involucrado. Ese no es su modus operandi. Pero tener una alternativa tangible le da credibilidad a mi corazonada.

—¿Por qué no me dijiste esto antes? —pregunto.

Él exhala.

—¿Cuándo te lo habría dicho? Te secuestraron casi de inmediato. Antes de eso, no tenías ninguna conexión real con Robert Stone o su negocio. Ahora sí la tienes, lo quieras o no.

Se me cierran los puños.

—Tengo que decírselo a Ridge.

La voz de Iggy se vuelve más aguda.

—¿Crees que eso es inteligente? Cuanto más sabes, más peligroso se vuelve esto.

—No me importa —digo—. Él merece la verdad. Ha estado persiguiendo fantasmas desde que murió su padre, y si esto le ayuda en algo a obtener respuestas, no voy a callármelo.

Me estudia durante un largo momento, luego asiente una vez.

—Solo ten cuidado. Esto no es un juego.

—Lo sé —hago una pausa—. ¿Hablarías con él si tiene alguna pregunta? ¿Tal vez podrías describir a quién viste?

—Lo haré —dice—. No quiero que mi nombre se vea arrastrado a esto, pero sé que al menos uno de esos tipos trabaja para Duvall.

Ese nombre me sacude hasta la médula. Nunca he tenido ninguna interacción directa con ellos, pero he escuchado a mi padre hablar de ellos.

—De acuerdo —digo—. Hablaré con Ridge y me pondré en contacto.

Cuando me doy la vuelta, los pensamientos ya se me agolpan más rápido de lo que puedo seguirlos. Si los Duvall estuvieron involucrados, Ridge necesita escucharlo de mí. Puede que lo descarte, quién sabe, pero no quiero que haya más mala sangre entre mi padre y él.

Más tarde, tumbada en la cama en casa de mi padre, miro fijamente el teléfono con el pulgar suspendido sobre el contacto de Ridge.

Actué como si no me importara que me diera su número anoche, pero lo guardé en cuanto llegué a casa.

Fue rápido, casi mecánico, como si ninguno de los dos quisiera reconocer lo que significaba en ese momento. De todos modos guardé su número.

Ahora su nombre está en la pantalla, el pulgar suspendido sobre el icono de mensaje como si fuera un interruptor cargado.

¿Debería enviarle un mensaje?

¿Qué le diría siquiera que no abriera una puerta frente a la que ya estoy parada?

La pantalla cambia antes de que me decida.

Aparece una notificación de mensaje. Es de Ridge.

Me quedo mirándola un segundo, con el pulso desbocado. Nunca le di mi número.

Claro que lo tiene.

Medianoche. El búnker. Si puedes escabullirte, estaré allí. Si no, no te arriesgues. Lo intentaré de nuevo mañana.

Me quedo mirando el mensaje, conteniendo la respiración, como si mi cuerpo hubiera olvidado cómo funciona.

Una oleada de calor me recorre tan rápido que me desorienta. Alivio, deseo y una punzada aguda se extienden antes de que pueda procesarlo.

Me dijo que no podía pasar. Fue tajante, sin dejar lugar a discusión. Anoche me acosté diciéndome que se había acabado, que no sería yo quien volviera a insistir.

Y ahora aquí está, escribiéndome cuando ni siquiera sabía que tenía mi número, pidiéndome que vaya.

No exige nada ni se disculpa por lo de anoche. Me está dando una oportunidad, haciéndome saber que la puerta sigue abierta.