Ridge #2

El coche permanece en las sombras, mis manos en el volante, el motor en marcha. Cada vez que alguien pasa por la acera, mi agarre se tensa involuntariamente.

No debería estar aquí. Lo sé.

Aun así, me quedo.

Este lugar le resulta familiar. Público. Controlado. Si su padre la deja salir, es aquí adonde viene. Es más seguro que la mayoría de las alternativas.

O debería serlo.

Esta mañana le dije que no podíamos seguir con esto, sea lo que sea, que no lleva a ninguna parte. Hablaba en serio cuando dije que alejarnos ahora es lo más sensato para los dos.

Esa lógica sigue siendo válida. El único problema es que mi cuerpo aún no ha recibido el mensaje.

Me digo que estoy aquí para asegurarme de que esté bien. Una mirada, comprobar que llega a su coche sin problemas, y me voy. Nunca tiene que saber que estuve aquí.

La puerta se abre de golpe. Mi atención se agudiza antes de que mi mente registre que es ella.

Sale a la noche con la chaqueta bien cerrada, los hombros encogidos como si se protegiera de algo más que el frío. Su cabello cae hacia adelante, atrapando la luz azul. Está distraída con algo en el móvil, sin prestar mucha atención a por dónde camina.

No es que sea vulnerable, pero está expuesta.

Me inclino hacia adelante, el pulso acelerado, cuando veo a un hombre con la capucha puesta acercarse por detrás. Al principio me convenzo de que es solo otro tipo que sale del bar.

Pero entonces veo que va directo hacia ella. Se mueve más rápido, y ella no se ha dado cuenta de nada.

Con eso basta.

Salgo del coche antes de tomar una decisión consciente, los pies golpeando el pavimento con fuerza mientras acorto la distancia.

—¡Eh! —grito.

El hombre se gira. No está sobresaltado ni a la defensiva. Solo sorprendido.

Me doy cuenta demasiado tarde.

Mi puño conecta con su mandíbula antes de que el pensamiento termine de formarse. El impacto lo derriba con fuerza; su cuerpo golpea el pavimento con un crujido húmedo. Gime y se lleva las manos a la cara.

Coco se vuelve hacia mí con los ojos muy abiertos.

—¿Qué coño, Ridge?

La adrenalina me quema por dentro, aguda e implacable.

—Nadie te pone una mano encima —digo con voz baja—. Nunca.

—Joder, Iggy, Ridge —dice con los ojos centelleando—. ¿Has perdido la cabeza? ¿Qué creías que estabas haciendo?

—Pensé que estabas en peligro —digo. No lo suavizo.

Su voz se endurece.

—El único peligro en mi vida eres tú. Joder.

El hombre gime de nuevo mientras intenta incorporarse. Coco se arrodilla a su lado y le pone las manos en los hombros.

—Iggy, ¿estás bien? —su tono cambia al instante. Consuela al hombre en el suelo, apoyándole la cabeza en sus muslos mientras él se sujeta la mandíbula.

Iggy.

Algo frío me recorre el estómago.

—¿Lo conoces? —pregunto.

—Sí, Ridge —espeta—. Es Iggy, mi amigo. Estaba haciendo el tonto para asustarme, y tú acabas de tumbarlo.

Iggy me mira parpadeando, con la mandíbula ya hinchada.

—Encantado de conocerte —murmura.

No respondo.

Mis manos se abren lentamente. La adrenalina se disipa y deja algo más pesado en su lugar. El calor me sube por el cuello. Actué sin confirmar la amenaza. Otra vez.

Retrocedo.

No confío en mí mismo para decir algo que no empeore las cosas. Me doy la vuelta y camino hacia el coche.

Detrás de mí, Coco ayuda a Iggy a levantarse.

—No pasa nada —dice él con ligereza, como si intentara quitarle hierro—. Voy a limpiarme. Nos vemos luego.

Se escabulle y dobla una esquina. La calle vuelve a quedar en silencio.

—¡Ridge!

Sigo caminando.

Mi pecho se agita mientras llego al coche. La culpa se asienta, familiar e indeseada. Reacción exagerada, el mismo patrón de siempre: actuar primero, arreglarlo después.

No actúo sin pensar. Ese no soy yo. Excepto, por lo visto, cuando se trata de ella.

El repiqueteo de sus tacones en la calle se acerca rápido. Me agarra del brazo y me detiene.

—Espera —dice—. Solo espera.

Bajo la mirada hacia su mano, luego la subo. Sus ojos se han suavizado; ahora buscan en lugar de herir.

—Lo siento —dice—. Por saltar así. He estado al límite todo el día. No te vayas así.

Las palabras calan más hondo que la acusación.

Aun así, libero mi brazo.

—No es buena idea, Coco.

—¿Por qué no?

Se acerca más.

—Apareciste. Es obvio que te importo. Así que habla conmigo. Iggy está bien.

—Pasaba por aquí —miento. La mentira se me atraganta—. Lo vi agarrarte y pensé que estabas en problemas. Eso es todo. Estás bien. Tu amigo parece que estará bien. Deberías irte a casa.

Su mano cae. Un destello de dolor cruza su rostro antes de que cruce los brazos con fuerza.

—No necesito a nadie más controlando mi vida —dice—. Pero muchas gracias.

Aparto la mirada. Todo esto está mal. Venir aquí. Dejarme acercar tanto. Perder el control en público.

—Vete a casa, Coco —digo, ya dándome la vuelta.

—¡Ridge!

No me detengo.

Cada paso que doy agrava el caos en mi cabeza. Convertí lo que debería haber sido un momento discreto en una escena. Otro recordatorio de que la cercanía me vuelve imprudente.

Si me doy la vuelta, diré algo que no debería. O peor, me quedaré.

Llego al coche y entro, cerrando la puerta con más fuerza de la necesaria. Agarro el volante con fuerza, los nudillos blancos, mientras el motor cobra vida.

Me quedo sentado unos momentos para calmarme, con la mirada fija en el salpicadero. Necesito dejarlo pasar.

Pero por alguna maldita razón, no puedo.

Antes de que el pensamiento termine de formarse, ya estoy abriendo la puerta de nuevo. Mis botas golpean el asfalto mientras me apoyo en el marco de la ventanilla.

—Coco —la llamo—. Para.

Sus hombros siguen tensos mientras camina, los tacones repiqueteando contra el asfalto con determinación. Brazos cruzados. Cabeza gacha. Una decisión clara y deliberada de ignorarme.

Me quedo ahí un segundo más, viéndola alejarse, preguntándome si esto es una señal de que ambos deberíamos dejarlo estar.

Entonces maldigo entre dientes y vuelvo a meterme en el coche.

No la sigo de cerca ni la acoso, pero hago avanzar el coche a paso de tortuga, igualando su ritmo desde la calzada. Todos mis instintos me dicen que me aleje. Pero otros tantos me dicen que dejarla caminar sola ahora sería peor.

No me mira cuando me pongo a su altura, ni aminora el paso ni da señales de haber visto el coche, lo cual está en su derecho.

Pulsa el mando y las luces de posición de su coche parpadean dos veces, seguidas del clic de la cerradura al abrirse. Ya está abriendo la puerta cuando apago el motor, esperando a que suba y se vaya.

Por medio segundo, pienso que esto es todo. Pero entonces se recuesta contra su coche, con los brazos bien cruzados sobre el pecho, y me mira con una sonrisa burlona.

—¿Ya has terminado de fulminarme con la mirada —digo—, o vas a decir algo?

—Estoy decidiendo si mandarte a la mierda otra vez —dice.

—Es justo.