Ridge

DIECIOCHO

Historia embrujada: Con cementerios centenarios, mansiones históricas y leyendas misteriosas, Nueva Orleans es una de las ciudades más embrujadas de Estados Unidos, y atrae tanto a cazadores de fantasmas como a visitantes curiosos.

—Sabes dónde está la casa de mi padre, ¿verdad?

—Sí. ¿Por qué te quedas allí? ¿No tienes tu propio piso?

No responde de inmediato. Tiene los dedos en el regazo, los nudillos blancos de tanto apretarlos.

—Después de todo lo que ha pasado últimamente —dice, y hace una pausa antes de volverse hacia la ventana—. Esto es lo que él quiere ahora mismo. Me quiere donde pueda vigilarme.

La rabia me invade. No me gusta la idea de que él la controle, o, peor aún, que piense que ella no está segura por mi culpa. Inspiro hondo y lo dejo pasar, porque no tengo derecho a sentir esas cosas.

Giro hacia Audubon Place y levanto el pie del acelerador como si me acercara a un puesto de control en lugar de a una calle que conozco bien. La verja de delante está abierta a esta hora temprana, el hierro apartado lo justo para invitar a cualquier imprudente que quiera tentar la suerte.

—No necesitas entrar. Puedes dejarme aquí y voy andando. Su casa está a unas pocas casas.

—Te llevo hasta allí —digo—. Es temprano.

—Precisamente por eso no deberías. Si cruzas esa verja, se notará. Hay cámaras y vecinos que han convertido el cotilleo en un pasatiempo.

—Yo no me escondo —digo.

—Lo sé. Por eso te pido que pares.

La casa ya se ve entre los árboles. Tiene un camino de entrada largo, y las luces siguen apagadas. Es de esas casas que parecen dormidas incluso cuando están llenas de vida.

Me detengo junto al bordillo, justo antes de la verja.

—Lo de anoche —empieza, sin mirarme— no fue cualquier cosa.

No se equivoca, pero no dejo que me afecte.

—Fue un error —digo.

Entonces gira la cabeza. Lo justo para mirarme de frente.

—No actuaste como si lo fuera.

No le respondo. Intenta provocarme para llevarme a un terreno en el que no quiero entrar con ella.

—¿Y ahora? —pregunta.

—Ahora te dejo, me aseguro de que entres bien, y cada uno sigue su camino. Dijiste que necesitabas pasar página. Eso fue lo de anoche —digo, pasándome la mano por la barba mientras miro por la otra ventana—. Antes de que esto se convierta en algo sin vuelta atrás.

Sus dedos se tensan en la manija. Por un segundo, creo que va a insistir. A presionarme. Pero no lo hace.

Abre la puerta, sale y la cierra con más fuerza de la necesaria. El aire frío se cuela dentro, tan cortante que disipa el calor que aún quedaba en el coche.

Esta vez no mira atrás. Es mejor así.

La observo hasta que gira a la derecha y sube por el camino de entrada de la tercera casa. Estoy bastante seguro de que es la casa de Laurent. Cuando entra por el garaje, me lo confirma.

Arranco.

Lo de anoche no puede repetirse. No con ella ni con las consecuencias que traería. El deseo no compensa el precio.

El teléfono suena antes de que haga el giro.

—Stone —digo.

—¿Estás despierto? —pregunta Wells.

—Sí.

—He estado metido en los servidores de los Duvall toda la noche —dice Wells—. Tres sistemas distintos. Diferentes capas. La misma estructura de fondo.

Cambio de carril mientras el tráfico se densifica y la ciudad se abre ante mí. El volante sigue firme bajo mis manos, aunque algo se me aprieta en el pecho.

—¿Y? —digo.

—No hay una línea directa —dice—. No hay mensajes directos ni órdenes explícitas. Nada que puedas señalar y decir: esta es la orden. Pero está bastante claro que lo montaron todo para hacerse con el control de esas rutas. Y el único hombre que les estorbaba tenía que desaparecer.

Le doy vueltas a todo esto. Vin sugirió algo parecido, pero ahora tenemos pruebas de que tenían un motivo.

—Querían acceso a las rutas del Golfo que controlaba papá —dice—. Lo pidieron. Él los rechazó.

Mantengo los ojos en la carretera.

—No solo se negó —continúa Wells—. Les dejó claro que no iban a usarlas de ninguna manera. Ni directamente. Ni a través de socios. Ni en silencio.

—Y eso no les sentó bien —digo.

—Y no se quedaron ahí. Movimientos a deshora, volúmenes pequeños. Lo justo para tantear las rutas sin llamar su atención. Nunca pasaron a mayores, porque no podían. Él se habría dado cuenta.

El tráfico se densifica. Me incorporo al flujo sin pensar.

—¿Qué cambió? —pregunto.

—Papá murió —dice Wells—. Y ahora esas mismas rutas funcionan a pleno rendimiento. Ya no tienen que ocultarlo.

Eso encaja. Lo siento con claridad.

—Así que su muerte hizo posible el uso de esa ruta —digo.

—Sí —dice Wells—. En la práctica, él era lo único que se interponía en su camino. Y apuestan a que el caos de su muerte y la falta de un liderazgo claro harán que nadie los detenga.

—Eso es un motivo —digo.

—Es un motivo —coincide Wells—. No es prueba de que ordenaran el golpe. Pero es una razón para quererlo muerto, y una razón por la que se benefician ahora que ya no está.

Aprieto el volante con fuerza y luego aflojo.

—Envíame lo que tienes para que pueda verlo en blanco y negro —digo.

—Ya lo tienes —dice Wells—. El antes y el después. Uno junto al otro.

—Gracias, Wells. Buen trabajo.

—De nada. Ahora tengo que dormir un poco.

La línea queda en silencio.

Conduzco otra manzana antes de soltar todo el aire. Su calle ya ha quedado atrás, replegada en la ciudad como si nunca hubiera importado.

Unos pasos se acercan al reservado. Vin se desliza en el asiento frente a mí sin preguntar, acomodándose como si el espacio siempre hubiera sido suyo.

Ha estado al lado de mi familia toda mi vida. Primero con mi padre, ahora conmigo.

No desperdicia movimientos ni hace conversación trivial. Revisa el teléfono una vez y lo deja boca abajo sobre la mesa. Tiene el pelo revuelto, la camisa desabrochada un botón más de lo habitual, y ni rastro de la corbata que suele llevar.

—Buenas noches, Ridge —dice, aclarándose la garganta—. Querías reunirte. ¿Todo bien?

Le hace una señal a Beck para pedir una copa, luego levanta la mirada hacia mí y espera.

Dejo el vaso sobre la mesa.

—Parece que te han dado una paliza.

Una comisura de su boca se eleva.

—No vas muy desencaminado.

No pregunto por qué. No me interesa saberlo.

—Wells sacó información de los Duvall esta mañana —digo—. Quiero repasarla contigo.

Algo en la postura de Vin se tensa, sutil pero inmediato.

—¿Qué encontró?

Deslizo una carpeta delgada sobre la mesa, junto con una memoria USB.

—Rutas de envío. Finanzas. Tráfico encriptado. Apunta a operaciones en el Golfo que mi padre solía controlar. Lo suficiente para sugerir que están metiéndose en rutas que mi padre mantenía cerradas. Tenías razón.

Vin pasa la primera página, recorriendo el texto con la mirada.

—Lo sabía. Llevan años presionando para expandirse. Tu padre los mantuvo a raya. Ahora ya no está.

—No me voy a mover todavía —digo—. No hasta estar seguro. No voy a repetir el error de Boudreaux. También quiero recuperar esa ruta. Hayan tenido o no algo que ver con la muerte de mi padre, no voy a dejar que se la queden.

—Puse a Cain al tanto —dice Vin—. Está coordinando con los proveedores mientras se prepara para bajar de Nueva York. Le diré que acelere. Esperar demasiado tiene sus propios riesgos.

—Bien —digo mientras doy un trago y dejo que queme al bajar.

—¿Qué hay de Tripp? ¿Has tomado alguna decisión al respecto?

—A su debido tiempo —respondo—. Si esto tiene que ver con Tripp, lo descubriremos. Cuando pueda atar todos los cabos, tomaré una decisión.

Vin asiente una vez, tamborileando con los dedos en el vaso.

—¿Algo más?

Hago una pausa antes de responder. No porque no confíe en él, sino porque las palabras tienen peso. Hay una parte de mí que quiere entender qué son las fotos, y otra que duda en saber de qué tratan. Desde su muerte, estoy descubriendo que mi padre estaba metido en mucho más de lo que jamás imaginé.

—Cuando estaba en el búnker con Coco, encontré fotos en uno de los cajones del escritorio de mi padre. Viejas. Parece que llevan ahí un tiempo, posiblemente escondidas al fondo para que no las encontraran.

Vin arquea una ceja, apenas. Curioso, no alarmado.

—¿Fotos de qué?

—Gente —digo—. En una de ellas sales tú. Hay una foto del hombre que mató a mi padre. El de la marca de nacimiento.

Vin exhala lentamente por la nariz, pensativo. No alterado. Solo reajustando.

—El tipo de Boudreaux —dice—. Sí. Me he cruzado con él en los muelles. Fue capataz en su día, antes de que Boudreaux lo convirtiera en uno de sus matones.

—Lo conocías —digo.

—Conocerlo es mucho decir —corrige—. Nos cruzamos, claro. No era raro que acabáramos en la misma sala.

—Eso es lo que supuse —digo—. Solo quiero entender por qué mi padre guardó las fotos.

Vin me estudia un segundo y luego asiente.

—Déjame verlas. Puede que reconozca el lugar o la época. Si tu padre estaba documentando algo, tenía sus razones. No guardaba recuerdos.

Suelto un suspiro quedo.

—No, no lo hacía.

—Las fotos podrían refrescarme la memoria —continúa Vin—. Si me involucró en algo en aquel entonces, lo recordaré en cuanto las vea.

Asiento una vez.

—Pensaba traerlas —digo—. Pero siguen en su escritorio. Las recogeré mañana.

—Eso funciona —dice Vin con facilidad. Termina su bebida y deja el vaso a un lado—. Mientras tanto, repasaré la información de Wells con él. Si hay algo útil ahí, lo encontraremos.

—Bien.

Me sostiene la mirada sin pestañear, firme como siempre.

Volvemos al informe.

La respuesta está enterrada en algún lugar de estas páginas. Solo necesito una confirmación que me permita actuar sin dudar.

La calle frente a la antigua casa adosada reconvertida en local de moda está tranquila, con ese tipo de calma que se siente pasajera. El neón del letrero del bar sangra sobre el pavimento mojado, luz azul que se estira y se quiebra en las grietas.

Ella dijo que estaría aquí. No sé si esperaba que le hiciera caso.

Aparco el Aston más abajo y dejo el motor en marcha, el típico gesto de quien se convence de que no va a quedarse mucho.