DIECISIETE #2

Mi columna encaja contra su pecho con una facilidad inquietante, mi cuerpo curvado a la perfección contra la dureza del suyo. El contacto es íntimo de una manera que no tiene nada que ver con el romance y todo con el instinto.

Me quedo quieta, respiro superficialmente para no despertarlo.

El calor de su piel se filtra en mí poco a poco. Su muslo es grueso y duro entre los míos, y aprieto ligeramente mientras el placer me palpita en el centro.

Su mano descansa baja en mi cadera, dedos relajados pero posesivos, el pulgar encajado en el hueco de mi cintura como si perteneciera ahí.

Mi cuerpo responde antes de que mis pensamientos lo alcancen, una conciencia difusa que vibra bajo mi piel y difumina la línea entre el despertar y el recuerdo de anoche.

Se mueve detrás de mí, un sonido grave le escapa de la garganta mientras su brazo se tensa y su barba me roza la espalda. Todavía dormido, me atrae hacia él, su antebrazo se desliza de mi cintura a mi vientre y me aprieta contra su pecho.

El agarre es instintivo.

Me quedo quieta un momento, escuchando cómo su respiración se acompasa de nuevo.

Entonces levanto la mano y trazo un dedo a lo largo de la tinta en su antebrazo, sigo las líneas lentamente, siento el calor de su piel bajo las marcas.

Me muevo entre sus brazos, girando ligeramente el cuerpo y luego la cabeza, hasta que su rostro queda a la vista. Él no se mueve. Su respiración sigue profunda y uniforme, tan constante que me atrevo a seguir explorándolo sin miedo a despertarlo.

Su expresión está relajada, despojada de la vigilancia y la contención que lleva como armadura cuando está despierto. Verlo así lo hace humano de un modo para el que no estoy preparada.

Unas pestañas gruesas reposan sobre sus mejillas, injustamente largas, suavizando los planos afilados de su rostro. Le confieren una calma casi engañosa, como la de alguien acostumbrado a esperar.

Sé que no debo confundir esto con dulzura. Este hombre es controlado, deliberado, forjado para soportar la presión.

Tiene los labios ligeramente entreabiertos. Lucho contra el impulso de besarlo, de sentir el peso y la calidez de su boca contra la mía.

Todo en él me atrae. Admiro la línea dura de su mandíbula, la fuerza silenciosa con que me sostiene incluso dormido. Hay una familiaridad tácita en cómo posa su mano sobre mí, suave y feroz al mismo tiempo.

Mi cuerpo lo reconoce como seguridad antes de que mi mente pueda intervenir, y esa certeza me inquieta más de lo que el miedo jamás lo hizo.

Me secuestró de noche, me retuvo contra mi voluntad. Y peor aún, se enfrentó a mi padre. Eso lo convierte en alguien peligroso. Laurent me lo dejó muy claro cuando volví a casa.

Nada de esto, de despertar así, cambia esa verdad.

Mi padre jamás aprobaría esto, que esté con él. Que lo elija a él, esta intimidad silenciosa que parece ganada de formas que no puedo justificar. Según todos los principios con los que me criaron, debería odiar a Ridge Stone.

No lo hago.

La ira me oprime el pecho, aguda y refleja. Aprieto los labios y la contengo ahí, porque si le doy aire, desgarrará algo que no estoy lista para enfrentar.

Es una traición, no solo a mi padre, sino a la versión de mí misma en la que creía estar atrapada, a quien se suponía que debía ser. Esto no es confusión. Es una claridad que no quiero.

Las líneas entre nosotros se han desdibujado hasta volverse irreconocibles. El hombre que me agarró en la calle y el hombre cuyo brazo me sostiene ahora existen en el mismo cuerpo, y mi mente sigue intentando separarlos aunque mi cuerpo se niegue a cooperar.

Apoyo brevemente la frente contra su hombro, con cuidado de no despertarlo, e inspiro su olor. Su aroma me resulta familiar ahora. Demasiado familiar. Se instala en lo profundo de mi pecho y mi vientre, despertando una conciencia que no debería permitirme.

La mañana llegará, y con ella la realidad, esté lista o no.

Ridge se mueve y abre los ojos avellana, aún pesados de sueño, que se clavan en mí de inmediato.

—Buenos días —dice con voz baja y ronca, e incluso medio dormido tiene ese aire de hombre que despierta sabiendo exactamente dónde está todo. La vibración se transmite desde su pecho hasta mi brazo.

—Buenos días —susurro.

Su brazo se tensa de forma refleja y me acerca más a él, todavía medio dormido. Me giro dentro del círculo de sus brazos hasta quedar cara a cara, con la cabeza apoyada en su bíceps.

De cerca, la tinta de su pecho me llama la atención, las líneas que descienden por su brazo en un remolino deliberado. Trazo el borde con los dedos, apenas rozándolo.

—¿Qué significa este?

Mira mi mano y luego vuelve la vista a mi rostro.

—Este es por mis hermanos. Nos lo hicimos antes de que Reeves partiera a su misión en Oriente Medio.

Eso me llega de una forma que no esperaba. Esto no es decoración ni bravuconería. Es una marca. Algo elegido y portado.

—Reeves —digo—. ¿Uno de los esquivos hermanos Stone?

Una comisura de su boca se eleva. Apenas. —El del medio. Militar. Siempre buscando pelea, preferiblemente con alguien más grande que él.

Sonrío a pesar de mí misma y vuelvo a trazar la línea, más despacio. La tinta está cálida bajo mi pulgar, sólida de un modo que parece deliberado.

—Es precioso —digo—. ¿Dolió?

—¿El tatuaje? —Una leve sonrisa le curva los labios—. No tanto como parece.

Asiento, asimilando sus palabras. Su cuerpo está marcado por todas partes, capas de tinta sobre brazos, pecho y espalda.

La intensidad dramática de los tatuajes me atrapa cada vez.

Este es el hombre que dirige la mayor operación de importación de la Costa del Golfo, que se sienta frente a ejecutivos portuarios y abogados marítimos, que mueve millones de dólares por canales internacionales sin pestañear.

Y así es como se ve debajo de los puños blancos y los trajes a medida.

Ninguno parece decorativo tampoco. Están ganados de un modo que no tiene nada que ver con la imagen y todo con quién es él realmente cuando nadie lo mira.

—No —digo tras un momento, y busco su mirada—. Me refería a perder a tu padre.

El cambio en él es sutil pero inmediato. Su boca se endurece. Inhala lentamente y el pecho se le eleva bajo mi mano.

—No ha sido fácil —dice—. Aunque no he tenido tiempo de procesarlo. Quizás sea lo mejor.

No insisto. El silencio se sostiene sin tensión.

Se apoya sobre un codo. Su mano sube y me aparta un mechón de pelo del rostro. El roce es ligero, contenido, como si supiera cuánto podría significar si lo prolonga.

—¿Y tú? —pregunta—. ¿Algún tatuaje?

Niego con la cabeza. —Mi padre perdería la cabeza.

—¿Te importa lo que piense?

—Lo suficiente para evitar la pelea.

—Suena solitario.

—Lo es —admito—. Tengo la sensación de que tú lo entiendes.

Asiente una vez. —Más de lo que quisiera.

Algo se tensa entre nosotros. Reconocimiento, no consuelo.

Mis dedos se deslizan sobre otro tatuaje, este más oscuro, más intrincado, que se extiende por el lado derecho de su pecho. —¿Y este?

—Rhodes —dice—. Cuando cumplió dieciocho, quería algo permanente. Así que todos nos lo hicimos con él.

—Estáis muy unidos.

—Tengo que estarlo. La familia es lo que perdura.

Aparto la mirada, con la mano aún apoyada en su pecho. Mi propia familia me oprime, complicada y pesada.

—Tienes suerte —digo—. Ese vínculo no existió para mí. Solo me quedaron las expectativas y responsabilidades que nunca pedí.

Su mirada se agudiza. —¿Por qué?

—Mi madre murió cuando yo era pequeña —digo, firme a pesar del dolor—. La mayoría de mis recuerdos de ella son borrosos. Ella era quien lo unía todo. Cuando se fue, esa calidez se fue con ella.

—¿Y tu padre? ¿Tus hermanos?

—Los quiero —digo—. Pero mi padre da más órdenes que consuelo. Mis hermanos y yo vivimos cerca unos de otros, pero no juntos.

Su mano cubre la mía, cálida y firme. —Mi madre murió cuando yo era adolescente —dice—. Era el centro de todo. Después de que se fue, solo quedó sobrevivir. Nuestro hermano menor, Rhodes, fue quien menos ternura recibió. Por eso es a quien más vigilo.

—Tienen suerte de tenerte —digo.

—Así fue como salimos adelante —responde—. Todos pusimos de nuestra parte.

No pretende consolarme, pero lo hace sin darse cuenta. Somos más parecidos de lo que imaginaba.

—Admiro eso —digo en voz baja—. Cómo proteges lo que es tuyo.

Me aprieta la mano ligeramente, pero no responde.

Apoyo la cabeza en su pecho, escuchando el ritmo constante de su corazón. Quiero que este momento se prolongue, aunque sé que no puede ser.

—¿Qué pasa? —pregunta.

—Tengo que irme pronto —digo—. Mi padre ha salido temprano, pero no puedo tentar la suerte. Si no vuelvo antes de que se dé cuenta, las consecuencias no acabarán conmigo.

Su expresión se endurece. Se aparta lo justo para crear distancia, y noto su ausencia de inmediato.

—Tienes razón —dice.

—No quiero irme —admito—. Pero quizá pueda hablar con él. Quizá pueda hacerle entrar en razón.

—Coco. —Su voz interrumpe mis pensamientos en seco—. Eso no va a pasar.

Niega con la cabeza. —Esto no puede ser nada.

Las palabras me golpean. Niego con la cabeza. —No lo dices en serio.

—Sí, lo digo. —Su mirada sigue firme, distante—. Lo que queremos no cambia lo que esto cuesta. Esto —señala con la mano el espacio entre nosotros—. Esto no es posible, Coco.

El silencio sofocante se impone. No discuto.

Comprender no disminuye el dolor.

Solo lo agudiza.