Ridge #3

La tercera opción es que Tripp se lo inventó todo para salvar el pellejo. Sería más limpio. Más fácil. Pero no me cuadra. Tripp nunca ha sido listo. Es imprudente, se pone nervioso cuando lo acorralan, se desmorona bajo presión.

Si estuviera mintiendo, ya se habría contradicho o habría exagerado el miedo. Lo que vi en ese almacén no fue una actuación. Fue pánico.

Lo que significa que esta no fue su idea.

Le doy vueltas otra vez mientras camino, pero siempre llego a la misma conclusión. Alguien quería confusión. Alguien quería que persiguiéramos fantasmas en lugar de nombres.

El aire de la noche no me calma. Me dirijo hacia el Barrio más por costumbre que por intención, dejando que mis botas me lleven mientras la cabeza no para de darle vueltas.

La ciudad zumba a mi alrededor con un murmullo sordo, el sonido absorbido por las viejas paredes de ladrillo a cada lado. De vez en cuando, una risa escapa de algún bar, pero nada de eso me llega.

Jackson Square se abre ante mí. La catedral se alza al frente, iluminada e imponente, con su mármol blanco y sus torres gemelas recortándose contra el cielo nocturno.

Hay unos cuantos cuerpos dispersos por los bancos, envueltos en chaquetas y medio dormidos. Cerca de la verja, una figura solitaria permanece de pie con los brazos cruzados con fuerza sobre el pecho.

La reconozco antes de acercarme lo bastante para verle la cara.

Es por su postura, como si se estuviera protegiendo de algo que no es el frío, como si el suelo fuera a ceder si se relaja aunque sea un segundo.

Coco.

Verla me deja sin aliento. Aflojo el paso sin querer, mi atención se estrecha hasta que el resto de la plaza se desvanece. Me había convencido de que había terminado con esto, con ella. Dejarla marchar fue lo correcto. Más que eso, fue necesario y limpio.

Aparentemente no.

Todavía no se ha percatado de mi presencia. Mira más allá de la verja, con la mandíbula tensa y los ojos perdidos.

¿Qué demonios hace aquí sola pasada la medianoche? O es una imprudente, o ha llegado al punto en que quedarse encerrada le resulta peor que lo que pueda esperarle fuera.

Sigo avanzando hacia ella, sin prisa. Pero sin retroceder tampoco.

Se gira cuando estoy a solo unos metros. Sus ojos se clavan en los míos, la sorpresa le cruza el rostro antes de transformarse en algo más afilado. Está a la defensiva, el fuego de vuelta en su sitio como si nunca se hubiera ido.

—Ridge —dice—. ¿Qué haces aquí?

—Qué irónico —respondo, deteniéndome a poca distancia—. Iba a preguntarte lo mismo.

Pone los ojos en blanco. —Es una ciudad libre. Que yo sepa, no necesito permiso para respirar. Ya no soy tu cautiva, ¿recuerdas?

—No es lo que dije. —La recorro con la mirada, evaluándola deprisa. No hay heridas visibles y nadie ronda demasiado cerca—. Es tarde. No deberías estar aquí sola.

—Gracias, papá. —Su boca se tuerce—. No sabía que ahora también te habías hecho cargo de ese puesto.

Casi sonrío. Casi.

—Alguien tiene que hacerlo —digo—. Está claro que Laurent no se preocupa por tu seguridad si no sabe dónde estás en esta ciudad.

Aprieta la mandíbula, y durante un segundo, espero que se dé la vuelta. Pero en lugar de eso, exhala y sus hombros se relajan apenas una fracción. El filo no desaparece, pero se atenúa.

—No podía quedarme en esa casa —murmura—. Necesitaba aire. Él no sabe que me he ido. ¿Contento, Sr. Stone?

—No —digo—. Deberías ser más lista.

Levanta la barbilla.

—¿Te preocupas por mí o por que Laurent pierda la cabeza si se entera?

—Me importa un bledo lo que haga Laurent, a menos que te haga daño —respondo sin vacilar.

—Déjame preocuparme por mí misma. Ya no soy asunto tuyo —suelta, pero sus palabras carecen de convicción. De cerca, puedo ver la tensión que carga y la rigidez alrededor de sus ojos. Mantiene los brazos pegados al cuerpo, como si se sostuviera a sí misma por pura fuerza de voluntad.

—Hay más movimiento del habitual en esta ciudad ahora mismo. No lo ves porque no deberías verlo.

Entrecierra los ojos.

—¿Y tú sí?

—Yo soy el que lo limpia.

Suelta una risa breve.

—Déjame en paz, Ridge.

—Esa es mi intención —digo, negando con la cabeza—. Pero ahora mismo te llevo a casa.

Duda. Puedo ver cómo se forma el argumento en su mente, el orgullo luchando contra el agotamiento. Tras un momento, exhala.

—Vale —dice—. Pero solo porque no tengo energía para discutir contigo ahora mismo. Sigues siendo un imbécil pretencioso.

Retrocedo y le doy espacio.

—Mi coche está a diez manzanas.

Me sigue, manteniendo una distancia prudente. Ninguno de los dos habla. El silencio es denso, cargado de todo lo que no dijimos la otra noche y de todo lo que seguimos evitando ahora.

Soy consciente de ella a cada paso. El sonido de sus botas, el calor de su presencia me llega antes que cualquier cosa que diga.

Ella también lo percibe. Lo sé porque me mira cuando cree que no me doy cuenta.

Cuando se desliza en el asiento del copiloto, el ruido de la ciudad queda fuera, y de pronto el coche contiene mucho más que dos personas y la fachada que ambos mantenemos. Arranco y me alejo sin decir nada.

No puedo evitar fijarme en sus largas piernas, que se extienden hasta el suelo y desaparecen al otro lado de la consola. Lo que no daría por recorrerlas con los dedos. Vuelvo la mirada a la carretera.

Juguetea con el dobladillo de la camisa y luego me mira.

—Me dejé algo en el búnker —dice, demasiado despreocupada para resultar creíble—. ¿Podemos parar?

Aprieto el volante con más fuerza.

—¿Qué te dejaste?

—Es importante —responde, con la mirada fija en la ventanilla—. Personal. No tardaré mucho.

No le creo. Ni por un segundo.

Pero giro de todos modos. El búnker no queda lejos, y si está tramando algo, lo sabré pronto.

La verdadera razón por la que cambio de rumbo es más simple y más difícil de nombrar. No quiero llevarla de vuelta a casa de su padre. No quiero que vuelva a estar tras muros que no puedo atravesar con la mirada.

La quiero exactamente donde no debería estar.

Conmigo.