Ridge

DIECISÉIS

Jackson Square: Nombrada en honor a Andrew Jackson por su papel en la Batalla de Nueva Orleans, esta plaza histórica es el corazón del Barrio Francés, con música en vivo, artistas y la impresionante Catedral de San Luis de fondo.

El Orchid está cerrado al público esta noche por inventario y reposición. Pedí que la reunión con Laurent Boudreaux fuera aquí en lugar de en mi oficina, pensando que así todos estarían más tranquilos. Nos dejaron a Beau y a mí usar un rincón del fondo mientras trabajaban.

Estoy sentado en un reservado junto a la pared con una pila de manifiestos desplegados sobre la mesa, el tipo de papeleo que Clara marca como confidencial porque los envíos asociados no los delego a nadie.

Me cuesta concentrarme en ninguno de ellos.

Normalmente ponen jazz aquí. Es parte del ambiente y mantiene a la gente relajada, charlando y bebiendo. Pero esta noche es diferente. «Do I Wanna Know?» de Arctic Monkeys suena en la sala. Se impone sobre el tintineo de la cristalería y el chirrido de las sillas que apilan detrás de la barra.

Beau está sentado en una mesa cercana con el portátil abierto, lo bastante cerca para resultar útil, lo bastante lejos para no estorbar.

Las puertas dobles se abren y levanto la vista.

Émile Girard entra con un traje gris a medida. Su bastón repiquetea contra la madera mientras cruza la sala. Se mueve a su propio ritmo, con una leve sonrisa ya dibujada en el rostro.

—Sr. Stone —dice, inclinando la cabeza—. Gracias por la invitación.

Laurent no viene con él.

Le señalo el asiento de enfrente y mantengo el gesto neutro.

—Podemos saltarnos las formalidades. Quiero ser claro. Esto se acabó.

No reacciona. Se sienta con soltura ensayada y apoya el bastón contra el reservado. Cruza las manos con pulcritud sobre la mesa. Tras las gafas de montura metálica, su mirada es penetrante: evalúa, cataloga.

—Laurent le envía saludos —dice con un toque de acento criollo—. Y su agradecimiento por devolver a Coco ilesa.

Su nombre me trae una imagen nítida e indeseada a la cabeza. Como si estuviera aquí, puedo ver la serenidad en sus ojos, plantándole cara al miedo, el sonido de sus pasos alejándose sin prisa.

Se me encoge el estómago, pero reprimo la reacción antes de que se note.

—Se fue igual que llegó —digo con voz neutra—. No le hice daño. Estuvo tan cómoda como era posible en esas circunstancias. Laurent debería valorar eso, y deberíamos quedar en paz.

—Aprecia que no haya hecho daño a su hija —responde Émile, recostándose—. Pero no se toma a la ligera que se metan con su familia.

Detrás de mí, Beau se mueve. Levanto una mano sin girarme y se queda quieto.

—El regreso de Coco fue el mensaje —digo—. Uno que Laurent haría bien en leer con cuidado. No crucé ninguna línea que no existiera ya. Actué creyendo que mi padre había sido asesinado por Laurent. Cuando supe que esa información era errónea, rectifiqué. Devolví a su hija. Asunto cerrado.

No menciono el autocontrol que me costó ni explico lo que decidí no hacer. Esos detalles son míos.

La sonrisa de Émile se acentúa.

—Algunos errores se perdonan fácilmente —dice—. Otros no.

Deja que el silencio se alargue, poniéndome a prueba. Lo sostengo sin parpadear.

—Merece la pena mencionar el numerito en nuestras mesas la otra noche. Estoy dispuesto a dejarlo pasar también. Todo es agua pasada, y seguimos adelante con borrón y cuenta nueva.

Sonríe pero no responde. Empiezo a sentir irritación.

Finalmente, vuelve a hablar.

—Laurent me pidió que te transmitiera esto en persona. Si va a por ti, no lo verás venir. Estamos en paz, por ahora. Pero si vuelves a tocar a alguien de su familia, no volverás a ver nada.

La sala se queda en silencio. Beau se mueve otra vez, pero yo permanezco donde estoy, con la mandíbula tensa, dejando que las palabras calen. Me mantengo sereno, aunque las amenazas no me sientan bien. Laurent no intenta asustarme. Me está diciendo exactamente dónde está el límite.

Esperaba este tipo de mensaje. Lo que me molesta es que traten a Coco como territorio, no como una persona capaz de decidir por sí misma.

—Mensaje recibido —digo, recostándome. Inclino la barbilla hacia Émile—. Dile a Laurent que no tengo intención de tocar a nadie de su familia, siempre que él se mantenga alejado de la mía.

Émile se levanta con la misma suavidad con que se sentó. Recoge el bastón y sus ojos se demoran en los míos un instante más de lo necesario.

—Por ahora —dice—, confiemos en que ninguno de los dos tenga ganas de avivar el fuego.

Lo observo marcharse con la misma calma deliberada con que llegó. Las puertas se cierran tras él. La sala parece más fría después de eso.

Beau se acerca.

—¿Estás bien?

No respondo de inmediato. Lo que me da vueltas en la cabeza no es la amenaza velada. Es el nombre de ella en boca de él.

Esto debería haber terminado. La devolví, cerré la puerta y rebajé la tensión antes de que se convirtiera en algo irreversible. Eso debería bastar.

—Estoy bien —digo al fin, poniéndome de pie. Me ajusto la chaqueta y me vuelvo hacia la salida—. Volvamos al trabajo. Gracias por estar aquí, por si las cosas se torcían. Te lo agradezco.

—Un placer. Yo también pude adelantar trabajo, así que ha sido perfecto.

Asiento sin añadir nada más.

Fuera, la húmeda noche de octubre me envuelve. Subo al coche y me alejo del bordillo. Las manos giran el volante como siempre, pero me doy cuenta y corrijo el rumbo. No voy al búnker. Voy a casa.

La palabra «casa» ya no suena igual que antes de la noche en que encontré a mi padre en aquel almacén. Nada de esto me resulta normal. Que haya terminado no significa que esté cerrado.

Todavía me sorprendo reduciendo la velocidad cerca del desvío, con la mirada desviándose sin querer hacia donde está La Creston House. Todavía hay una parte de mí que no ha aceptado que ella ya no esté allí.

Ella no es mi responsabilidad. Se han trazado las líneas. Todos siguen adelante. Se acabó.

Hice lo correcto. Tomé la decisión que evitó que esto se convirtiera en una guerra.

Eso no explica por qué sigue sintiéndose como una derrota.

Estoy sentado en mi escritorio con las luces bajas; el resplandor de dos monitores baña la habitación en un azul apagado.

Una pantalla muestra números; la otra rastrea mensajes que no dejan de llegar de todo el mundo sobre envíos que entran por nuestros puertos.

Puedo ver los feeds de Wells en mi tercera pantalla, pero apenas les presto atención. Es su trabajo.

El vaso de whisky permanece intacto junto a mi codo. No he decidido si lo quiero.

Hay demasiadas decisiones amontonadas, y cada una tira de una pieza diferente del tablero. Miro fijamente una nota adhesiva que Clara me dejó, y ni siquiera consigo descifrar las letras para formar un pensamiento coherente.

Al diablo. Cojo el móvil y le envío un mensaje a Wells.

Añade a Coco Boudreaux a tu rastreo en vivo. No necesito saber cada movimiento suyo, pero quiero enterarme antes de que algo se convierta en un problema.

Entendido.

Lanzo el móvil al otro lado del escritorio y me levanto para mirar por la ventana. Me paso la mano por el pelo distraídamente.

El móvil vibra, así que vuelvo al escritorio para cogerlo. Me siento de nuevo mientras pulso para responder.

—Rhodes —digo.

—Hola, hermano. —La voz de Rhodes suena suave como la seda.

—¿Qué pasa?

—Quería preguntarte por Tripp. Por mi lado no hay novedades. ¿Lo mantenemos apartado por ahora o quieres escalar?

Me recuesto en la silla y me paso una mano por la mandíbula; el roce de la barba me centra. La presión en el pecho no se alivia. No lo ha hecho desde la noche en que murió mi padre.

—¿Dónde estamos con él? —pregunto—. Exactamente. He estado hasta arriba. Ponme al día.

—Sigue retenido —dice Rhodes—. Vin dijo que la orden vino de ti. Hemos repasado lo que está dispuesto a soltar, pero no hay nada concreto sobre lo que estaba haciendo con los Duvall. No hay prueba de que supiera en qué se estaba metiendo. Es posible que no lo supiera.

Aprieto los dedos alrededor del móvil mientras me tiro de la barba.

—La pregunta es: ¿crees que está mintiendo?

Hay una pausa. Rhodes se toma su tiempo para considerar la respuesta.

—Creo que está asustado —dice—. No es estratégico ni ambicioso. Leal, si eso todavía importa. Pero lo bastante descuidado como para causar daño sin querer. Así que, quisiera o no causar problemas, los causó. Y eso es peligroso.

Vin ve un activo comprometido. Yo veo un sistema expuesto por la costura equivocada, en el peor momento posible.

—No me interesa hacer un escarmiento con él —digo finalmente—. Quiero claridad. Si tocó algo que no debía, necesito saber cómo. Si alguien lo utilizó, necesito saber quién y por qué.

—Tiene sentido —dice Rhodes—. Así que mantenemos las cosas como están por ahora: él no se va, nosotros no escalamos.

—¿Dónde está?

—Un almacén cerca de Elysian Fields. Está custodiado y aislado. ¿Quieres intentar hablar con él otra vez? Ahora que las cosas se han calmado un poco, quizá le saques algo más. Puedo reunirme contigo allí.

—Voy, pero quiero hacerlo solo —mi respuesta es inmediata—. Yo me encargo. ¿Quién está de guardia?

—Guerrard y French. Uno de ellos estará allí.

—Bien. Que esto quede entre nosotros por ahora.

Colgamos. Dejo el móvil y roto los hombros para soltar la tensión. Se acabó de pensar.

Tripp no es la incógnita. Es el punto de entrada. Y si me lleva a quienes mataron a mi padre, no dudaré en creerle.

Pero no voy a sacrificar la pieza equivocada solo para sentir que avanzo.

Me muevo en la silla y el borde de algo se me clava en el pecho. Entonces recuerdo las fotos.

Meto la mano y saco las fotos. Están dobladas, las esquinas gastadas, los bordes arrugados de tanto doblarlas y desdoblarlas. Las repaso de nuevo, buscando algo que se me haya escapado. Tiene que haber algo más.

La cara de Vin me devuelve la mirada.

También la del hombre que mató a mi padre.