QUINCE #2

Permanezco rígida en el asiento del pasajero, con los hombros encogidos, mientras el silencio me presiona desde todos lados. Me recuerda a cuando era niña después de cometer un error que no sabía explicar bien, cuando el castigo no eran gritos, solo espera.

No le tengo miedo. Si se lo tuviera, la tensión sería más sencilla. El miedo tiene bordes contra los que puedes apoyarte. Esto es otra cosa, sin bordes, sin una forma clara contra la que empujar. Es como si estuviera sentada junto a algo contenido por la fuerza, no por la ausencia.

Miro a Ridge de reojo. Su rostro no revela nada.

Tiene la mandíbula tensa, los ojos fijos en la carretera.

Sus manos agarran el volante con tanta fuerza que las venas de los antebrazos resaltan, y la tinta de sus tatuajes se mueve con cada pequeña corrección.

Hay algo controlado y deliberado en él que hace que el silencio parezca intencional, no vacío.

El silencio no está vacío. Está contenido.

—¿Adónde vamos? —pregunto.

—Ya te lo dije. Vas a casa —dice.

Casa. La palabra se asienta de forma extraña en mi pecho.

—Qué repentino —digo—. ¿Al final hice algo imperdonable?

—No se trata de eso.

—¿Entonces de qué se trata? —insisto—. Has dejado claro que soy una moneda de cambio, así que ¿por qué dejarme ir ahora?

Su mandíbula se tensa.

—Porque retenerte ya no me sirve de nada.

El aguijonazo es inmediato, pero no entiendo por qué. Debería estar encantada de irme, de volver a casa.

—Así que soy inútil —digo.

El silencio se extiende.

—Eres libre —dice al fin.

La palabra suena forzada.

—¿No es eso lo que querías?

Me vuelvo hacia la ventanilla y veo pasar las farolas.

—¿Qué pasa ahora? —pregunto en voz baja.

—Esto termina —dice—. Vuelves con tu familia. Yo sigo haciendo lo que hago.

—¿Y eso qué es? —espeto mientras la ira se abre paso al fin—. ¿Coger lo que quieres y tirarlo cuando acabas?

Su mano golpea el volante.

—No me presiones —dice—. Hago esto por ti.

El agradecimiento se me queda atascado en la garganta, pero no respondo.

La ciudad se diluye. La oscuridad se cierra.

Cuando nos detenemos ante las puertas de hierro de la finca de mi padre, Ridge apaga el motor. Al principio no me mira.

—Vendrán a buscarte desde aquí —dice.

Dudo, los dedos curvados alrededor de la manija de la puerta.

—Ridge...

—No —dice.

La palabra es áspera.

—Solo vete.

Salgo a la noche. La verja se abre. Dos de los hombres de mi padre se acercan.

Cuando me doy la vuelta, Ridge ya se está alejando; sus luces traseras desaparecen por el camino.

Estoy sentada en el sillón de cuero del despacho de mi padre, demasiado agotada para moverme, demasiado alterada para descansar.

El reloj de pie hace tictac contra la pared del fondo, cada segundo retumbando en el silencio pesado y denso.

Mi cuerpo pide dormir, pero sé que el sueño no vendrá esta noche.

Hace apenas unas horas, me quedé dormida en la cama de Ridge.

El pensamiento me revuelve el estómago. No porque sea nuevo, sino porque no lo es. Porque alguna parte jodida de mí lo desea.

Pienso en la habitación otra vez, en el colchón, en cómo todo estaba en su sitio. Allí estaba tranquila.

Eso es en lo que no quiero pensar.

Ahora estoy en casa. Libre, según cualquier definición que debería importar. Y mi pecho está hueco de un modo que no sé describir, como si algo que estaba ahí esta mañana ya no estuviera.

El aire aquí está cargado de la colonia de mi padre y el humo rancio de puros. Familiar y abrumador a partes iguales. Se me pega a la piel, se me asienta en los pulmones. Esta habitación solía significar seguridad. Autoridad. Certeza. Esta noche me oprime de una manera que nunca lo había hecho.

Me retuerzo las manos en el regazo. No puedo dejar de moverlas.

Julio dijo que mi padre venía de camino. No sé para qué me preparo. Alivio, furia, interrogatorio, quizá todo a la vez.

La puerta principal se abre. Se cierra. El sonido se propaga por el pasillo, sólido y definitivo. Sé que es él antes de verlo.

Laurent aparece en el umbral. Tiene la misma presencia de siempre, llenando el marco sin proponérselo. Es imponente e intimidante de un modo mucho más aterrador de lo que Ridge jamás fue.

Sus ojos se clavan en los míos, escrutadores.

—Coco —dice—. Gracias a Dios que estás en casa.

Cierra la puerta del despacho tras él. El clic suena como un sello que se cierra. Algo dentro de mi pecho se tensa en respuesta.

Lo entiendo entonces, antes de que siquiera haya cruzado la habitación. Se me corta la respiración un momento.

No escapé de nada. Me transfirieron.

No pregunta dónde he estado ni qué pasó. Pregunta si estoy herida, como si todo lo demás ya estuviera resuelto. Lo que venga después nunca iba a ser decisión mía.

—No estoy herida —digo rápidamente—. Estoy bien.

—¿Te tocó? —Su mandíbula se tensa—. Porque si él...

—No lo hizo —interrumpí rápidamente mientras imágenes de él tocándome por todas partes me asaltaban—. Fue bueno conmigo, papá.

Las palabras sonaron mal en cuanto salieron de mi boca. Demasiado sinceras, demasiado ansiosas. No lo va a dejar pasar.

Su expresión cambió; la ira dio paso a la confusión.

—¿Bueno contigo? Te secuestró.

—Lo sé —dije—. Pero no me hizo daño. Me alimentó, se aseguró de que estuviera a salvo y me trató como a un ser humano.

—Estás llorando —dijo, entornando los ojos—. Pienses lo que pienses que hizo, mírate.

Me froté la cara, frustrada conmigo misma.

—Estoy llorando porque todo pasó de golpe, y nunca me has preguntado cómo me sentía. Te importaba más odiarlo a él que preocuparte por mí.

Exhaló bruscamente y cogió el móvil para mirar las notificaciones. Increíble.

—Creían que maté a su padre —dijo.

Las palabras impactaron con fuerza.

—¿Qué?

—Robert Stone. Alguien lo asesinó. Ridge creyó que yo lo ordené.

La imagen de la fotografía me vino a la mente. El hombre con la marca de nacimiento. La voz de Ridge cuando me habló de su padre. Tensa. Controlada. Conteniendo algo.

—¿Cuándo? —pregunté.

—El jueves o viernes —tomó un trago—. La ciudad ha estado tensa desde entonces. Los Stone querían sangre.

—¿Lo hiciste? —pregunté, odiando tener que hacerlo.

—No —dijo bruscamente—. No lo hice. No traería ese tipo de guerra sobre nosotros. Se dedican a la logística; de todos modos, no tendría nada que ganar con eso.

Le creí.

—Entonces, ¿por qué Ridge pensaría eso?

—Porque alguien quería que lo pensara —se pasó una mano por el pelo—. Uno de los temporales que contrato en los muelles estuvo involucrado, al parecer, y les dijo que yo lo había contratado. Fue mentira, por supuesto, pero las apariencias mandan.

Se me revolvió el estómago.

—Y Ridge —dije lentamente—. Cuando se enteró...

—Al principio intenté razonar con él, le dije que era un malentendido y esperaba que te devolviera de inmediato —dijo Laurent—. Pero no lo hizo, así que me aseguré de que entendiera el precio de retenerte.

El recuerdo de Ridge diciéndome que volvía a casa afloró de nuevo. Escuché la tensión en su voz y noté que no me miraba.

—Por favor, no lleves esto más lejos —dije—. No me hizo daño. No es lo que piensas.

Laurent me estudió.

—Lo estás defendiendo.

—Te lo estoy explicando —dije—. Hay una diferencia.

—Pasaste días con él —respondió—. No confundas la supervivencia con el apego.

No respondí porque la verdad es peor que eso.

—Papá, confía un poco en mí. Podemos estar en desacuerdo, pero ya estoy en casa —dije—. Él me trajo a casa. Dejémoslo estar, por favor.

La mandíbula de Laurent se tensó.

—Te quedarás aquí hasta que esto se calme.

—No quiero estar encerrada otra vez —dije en voz baja.

—Aquí se hace lo que yo digo —respondió.

Asentí, pero no estaba de acuerdo.

Mi habitación de la infancia no ha cambiado. Las mismas paredes, la misma cama, las mismas sábanas suaves de color lavanda. Me senté en el borde, mirando el suelo, esperando un alivio que no llegó.

En cambio, la presencia de Ridge se impuso. Los pensamientos sobre él no están ligados al miedo ni al cautiverio, sino a una versión más tierna de él que nunca debí llevar conmigo. Recuerdo el cuidado que me mostró cuando estaba completamente en su poder.

Mi cuerpo reaccionó antes de que pudiera detenerlo, no con pánico ni temor, sino con una conciencia sorda que se tensó y se negó a soltarme.

No es tanto deseo como reconocimiento, algo que se asienta en un lugar más profundo que el pensamiento, como si mi cuerpo hubiera llegado a una conclusión que mi mente aún se niega a aceptar.

Esa comprensión no calma nada. Me inquieta.

No es un monstruo. Esa es la parte que no me suelta. Debería tenerle miedo, debería odiarlo, según cualquier criterio razonable. Me secuestró. Me encerró. Decidió cuándo dormía y dónde estaba.

Pero aun así, mi pulso no se dispara de miedo cuando pienso en él. Se tensa con algo más agudo. Más complicado.

Una atracción que no pedí y con la que no sé qué hacer.

Me llevé la palma al esternón, el latido sólido y real bajo la mano, y respiré hasta que la habitación volvió a enfocarse. Las paredes familiares. La cama en la que crecí. La autoridad silenciosa de esta casa.

Esto es seguridad, me dije. Pero mi cuerpo no escuchó.

—Esto es libertad —dije en voz alta. Por más que lo repita, las palabras no calan.

Me recosté y miré el techo, escuchando el silencio extraño de una casa que siempre me ha pertenecido, aunque no es mi hogar. En algún lugar entre estas paredes y el búnker que dejé atrás, algo cambió. Y sé, sin ninguna duda, que lo que Ridge Stone hizo para liberarme no puso fin a nada.

Solo me hizo consciente de lo que no quiero.