Ridge

ONCE

Me alejo porque tengo que hacerlo.

No porque el momento haya pasado, sino porque no lo hizo. Le doy la espalda antes de que mi cuerpo anule el poco sentido común que me queda.

Sé que sigue ahí de pie. Siento su mirada sobre mí mientras pongo distancia entre nosotros.

La sala de estar está en penumbra, silenciosa, igual que antes. Me detengo cerca de la consola y la miro sin tocar nada, apretando y aflojando los puños.

Aquí es donde necesito estar, lejos de ella, lejos de la línea que ya crucé anoche y que no tengo derecho a cruzar de nuevo.

No es cuestión de deseo. Es cuestión de control.

Respiro hondo y obligo a mis hombros a relajarse. Dale un minuto. Deja que el calor se disipe. Puedo volver una vez que baje la temperatura, y terminar la noche sin empeorar las cosas.

—Ridge.

Eso es todo lo que dice. Tira de mí, y sé que no tengo ninguna oportunidad.

Mierda.

No respondo, y no me muevo de inmediato. Me quedo ahí y dejo que la palabra resuene en mí, tratando de mantener el equilibrio ante lo que despierta.

Cuando me doy la vuelta, ya sé que la contención no me acompañará.

La cocina huele a ella. La encimera está húmeda donde la limpió, y ella está de pie con las manos apoyadas en el borde, mirándome, esperando ver si volveré.

Durante un segundo, ninguno de los dos habla.

Su manga roza mi muñeca cuando se mueve. El contacto es accidental, pero es suficiente.

Lo que aguantó anoche cede con la misma rapidez ahora, a pesar de mi certeza entonces de que no era más que un desahogo.

La respiración de Coco se entrecorta cuando me giro hacia ella. Se da cuenta de todo. Eso es parte del problema.

No me doy tiempo a pensar.

La agarro antes de convencerme de lo contrario y la giro contra la encimera. El sonido que hace cuando su espalda golpea el borde es quedo y sorprendido, como si estuviera enfadada consigo misma por haberse dejado pillar desprevenida.

Pero no se resiste. Y sus ojos me dan el permiso que necesito para continuar.

Mis manos se cierran en torno a sus caderas. El dolor estalla en mi mano derecha cuando aprieto, la piel aún demasiado sensible para una presión que no me molesto en suavizar.

—Ridge —dice, como una advertencia, o tal vez una invitación.

Atraigo su cuerpo hacia el mío y la beso. Con fuerza. Sin paciencia. Sin pretensiones.

Ella me devuelve el beso con la misma rapidez, hunde los dedos en mi nuca y tira con fuerza para acercar mi boca. No hay vacilación. No hay tanteo. Como si hubiera tomado la decisión medio segundo antes que yo y se negara a disculparse por ello.

Todo sucede tan rápido que no hay tiempo para considerar las consecuencias o sopesar si esto es un error. Mi cuerpo ya ha decidido.

La presión se acumula en lo bajo del vientre, aguda e insistente, la sangre acudiendo adonde no quiero.

Su boca está cálida y abierta contra la mía, sus gemidos suaves calándome hondo, aflojando algo que mantengo cerrado solo por instinto.

Cuando mi mano se desliza entre nosotros, el calor húmedo me golpea de golpe, innegable, y la última línea de contención se quiebra.

Le subo la camisa, más y más, hasta que no queda nada entre mis manos y su piel. Le bajo el sujetador y sus pechos quedan libres, pesados y encendidos.

Se me corta la respiración antes de poder evitarlo. Ella inclina la cabeza ligeramente hacia atrás, dejando expuesta la larga línea de su garganta, y la recorro con los dedos, sintiendo su pulso saltar bajo mi tacto.

Forcejeo con la cinturilla de sus mallas, las manos de repente torpes, impacientes. Ella emite un sonido bajo de frustración y toma el control: se las baja por las caderas y sale de ellas mientras yo me quito los pantalones sin apartar la mirada.

Piel contra piel. La suya está húmeda de calor, la mía hipersensible.

El corazón me late con fuerza suficiente para retumbarme en los oídos mientras la levanto sobre la encimera y me coloco entre sus rodillas. Mi erección presiona contra su muslo, y el contacto me atraviesa como una descarga.

Ya está lista, ya está cálida. La prueba me cubre los dedos cuando la toco de nuevo. No es triunfo, ni victoria, sino algo más caótico.

Aprieto el agarre mientras mi cuerpo se tensa contra la mentira que me estoy contando sobre lo que hago aquí con ella. Empujo dentro de ella una vez, con fuerza suficiente para que jadee y se agarre a mis hombros. El sonido golpea algo en mi pecho y se queda ahí.

No me contengo ni lo alargo. La encimera se me clava en los muslos mientras empujo dentro de ella, rápido y sin freno. Como si, mientras siga moviéndome, no tuviera que pensar.

Ella se aferra a mí, con la respiración entrecortada, mi nombre escapándosele sin cálculo.

Y ahí es cuando mi cuerpo me traiciona. No es la lujuria, sino la conciencia de cada uno de sus movimientos y sonidos. Mi nombre en sus labios, en este momento, lo convierte en algo mucho más.

Salgo de golpe, ignorando su gemido de sorpresa, y la bajo. Me mira como si estuviera a punto de protestar, ojos oscuros, labios enrojecidos, pero no le doy la oportunidad.

—Dormitorio —digo.

La llevo en brazos sin preguntar, porque necesito su peso, la prueba sólida de su cuerpo contra el mío.

Ella no se resiste. Sus manos permanecen en mis hombros, sin aferrarse, sin alejarse.

El dormitorio lo ralentiza todo, lo quiera o no. La luz es más tenue, el aire más denso. Es el tipo de silencio en el que cada movimiento cuenta.

La dejo en el borde de la cama y me arrodillo en el suelo frente a ella.

No es sumisión, sino control vuelto hacia dentro. Una pausa que elijo en lugar de un momento impuesto sobre ella.

Durante un instante, solo nos miramos.

Tiene el pelo revuelto. La boca enrojecida e hinchada por mi beso. No hay cálculo en sus ojos ahora mismo. Ningún ángulo. Solo una mirada vulnerable, fija en mí como si esperara lo que va a pasar.

Apoyo las manos en la cama a ambos lados de sus muslos y me detengo ahí. La mano derecha me duele bajo la presión, pero no me importa. Cada músculo de mi cuerpo está tenso por el esfuerzo.

La cocina fue hambre e instinto. Esto es diferente.

El pulso me martillea en el pecho, mi cuerpo ya la desea con urgencia. Pero me mantengo quieto, esperando, decidido a saber que ella quiere esto, que me quiere a mí, antes de terminar lo que empezamos.

Ella extiende la mano primero y entrelaza los dedos con los míos. Tira suavemente, pero sin timidez. El gesto me atrae hacia delante, y el mensaje queda tan claro como cualquier palabra que pudiera haber dicho.

La agarro de nuevo, pero esta vez me tomo mi tiempo. Deslizo las manos por sus hombros, bajo por sus brazos, sintiendo el temblor, cómo cambia su respiración bajo mis caricias. La estoy conociendo en lugar de tomarla.

Ella me observa hacerlo. No me apresura ni aparta la mirada.

Y ese consentimiento silencioso me afecta más que cualquier cosa que haya hecho hasta ahora.

Cuando entro en ella de nuevo, es más lento, más profundo. Me quedo ahí un segundo más de lo necesario, los antebrazos apoyados a cada lado de su cabeza, la respiración irregular.

Sus piernas se enroscan alrededor de mi cintura. No es urgente ni posesivo. Es un ancla que me mantiene en mi sitio.

Mantengo los ojos abiertos esta vez. Ese es el error.

Ella me sostiene la mirada sin inmutarse. No sonríe ni intenta suavizar lo que está pasando entre nosotros. En cambio, mantiene mi atención y me deja verla, vulnerable y serena.

Algo se me aprieta con fuerza en el pecho. Se me entrecorta la respiración. La forma en que la sujeto cambia sin que yo lo pretenda.

Reduzco el ritmo.

El cambio no es dramático, pero es deliberado. Me muevo con más cuidado ahora, consciente de cómo responde su cuerpo a cada movimiento mío, consciente de que si presiono demasiado, no solo tomaré el control: lo perderé por completo.

Los sonidos que hace son más quedos, más cerca de mi oído. Sus manos suben por mi espalda y se quedan ahí, firmes y reconfortantes, sujetándome en vez de empujarme a seguir.

Cuando por fin me corro, me sacude con fuerza, el cuerpo estremeciéndose a pesar de mi esfuerzo por contenerlo. Me retiro en el último segundo y termino contra su piel, el aliento desgarrándose mientras hundo el rostro en su hombro hasta que el pulso se me calma.

No digo nada que no pueda retirar. Ella tampoco.

El silencio se mantiene, pesado pero intacto, como si ambos fuésemos conscientes de la línea que cruzamos y eligiésemos no nombrarla todavía.

Yacemos enredados, su cabeza descansando contra mi pecho. El latido me sigue fuerte, irregular, un recordatorio de que esto no se ha asentado como debería.

Miro al techo y no me muevo. Esto no fue una jugada.

Despierto con Coco a mi lado, su respiración pausada rompiendo el silencio de la habitación.

Todavía está oscuro. La luz artificial del día aún no se ha encendido. Sin reloj. Sin marcadores. Solo el zumbido bajo del búnker y el ritmo lento y uniforme de su respiración contra mi pecho.

Me permito mirarla.

Tiene el pelo enredado por el sueño, un brazo metido debajo de la cabeza, el otro apoyado contra mí con la pesadez relajada de alguien que nunca se planteó moverse. Ese detalle pesa más de lo que debería.

Ese detalle pesa más de lo que debería.

No hay actuación en ella ni siquiera ahora. Ninguna tensión vigilante. Solo ella, cálida y sólida a mi lado, como si este fuera el lugar donde espera estar.

Esa expectativa es el problema.

Mi padre me advirtió desde joven que no confiara en nadie. Especialmente en los hijos de hombres que se crean enemigos como Laurent Boudreaux. Y sin embargo aquí estoy, acostado junto a su hija, dejando que la proximidad haga lo que hace cuando dejas de prestarle atención.

Cada parte de este arreglo vive al borde de algo peligroso. Desearla. Mantenerla cerca. Saber exactamente quién es y lo que significa su apellido. Es una apuesta con las cartas marcadas, y aun así entré.

El sueño no vuelve. Me muevo con cuidado y me deslizo fuera de la cama sin despertarla; la ausencia repentina de su calor me afecta más de lo que quisiera. Me quedo ahí un momento, mirándola, mientras un nudo se me forma en la boca del estómago que no tengo ningún derecho a alimentar.

Necesito concentrarme y trabajar, recordar lo que cuesta el control cuando dejas de ejercerlo.

Salgo de la habitación en silencio y me dirijo a la sala de cine. Las cámaras de seguridad cobran vida, cada ángulo del búnker y del terreno de arriba desfilando en secuencia familiar. La rutina me estabiliza. Siempre lo ha hecho.

Entonces la veo.

La marca de tiempo indica justo antes de que yo regresara al búnker. Está en el estudio, moviéndose con cuidado y deliberación mientras revisa los cajones.

El pulso se me acelera mientras adelanto la grabación: la veo encontrar algo, examinarlo, salir de la habitación.

Desliza lo que sea bajo el colchón de la habitación de invitados. Congelo la imagen. Durante un largo segundo, me limito a mirar la pantalla. Así que esto es lo que ha estado haciendo con la libertad que le di.

Algo frío atraviesa la ira casi de inmediato. Es la hija de Laurent Boudreaux en una habitación cerrada, y yo le di libertad y proximidad y, por lo visto, un cajón que no cerraba bien.

¿Quién era yo para pensar que merecía algo más de ella?

Lo reproduzco de nuevo, más lento esta vez, grabándome cada movimiento en la memoria.

Cruzo el pasillo y levanto la esquina del colchón.

Las fotografías aparecen a la vista. Son antiguas, a juzgar por el amarillamiento de los bordes, todas en blanco y negro, con las esquinas dobladas como si las hubieran manejado más de una vez.

Las reviso con el rostro impasible hasta que veo a Vin.

Está sentado frente a alguien en un rincón oscuro de lo que parece un bar o una trastienda. La imagen es granulosa, pero su postura es inconfundible. Alerta. Controlada. En plena faena.

Esa parte tiene sentido.

La siguiente no. La marca de nacimiento es inconfundible. Es el maldito hombre que degolló a mi padre.

Aprieto con tanta fuerza que el papel se arruga. El recuerdo me asalta de golpe. El recuerdo del almacén me asalta de golpe. El olor de aquel lugar. Mi padre en aquella silla, la quietud de su cuerpo, lo que ya le habían hecho antes de que yo llegara.

La ira me atraviesa con tanta fuerza que tengo que quedarme quieto y dejar que pase antes de actuar. Vin me dijo que se había encargado de él. Nunca le pregunté qué significaba eso exactamente, y no quería saberlo.

Lo que quiero es al hombre que dio la orden, no a la mano que usó para ejecutarla. Laurent Boudreaux es el que importa. Siempre ha sido el que importa.

Examino el resto de las fotografías, tratando de entender por qué mi padre las guardó. Por qué Coco estaba interesada en ellas y, lo que es más importante, por qué las escondió.

Ver a Vin allí no me genera ninguna duda. Su lealtad está fuera de toda duda. Se crió junto a nosotros, mi padre confiaba en él, y las mismas reglas lo forjaron. Si estuvo cerca de este hombre, fue porque mi padre lo puso allí por una razón.

Esa certeza se mantiene.

Lo que no tengo claro es Coco, y por qué estas fotografías son importantes para ella.

Cada momento tranquilo de anoche cobra un significado diferente ahora. Cada mirada. Cada roce. Confié en la proximidad cuando debería haber confiado en el instinto.

El teléfono vibra en el suelo y el sonido corta bruscamente el silencio de la habitación. Lo agarro sin apartar los ojos de las fotografías y veo que es un mensaje de Vin.

Tengo noticias de Laurent. Su hombre me respondió ayer por la noche, tarde. Aceptó la reunión. Sigo pensando que es un riesgo, pero si la quieres, está fijada para mañana por la noche. Llama cuando veas esto y repasamos los detalles.

Exhalo lentamente, obligando a la ira a convertirse en algo útil.

Esto es.

La reunión que tanto he buscado. La primera vuelta de tuerca de verdad.

Escribo un mensaje a Clara.

Despeja mi agenda para mañana. Nada que no sea esencial.

Su respuesta llega casi de inmediato.

Ya está hecho. Me lo imaginaba.

Por eso la contraté.

Sea cual sea el juego que Coco cree que está jugando, acaba de dejar más claro lo que está en juego, no más confuso. Dejé que esto se complicara de una forma que no puedo permitirme. Dejé que mi polla me convenciera de que esto era algo más de lo que es.

Ella es parte de la ecuación. Nada más.

Laurent Boudreaux está por fin a mi alcance. Es hora de actuar en consecuencia.