Ridge #3

Dentro, la luz es tenue y el ruido, contenido. El humo flota en el aire, envuelto en murmullos y tintineo de copas. Es temprano y los reservados no están llenos, pero nadie aquí desentona. Caras conocidas. Conversaciones privadas. Nadie presta atención si no hay motivo.

Siempre ha cumplido su función.

Vin ya está allí. Se levanta al verme, con expresión serena pero con tensión contenida.

El camarero me localiza con la mirada antes de que cruce la sala y asiente: sabe lo que quiero. Me siento frente a Vin y un bourbon aparece sin mediar palabra.

No se anda con rodeos.

—Bueno, ¿qué pasa con Tripp?

Le lanzo una mirada dura mientras noto el calor subiéndome por el pecho. Lleva todo el día insistiendo con Tripp.

—Te interesa mucho el tema —digo con tono cortante, y veo que Vin retrocede un poco—. Tripp está sudando la gota gorda. Resulta que ha estado arrimándose a la gente de Duvall. O eso creía él.

Vin arquea una ceja y aprieta los labios.

—¿Quieres que lo quite de en medio? Lo hago ahora mismo.

—Todavía no —digo con calma—. Afirma que actuaba siguiendo órdenes. El problema es que no sabemos si es verdad o si se inventó la historia a posteriori.

Vin me observa un momento.

—Y no pudo decir quién le dio esas instrucciones.

—Según él —digo—, le llegó el aviso por un canal de cumplimiento normativo. Sin nombre. Sin seguimiento. Dice que la directiva estaba diseñada para ser puntual. Una tarea única que caducaba en cuanto se acusaba recibo.

El rostro de Vin se ensombrece.

—Qué historia tan conveniente para alguien que no puede aportar ni una sola prueba.

—Muy conveniente —coincido—. Por eso no me la trago sin más. Pero tampoco es imposible. Mi padre hacía pruebas así, sin avisar. No necesitaba dar la cara para ver cómo reaccionaba alguien ante la incertidumbre.

Vin se echa hacia atrás con la mandíbula apretada.

—O Tripp busca desesperadamente un chivo expiatorio porque sabe lo que pasa cuando nos traicionan.

—Puede ser —digo. Mantengo la voz serena, pero con un filo de acero—. Pero hasta que no sepa si alguien lo utilizó o si él usó el nombre de mi padre como tapadera, esto no va de castigar a nadie.

Vin me observa.

—Lo dejas vivir por una simple teoría.

—Lo dejo vivir porque quiero respuestas —digo—. Si Tripp fue el intermediario, averiguaré quién abrió la puerta. Y si tuvo algo que ver con la muerte de mi padre, directa o indirectamente, no dudaré.

Se hace el silencio.

—Pero no voy a matar al hombre equivocado solo por hacer algo —concluyo—. Ya decidiré cuando tengamos todas las respuestas.

Vin me sostiene la mirada y asiente despacio, pero hay algo intenso en sus ojos, como si estuviera tanteando el terreno, buscando alguna fisura.

—Sí, lo entiendo —dice con cautela—. Pero no sé cuánto puedes fiarte de lo que dice a estas alturas. Dirá lo que sea con tal de calmarte.

Vin sigue insistiendo, y eso me toca una fibra sensible, un picor justo bajo la piel. Lo contengo y me obligo a continuar.

Vin no está acostumbrado a que yo mande, y puede que esté demasiado susceptible. Tengo que dejar las emociones a un lado. Es mi decisión, y punto.

—Los Boudreaux —digo, cambiando de tema. Una descarga de adrenalina me recorre el cuerpo.

Vin se yergue y su rostro se ensombrece.

—Sí. Sobre eso...

—Como sabes, saben que la tenemos —lo corto, con voz baja pero firme—. Obviamente. ¿Sabemos cómo se enteraron?

—Sigo esperando que Wells me diga algo. En la calle no he encontrado nada.

—Se acabó quedarse de brazos cruzados. Me cabrea que se me hayan adelantado. Quiero sacarle partido a la baza que tenemos con Coco.

Vin arquea las cejas y un destello de interés le cruza el rostro.

—¿Qué tienes en mente?

Echo un vistazo al bar. Las luces ámbar apenas atraviesan el humo denso que flota en el aire. Aquí las conversaciones quedan ahogadas, engullidas por reservados de terciopelo y madera vieja impregnada de décadas de licor derramado y secretos aún peores. Me inclino hacia delante y bajo la voz.

—Organiza una reunión con Laurent —digo—. Quiero que me mire a los ojos cuando explique por qué ordenó asesinar a mi padre.

Vin aprieta los labios y guarda silencio un instante.

—Eso es subir mucho la apuesta.

—Quiero respuestas —continúo—. Y quiero que entienda que alguien las va a pagar.

Vin asiente una vez.

—Así que lo haces sudar.

—Más que eso —dejo que las palabras calen—. Quiero que vea las consecuencias que se buscó. Y si no me gusta lo que dice, me aseguraré de que entienda lo que significa perderlo todo de verdad.

Vin me estudia, se recuesta y cruza los brazos mientras lo sopesa.

—Estás enviando el mensaje correcto, Ridge. Tu padre habría querido que respondieras exactamente así.

Esbozo una breve sonrisa.

—Quiero que sienta el daño que causó, de maneras que no pueda reparar.

Doy un sorbo a mi bebida.

—Organízalo en algún lugar privado. Un sitio al que entre por voluntad propia. Cómodo para que no salga huyendo. Controlado para que no olvide con quién está tratando.

La sonrisa de Vin es breve.

—Me encargo.

—Bien.

Me recuesto y el asiento cruje bajo mi peso. El olor a whisky y humo se pega a mi chaqueta.

En algún rincón de mi cabeza, mi mente se escapa bajo tierra, sin que la llame. Coco en el búnker, recorriendo el espacio, tocando cosas que nunca estuvieron destinadas a sus manos.

Sigo volviendo a la imagen de ella mientras se mueve por las habitaciones, pasa los dedos por el borde de la encimera, observa el jardín hidropónico como si lo estuviera catalogando. Hay un extraño consuelo en imaginarla como en casa en un espacio que mi padre construyó para que fuera invisible.

Lo empujo de vuelta a donde pertenece y termino mi bebida.

—Estamos poniendo sobre aviso a todos los Boudreaux —añado—. Empezando por él. Todo lo que valore está en juego.

Vin levanta su vaso y me observa por encima del borde. Su sonrisa tiene un filo cortante.

—Por mantener nuestra infraestructura intacta.

Choco mi vaso con el suyo y doy un largo trago. El whisky quema al bajar.

Bien.

Necesito esa quemazón esta noche.