Ridge

CINCO

Es la tercera vez que voy a verla desde el amanecer, y en cada ocasión se ha reajustado.

La ventana no funcionó, las preguntas no funcionaron, y lo que esperaba sacarme cuando mencionó la recaudación de fondos tampoco funcionó, así que ahora está sentada en el borde de la cama con los brazos cruzados y la barbilla levantada, examinando la habitación con la paciencia concentrada de alguien que aún no se ha quedado sin ideas, solo sin opciones.

Es inteligente. Es metódica. No se deja llevar por el pánico, sino que redirige. Que se haya quedado callada desde nuestro último intercambio me dice que ha pasado a una fase diferente, menos reactiva, más calculadora. Es la versión de ella a la que debo prestar más atención.

Me he asegurado de que tenga agua y algo de comer, y ha aceptado ambas cosas sin convertirlo en una batalla. Me satisface que sea lo bastante práctica como para mantenerse funcional incluso cuando está furiosa. Es información útil.

Mi teléfono vibra antes de que pueda decir nada.

Miro el nombre y maldigo en voz baja, alejándome de la puerta para atender la llamada.

—Habla, Rocco.

Su voz suena tensa y cautelosa.

—Ridge. Me enteré de lo de tu padre. Lamento tu pérdida, pero tenemos un problema.

—No —digo—. Lo que tienes es un mal momento.

Un breve silencio.

—La gente está nerviosa. Las autorizaciones se están ralentizando. Todos esperan a ver qué pasa con Stone Intermodal.

Ahí está. Lo que esperaba que alguien dijera en voz alta.

—No va a pasar nada —digo, con voz neutra y firme—. Las cosas funcionan exactamente como funcionaban ayer. Mismos términos, mismas expectativas, mismos plazos.

—Es fácil decirlo desde donde estás —responde Rocco—. Más difícil de convencer cuando todos observan para ver si la empresa aguanta sin Robert.

La irritación me sube por dentro, el calor me quema el cuello.

—Entonces diles que aguanta. Nos vemos en la oficina del muelle en cuarenta y cinco minutos, y zanjamos esto en persona.

Una pausa.

—De acuerdo. Allí estaré.

Cuelgo y me vuelvo hacia la habitación.

Coco me observa con la atención particular de alguien que acaba de catalogar todo lo que ha podido de una conversación telefónica a medias. Sus ojos oscuros se mueven del teléfono a mi cara con una expresión cuidadosamente neutral que no tiene nada de neutral.

Ha escuchado lo suficiente para saber que lo que me ha apartado es importante, y ya está decidiendo qué hacer con esa información.

Le sostengo la mirada un momento, sin revelar nada, luego retrocedo y cierro la puerta, echando la llave hasta que oigo el clic.

En el pasillo, busco el número de Gabe. Responde al primer tono.

—Necesito que vengas a la cabaña —digo—. Tengo que volver a la ciudad unas horas. ¿A qué distancia estás?

—Cerca, como pediste. Estoy en un bar a cinco minutos —dice—. Voy para allá.

Cuelgo y me vuelvo hacia la puerta, la abro y la empujo. Sigue en el borde de la cama, con una compostura que delata el esfuerzo por parecer tranquila, serena y controlada.

Ese tipo particular de compostura controlada, el esfuerzo bajo la quietud, lo percibo de un modo para el que no tengo tiempo, así que lo aparto.

—Volveré en unas horas —digo—. Te quedas aquí.

Levanta ligeramente la barbilla. No dice nada, pero su mirada comunica todo lo que ha decidido no expresar.

—No te voy a dejar aquí sin nada —añado—. Cartas, un libro. ¿Qué prefieres?

Me estudia un momento, y entonces la compostura cede lo justo para dejar entrever algo más: su boca se curva con una dulzura deliberada que es pura actuación y aun así efectiva.

—¿Qué tal un iPad?

Casi se me escapa la risa antes de contenerla.

—¿Crees que voy a darte una pantalla?

Insiste: labio inferior hacia delante, ojos muy abiertos, el número completo, y lo mantiene el tiempo suficiente para dejar claro que sabe exactamente lo que hace y lo hace de todos modos, lo cual resulta más desarmante que si hubiera intentado ocultar el cálculo que hay detrás.

La observo sin reaccionar, o casi, lo bastante como para que no importe.

—Cartas o un libro —digo—. Es lo que hay.

Mantiene la expresión un momento más, luego la abandona con una pequeña exhalación que podría ser frustración o diversión.

—Bien. Cartas.

Asiento y cierro la puerta, cojo la baraja del cajón de la cocina donde la dejé esta mañana y vuelvo para encontrarla exactamente donde la dejé. Levanta la vista cuando entro, y sus ojos se desplazan hacia las cartas con algo que no es exactamente alivio, pero se le parece.

Le lanzo la baraja y la atrapa con destreza. Sus dedos se cierran alrededor de ella de inmediato, y baja la mirada hacia la caja roja y blanca con la concentración particular de alguien que agradece algo pequeño y se niega a demostrarlo.

Tres golpes en la puerta principal rompen el momento. Cierro la puerta del dormitorio tras de mí y cruzo hacia la entrada.

Gabe Sellman llena el umbral como siempre, con ese tipo de presencia que no necesita anunciarse. Extiende la mano izquierda y yo se la choco con la mía, protegiendo la derecha vendada.

—Ridge. —Su mano se posa en mi hombro y se queda allí el tiempo justo para que importe—. Lamento lo de tu padre. Reeves quería que estuviera aquí.

—Lo sé —digo—. Me alegro de que hayas venido.

Entra, y el ligero ajuste en su forma de caminar por la prótesis es lo único que delata que no está en plena forma.

Tres misiones, una bomba en la carretera a las afueras de Ciudad de Kuwait, y entra en habitaciones como esta sin vacilar.

Es el mejor amigo de Reeves desde antes de que ambos se alistaran, lo que lo convierte en lo más cercano a una familia a la que confiaría algo que no puedo poner en manos de nadie más.

Señalo el pasillo con la cabeza.

—Está en la habitación del fondo. Lista, testaruda, y ya está buscando la manera de salirse con la suya. No se la des.

—¿Cómo quieres que lo lleve?

—Se queda en la habitación. Agua, comida, lo que necesite para estar cómoda. La puerta permanece cerrada con llave, la estés vigilando o no, y si te pone a prueba, mantente firme sin convertirlo en un enfrentamiento.

Hago una pausa.

—Es nuestra baza. No es un problema que resolver ni una amenaza que neutralizar. Volverá a casa cuando su padre haga lo que tiene que hacer, así que mientras tanto no le toca nadie un pelo.

Gabe asiente una vez, de esa forma que indica que ya lo había entendido antes de que terminara la frase.

—Y no dejes que te manipule —añado—. Es más calculadora de lo que parece.

Se le dibuja un amago de sonrisa en la comisura de los labios.

—Anotado.

—Llámame si algo cambia. Lo que sea.

—Lo tengo controlado —dice sin más, y le creo porque Gabe Sellman jamás ha dicho que controla algo cuando no es así.

Le doy una palmada en el hombro y me dirijo a la puerta.

Recojo la chaqueta de la silla junto a la puerta y me dirijo al coche. La grava cruje bajo mis botas en el silencio de la mañana.

El Aston está donde lo dejé, fuera de lugar en el campo. La línea de árboles lo rodea por todas partes.

Paso la mano por la puerta antes de comprobar el peso en la cintura. Costumbre, no teatro. Voy armado porque no quiero que nadie confunda el duelo con debilidad. No pienso dejar que me pillen desprevenido después de lo que le pasó a mi padre.

Me deslizo en el asiento del conductor y lo guardo debajo. Estará lo bastante cerca si lo necesito. Y apartado si no.

El rugido del motor al arrancarlo calma algo en mi pecho que llevaba inquieto desde que desperté.

La oficina del muelle está a cuarenta y cinco minutos. Rocco estará allí esperando que apague un fuego, y después de Rocco vendrá otro, y después de ese otro más. Así van a ser las próximas semanas mientras el sector decide si los Stone aguantan o se desmoronan.

Van a descubrir que aguantamos.

Bajo por el camino de grava sin mirar por el retrovisor.

Voy a medio camino de la carretera cuando marco el número de Clara. Contesta al primer tono.

—Buenos días, Ridge.

—¿Cómo va todo? —pregunto.

—Estable —dice sin dudarlo—. Los turnos de noche están confirmados. Dos retrasos en la terminal oeste por el tiempo, ya redirigidos. Nada se ha complicado.

—¿Alguna llamada que tenga que atender?

—Todavía no. He pospuesto todo lo que no era urgente para mañana. Te aviso si cambia.

—Bien —digo—. Que siga rodando.

—Siempre —responde, siempre un paso por delante.

Ya ha colgado antes de que pueda responder, que es exactamente la razón por la que la contraté.

Salgo a la calle y la ciudad pasa de largo mientras el cielo se aclara. Sea lo que sea lo que se cuece bajo la superficie, los puertos funcionan. Las rutas están abiertas. El trabajo sigue adelante.

El teléfono suena por los altavoces de la consola antes de que deje atrás la arboleda. La voz de Vin llega sin preámbulos.

—Tenemos un problema de cojones.

—Te quedas corto. ¿Qué pasa?

—Luc Peridot fue detenido anoche. Pelea de bar en el Barrio Francés. Está en el calabozo y no saldrá hasta mañana como pronto.

Dejo que la información cale un momento.

Luc es el tipo de persona que toda operación de este tamaño tiene exactamente una.

Lleva veintitrés años en la terminal, conoce a cada supervisor por su nombre y cada peculiaridad del flujo de trabajo por instinto.

Es el hombre al que llaman los jefes del muelle cuando algo tiene que moverse y el papeleo no cuadra del todo.

No hace nada ilegal, al menos que yo sepa. Simplemente sabe cómo funciona todo mejor que nadie, lo que en un negocio que se mueve por relaciones y tiempos vale lo mismo.

—El contenedor del Starlight llega esta noche —digo.

—Sí —dice Vin—. Y sin Luc allí para guiarlo, los supervisores de la terminal van a seguir el protocolo estándar al pie de la letra. Eso significa retrasos, que el envío se quede parado, que aparezca en los informes de atrasos que todos los socios nerviosos ya están vigilando.

—¿Cuánto tiempo se queda parado si nadie lo mueve?