Ridge #4

—Esto termina con Laurent Boudreaux pagando por lo que hizo —digo—. Es el único resultado que me interesa.

Ya estoy pensando en cómo va a salir esta mierda, repasando las variables, ya más allá de mañana por la noche, en la conversación que voy a tener con Laurent Boudreaux cuando por fin se quede sin opciones.

Debería haber sabido que los Stone no se echan atrás.

Sentado en el asiento trasero del SUV oscuro con el motor al ralentí, observo la noche inusualmente negra, inquietantemente silenciosa. Tengo la atención clavada en la entrada del Indigo Blue, al otro lado de la calle.

Las ventanas delanteras del edificio brillan con una luz cálida; los últimos rezagados de la exposición todavía siguen dentro. A esta hora la calle se ha vaciado, y solo algún peatón pasa de vez en cuando por la acera.

Como Wells sospechaba, ella es una de las últimas en salir. Eso nos lo pone más fácil. Menos probabilidades de que salga acompañada.

Wells pasó la tarde localizando las cámaras de la manzana. Hay dos puntos ciegos a lo largo del bordillo, huecos estrechos donde los ángulos de vigilancia nunca se solapan. Esperamos en uno de ellos, situados de forma que el segundo queda justo delante de la salida lateral del Indigo.

Si Coco Boudreaux sale por la ruta que nuestra fuente interna prevé, el camino desde la puerta hasta la calle la hace pasar directamente por ese hueco. La instalación de arte terminó hace casi una hora. Desde entonces, llevamos esperando mientras la multitud se disuelve poco a poco en la noche.

La puerta se abre y sale sola.

Se mueve con determinación, las llaves ya entrelazadas entre los dedos, el teléfono bajo el brazo, mientras se dirige hacia la fila de coches aparcados calle abajo. A unos veinte metros de la entrada, saca el teléfono y baja la vista a la pantalla. Su atención se desvía justo el tiempo necesario.

La farola la ilumina en ese momento, y la reconozco antes de poder evitarlo.

Hace seis semanas, en la gala benéfica Argentum, ella estaba al otro lado del jardín mientras mi padre trabajaba la fiesta. Me fijé en ella porque hacía lo que casi nadie más en aquella multitud hacía: observaba en lugar de actuar, analizaba el ambiente en lugar de formar parte del espectáculo.

Recuerdo haber pensado que entendía aquel juego mejor que la mayoría de los invitados a participar en él. Recuerdo haber pensado algo más, algo que archivé sin examinar porque entonces no había razón para hacerlo.

Tampoco la hay ahora.

Es la hija de Laurent Boudreaux, y es nuestra baza. Esa es la lista completa de datos relevantes.

Aparto todo lo demás cuando la puerta trasera se abre a mi lado.

Rocky y Beau cruzan el pavimento con el paso pausado de hombres que han hecho esto antes, y acortan la distancia antes de que ella perciba el movimiento.

Todavía está mirando el teléfono cuando la mano de Rocky se cierra sobre su brazo y aprovecha su propia inercia para redirigirla antes de que pueda procesar lo que ocurre.

Beau se coloca entre ellos y la calle, y para cualquiera que pase en coche, no parece más que tres personas detenidas junto a un vehículo aparcado.

Coco reacciona en cuanto comprende lo que pasa.

Se retuerce con fuerza contra el agarre de Rocky, rápida y brusca, y consigue zafarse un instante hacia la calle antes de que él gire y la guíe los últimos pasos hasta la puerta abierta. Para cuando está dentro, Beau ya le ha puesto una brida en las muñecas.

—¿Es necesario? —pregunto.

—Solo para el trayecto —responde.

La puerta se cierra con un golpe sordo. Por un momento, está completamente concentrada en la manija, el hombro presionando contra ella. Luego se da cuenta de que no va a moverse.

Se gira, y sus ojos me encuentran en la penumbra del interior. Algo cruza su rostro, algo que pasa del reconocimiento a la furia en un solo instante.

—Tú. —La palabra cae como algo que llevaba tiempo guardando.

El tacón me alcanza la espinilla antes de que pueda apartarme, y luego el hombro se me clava con fuerza en el pecho. Todo su cuerpo se retuerce contra la brida mientras busca cualquier ángulo que le dé ventaja.

Le paso un brazo por encima y la inmovilizo, absorbo la pelea sin responder a ella. Forcejea contra la atadura con una furia desproporcionada para su tamaño y totalmente acorde con todo lo que he leído sobre su padre.

—Para —digo, con la voz serena—. Esto no tiene por qué ser más difícil de lo que ya es.

En lugar de responder, me lanza un rodillazo.

Ajusto el agarre y la mantengo quieta.

—Deja de forcejear. No vas a salir de este coche.

Sus ojos permanecen clavados en los míos, furiosos, agudos, buscando el ángulo, y por un momento tengo la inquietante certeza de que ya está pensando tres movimientos por delante.

La hija de Laurent Boudreaux.

Cojo la capucha y le sostengo la mirada un segundo más de lo que debería antes de ponérsela. Quiero que entienda que esto es deliberado, que no es nada personal. Tiene que saber desde el principio que el hombre sentado a su lado en este coche no es alguien a quien pueda manejar.

Que lo crea o no es algo que ambos descubriremos.