Capítulo 5 - Louise

En el salón principal del Petit Palais, bajo el brillo opulento de los candelabros de cristal y el sonido de una orquesta tocando a Vivaldi, mi copa de Dom Pérignon descansaba entre mis dedos cubiertos por guantes de seda negra, que subían hasta mis codos, contrastando con el vestido rojo sangre que dibujaba cada curva de mi cuerpo.

Ya no era la chica asustada de São Paulo. Era Louise Medeiros. Y cada hilo de seda, cada gota de perfume habían sido financiados por las mismas personas que ahora brindaban a mi salud.

—¡Louise, ma chérie! Estás absolutamente letal esta noche —sonó a mis espaldas la voz arrastrada y ebria de Lord Alistair.

Me di la vuelta con la fluidez de una serpiente, ofreciéndole una sonrisa bañada en miel y veneno.

Alistair era un aristócrata británico con más títulos que neuronas.

Dos años atrás, pasé un fin de semana en su propiedad en Escocia.

El lunes por la mañana, la colección de diamantes sueltos que guardaba en un doble fondo en la biblioteca había desaparecido.

La policía culpó al cuidador. Alistair lloró en mi hombro.

—Alistair. Siempre un caballero —ronroneé, permitiendo que besara el aire cerca de mi rostro—. Lo letal es solo una ilusión. Soy inofensiva.

Él rio, el sonido vibrando en su amplio pecho.

—¿Inofensiva? Por favor. Rompiste corazones en tres continentes este verano. Hablando de eso, vi que llegaste en el nuevo yate. Impresionante. ¿El mercado de arte ha sido tan bueno para ti?

—El arte recompensa a quien tiene paciencia para apreciar los... detalles —respondí, con los ojos brillando con una ironía que él era demasiado estúpido para captar.

Mis "amigos" multimillonarios eran mis cajeros automáticos privados.

Me invitaban a sus castillos, yates y áticos, ansiosos por la compañía de la misteriosa coleccionista de arte brasileña.

Escuchaba sus quejas sobre sus matrimonios, bebía sus vinos más caros y, al final, cobraba mis honorarios vaciando sus cajas fuertes.

Nadie sospechaba jamás de la elegante y millonaria Louise. Yo era mi propia coartada perfecta.

Con un leve toque en el brazo de Alistair, me desvinculé de la conversación y dejé que mi mirada recorriera el salón. La cacería exigía concentración. Y mi presa de la noche estaba justo allí, rodeada de una corte de aduladores.

Madame Valérie de L’Orme.

Viuda, heredera de una dinastía del acero, y poseedora de una vanidad que rivalizaba solo con su ingenuidad.

En los últimos cuatro meses, me había convertido en la sombra favorita de Valérie.

Fuimos a spas en Mónaco, compramos caballos en Dubái y tomamos tés interminables en los jardines de su propiedad.

Construí nuestra amistad ladrillo a ladrillo, escuchando sus lamentos sobre su difunto esposo y sus miedos a envejecer.

Todo eso por un único motivo: la Lágrima de Hera.

Un collar con una esmeralda colombiana de cuarenta quilates, corte en forma de gota, rodeada de diamantes rosas que había pertenecido a la realeza rusa. Una joya valorada en dieciocho millones de euros.

Caminé hacia ella, mis tacones resonando en el suelo de mármol con un ritmo depredador y silencioso.

—¡Valérie! —exclamé, con la voz alcanzando el tono exacto de sorpresa y deleite afectuoso.

La mujer de sesenta años, envuelta en plumas de avestruz y satén plateado, se iluminó al verme.

—¡Mon Dieu, Louise! Sálvame de esta aburrida conversación sobre las acciones de la bolsa de Frankfurt —se quejó, agarrando mis manos con intimidad. Me alejó de los hombres trajeados, conduciéndome hasta una alcoba más reservada cerca de las puertas dobles que llevaban a las escaleras privadas.

—Estás magnífica, querida. Pero... —incliné la cabeza, fingiendo confusión mientras miraba su cuello, donde reposaba una modesta gargantilla de diamantes—.

Pensé que esta sería la noche. La noche en que París finalmente sería cegada por la Lágrima de Hera.

¿No pasamos tres horas eligiendo el vestido perfecto para que combinara con la esmeralda?

Valérie suspiró, formando un puchero infantil en sus labios pintados de carmín.

—Lo sé, lo sé. Estaba lista para usarlo.

Pero mi jefe de seguridad, ese grandullón de Pierre, me convenció de lo contrario.

Dijo que el evento de hoy tenía una lista de invitados muy "abierta" y que la póliza de seguro exigiría a seis guardias armados pegados a mí toda la noche.

¡Qué horror! Imagínate, arruinar mi silueta con gorilas de traje negro en el fondo de todas las fotos.

Mi corazón dio un salto rítmico, pero mi expresión se mantuvo de pura empatía. La adrenalina comenzó a calentar mi sangre.

—Qué absurdo. La joya es tuya, deberías usarla cuando quisieras —murmuré, enlazando mi brazo con el suyo—. ¿Y dónde escondió Pierre a nuestra estrella de la noche? Por favor, no me digas que la envió de vuelta al banco. El tráfico de blindados hoy estaba imposible.

—Claro que no —rio, bajando la voz a un susurro conspirador. El olor de su perfume floral era demasiado fuerte—. Está arriba. En la suite principal, en la caja fuerte biométrica detrás de ese horrible cuadro de caza que mi difunto esposo adoraba.

Bingo.

—Bueno, Pierre es un paranoico, pero al menos el collar está seguro. Y no lo necesitas para eclipsar el salón —la elogié, apretando su mano con cariño.

—Eres un ángel, Louise. La única persona real en este mar de buitres —suspiró Valérie, tocándome la cara.

Si supieras, Valérie.

—Hablando de ángeles y buitres, necesito ir al tocador a retocarme el labial. Este champán está destruyendo mi rojo —anuncié, soltándome de ella con gracia.

—Ve, chérie. Te espero para el postre. Van a servir esos macarons de pistacho que tanto nos gustan.

Me alejé con un gesto, sintiendo la mentira deslizarse de mi lengua con una fluidez adictiva.

Mientras caminaba, mi mirada se fijó en las escaleras de mármol en espiral.

La caja fuerte estaba en el tercer piso.

Y, durante una de nuestras sesiones de té la semana pasada, cuando Valérie dejó caer su celular al agua, yo generosamente le presté el mío, copiando sus huellas dactilares de la pantalla de cristal directamente a un molde de silicona ultrafino que ahora descansaba dentro de mi bolso de noche.

La atracción por el peligro gruñó en el fondo de mi estómago, tan visceral y sensual como el toque de un amante fantasma.

Robar no se trataba solo del dinero; se trataba de la euforia, el dominio, el poder de caminar por las sombras de un mundo que un día me escupió y que, ahora, se inclinaba a mis pies.

El vello de mi nuca se erizó. Por un momento absurdo, el recuerdo de Heitor ardió en mi memoria, acompañado por la mirada de aquel hombre misterioso en mi ático días atrás.

Sacudí la cabeza, expulsando a los fantasmas. No había lugar para distracciones. La Lágrima de Hera me aguardaba en la oscuridad.