Capítulo 4 - Heitor

El aire nocturno, frío y cortante, de París me recibió.

El ático de Louise.

Invadí su fortaleza. Jugué con los sensores, saboteé las cámaras y me aseguré de mirarla a los ojos, solo para desaparecer como humo y dejarla dudando de su propia cordura.

Una sonrisa oscura tiró de la comisura de mi boca.

Ella estaba allá arriba, posiblemente bebiendo para olvidar lo que vio.

Pero el pasado es una sombra, y las sombras no se pueden ahogar.

Entré en el asiento trasero del auto.

—¿Al hotel, señor? —preguntó el chofer, con los ojos bajos, a través del espejo retrovisor.

—Conduce. Solo conduce —murmuré, sirviéndome una medida de whisky escocés en el bar integrado del vehículo.

Mientras el auto se deslizaba silenciosamente por las elegantes calles de París, el sonido rítmico de los limpiaparabrisas comenzó a irritarme.

El balanceo del vehículo, la lluvia golpeando el cristal...

Todo aquello me tiró del cuello, arrastrando mi mente lejos de la Ciudad de la Luz y arrojándola de vuelta a la sucia oscuridad de aquella noche en São Paulo.

Diez años atrás.

El callejón detrás de la casa de empeños aún guardaba el calor del cuerpo de Louise cuando mi padre abrió de par en par la puerta de hierro trasera.

El estruendo hizo que las ratas corrieran hacia las alcantarillas.

Mi padre se detuvo en el umbral, su silueta rechoncha bloqueando la salida, con una botella de cachaza a medio terminar balanceándose en una mano y el grueso cinturón de cuero en la otra.

Sus ojos inyectados en sangre barrieron el callejón vacío y, a continuación, se clavaron en mí.

—¿A dónde fue? —su voz era un gruñido áspero, exhalando humo y alcohol.

Me congelé, sintiendo aún el fantasma de los labios de Louise tan cerca de los míos, el rápido apretón de sus dedos sobre los míos.

—¿Quién? —evadí la pregunta, endureciendo la mandíbula, cruzando los brazos para ocultar el leve temblor de adrenalina en mis manos.

—¡No te hagas el idiota conmigo, mocoso inútil! —Gerson avanzó, el olor agrio apestando el aire—. ¡La ladronzuela de la vecina! ¡Lo vi por las cámaras del frente, Heitor! ¡Te vi agarrando a esa puta en el callejón en lugar de recuperar los trescientos reales! ¡La dejaste ir con mi dinero!

Antes de que pudiera formular una respuesta, el cuero restalló en el aire.

Su hebilla de metal me golpeó con fuerza el lado izquierdo de la cara. El impacto me rasgó la piel cerca de la ceja, y la sangre caliente descendió de inmediato, cegando mi ojo izquierdo. El choque me desequilibró, mis rodillas golpearon el suelo de cemento húmedo y sucio de aceite.

Pero Gerson no se detuvo. Su rabia por la vida miserable que llevaba siempre necesitaba un objetivo, y yo siempre fui el más fácil. El cinturón bajó de nuevo. Y de nuevo. Estallando contra mi espalda, mis hombros, mis brazos, mientras me encogía instintivamente para protegerme la cabeza.

—¡Tienes mala sangre! ¡Igualita a la perra de tu madre! —escupía las palabras junto con los golpes—. ¿Crees que una basura como Louise va a querer algo contigo? ¡Te usó, imbécil! ¡Se llevó mi dinero y te dejó aquí para que te den una paliza como a un perro!

Esas palabras... Esas malditas palabras no golpearon mi piel. Golpearon mi pecho.

Una mezcla de dolor, odio y una impotencia aplastante explotó dentro de mí. La imagen de Louise huyendo a lo lejos, dejándome atrás en aquel pozo negro, se mezcló con la furia que sentía por el monstruo que me golpeaba.

Yo no era un perro. Nunca más sería tratado como uno.

Cuando el cinturón bajó una vez más, no me encogí. Levanté el brazo, absorbiendo el impacto de la hebilla con el hueso de mi antebrazo y, con la mano libre, golpeé la rodilla de Gerson con toda la fuerza que mi cuerpo de dieciocho años me permitía.

El viejo rugió, su pierna cediendo bajo su peso. Cayó hacia atrás, golpeándose la espalda contra los cubos de basura y tirando la botella, que se hizo añicos en el suelo.

Me levanté de un salto, con el pecho jadeante, la sangre escurriendo por mi cara y goteando en mi camisa rasgada.

Gerson gemía en el suelo, maldiciendo y palpando en busca de un trozo de cristal.

Miré al hombre que debía ser mi padre y no sentí absolutamente nada.

Ningún miedo. Ninguna pena. Solo un profundo asco.

—Nunca más —mi voz salió casi como un siseo—. Nunca más me vas a tocar.

Corrí a buscar mi celular y lo envolví en una bolsa de plástico junto con el cargador lo más rápido que pude, y me lancé a la noche de São Paulo.

Me detuve en una esquina. Me senté en la acera bajo un toldo, temblando de odio y dolor, mis huesos quejándose con cada respiración.

Pero no me importaba el dolor. Solo me importaba el papel que había puesto en la mano de Louise.

"Llámame."

Esperé. Cómo esperé...

A partir de esa noche aprendí a ser mi propio refugio seguro.

Me convertí en una persona sin hogar especializada en sobrevivir.

Y esperé por ella, por su llamada. Cargaba el celular en locales comerciales de personas que se compadecían de mi situación.

La posibilidad de que me contactara era mi mayor esperanza mientras experimentaba la dureza de muchos suelos en São Paulo.

Pero el teléfono nunca sonó.

Con cada día que pasaba, el recuerdo del toque eléctrico de Louise en el callejón se pudría dentro de mí, transformándose en algo frío y venenoso. Me miró a los ojos, vio mi alma entera expuesta y, simplemente, me descartó.

Hasta que un día me cansé. Aquel chico débil, enamorado y herido había muerto de inanición.

La promesa que me hice esa noche fue sellada con sangre.

Juré por todo lo más sagrado y maldito en este mundo que saldría de esa pobreza.

Me volvería tan rico y tan poderoso que personas como Gerson rogarían por las migajas de mis zapatos.

Dominaría todo lo que tocara. Nunca más necesitaría a nadie.

Y, por encima de todo, cazaría a Louise. Le arrancaría cada gota de la deuda que contrajo conmigo esa noche. Iba a aprender que abandonar a Heitor Machado era el error más caro de su vida.

El Aston Martin frenó suavemente ante la puerta de hierro forjado del Hôtel de Crillon, cortando el flujo de amargos recuerdos.

Terminé mi whisky de un trago rápido, el líquido bajando suave.

Miré la pantalla de mi celular, que mostraba las imágenes recién descargadas del sistema de seguridad que había hackeado. Una foto en alta resolución de Louise en el salón de la fiesta. El vestido rosa. La arrogancia intocable.

Cumplí mi promesa. Construí un imperio financiero que operaba por encima de las leyes de los hombres. Pasé de cajero de una casa de empeños a dueño del mercado de joyas, lícito e ilícito, en tres continentes.

—¿Señor Machado? —llamó el chofer, abriéndome la puerta, sosteniendo un paraguas negro para protegerme de la lluvia parisina.

Bajé del auto, ajustándome el botón del traje.

Ella creyó que nunca saldría de São Paulo. Creyó que era la única que sabía cómo robar lo que no le pertenecía.

Apagué la pantalla del celular y sonreí a la noche de París. El juego del gato y el ratón finalmente había comenzado, pero Louise aún no sabía un detalle crucial: en este juego, ella no era el gato.