CAPÍTULO 23

EL ECO EN LA SANGRE

La paz que descendió sobre el refugio Thorne tras la espectacular muerte acuática de Ash era una cosa rara e inquietante, hija de puta.

No era la calma de la victoria; era la calma de una sala de hospital, donde todos están demasiado jodidamente aliviados de seguir vivos para darse cuenta de que el puto edificio sigue ardiendo.

El refugio volvía a estar entero, la energía de la Forja vibrando en sus piedras como un gigante apaciguado, pero la manada era un puto desastre.

Eran fantasmas andantes, con los ojos vacíos y aturdidos de soldados que habían visto demasiado, los movimientos lentos, las celebraciones apagadas.

El aire aún sabía a ozono, a ambición quemada y al regusto cobrizo de una docena de manchas de sangre que ningún fregado conseguiría borrar jamás.

Mi nuevo poder, antes un fuego salvaje y crepitante bajo mi piel, se había asentado en un zumbido profundo y resonante.

Ya no estaba simplemente conectada a la montaña; yo era el maldito sistema nervioso de la montaña.

Sentía el lento desplazamiento chirriante de las placas tectónicas en las profundidades bajo nosotros, el avance lento y paciente del hielo en los picos más altos, el latido débil y aterrorizado de una liebre americana a kilómetro y medio de distancia, acosada por un halcón.

Era una sobrecarga de información de proporciones cósmicas, y me estaba provocando una migraña capaz de partir un diamante.

Rook llevaba su alivio como una armadura dos tallas más pequeña que le rozaba en todos los sitios equivocados.

Era una presencia constante y sofocante, con las manos siempre encima de mí, los ojos ámbar siguiendo cada uno de mis movimientos con una intensidad feroz y paranoica.

Intentaba mantenerme físicamente entera, como si pudiera evitar que el inmenso poder capaz de alterar el mundo que llevaba dentro se filtrara y nos mandara a todos al infierno con solo apretar lo suficiente.

Era dulce, era posesivo, y me estaba volviendo jodidamente loca.

Y Dane... Dane era el comodín que había acabado con todas las malditas cartas en la mano.

Había tenido razón. Su paranoia, su doctrina de pureza, su creencia de que los Varg eran un cáncer que había que extirpar.

.. la traición de Ash lo había reivindicado de la forma más brutal y sangrienta imaginable.

Se movía por el refugio con una gravedad nueva, los hombros echados hacia atrás, la mandíbula firme, los ojos verdes ya no solo encendidos de fuego, sino iluminados con la luz fría y dura de un profeta cuya sombría profecía se había cumplido.

Los lobos que lo habían seguido, que habían compartido sus susurros de duda y miedo, ahora lo miraban con un respeto deferente y renovado.

Ya no era solo el Beta. Era la conciencia de la manada.

Y su conciencia era un hijo de puta ensangrentado e implacable.

—Necesitan una purificación —dijo una noche, con la voz convertida en un murmullo grave y serio.

Estábamos en el Gran Salón, donde la luz del fuego proyectaba largas sombras danzantes sobre las paredes de piedra.

Los Varg restantes, media docena de figuras acurrucadas, se encogían junto al hogar, desprendiendo un olor agrio y patético, un cóctel de miedo y derrota—.

Ash era la cerradura. Ellos eran la llave.

No podemos fingir que esto no ha pasado.

—Prestaron juramento —replicó Rook con voz tensa; el argumento era un estribillo familiar y amargo—. Nos eligieron a nosotros. Nos ayudaron a luchar contra los fanáticos de Ash.

—Nos ayudaron a salvar su propio pellejo —replicó Dane, el labio curvado en una mueca de desprecio—. Y ahora solo esperan la siguiente oportunidad. El siguiente eslabón débil que explotar. Lo llevan en la sangre, Rook. Está en su naturaleza.

—También está en la tuya, hermano —dije con voz ronca, un murmullo bajo y sereno que cortó la tensión como una esquirla de hielo—. ¿O has olvidado el fantasma que llevabas en tu propia sangre hace bien poco?

Dane volvió la cabeza hacia mí de golpe, los ojos relampagueando con una ira momentánea y ardiente. Pero tan rápido como apareció, la ira dio paso a una mirada fría y calculadora. No estaba solo enfadado. Me estaba evaluando, recalculando mi posición en el tablero.

—A mí me salvaron —murmuró con un gruñido bajo y controlado—. Me purificaron. Tú. La montaña. A ellos no.

Y ahí estaba el meollo del asunto. La jodida división teológica en el corazón de nuestra manada.

Yo era la vasija elegida de la montaña, su suma sacerdotisa, su verdugo.

Y Dane, a su manera, se veía como su guerrero sagrado.

Y ahora mismo, teníamos ideas muy distintas sobre lo que implicaba la voluntad de la montaña.

El sueño empezó esa noche. No era un recuerdo, no como las visiones de Fenris. Esto era diferente. Esto era un mensaje. Una maldita alerta de intrusión desde las profundidades oscuras de la conciencia de la Forja.

Estaba de nuevo en las Cuevas del Llanto, el aire denso con olor a tierra húmeda y muerte persistente.

Pero no estaba sola. Frente a mí había una figura, una mujer de largo cabello plateado y ojos que brillaban con una luz verde, suave y compasiva.

Era hermosa, etérea, y transmitía una sensación de. .. hogar. Como la montaña.

Estás sangrando —dijo, y su voz era un murmullo suave y melódico, como el viento entre pinos antiguos—. La herida es profunda. Y se está infectando.

¿Quién eres? —respondí mentalmente, con una pregunta baja y cautelosa.

Soy lo que tú eres —dijo, mientras su imagen parpadeaba como un espejismo—. Soy un recuerdo. Soy una elección. Soy la Primera. Elara.

El nombre me sacudió como un puñetazo. Elara. La madre de Rook. La reina Alfa que había muerto al darle a luz. Un fantasma en la máquina que nunca supe que existía.

La traición de Ash fue un síntoma, no la enfermedad —continuó, mientras su forma se solidificaba, intensa—.

El veneno de la Tejedora Nocturna, la codicia de los Varg.

.. todo proviene de la misma fuente. Una fractura.

Una ruptura en el equilibrio que ocurrió hace mucho, mucho tiempo.

Antes de Kaelan. Antes de que la manada llevara siquiera el nombre Thorne.

Levantó una mano y una imagen se formó en el aire entre nosotras.

Era una visión de dos seres antiguos y primordiales, dos espíritus de la montaña misma.

Uno era un lobo de luz blanca pura, de forma sólida, majestuosa y poderosa.

El otro era un lobo de sombra viva y serpenteante, de forma fluida, misteriosa y salvaje.

No estaban luchando. Se rodeaban el uno al otro en una danza lenta y deliberada de luz y oscuridad, un equilibrio perfecto y eterno.

El Lobo Solar y el Lobo de las Sombras —susurró la voz de Elara—.

Las dos mitades del alma de la montaña. El creador y el destructor.

La vida y la muerte. Durante milenios, existieron en equilibrio.

Pero una manada rival, los antepasados de los Varg, codiciaron el poder.

Rompieron el equilibrio. Usaron un ritual oscuro de sangre para separar al Lobo de las Sombras de la montaña, para exiliarlo, para atarlo a la tierra, al dolor, a la putrefacción.

Creyeron que lo estaban destruyendo. Pero solo lo estaban. .. corrompiendo. Retorciendo.

La imagen cambió y mostró al Lobo de las Sombras, ya no como un ser fluido y majestuoso, sino como una criatura retorcida que gruñía de dolor y rabia, con el cuerpo atado por cadenas de sombra y los ojos ardiendo con un fuego púrpura malévolo.

Era la fuente de la Tejedora Nocturna. El origen de toda la enfermedad, de toda la traición, de todo el dolor.

El Lobo Solar se convirtió en el linaje Thorne —susurró con voz baja y triste—.

Un legado de luz, de fuerza, de orden. Pero era un legado incompleto.

Un cuerpo sin su sombra. Un rey sin su reina.

La enfermedad que has estado combatiendo, el veneno en tu sangre.

.. es el eco del dolor del Lobo de las Sombras.

Su grito de auxilio. Su rabia por haber sido abandonado.

Me desperté con un jadeo, el corazón latiéndome como un tambor frenético contra las costillas, la realidad del sueño tan intensa que aún se aferraba a mí como un sudario.

La energía de la Forja ya no era un simple zumbido; era un maldito grito, una disonancia armónica de luz y oscuridad que me hacía rechinar los dientes.

Rook se despertó al instante, su cuerpo cálido y sólido junto a mí.

—¿Qué pasa? —murmuró con voz espesa de sueño—. ¿Otra pesadilla?

—Un mensaje —dije sin aliento, con la mente acelerada, tratando de procesar la escala alucinante de todo aquello—. De tu madre.

Le conté todo. El sueño, Elara, el Lobo Solar y el Lobo de las Sombras, la antigua herida que era la fuente de todo nuestro sufrimiento.

Observé su rostro mientras hablaba, vi la incredulidad, la negación, y luego, finalmente, la comprensión horrorizada que empezaba a despuntar.

Era una historia tan grande, tan antigua, que recontextualizaba toda su maldita existencia.

—Así que todo esto —dijo finalmente con voz ronca y ahogada—. Los Varg, la Tejedora Nocturna, Sage, Ash... ¿todo era solo... un síntoma? ¿Un eco de una guerra que terminó hace mil años?

—Los ecos dejan cicatrices —gruñí con voz baja y segura—.

Y las cicatrices pueden infectarse. La Tejedora Nocturna no era solo una bruja.

Era descendiente de la manada que rompió el equilibrio.

Intentaba canalizar el dolor del Lobo de las Sombras, convertirlo en un arma.

Y cuando murió, la conexión se rompió. Pero el Lobo de las Sombras sigue ahí fuera.

Todavía atado. Todavía sufriendo. Y todavía llamando.