CAPÍTULO 15 #2

Pero fue la última entrada la que me heló la sangre. Estaba fechada dos días atrás. Decía: El paquete está entregado. El cachorro Thorne es predecible. Morderá el anzuelo. La Tejedora Nocturna está complacida. La fase final comienza con la salida de la luna.

—El cachorro —suspiré con la mente dándome vueltas—. Eres tú. Estaba hablando de ti.

—O alguien que quiere que piense que estaba hablando de mí —dijo Ash con un gruñido bajo y peligroso—.

Esto lo plantaron para que yo lo encontrara.

Un rastro de migajas. Y quien lo plantó cuenta con que sea lo bastante arrogante como para seguirlo.

Cuenta con que esté tan centrado en los Varg que no vea la verdadera amenaza.

—¿Cuál? —pregunté en apenas un susurro.

—La única persona que sabía que iba a estar rastreando en ese sector —dijo, clavando sus ojos azules en los míos, con una comprensión horrible empezando a asomar en ellos—.

La única persona que «aprobó» mi ruta de patrulla.

La única persona que lleva semanas pasándome «información privilegiada», intentando aprovecharse de mi resentimiento hacia Rook.

El nombre quedó suspendido en el aire entre nosotros, sin pronunciar, pero tan claro como un disparo en el bosque silencioso. Sage.

—Hijo de puta —suspiré mientras las piezas encajaban con un clic final y nauseabundo.

El analista, el estratega, el que tenía acceso a todo, a todos.

El que había estado jugando a dos bandas, dándole a Rook la información justa para mantenerlo ocupado mientras orquestaba su propia jodida jugada de poder.

—No solo está intentando usurpar la manada —dije con voz ronca, temblándome de rabia y miedo—. Está trabajando con la Tejedora Nocturna. Todo esto... su investigación del «antídoto»... es una jodida farsa. No está intentando encontrar una cura. Está intentando perfeccionarla.

—Tenemos que volver —gruñó Ash con urgencia—. Ya.

Corrimos de vuelta al refugio en una carrera desesperada y silenciosa contra el tiempo. La escena que nos recibió al irrumpir en el Gran Salón era un jodido polvorín.

Sage estaba de pie en el centro de la sala, el rostro convertido en una máscara de triunfo sombrío. En la mano sostenía un pequeño frasco de plata ornamentado.

—Lo tengo —anunció con una sinceridad falsa y ensayada—. He encontrado el antídoto. Una dosis concentrada de la energía del Corazón de Madera, mezclada con nitrato de plata y mi propia sangre. Quemará el veneno. Nos hará inmunes.

Dane, todavía pálido y débil, dio un paso adelante con el rostro convertido en una máscara de esperanza desesperada.

—Dámelo —dijo con voz ronca.

—¡No! —grité, dando un paso adelante—. ¡Es una trampa!

Sage giró bruscamente la cabeza hacia mí, los ojos grises ardiendo con una luz fría y furiosa.

—¿De qué coño hablas, humana? —gruñó.

—Tiene razón —dijo Ash, colocándose a mi lado con la mano en la empuñadura del cuchillo—. No es una cura, ¿verdad, hermano? Es un conducto. Un vehículo. No estás intentando salvar a la manada. Estás intentando esclavizarla.

La expresión de Sage fue toda la confirmación que necesitábamos. Una máscara de furia fría y arrogante que se deslizaba para revelar a la criatura monstruosa y ambiciosa que había debajo.

—Siempre fuiste demasiado listo para tu propio bien, hermanito —se burló. Y clavando la mirada en mí, los ojos llenos de un odio venenoso, añadió—: Y tú... Deberías haberte quedado en tu jodido mundo. Has sido una complicación desde el principio.

—Entonces, ¿por qué me salvaste de los renegados? —le espeté con la mente a mil, intentando ganar tiempo—. ¿Por qué me enseñaste cosas sobre los Varg? ¿Por qué te acostaste conmigo?

—Porque te necesitaba viva, estúpida zorra —gruñó—.

Te necesitaba para desestabilizar a Rook, para distraerlo.

Y necesitaba saber qué eras. Ver si la Forja realmente te había marcado.

Y en cuanto al polvo... —soltó una risa cruel y desdeñosa—.

Eso fue solo un extra. Un aperitivo de lo que se siente con un hombre de verdad.

Eso fue todo. El último jodido error que iba a cometer.

Con un rugido de furia pura, Rook se lanzó.

Se movió a una velocidad aterradora, un borrón de negro y músculo, las garras extendidas, los ojos ardiendo con el fuego frío de un rey traicionado.

Pero Sage estaba preparado. Arrojó el frasco al suelo de piedra, donde se hizo añicos y liberó una nube de humo espeso de color púrpura negruzco.

El humo era tóxico, una niebla corrosiva que quemaba los ojos y ahogaba los pulmones. Una distracción, una cortina de humo. Y en medio del caos, Sage se movió. No huyó. Se lanzó. No hacia Rook, sino hacia mí.

Grité, un sonido crudo y primitivo de terror, cuando su mano se cerró en torno a mi garganta con un agarre de hierro. Me arrastró hacia atrás, usando su cuerpo como escudo, mientras con la otra mano sacaba del cinturón una daga de aspecto siniestro recubierta de plata.

—¡Atrás! —gritó con un gruñido frío y despiadado—. O la desangro aquí mismo.

Rook se quedó paralizado, el cuerpo tenso como un muelle a punto de saltar, lleno de una furia impotente.

La manada era un caos: algunos lobos tosían y se atragantaban con el humo, otros cambiaban de forma con los ojos encendidos de un brillo feral y aterrado.

Aquello era un puto desastre de proporciones épicas.

—¿Lo ves, Rook? —se burló Sage con los labios rozándome la oreja, la voz convertida en un murmullo bajo y jactancioso—. Esto es lo que pasa cuando dejas que el corazón te gobierne la cabeza. Te vuelves débil. Te vuelves sentimental. Y lo pierdes todo.

Empezó a arrastrarme hacia las enormes puertas de roble, hacia el bosque, hacia el territorio Varg que ya no era su enemigo sino su nuevo reino. Luché, le clavé las uñas en el brazo, le pateé las piernas, pero fue inútil. Era demasiado fuerte.

Y entonces, una ráfaga de movimiento.

Era Dane. Se había movido en silencio, letal, mientras Sage se jactaba.

No rugió. No gruñó. Simplemente actuó, convertido en un motor puro y primitivo de venganza.

Placó a Sage por las rodillas con un placaje bajo y brutal que los estrelló a ambos contra el suelo en un amasijo de cuerpos que gruñían y forcejeaban.

La daga salió patinando por el suelo. Estaba libre.

Rook se abalanzó sobre ellos en un instante con un rugido de ira pura y absoluta. Agarró a Sage del pelo y lo levantó del suelo mientras su otro puño se convertía en una ráfaga de movimiento: un gancho brutal y demoledor que echó la cabeza de Sage hacia atrás con un crujido nauseabundo.

Pero Sage no había terminado. Era un animal acorralado y luchó con una intensidad desesperada y feroz. Pateó, mordió, arañó, hecho un torbellino de odio y ambición. Fue una pelea brutal, sangrienta, una puta pelea en medio del Gran Salón, un choque de titanes, una guerra por el alma de la manada.

Vi mi oportunidad. La daga. Estaba tirada a solo unos metros.

Me lancé hacia ella y cerré los dedos alrededor de la empuñadura fría y plateada.

No dudé. Me moví como una exhalación y hundí la hoja en la espalda de Sage, apuntando al punto justo debajo de las costillas que sabía por mis libros de anatomía que sería el más letal.

Se quedó rígido y un jadeo ahogado escapó de sus labios.

Bajó la mirada hacia la empuñadura plateada que sobresalía de su pecho, con una expresión de incredulidad horrorizada que iba tomando forma en sus ojos.

Me miró con aquellos ojos grises ya sin odio, sin ambición, solo con una tristeza profunda e insondable.

—¿Por qué? —jadeó con la voz convertida en un susurro gorgoteante.

—Porque soy la reina, hijo de puta —le escupí con un gruñido bajo y feroz—. Y nadie jode con mi reino.

Se derrumbó de rodillas, el cuerpo laxo, mientras la vida se le escapaba. Rook miró a su hermano caído con el rostro convertido en una máscara de furia fría y dura, y luego me miró a mí con aquellos ojos ámbar que ardían de un amor feroz y posesivo que me dejó sin aliento.

Me levantó en brazos, su cuerpo una presencia cálida y sólida, y me alejó de la carnicería, del caos, de la sangre. Me llevó de vuelta a su guarida, al santuario de su cama, y me depositó como si estuviera hecha de cristal precioso y frágil.

Me quitó la ropa con movimientos suaves, reverentes. Se quitó la suya, y su cuerpo era una escultura formidable y aterradora de músculo y sangre, con el olor de la sangre de su hermano como un toque cobrizo sobre su piel.

Entró en mí con un deslizamiento profundo y deliberado que era testimonio de su alivio, su gratitud, su amor imperecedero.

Me hizo el amor con un ritmo lento y pausado que era purificación, limpieza, reconquista.

Fue una comunión lenta y honda, una fusión de dos corazones, dos almas, dos destinos, la celebración de una victoria pagada con sangre.

Me vine con un grito suave y estremecido, el cuerpo arqueado contra el suyo, los dedos clavados en la cama gruesa y peluda.

Él me siguió: un gemido bajo de placer puro y absoluto se le desgarró de la garganta mientras se derramaba dentro de mí, su liberación caliente y abrasadora como una conquista final e íntima.

Después, yacimos enredados entre las pieles, sin más sonido que nuestra respiración tranquila y el suave crepitar del fuego.

El traidor estaba muerto. La amenaza inmediata, neutralizada.

Pero mientras yacía allí, envuelta en los brazos de mi rey, supe que aquello no había terminado.

Era solo el final del primer acto. La Tejedora Nocturna seguía ahí fuera.

Y su títere había desaparecido. E iba a estar jodidamente furiosa.