CAPÍTULO 15

EL OLOR DE UNA MENTIRA

El plan era un maldito cáncer que devoraba la cabaña desde dentro.

Éramos una manada de actores, y cada lobo interpretaba un papel; el aire estaba cargado con la mentira tácita que flotaba entre nosotros.

La nueva estrategia de Rook no consistía en fortificar muros ni afilar cuchillas; se trataba de agudizar los sentidos.

Tenía a sus lobos patrullando en parejas, con los ojos puestos no en el bosque, sino los unos en los otros.

El Gran Salón, antes un lugar de vida bulliciosa, era ahora una guarida silenciosa y vigilante donde una tos podía atraer una docena de miradas depredadoras.

El olor de la paranoia era un tufo acre y penetrante bajo el almizcle habitual de la manada y el pino, un hedor que se pegaba a las paredes de piedra y a las pesadas alfombras de piel.

Rook era el ojo de este huracán en particular.

Se movía por la cabaña con una gracia depredadora renovada; sus ojos ámbar no se perdían nada.

Ya no era solo un rey; era un guardián en su propia prisión, y cada uno de sus lobos era un recluso potencial.

Apartaba a miembros de la manada para conversaciones en voz baja, su voz un murmullo que yo no alcanzaba a oír, pero sentía las consecuencias: un ramalazo de miedo, un destello de indignación, una mirada nerviosa y esquiva del acusado.

El traidor, quienquiera que fuese, era un maldito psíquico o el hijo de puta más tranquilo del planeta.

La cabaña permanecía como un tambor herméticamente sellado.

No salían mensajes. No se detectaban olores Varg en el viento.

Lo único que se movía eran nuestras propias sospechas, que se rondaban unas a otras como tiburones hambrientos.

Mis propios sentidos estaban a tope, un zumbido constante de energía paranoica.

El zumbido de la Forja del Corazón de Madera dentro de mí ya no era un consuelo; era un maldito detector de mentiras que no podía apagar.

Olía el engaño en la gente, una nota sutil y agria que se les pegaba a la piel como colonia barata.

Veía las microexpresiones, el diminuto e imperceptible temblor de un ojo, la comisura del labio cayendo y traicionando una mentira cuidadosamente construida. Era jodidamente agotador.

Estaba en el Gran Salón, fingiendo remendar un desgarrón en una de las mantas de piel, pero mi atención estaba en la sala, en las corrientes subterráneas de la conciencia colectiva de la manada.

Dane estaba junto al fuego, mirando fijamente las llamas, con sus enormes hombros caídos.

La explosión psíquica lo había jodido pero bien.

Ahora estaba callado, su energía agresiva habitual sustituida por un humor sombrío y a fuego lento que era casi igual de peligroso.

Sage seguía en su laboratorio, un loco rodeado de vasos de precipitados y mecheros Bunsen.

Estaba trabajando en la teoría del «bucle de retroalimentación», un arma para combatir la magia de la Tejedora Nocturna, pero necesitaba un componente biológico, un fragmento del conducto Varg, para que funcionara.

Andábamos escasos de adolescentes poseídos.

Y luego estaba Ash.

Estaba apoyado contra la pared del fondo, medio envuelto en sombras, su sonrisa juguetona habitual reemplazada por una mirada de concentración intensa y calculadora.

Estaba observando a todos, sus agudos ojos azules sin perderse una mierda.

Era el hermano del medio, el de repuesto, el que siempre había tenido que luchar por su lugar.

Y ahora mismo, parecía un lobo que acababa de captar el olor de algo interesante en el viento.

Se apartó de la pared y caminó hacia mí, con movimientos fluidos y silenciosos.

No habló, simplemente se dejó caer sobre las pieles a mi lado, cogió una aguja e hilo y fingió ayudar.

Su olor era salvaje, como el suelo del bosque después de la lluvia, con un matiz agudo y limpio de menta: una presencia familiar y reconfortante.

—Estás interpretando bien tu papel —murmuró, su voz un susurro bajo y ronco que era solo para mí—. La compañera preocupada. La humana que está metida en algo que le queda grande. Todos se lo están creyendo.

—No estoy interpretando un papel, Ash —dije, sin apartar los ojos de mi trabajo—. Estoy preocupada. Y esto me queda grande.

—Bien —dijo, mientras su mano rozaba la mía, un toque que era a la vez casual y eléctrico—. Deberían estar preocupados. Todos deberían estar mirando por encima del hombro. Especialmente quien se está poniendo demasiado gallito.

Lo miré, y sus ojos azules tenían una luz astuta y depredadora.

—¿Qué sabes? —pregunté en voz baja.

—El plan de Rook es inteligente. Es metódico.

Es exhaustivo —dijo, y sus labios se curvaron en el fantasma de una sonrisa—.

Pero también es demasiado lento. La Tejedora Nocturna sabe que estamos buscando.

Se ha ocultado. Lo que significa que nuestro traidor también se ha ocultado.

Esperan a que nos cansemos, a que nos volvamos descuidados.

Se inclinó más cerca, con los labios rozándome la oreja, su aliento una caricia cálida y tentadora.

—Pero hay una cosa que Rook no ha considerado. Una debilidad que él no tiene, porque está demasiado ocupado siendo el maldito Alfa.

—¿Y qué es eso? —pregunté, mientras el corazón me empezaba a latir un poco más rápido.

—No recuerda cómo era ser el renacuajo de la camada —susurró Ash, su voz un murmullo bajo y seductor—. No recuerda las cosas que ves cuando estás en el fondo de la cadena alimentaria. Los pequeños secretos que la gente cree que no eres lo bastante importante para percibir.

Se puso de pie, con movimientos repentinos y fluidos.

—Camina conmigo —murmuró, su voz una orden, pero suave. No esperó respuesta, simplemente se dio la vuelta y caminó hacia las enormes puertas de roble que daban al mundo exterior.

Miré a Rook, que estaba inmerso en una conversación tensa con uno de sus rastreadores veteranos. Me hizo un asentimiento casi imperceptible. Una señal. Veamos qué tiene.

Seguí a Ash hacia el aire fresco de la tarde.

El sol era un oro pálido y acuoso, y el olor a pino y nieve era agudo y limpio.

No habló, simplemente me condujo alrededor del costado de la cabaña, a un pequeño patio apartado que no sabía que existía.

Era un campo de entrenamiento, un testimonio brutal del poder de la manada Thorne.

Había maniquíes de madera cubiertos de cortes y marcas de perforación, un campo de tiro improvisado con dianas tan increíblemente lejos que eran solo motas, y un gran foso lleno de arena para combate cuerpo a cuerpo.

—Aquí es donde aprendimos a matar —dijo Ash, con voz tranquila y la mano apoyada en la empuñadura del cuchillo que llevaba al cinto—. Aquí es donde nuestro padre nos enseñó las tres reglas para ser un Thorne.

—¿Cuáles son? —pregunté, picada por la curiosidad.

—Uno: La manada lo es todo —dijo, mientras su mirada recorría el patio, un destello de viejo dolor en sus ojos—. Dos: La palabra de un Alfa es ley. Y tres: Nunca, jamás muestres debilidad.

Se volvió hacia mí, con los ojos azules ardiendo con una intensidad que era a la vez emocionante y un poco aterradora.

—Rook vive y respira esas reglas. Sage piensa que son una mierda anticuada. Y Dane... bueno, Dane piensa que la única regla es ser el cabrón más grande y más malo de la sala.

—¿Y tú? —pregunté.

Dio un paso más cerca, su cuerpo un resorte enrollado de energía cinética.

—Creo que las reglas son para gente que tiene miedo de ensuciarse las manos.

Creo que la verdadera regla es hacer lo que haga falta para sobrevivir —extendió la mano y me ahuecó suavemente la mejilla, con el pulgar acariciándome la piel—.

Y ahora mismo, lo que va a hacer falta para sobrevivir es encontrar la fuga en nuestro pequeño barco cuidadosamente construido.

Su contacto era una marca a fuego, una chispa que encendía un fuego en lo más profundo de mi vientre.

Se inclinó hacia mí y sus labios encontraron los míos en un beso lento y deliberado, una exploración.

Era una prueba, un desafío, y jodidamente delicioso.

Sabía a menta, a naturaleza salvaje, a un coraje peligroso y temerario.

Su lengua se adentró en mi boca, no para conquistar, sino para seducir, para saborear, para compartir un secreto.

Sentí el cambio en el aire, el sutil giro en la energía. Esto era más que un simple beso. Era una jodida jugada maestra. Una maniobra en las sombras.

Rompió el beso y apoyó su frente contra la mía.

—Tengo que enseñarte algo —susurró—. Algo que encontré mientras rastreaba a los Varg. Un lugar que usaban. Un lugar que no encajaba.

Me tomó de la mano y me condujo fuera del patio, hacia el denso bosque nevado que rodeaba el refugio.

Caminamos en silencio; solo se oía el crujido de nuestras botas sobre el suelo helado y algún que otro canto de pájaro a lo lejos.

Se movía con una gracia silenciosa y natural, los sentidos en alerta máxima, el cuerpo fundiéndose con el paisaje.

Unos veinte minutos después, se detuvo junto a la base de un enorme cedro retorcido.

—Aquí —dijo, señalando una pequeña hendidura casi invisible entre las raíces. Era un escondite, un buzón clandestino.

Me arrodillé mientras el corazón empezaba a latirme con fuerza. Dentro de la hendidura, encajado en un hueco, había un diario pequeño encuadernado en cuero.

—¿Qué es esto? —pregunté en un susurro.

—Ábrelo —murmuró con voz baja y urgente.

Lo hice. El diario estaba repleto de páginas con una escritura apretada y enmarañada. Era un registro. Un libro de anotaciones. Y detallaba movimientos de los Varg, rutas de suministro, horarios de patrulla. Era una mina de información.