CAPÍTULO 13

EL COLMILLO DE LA SERPIENTE

Las siguientes cuarenta y ocho horas fueron una clase magistral de pandemonio controlado.

El refugio, que en otro tiempo había sido un santuario, se transformó en un maldito complejo militar.

El aire, cargado del aroma a pino y humo de leña, ahora estaba impregnado del olor acre del aceite de armas, del tufo agudo y metálico de la plata al ser forjada, y del zumbido bajo y constante de una agresión apenas contenida.

La manada se movía con un nuevo propósito depredador; su vigilancia silenciosa había dado paso a una serie de conferencias urgentes y susurradas en rincones sombríos.

Sentía su conciencia colectiva, una fiebre latente de ansiedad y determinación, que vibraba justo bajo la superficie de mi propia piel.

Rook era una maldita tormenta. Estaba en todas partes a la vez; su presencia era una fuerza gravitacional que sometía todo el refugio a su voluntad.

Lo observé desde la entrada del Gran Salón mientras dirigía a sus lobos, con una voz que era un comando bajo y constante que nunca necesitaba alzarse.

Coordinaba patrullas, establecía una maldita zona de cuarentena en los niveles inferiores para cualquier lobo que mostrara el más mínimo signo de fiebre, y supervisaba personalmente la forja de hojas recubiertas de plata en la enorme chimenea de piedra.

La luz del fuego capturaba las líneas duras y decididas de su rostro, la intensidad ardiente de sus ojos ámbar, y sentí una oleada de lujuria pura, tan intensa que casi dolía.

Era un rey que se preparaba para la guerra, y nunca había sido más formidable.

Sage había convertido la biblioteca en un maldito laboratorio forense.

El aroma a pergamino viejo y cuero quedaba ahora sepultado bajo el olor agudo y químico del amoníaco y algo vagamente herbal y amargo.

Trabajaba con una concentración silenciosa e intensa que resultaba a la vez fascinante y aterradora.

Las docenas de bolsas de veneno Varg estaban esparcidas sobre una mesa larga, cada una cuidadosamente diseccionada, con su contenido analizado, probado y catalogado.

Molía el polvo con un mortero, lo mezclaba con varios líquidos —agua, whisky, incluso unas gotas de su propia sangre— y observaba las reacciones con la curiosidad fría y distante de un científico.

Buscaba una debilidad, un antídoto, una maldita forma de contraatacar.

Ash era el fantasma en la máquina. Se marchaba antes del amanecer la mayoría de los días, una sombra que se deslizaba a través del denso bosque que rodeaba el valle, y no regresaba hasta mucho después de la puesta de sol.

Volvía con olor a tierra, sudor y secretos, los ojos azules afilados, sin perderse ni una maldita cosa.

Era el explorador de la manada, su espía, el que caminaba por el filo de la navaja entre nuestro territorio y el de los Varg; recopilaba inteligencia, buscaba patrones, intentaba descifrar su próximo movimiento.

Y Dane… Dane era el problema. Era un resorte comprimido de furia pura y salvaje, un cable pelado de violencia que buscaba un lugar donde descargar.

Pasaba los días en la armería, el cuerpo convertido en un borrón de movimiento mientras afilaba cuchillos, limpiaba armas de fuego y golpeaba tiras de cuero hasta someterlas.

El rítmico shink-shink-shink de su piedra de afilar era la banda sonora constante y agresiva de la nueva realidad del refugio.

Era un guerrero que mordía el freno, y la estrategia de defensa cautelosa de Rook lo estaba volviendo jodidamente loco.

Yo estaba en la biblioteca, intentando no estorbar, con la mente acelerada mientras trataba de procesar el alcance abrumador de la amenaza a la que nos enfrentábamos.

La energía del Manantial del Corazón de Madera era un zumbido constante y tenue dentro de mí, un sexto sentido que era tanto una bendición como una maldición.

Sentía el miedo de la manada, su ira, su lealtad inquebrantable hacia Rook.

Era una maldita ola gigante de emoción, y yo solo trataba de mantener la cabeza fuera del agua.

—Va a conseguir que lo maten —dijo una voz baja y grave desde la entrada.

Levanté la vista. Era Dane. Estaba apoyado contra el marco de la puerta, con los brazos cruzados sobre el amplio pecho y los ojos verdes encendidos de un fuego frío y duro. Miraba más allá de mí, hacia Sage, que seguía encorvado sobre su mesa de trabajo.

—La estrategia de Rook es una mierda —continuó Dane, con la voz convertida en un gruñido bajo y agresivo—. Cree que puede ser más astuto que ellos. Superarlos en maniobras. Pero no puedes ser más astuto que la locura. No puedes razonar con una maldita serpiente. Solo tienes que cortarle la cabeza.

—Entonces, ¿cuál es la respuesta, Dane? —pregunté, con voz tranquila pero firme—. ¿Simplemente cargar a ciegas? ¿Conseguir que más de nuestra gente se infecte? ¿Que más de ellos se conviertan en marionetas?

Se apartó del marco de la puerta y entró en la habitación con movimientos fluidos y peligrosos.

—Los golpeamos primero. Los golpeamos fuerte. Encontramos su nido y lo quemamos hasta los cimientos. Les mostramos lo que pasa cuando te metes con la manada Thorne.

—No es tan simple —dijo Sage, sin siquiera levantar la vista de su trabajo—.

No son solo una manada de brutos sin cerebro, Dane.

Están usando tácticas que no entendemos.

Están librando una guerra en un plano diferente.

Cargar como un toro en una cristalería es exactamente lo que quieren que hagamos.

—¿Y dejar que nos eliminen uno por uno es mejor plan? —replicó Dane, con la voz cargada de desprecio—. Están dentro de nuestras cabezas, Sage. Están envenenando nuestra agua. Están volviendo a los nuestros contra nosotros. Y Rook simplemente está… esperando.

—Porque no soy un carnicero —la voz de Rook cortó la tensión como una cuchilla.

Estaba de pie en la entrada, el rostro convertido en una máscara dura e impasible.

Estaba cubierto de una fina capa de sudor y hollín, y su poderoso cuerpo irradiaba un calor y una dominancia que hacían que el aire de la habitación se sintiera espeso y pesado.

Miró de Dane a Sage, los ojos ámbar encendidos con una luz fría y de advertencia.

—Esta no es una pelea que podamos ganar con fuerza bruta, hermano —dijo Rook, con la voz convertida en un rumor bajo y peligroso—. Esta es una lucha por el alma de nuestro territorio. Por el corazón de la montaña. Y no la ganaremos rebajándonos a su nivel.

La mirada que cruzaron fue una maldita tormenta eléctrica de rivalidad fraternal e historia antigua. Era un choque de ideologías, de dos formas diferentes de ver el mundo, y yo estaba atrapada en el maldito fuego cruzado.

Antes de que la discusión pudiera escalar más, un nuevo aroma cortó la tensión de la habitación. Era el olor del bosque, de tierra húmeda y pino, pero debajo había algo más. Un tufo agudo y cobrizo. Sangre.

Ash estaba de pie en la entrada, el cuerpo inmóvil, el rostro pálido y demacrado. Sostenía un pequeño bulto envuelto en cuero entre las manos, y tenía los nudillos blancos de tanto apretarlo.

—Ash —dijo Rook, con la voz tensa por un nuevo temor que comenzaba a aflorar—. ¿Qué encontraste?

Ash entró en la habitación con movimientos lentos y deliberados. Colocó el bulto sobre la mesa y clavó sus ojos azules en los míos.

—Encontré su rastro —dijo con voz baja y ronca—. Lo seguí hacia el este, más allá de la vieja cantera, hasta lo más profundo de las tierras de la cicatriz.

Desenvolvió el bulto con cuidado, casi con reverencia. Dentro, anidada sobre un lecho de hojas secas, había una mano humana.

Era pequeña, delicada, con las uñas pintadas de un rojo chillón y desconchado. Pero lo que helaba la sangre era el símbolo tallado en el dorso de la mano. Era la misma serpiente enroscada, la marca Varg, pero esta era fresca, la carne viva y supurante aún teñida de un veneno negro purpúreo.

—La encontré en un pozo trampa —continuó Ash, con la voz plana, desprovista de emoción—.

Todavía estaba viva cuando llegué. Apenas.

Era una Varg rezagada, abandonada como distracción.

Me dijo… me dijo que Lyall no era quien daba las órdenes.

Era solo un testaferro, una cara carismática para el verdadero poder.

Hizo una pausa y recorrió la sala con la mirada: el rostro endurecido de Rook, la concentración sombría de Sage, la furia apenas contenida de Dane.

—Tienen una nueva Alfa. Una vidente. Una bruja a la que llaman «la Tejedora Nocturna».

Y no viene por nuestras tierras. Viene por un artefacto.

Algo que enterraron con el primer Alfa Thorne.

Algo que, según ella, le dará el poder no solo de derrotarnos, sino de aniquilarnos, de borrar nuestra existencia de la memoria de la montaña.

La sala enmudeció. El peso de sus palabras se posó sobre nosotros como un sudario. Esto ya no era una simple disputa territorial. Era una puta cruzada. Una guerra santa librada por una loca con magia oscura y un rencor histórico de la hostia.

—Viene por el Corazón de Madera —susurró Sage, lívido, al comprender en toda su magnitud el horror del descubrimiento de Ash—. Viene por la fuente de nuestro poder.

—Que lo intente —gruñó Dane con una sonrisa feral y sedienta de sangre—. Yo mismo le arrancaré el puto corazón.

—Necesitamos un plan —dijo Rook con voz baja y controlada, una orden que demostraba su fuerza como líder.

Era el ojo del huracán, el centro de calma en medio de todo aquel puto caos.

Miró a Sage, a Ash, a Dane, y luego a mí.

Y en sus ojos ámbar vi una determinación nueva y férrea—.

Sabemos lo que quiere. Sabemos cómo piensa.

Sabemos de lo que es capaz. Eso nos da ventaja.

Se acercó a mí, su cuerpo cálido y sólido en aquella sala fría y estéril. Me tomó la mano con un agarre firme y reconfortante, como un ancla.

—No dejaremos que gane —murmuró, solo para mí, con voz baja e intensa—. No dejaremos que destruya lo que hemos construido. Lo que hemos llegado a ser.

Esa noche, el sexo fue diferente. No fue un acoplamiento frenético y desesperado ni una comunión lenta y tierna.

Fue un acto crudo, primitivo, jodidamente violento de desafío.

Era un hombre poseído, un guerrero que reclamaba a su compañera en vísperas de la batalla, con un cuerpo duro y exigente que castigaba y deleitaba a partes iguales.

Me folló contra la pared con embestidas tan profundas y duras que me dejaban sin aliento, su boca brutal y posesiva en mi cuello, mis pechos, mis labios.

—Dilo —gruñó con la mano enredada en mi pelo, la boca pegada a mi oído, las caderas embistiéndome con un ritmo implacable y castigador—. Di que eres mía.

—Soy tuya —jadeé, clavándole las uñas en los músculos gruesos y poderosos de la espalda, todo mi cuerpo vibrando de sensación y entrega—. Soy tuya, Rook. Solo tuya.

Se corrió con un rugido, un sonido de triunfo puro y absoluto que era una declaración de guerra, una promesa de victoria.

Su semen caliente y espeso pulsó dentro de mí, una marea abrasadora de posesión, una marca final y definitiva.

Y cuando me hice añicos a su alrededor, con el cuerpo convulso en una ola de placer tan intensa que rozaba el dolor, lo entendí.

Ya no se trataba solo de supervivencia. Se trataba de legado.

De un amor tan fuerte que podía resistir el puto apocalipsis. Y estaríamos listos.