CAPÍTULO TRES #2

Permaneció allí mientras la cena se disolvía en el interior, mientras cuarenta dragones salían hacia sus coches, sus conductores y los diversos territorios a los que regresarían por la mañana.

Permaneció allí cuando el ayudante de su padre se acercó a la puerta de la terraza y luego, con buen criterio, se retiró sin decir palabra.

Permaneció allí pese al frío, el aire de noviembre que le atravesaba la chaqueta del traje, con su dragón todavía inquieto, todavía furioso, el oro de sus escamas atrapando las luces del jardín y devolviéndolas en finos destellos brillantes que danzaban sobre la piedra.

Pensó en Vivienne. En cómo se había sentado al otro lado de la mesa del tratado y lo había mirado sin pestañear.

En cómo había respondido a sus preguntas en la sala privada, escueta, cortante, acorazada, y en cómo esa armadura se había agrietado una sola vez, apenas, cuando él le había dicho que haría todo lo posible para convertir aquello en algo más.

En la pulsera de su muñeca. En su madre, cuyo nombre ya conocía por el expediente que su ayudante había preparado, y cuya muerte ya había catalogado, porque un dragón que pretendía proteger a una mujer necesitaba conocer cada herida que ella cargaba para mantener las garras lejos de las que aún no habían sanado.

Las escamas se replegaron, finalmente. Entró.

Se duchó. Se puso el traje que le habían dejado preparado para la mañana y luego volvió a desvestirse porque la boda no era hasta el mediodía y tenía doce horas por delante sin dormir, sin pensar en el aroma de lluvia sobre cedro, sin tocarse, porque si se tocaba iba a pensar en su boca y en sus manos y en el sonido que ella haría cuando por fin dejara entrar a alguien, y no iba a hacerle eso a una mujer que todavía no lo había elegido.

Se sentó en el borde de la cama en la suite de invitados que se había asignado, miró la pared y esperó a que llegara la mañana.

La boda fue teatro político. Eso lo había esperado. Lo que no había esperado era cómo el teatro lo destrozaría.

La gran sala había sido reorganizada. Sillas en filas.

Un arco de flores blancas en el extremo opuesto que su ayudante había encargado porque Cassian había visto una fotografía de Vivienne en una gala benéfica, junto a un expositor de peonías blancas, rozando una de las flores con un solo dedo, distraída, como quien toca algo que le trae recuerdos.

Le había dicho a su ayudante: peonías blancas, el arco, y no le digas que las elegí yo. El ayudante había obedecido.

El padre de ella estaba allí, con un traje caro y el rostro rebosante de alivio.

Ese alivio fue lo que se le asentó a Cassian en el estómago como una piedra, porque significaba que el padre de Vivienne había albergado dudas genuinas, hasta esa misma mañana, de que el sindicato de dragones cumpliera su palabra, y significaba que había estado dispuesto a entregar a su hija a algo peligroso y se había resignado a ello antes de que la tinta se secara.

Cassian catalogó el alivio. Lo archivó. No lo olvidaría.

Las damas de honor no eran amigas. Hijas de políticos, vestidas de lila, con sonrisas que no les llegaban a los ojos. Un fotógrafo. Un oficiante para la prensa. Testigos del sindicato. Todo coreografiado con la precisión de un funeral de Estado.

Y entonces Vivienne avanzó por el pasillo.

Seda marfil. La pulsera de su madre en la muñeca.

Un rostro que Cassian no podía descifrar y que no intentó descifrar, porque había decidido, en algún momento de las tres semanas transcurridas entre la firma y ese instante, que leer su rostro sin permiso sería el tipo de robo que se negaba a cometer.

Se movía con la misma gracia erguida que había mostrado en la gran sala durante la firma, la misma dignidad ensayada, la misma armadura.

Pero sus ojos eran diferentes. Sus ojos buscaban algo, y cuando lo encontraron a él al final del pasillo, se detuvieron.

Los votos fueron los de siempre. Él los pronunció correctamente.

Ella los pronunció correctamente. Cuando él le levantó el velo, sus ojos destellaron en oro durante medio segundo.

Sintió el cambio, sintió el ámbar fundirse en oro líquido tras las pupilas, y no pudo evitarlo, porque el rostro de ella estaba a centímetros del suyo y su aroma lo envolvía todo y su dragón presionaba contra el interior de las costillas con un sonido que no era un ronroneo sino algo más cercano a un himno.

Ella lo vio. El oro. Lo estaba mirando directamente a los ojos cuando sucedió, y lo vio, y no apartó la mirada.

Las escamas de la mandíbula, que había controlado toda la mañana a base de pura fuerza de voluntad, afloraron un instante bajo la mirada de ella.

Oro contra piel aceitunada. Y se replegaron.

Ella no se estremeció.

Pensó, con la fría claridad que reservaba para los momentos que importaban más que los negocios, que era la tercera vez en veinticuatro horas que una mujer lo miraba con el dragón a flor de piel y decidía no estremecerse.

No había sabido, antes de ella, hasta qué punto se había preparado para lo contrario.

La besó para las cámaras. Un roce formal de labios, medio segundo, no más.

La boca de ella era cálida. Suave. Sabía a bálsamo labial y café y a algo más profundo que era solo ella, la química específica de su piel, y la escama de la mandíbula pugnó por aflorar de nuevo y él se apartó antes de que pudieran verla.

La acompañó por el pasillo con la mano de ella en el hueco del brazo, y el latido de su corazón, dentro del traje, era lo más estruendoso de la sala.

Esa noche. La finca Vey, ahora de ella por contrato.

Había pasado dos semanas preparando la suite principal.

No mediante su personal, no mediante su ayudante, sino él mismo.

Había recorrido las habitaciones y las había transformado.

La firmeza de colchón que ella prefería, de la marca que el conserje de su edificio había confirmado que usaba.

Estanterías ya organizadas con los títulos que había visto que le llamaban la atención durante la firma, la inclinación particular de su mirada cuando había ojeado los estantes de la biblioteca al pasar por el pasillo.

El retrato de su madre —el oficial, el de la residencia del alcalde, que había hecho adquirir por canales que no pasaban por su padre— colgado en la pared frente a la cama, donde ella lo vería al abrir los ojos por la mañana.

Peonías blancas frescas en un jarrón sobre la mesita de noche.

La suite de invitados al fondo del pasillo la había preparado para él.