CAPÍTULO 23

Dante

Era tu última oportunidad de encontrar el amor.

No, Dante, deja de ser tan blandengue. Estarás bien. Siempre lo has estado.

No he estado bien desde la muerte de Virgil, y ni una puta cosa lo ha cambiado.

Mi mente daba vueltas y más vueltas sin parar, pasando por prácticamente todas las emociones en las horas posteriores a que Bridget se marchara.

La única constante durante todo el proceso era el dolor —tanto físico como mental— y el arrepentimiento por haber retorcido la verdad hasta convertirla casi en una mentira.

Yo era mejor que eso, aunque no por mucho.

Me dije que con el tiempo la olvidaría. Muchas familias tenían a ese miembro que simplemente nunca se casaba, el eterno soltero que hacía de tío o tía enrollado para la siguiente generación.

¿Quién coño había dicho que, solo porque mis hermanos estaban comprometidos, yo también tenía que estarlo?

Sí, Bridget había sido genial en ciertos momentos.

Momentos.

No de forma permanente. No para siempre. Momentos.

Así seguí hasta el atardecer. No podía decir que nadie me hubiera afectado como Bridget —en el plano romántico— pero no era la primera vez que lidiaba con pensamientos que parecían repetirse en bucle sin fin.

El truco estaba en aceptar que así sería ese día, que con el tiempo mejoraría, y que solo tenía que aguantar hasta que pasara el día y la noche.

Eso funcionó bien hasta que recibí una llamada de un número desconocido.

Cualquiera pensaría que ser multimillonario nos libraría del spam, los teleoperadores y toda la mierda con la que tiene que lidiar el resto del mundo, pero no, nuestros números seguían recibiendo la misma basura.

Ignoré la llamada; ya tendría tiempo de devolverla si era algo importante.

Mientras calentaba la cena en el microondas, oí la vibración que indicaba que alguien estaba dejando un mensaje de voz.

Convencido de que sería alguna oferta estúpida de cable con descuento por tiempo limitado, no le presté la menor atención.

Me senté a la mesa de la cocina, le di a reproducir sin pensar y empecé a cenar: salmón con judías verdes.

—Dante Vale, tengo a alguien que te importa mucho.

Viktor Zaitsev.

Mierda.

Era tan predecible que ni siquiera me sentí como un volcán a punto de entrar en erupción. Me invadió una extraña frialdad, como si esto fuera una escena de una obra de teatro que se veía venir desde un kilómetro de distancia. El kilómetro había pasado, y ahora solo quedaba analizar los detalles.

—Estoy en el mismo lugar donde perdiste la última vez. Espero que seas más inteligente y recuerdes los detalles. Odiaría que te avergonzaras una vez más.

La llamada se cortó. No oí a Bridget ni a ningún otro hombre de fondo, pero no me hacía falta.

Viktor probablemente supo que Bridget había salido de mi ático en cuanto se subió al ascensor.

No había nadie más aquí, pero eso no significaba que no estuviera vigilando nuestra propiedad desde la distancia.

Lo inteligente habría sido respirar hondo, llamar a mis hermanos, llamar a Crush y trazar un plan de ataque.

No, en realidad, eso no lo era.

Ya me habían salvado el culo una vez. Crush quizá ayudaría a Bridget, pero mis hermanos tendrían la misma respuesta: Bridget se metió en esto sola, que afronte las consecuencias, y no vamos a dejarnos arrastrar a una guerra en la que no queremos participar.

Muy fácil decirlo con sus prometidas en el regazo, o quizá incluso en la cama.

No podía permitir que alguien que había estado bajo mi protección cayera en las garras de un monstruo solo por una pelea. Me decía que era cuestión de honor y deber; quizá me estaba engañando. ¿Quién coño lo sabía?

Solo sabía que, aunque no podía imaginarme volviendo con Bridget, jamás me perdonaría si la violaban o la asesinaban los Zaitsev. Eso bastaba para hacerme volver al campo de batalla.

Aunque, una vez más, por razones diferentes, este rey fuera al campo de batalla solo.

* * *

The Hollows, ahora lo sabía, no era el edificio con más actividad. Eso había sido una pista falsa.

También había aprendido que no debía llegar en moto.

Aquello había sido puro ego, un instrumento de fuerza bruta intentando demostrar que no necesitaba ser afilado ni refinado.

Esta vez, un conductor me dejó en el barrio más cercano, lo bastante lejos para entrar a pie, lo bastante cerca para no tener que cruzar el puto desierto solo para rescatarla.

Aparte de eso, todo lo demás era igual. Tenía un cuchillo; tenía intención de matar; y tenía el mismo objetivo: salvar a Bridget, matar a Viktor si era posible, y si no, salir de allí los dos con vida.

Y esta vez no iba a fallar. No iba a perder contra Viktor por segunda vez. No fuera a ser que el Rey de Tréboles quedara en ridículo dos veces.

Mientras avanzaba entre las sombras, procurando fundirme con la oscuridad, agarré el cuchillo con fuerza. Hice girar el arma en la mano, algo de lo que solo fui consciente unos segundos después, y me recordé que debía mantenerme firme.

Inhala, exhala. Ellos han elegido su camino, Dante. Tú eliges el tuyo con acción deliberada.

No seas débil. No sucumbas a la tentación. Sé un puto hombre, protege a esta familia y haz lo que haga falta.

Era un mantra que me ayudó a bajar el ritmo cardíaco mientras me acercaba al lugar donde me habían emboscado antes.

Había dos hombres rondando por fuera, con pinta de estar simplemente paseando por un barrio chungo, pero yo no me lo tragaba.

Pensé en clavarles el cuchillo en el cuello a los dos, acabar con ellos en silencio donde estaban, pero decidí no hacerlo.

No porque pensara que matarlos fuera moralmente dudoso.

Sino porque alguien encontraría sus cadáveres antes de que yo encontrara a Bridget, y eso pondría todo en alerta máxima.

No, mejor que ni un alma se diera cuenta de lo que estaba pasando hasta que Bridget estuviera a salvo a una docena de kilómetros de distancia.

Estudié su ruta durante unos diez minutos hasta encontrar el hueco que necesitaba, y me moví en silencio hacia la puerta principal. No estaba cerrada con llave. La empujé con cuidado, listo para pelear en cualquier momento. Al no ver a nadie dentro, entré.

Avancé apenas metro y medio cuando se encendió una luz.

Allí, sentado a una mesa, hojeando un pequeño libro, con los pies sobre la mesa, vestido como si acabara de volver de una reunión de negocios, estaba Viktor Zaitsev.

—Recordaste los detalles esta vez —dijo, cerrando el libro—, aunque está por ver si has actuado con más inteligencia.

Se puso de pie, completamente relajado, respirando con tanta facilidad que parecía venir de una sesión de yoga.

Se encendió una segunda luz, y de repente me encontré bajo el foco. Con las luces sobre nosotros, solo podíamos vernos el uno al otro; no distinguía si estábamos en una cocina, un cuarto de descanso o incluso en la zona abierta de un almacén.

—Súbete las mangas, Club —dijo Viktor, esbozando una sonrisa burlona—. El mundo necesitará algo para identificarte cuando mueras.

—Cuando —dije con un resoplido—. Ese día puede llegar, Viktor. Pero no será en décadas. Desde luego, no llegará antes que el tuyo.

Viktor soltó un bufido despectivo, pero con tanta naturalidad que era como si le hubiera preguntado si prefería el agua tibia.

—Hablas con mucha confianza, ¿pero basándote en qué?

—dijo, subiéndose las mangas y revelando muchos más tatuajes de los que jamás habría imaginado—.

Crecí en las calles de Rusia, aprendí lo que significaba sobrevivir, he matado cuando la única alternativa era que me mataran a mí.

Has oído las historias de «en Rusia», pero yo las he vivido. ¿Y tú qué has hecho, Club?

Se rio.

—Te metiste en algunas peleas de bar. Pusiste cara de duro para la prensa estadounidense. Te enfrentaste a unos cuantos moteros. Más duro que el estadounidense típico, sin duda. Pero nada comparable a lo que yo enfrenté en Moscú.

Pura palabrería, me dije. Pura palabrería para ponerme nervioso, para que le tuviera miedo. No sería la primera vez que me enfrentaba a alguien con experiencia.

Y tampoco sería la primera vez que perdía contra alguien con experiencia.

—Será una pena, de verdad, leer los titulares sobre otro Vale fallecido trágicamente —dijo Viktor—. Lamento no haber tenido nada que ver con la muerte de Virgil. Habría sido mucho más fácil atraer a tus hermanos a la pelea.

—Cuida esa maldita boca —gruñí, blandiendo el cuchillo, pero me aseguré de mantener la calma. Como era de esperar, estaba intentando sacarme de quicio, conseguir que perdiera el control y diera golpes al aire.

—¿Un cuchillo, en serio? —dijo Viktor con un suspiro—. ¿Vienes aquí a pelear con un cuchillo? Pelea conmigo como un hombre.

—Perdiste ese derecho cuando la secuestraste.

—¿En serio? —dijo Viktor.

El chasquido de un seguro al quitarse resonó en el aire. Luego otro. Y otro.

—Suelta el cuchillo y pelearé contigo como un hombre —dijo Viktor—. Si lo conservas, te desangrarás a balazos antes de dar otro paso.

Mierda. ¡Mierda! Yo…

¿Qué otra cosa podría haber hecho? Mis hermanos no habrían venido. No podía haber dejado a Bridget aquí. Recé por estar equivocado sobre mis hermanos, pero en cualquier caso, no llegarían a tiempo para sacarme de este lío.

Dejé el cuchillo en el suelo sin apartar los ojos de Viktor.

—Ahora —dijo Viktor—, si quieres salir de aquí vivo, nos transferirás diez millones de dólares. Es la única forma de que salgas de aquí entero.

—¿Crees que he llegado hasta aquí para hacerte un favor? —espeté.

—Última oportunidad, Dante.

Última oportunidad para qué, pensé, ¿para arrodillarme, dejar que me molieran a golpes y morir sin dignidad?

Ni hablar. Puede que muriera aquí, pero moriría con el mismo honor con el que había entrado: protegiendo a alguien que lo necesitaba, siendo el brazo ejecutor y el defensor del nombre Vale y de Bridget.

Porque ella me importa.

Me preocupo por ella.

Yo… me gusta demasiado para no hacerlo.

Me lancé contra Viktor, que se limitó a suspirar y ponerse en guardia de boxeador. Reduje la velocidad al acercarme, preparando un cruzado de derecha. Golpeé con todas mis fuerzas, como si pudiera hundirle el maldito cráneo.

Solo golpeé el aire, aunque casi pude sentir el pelo de Viktor rozarme. Había esquivado por los pelos, y lucía una sonrisa perversa.

De pronto me barrieron los pies y una bota contundente me golpeó en pleno estómago. Me quedé sin aire y rodé rápidamente hacia un lado.

—No tienes ni idea de con quién te has metido —dijo Viktor—.

Lo único que tenías que hacer era dejárnosla.

Lo único que tenías que hacer era no meterte donde no te llaman, dejarnos llevarnos lo que pudiéramos.

No éramos tan estúpidos como para destruir tu imperio.

¡Podemos coexistir, tu familia y la mía!

Y sin embargo, viniste aquí, repartiendo puñetazos, cuchillo en mano.

Me puse de pie tambaleándome, escupiendo sangre.

—No podemos coexistir, hijo de puta —dije—. Le harías cosas a Bridget que no puedo permitir.

—¿Eres el Príncipe Azul o el Rey de Tréboles? —dijo Viktor con una carcajada—. Tanta moral y tantos principios, cuando fuiste tú quien la secuestró primero.

—¡Para protegerla!

—Todos somos el héroe de nuestra propia historia, Dante.

Me lancé de nuevo, esta vez apuntando al cuerpo. Le conecté en el estómago; tenía abdominales, claro, pero lo que más me sorprendió fue lo poco que se inmutó.

Una vez más me barrieron las piernas, solo que esta vez la bota fue a por mi cabeza, no a por el estómago. Se me nubló la visión y empecé a oír como si estuviera bajo el agua.

—De verdad que eres el más tonto de todos —dijo Viktor—. El más prescindible… La mayoría de mis enemigos requieren cierto nivel de manipulación, cierta estrategia para ponerlos de rodillas. A ti solo tenía que provocarte. Tu ego, tus inseguridades… es patético y triste, de verdad.

El más prescindible…

Mi temperamento…

Mi necesidad de demostrar lo que valgo…

Mierda…

Bridget…

Me estaba desvaneciendo, perdiendo la consciencia hasta el punto de desmayarme. Creí oír algo a lo lejos, pero a estas alturas no me fiaba de cualquier sonido que oyera. Solo… solo quería tumbarme…

A...

No, no podía morir. Yo...

Bridget...

Lo siento, Bridget.

No pude proteger...

Proteger...

A ti.

No pude protegerte.

Soy un...

Un fracaso.