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Su humor se ensombreció de nuevo. Parpadeó para ahuyentar el recuerdo de aquellos maravillosos veintitrés días de adolescente en Florida.

Un tiempo tan hermoso en el que un padre estrechaba lazos con su hijo.

Un alegre compartir de intereses comunes.

Un juego tan maravilloso de guardar silencio y turnarse, uno observando mientras el otro se entregaba, los pájaros cantando desde los árboles de aceitunillo, el viento silbando su melodía alegre entre las hojas.

Entonces uno de los pájaros había logrado escapar.

Y un perro rabioso había llegado en una moto de cross rugiente.

Asesinato en sus ojos verdes.

Odio en su poderoso golpe.

Odio que Oliver aún llevaba consigo.

Odio que pasó como una antorcha olímpica a Ingrid cuando Oliver le describió lo que el perro rabioso le había hecho a su amado.

—Estudié teatro, no matemáticas —dijo Oliver—. Pero las probabilidades de que tanto el pájaro fugitivo como el perro rabioso vengan aquí son bastante infinitesimales.

Hizo una pausa y enarcó una ceja.

—Infinitesimal significa muy pequeño —explicó con cierta condescendencia.

Ingrid no se sintió insultada. Su inglés era excelente, pero seguía siendo su segundo idioma.

—Ambos serán atraídos aquí —dijo con fría confianza—. El patrón que hemos creado generará un vórtice emocional magnético que los succionará.

Cerró el puño y lo sacudió hacia sí. Su rostro delgado se tensó. Sus ojos grises brillaron como estrellas distantes. Por un momento Oliver casi creyó que era algún tipo de ser inmortal con poder para doblar el espacio y el tiempo y crear vórtices.

Vórtices, se corrigió a sí mismo. Ese es el plural de vórtice. Vórtices, no vórtex.

Esperó a que Ingrid recuperara la compostura. No le importaba esperar. Ver tanta pasión en ella le resultaba interesante. Quizás ella tenía razón sobre cómo el sufrimiento trae comprensión.

Cómo el dolor aporta claridad.

Cómo la muerte ofrece liberación.

—¿Te gustó cómo usé la palabra liberación en mis solemnes promesas?

—dijo Oliver mientras fruncía el ceño ante un hilo suelto en la manga de su túnica.

Lo arrancó con cuidado, lo sopló al aire viciado y luego miró a Ingrid expectante—.

Así que ahora, cuando libere a esas chicas una por una al éter, terminando el acto final con el cuerpo roto de Diana sobre mi trono de roca cubierto de sangre, su alma atormentada liberada al más allá, todos los que estudien el drama se maravillarán de cómo todo encajó con un presagio poético.

La sonrisa de Ingrid fue tenue. Pero sus labios ya eran muy finos de por sí, así que Oliver no le dio mucha importancia. Se convenció de que estaba suficientemente impresionada. Sí, era actor primero y dramaturgo segundo. Pero había escrito algunas líneas excelentes para este gran drama.

—¿En qué piensas? —preguntó al ver que Ingrid fruncía el ceño.

Ella vaciló y luego lo miró.

—Diana Jackson vendrá —dijo finalmente—. Pero no puedo estar segura de si se ha reunido con el Navy SEAL que asesinó a Robert. Es difícil saber si traerá al perro rabioso con ella.

Oliver se encogió de hombros.

—Cabe la posibilidad de que ella venga. Pero casi ninguna de que el perro rabioso aparezca. Está fuera de escena. Literalmente. En una década de fotografías de Diana Jackson por todo el mundo, no hay ni una sola toma del perro rabioso.

—Eso no significa nada —dijo Ingrid—. Ella está unida a él. Mató a su torturador, y ella lo asocia con seguridad y protección. La atracción será muy fuerte. Lo llamará.

Oliver suspiró. Luego hizo un gesto a medio camino entre encogerse de hombros y asentir.

—Es posible. También está el asunto práctico de sacarla del país. Sin duda el gobierno estadounidense no querrá que cause una pesadilla mediática al llegar aquí.

Ingrid asintió.

—Seguramente le han revocado el pasaporte. Necesitará ayuda para sacar su enorme trasero del país y llevarlo a la otra punta del mundo.

Oliver soltó una risita. Prefería a las mujeres más menudas, pero el recuerdo de Diana de años atrás seguía fresco en su mente. Usaría ese recuerdo para azuzar su locura. Ofrecería un final espumoso y frenético para el público sediento de sangre de la Reina Diamante.

Su propio estómago empezó a reclamarle desde debajo de la túnica. Tragó saliva y pensó en otra cosa.

—Tenías razón sobre la isla —le dijo a Ingrid—. La responsabilidad está tan diluida que ninguna nación quiere cargar con la ingrata tarea de rescatar a rehenes condenados de un laberinto de cuevas.

Lo pensó un momento.

—Pero cuando se publique el vídeo conmigo y la primera chica, las cosas podrían cambiar.

Ingrid resopló.

—Nein. Solo reforzará la decisión de cada nación de mantenerse bien lejos de este desastre mediático. Mientras quede un solo rehén con vida, nadie puede ordenar un bombardeo incendiario de las cuevas. Y menos con Diana Jackson dentro.

Soltó una risa estridente, como un halcón exultante.

—Fíjate, no han revelado el nombre de tu padre. Ya están cerrando filas, como dicen. Silencio absoluto ante la prensa. Adhesión férrea a su vieja norma de cero negociaciones con terroristas.

—¿Eso es lo que soy ahora? —dijo Oliver, abriendo los ojos de par en par con fingido deleite—. ¿Estoy ascendiendo en el mundo, madre? Debes de estar tan orgullosa de mí.

Entonces Ingrid se rio de su ingenio. Aplaudió con las manos, como garras, y gorjeó como un polluelo.

Oliver soltó una larga carcajada retumbante. Era su risa de villano, bien ensayada. Resonó en las paredes de la cueva. Ahuyentó a las serpientes hacia sus agujeros.

Oliver estaba actuando, pero pronto se dejó llevar por la carcajada atronadora. Ahora entendía lo que decía Ingrid sobre que todos nacemos para interpretar ciertos papeles.

Y una vez que encuentras tu papel, debes interpretarlo con pasión.

Interpretarlo como si lo sintieras de verdad.

Interpretarlo como si lo amaras.

Porque fue escrito para ti.

Con guion del destino.

Y dirección de la fatalidad.