9

LA CORTE DEL REY MUVUMBA

—Despejad la corte.

Oliver Muvumba cruzó los brazos sobre el pecho y alzó la barbilla hacia el techo de la cueva.

Su madre Ingrid había elegido aquella caverna ovalada como corte principal, aunque no era la más grande de las cuevas interconectadas.

Tenía las tallas más finas, había dicho.

Quedaría teatralmente magnífica como telón de fondo.

Y tenía los mejores ángulos para la iluminación.

Las lámparas de queroseno parpadeaban contra los relieves de la pared, donde hombres y mujeres ejecutaban una danza antigua. Todos tenían la lengua fuera, curvada hacia arriba como falos erectos. Oliver siempre había pensado que las tallas parecían más indias que africanas, pero no era arqueólogo.

Era actor.

El mejor del país.

Mantuvo la pose regia mientras sus guardias baratos salían en fila por la única abertura que daba al exterior.

A Oliver le habían prohibido abandonar la seguridad de la cueva.

Ingrid le había advertido sobre francotiradores en cañoneras lejanas o drones robóticos con láseres telescópicos. Todo le sonaba a ciencia ficción.

Pero, por otra parte, también lo era toda su vida.

—Siéntate —llegó la voz de su madre desde las entrañas de la caverna, donde un túnel estrecho conducía a una cueva más pequeña que le servía de aposento privado.

Oliver suspiró, se dio la vuelta y fue dando pisotones hacia el peñasco rectangular que los hombres habían arrastrado hasta la cueva con gran esfuerzo y muchas quejas. Era su trono. Se sentó y comenzó a desabotonarse la pesada túnica púrpura.

Cuando se hubo quitado la túnica y dejado al descubierto su grueso brazo derecho, oyó los pasos ligeros de Ingrid que se acercaba. Se volvió y sonrió.

Ingrid le devolvió la sonrisa. Llevaba una túnica blanca sin mangas que, de algún modo, seguía inmaculada.

Tenía el pelo rubio rapado al cero. Usaba un cortapelos a pilas para recortárselo.

Lo usaba en todas partes, pensó Oliver mientras su mirada descendía por aquella silueta esbelta como un lápiz hasta donde podía ver la suave prominencia de su pubis contra el satén blanco transparente.

Oliver sintió que se endurecía bajo la larga túnica púrpura. La miró a los pequeños ojos plateados, luego con avidez al contorno de la hendidura entre sus piernas. Era un chico enfermo, según los perfiles genéricos del FBI que había leído en internet.

Por supuesto, él no se sentía enfermo.

E Ingrid dejaba muy claro que Oliver no estaba enfermo.

Pero aún había un precio que pagar por vivir en busca de un gozo sin tregua.

—Quédate quieto, por favor —dijo Ingrid en alemán.

A Oliver le gustaba cuando ella hablaba en alemán. Había algo en aquellos sonidos ásperos y guturales que lo volvía loco de excitación.

Pero había muchas cosas que volvían loco de excitación a Oliver.

Era bastante difícil de controlar.

Bastante inconveniente a veces.

Y algo fastidioso tener que limpiar los desastres sangrientos que dejaba tras de sí.

Pero Ingrid siempre había limpiado diligentemente tras su hijo.

«Es una buena madre», pensó Oliver mientras la veía acercarse con la jeringa.

Hizo una mueca cuando ella se la clavó en el brazo y presionó el émbolo.

—Bien —dijo bruscamente, retirando la aguja y comprobando que la jeringa estuviera vacía—. Muy bien.

Oliver suspiró. Sintió cómo la dureza entre sus piernas se desvanecía. Estaba decepcionado, pero sabía que era necesario. Lo había sido durante muchos años. Era la única razón por la que seguía vivo, le había dicho Ingrid.

—Recuerda, solo lo hago porque no quiero perderte a ti también —dijo Ingrid secamente mientras guardaba la jeringa en un estuche de plástico rígido y lo cerraba de golpe—. Con la tecnología actual es demasiado difícil borrar el rastro, Oliver.

Oliver gruñó. Su humor se hundía, como siempre después de la inyección. Miró el cuello esbelto de Ingrid e imaginó perezosamente romperlo. Miró entre sus piernas y luego apartó la vista con asco. Sí, la droga estaba haciendo efecto. Siempre lo hacía.

—¿Cuándo puedo tener a la primera chica? —preguntó malhumorado mientras volvía a ponerse la túnica púrpura sobre sus anchos hombros.

Ingrid lo miró con severidad. Oliver seguía sentado, pero Ingrid apenas le llegaba a los hombros.

Tenía casi sesenta años, pero era difícil calcular su edad bajo la luz parpadeante.

Su piel parecía plateada como la de un pez.

Suave como el aceite. Oliver conservaba recuerdos de mucho tiempo atrás en los que Ingrid tenía casi el mismo aspecto que ahora.

Estaba seguro de que ella tenía razón cuando decía que viviría mil años.

Ingrid no respondió. En cambio, caminó con sus sandalias blancas de resina hasta el estante de madera exento junto a la pared lateral.

Había jarras de metal con agua fresca de manantial y vino tinto añejo.

Cuatro copas de plata perfectamente alineadas.

La plata se estaba ennegreciendo por la oxidación.

Ingrid seleccionó la copa más oscura. Vertió agua en ella.

Oliver observó cómo abría el segundo estuche de plástico que había traído de sus aposentos privados. Contó mientras ella se tragaba las pastillas. Treinta y seis. Vivir mil años era ciencia, no magia, le había dicho siempre Ingrid.

—Deberíamos habernos llevado a las veinticinco chicas —continuó—. Así podría haberme quedado con dos y nos habrían sobrado veintitrés para el juego.

Ingrid suspiró.

—Te lo dije, no es un juego.

—Era broma —Oliver soltó una risita—. No soy ningún imbécil, Ingrid. Interpreté a Hamlet y al Rey Lear en Eton. Más de mil versos de Shakespeare. Todos recitados a la perfección.

—Nadie ha dicho que no seas brillante —le recordó Ingrid—. Simplemente tienes necesidades que a veces resultan inconvenientes. Igual que tu padre.

—Entonces, ¿por qué te casaste con él?

—En realidad, no nos casamos.

—¿Por qué?

Los ojos gris plateado de Ingrid brillaron con picardía.

—No quería pagar impuestos estadounidenses.

Oliver sonrió. Le gustaba cuando Ingrid se tomaba las pastillas. Había algo en aquella mezcla multicolor que propiciaba conversaciones deliciosas.

—Pero lo amabas —dijo Oliver, recostándose en su trono de roca.

Ingrid asintió.

—Mucho.

—¿Aunque estaba enfermo?

—Estar enfermo no es una condición moral.

Todo el mundo está enfermo a su manera. Puede ser algo hermoso.

Es cuestión de perspectiva. De punto de vista.

Hay una gran belleza en el dolor. La comprensión profunda nace del sufrimiento.

Algunas personas nacen para sanar. Otras nacen para dar a los sanadores algo que hacer.

Todos tenemos nuestro papel en la gran obra que es la vida, Oliver.

Todos tenemos nuestras líneas. Nuestras escenas. Nuestras entradas y salidas.

La risa profunda de Oliver le brotó de las entrañas. Las paredes de la cueva se la devolvieron en eco. Notó que su humor mejoraba. Que su poder regresaba. Este era el momento en que su poder estaba bajo control. Cuando él lo controlaba a él, y no al revés.

Ingrid rodeó el trono y se detuvo justo frente a él. Tomó el gran rostro de Oliver entre sus pequeñas manos. Le acarició las mejillas con los pulgares, luego se inclinó y tocó su naricilla respingona contra la enorme nariz ganchuda de él.

Olía levemente a pescado. Era lo que habían comido en el almuerzo. Un pez espada grande y carnoso capturado en las aguas profundas. Para Oliver era un olor agradable. Sacó la lengua y le lamió la cara desde la barbilla hasta los labios, la nariz e incluso los párpados.

Ingrid soltó una risita y se echó hacia atrás. Oliver vio su propia saliva brillar en la piel gris plateada de ella. La observó pasarse el dorso de la muñeca por la boca y la nariz.

Bajo la túnica sintió movimiento. Se removió en la roca.

La mirada de Oliver comenzó a vagar de nuevo.

Podía verle los pezones a través del satén blanco.

Era una mujer muy menuda y nunca necesitaba ropa interior para sujetarse nada.

Quizás sus propias preferencias habían nacido de aquella primera exposición al amor incondicional de Ingrid.

—¿Cuánto tiempo me diste el pecho? —preguntó con voz soñadora.

Ingrid frunció el ceño. No porque la pregunta la sorprendiera, sino porque intentaba recordar. Se encogió de sus estrechos hombros.

—No más que a otros niños, supongo. ¿Por qué?

Oliver se acarició su enorme barbilla.

—Hay teorías sobre hombres como mi padre y yo. Algunos perfiladores criminales dicen que no nos dieron el pecho en absoluto. Otros dicen que nos lo dieron demasiado tiempo.

Ingrid soltó una carcajada. Tenía los dientes pequeños y muy afilados. Oliver ya había sido mordido por ella. No le importaba.

—Deja de leer esas teorías idiotas sobre asesinos en serie —dijo Ingrid en tono burlón—.

Sobre gustos no hay nada escrito. Todos estos términos y condiciones, reglas y regulaciones, leyes y estatutos...

están hechos para restringir nuestra verdadera naturaleza, no para liberarla.

Eres quien eres, Oliver. Igual que Robert.

Igual que yo. Las personas como nosotros cumplimos un propósito importante en el mundo.

Simplemente no ganamos un Óscar por nuestras actuaciones.

Oliver volvió a soltar una risa atronadora.

Sintió que la alegría regresaba a su corazón.

La misma alegría que había sentido al hacer una reverencia al final de la noche, al volver corriendo al escenario cuando el público se negaba a dejar de aplaudir.

Por supuesto, aquellas eran producciones menores, pero de no ser por su inconveniente enfermedad, Oliver casi seguro habría sido aceptado en la legendaria Royal Shakespeare Company de Londres.

Quizás incluso la Reina lo habría nombrado caballero algún día.

Ahora sus pensamientos lo devolvieron a la producción actual.

La Reina Diamante.