2 #3

No les había contado mucho a los chicos sobre su pasado.

Y nadie había preguntado mucho a lo largo de los años.

Habían pasado tantas horas juntos en la oscuridad y el silencio que estaban unidos como animales de una misma manada.

Se conocían de maneras que solo los hombres callados que habían derramado sangre juntos podían conocerse.

Los datos de mierda sobre la infancia eran irrelevantes.

Si un hombre no quería hablar de esa mierda, a nadie le importaba un carajo. No en este grupo de hermanos.

—¿Qué pasa, Dogg? —dijo Cody mientras Dogg caminaba a paso rápido hacia el búnker.

—Nada —dijo Dogg, con la mirada fija en las paredes de hormigón gris—. Solo me pongo a trabajar.

Caminó a lo largo del búnker, examinando la estructura, concentrando la mente para que no divagara.

Divagó de todos modos.

Por senderos oscuros y sombríos que habían vuelto a iluminarse en los últimos dos años.

Desde que salieron aquellas películas taquilleras de Reina Diamante.

Desde que el rostro de Diana Jackson empapeló las vallas publicitarias desde Times Square en Nueva York hasta Beale Street en Memphis.

Dogg sabía que Diana se había hecho actriz, pero siempre había estado en esas películas artísticas que nadie veía y que ningún estudio promocionaba con vallas publicitarias ni grandes anuncios en línea. Pero ahora Diana Jackson encabezaba una franquicia de éxitos de Hollywood.

Ahora su rostro devastadoramente hermoso le sonreía desde los costados de los autobuses.

Ahora esos ojos marrones inteligentes y profundos lo miraban desde las paredes del metro y los centros comerciales.

Esos labios oscuros y carnosos le susurraban cosas que no quería recordar.

No ahora.

Nunca.

A ella no.

—Oye, Diana empieza con D —gritó Bruiser desde lo alto del risco, donde estaba desenvolviendo una barrita energética—. ¿Seguro que no la conoces de alguna escuelita de dos aulas en Bumblewood, Florida?

Dogg giró el cuerpo duro y musculoso para encarar a Bruiser.

La furia le subió tan rápido que casi pierde el conocimiento.

—Ten cuidado o te meto esa barrita tan al fondo de la garganta que vas a estar tosiendo pasas el resto de tu puñetera vida —gruñó Dogg.

Bruiser se quedó a medio morder. Levantó la vista, ladeó la cabeza, entrecerró los ojos.

No con ira, sino con sorpresa.

Dogg también vio las caras de Ax y Cody. Intentó sonreír y quitarle hierro al asunto, pero no engañaba a nadie. No a estos tíos.

Así que Dogg se quedó callado.

Parpadeó.

Tragó saliva.

Maldijo entre dientes.

Sabía que había perdido el control durante una fracción de segundo.

Y sus hermanos también lo sabían.

Lentamente, Dogg se volvió hacia la pared de hormigón gris.

Intentó concentrarse en la tarea simple y mecánica que tenía entre manos.

Necesitaba evaluar la estructura, averiguar los mejores puntos para colocar el explosivo de modo que el búnker se derrumbara sobre sí mismo en un montón ordenado de escombros gubernamentales.

Dogg se enorgullecía del arte de derribar edificios de forma limpia y recta, sin destruir todo lo que había alrededor.

Aunque ahora mismo la destrucción estaba dentro de él.

Escombros en bruto en su mente.

Ladrillos rotos en su corazón.

Cemento hecho añicos en su alma.

Dogg se quitó la mochila impermeable de los anchos hombros. La balanceó y la dejó con cuidado en el suelo, junto a la pared del búnker.

Se puso en cuclillas. Sacó los bloques rígidos de C-4. Empezó a preparar las cargas mientras sentía tres pares de ojos clavados en su espalda.

Pero sabía que sus hermanos no le iban a preguntar una mierda. Aquello no era una reunión de colegialas donde hablaban de sus sentimientos y se hacían trencitas.

Claro, todos habían visto que la broma de Bruiser había tocado algo en Dogg.

Pero eso era todo lo que verían.

El resto quedaría oculto.

Fuera de su alcance.

—Parece que tenemos cobertura, chicos —dijo Ax a su espalda.

Dogg oyó los móviles pitando en lo alto del promontorio. Exhaló aliviado de que los chicos pasarían los próximos minutos hablando con sus mujeres después de estar casi todo el día sin conexión con el mundo real.

—¿Esto es real? —dijo Cody un par de minutos después—. ¿Estáis viendo esto?

—Brenna dice que es real —dijo Bruiser.

—Sí —dijo Ax—. Por lo visto está en todas las noticias.

Dogg no picó. Se mantuvo concentrado en el trabajo.

La demolición era cosa seria. Incluso allí, en medio de la nada, había que tener en cuenta la seguridad.

Tenía que calcular el radio de la explosión para que nadie recibiera metralla de hormigón.

Tenía que asegurarse de que las paredes del búnker quedaran destruidas hasta el punto de no suponer un peligro para los críos que pudieran encontrar las ruinas algún día y quisieran jugar entre los escombros cubiertos de musgo.

Y sí, pensó al oír el roce de escamas deslizándose dentro del búnker.

Tenía que asegurarse de que todas las madrigueras de serpientes quedaran vacías.

—Ahora vuelvo —dijo Dogg, guardando con cuidado los explosivos en la bolsa y cerrando la cremallera.

Se levantó y echó a andar hacia el otro extremo del búnker. Allí había una puerta metálica. Quizá tuviera que poner una carga pequeña para reventarla si estaba sellada.

Los chicos no contestaron. Dogg les echó un vistazo. Se quedó parado y volvió a mirar.

—¿Por qué me miráis así, payasos, como si yo fuera el bicho raro? —preguntó con una risa nerviosa al ver sus caras de fantasma.

Sus tres compañeros guardaron silencio.

—Estábamos hablando de Diana Jackson —dijo Ax por fin. Su mirada titubeó. Parpadeó. Bajó la vista. La levantó de nuevo. Se frotó la barba. Negó con la cabeza y miró a Bruiser.

Bruiser se limitó a estirar el cuello grueso y negar con la cabeza.

Cody se frotó la barba de cuatro días e hizo una mueca como si algo le pinchara detrás del ojo izquierdo.

Entonces Dogg sintió que se le erizaba el vello de la nuca mientras un escalofrío eléctrico le recorría la columna.

Y entonces sintió otra cosa.

Su móvil vibrando en el bolsillo.

Se quedó mirando las caras raras de sus tres hermanos, curtidos en mil batallas.

Luego sacó el móvil.

Vio la alerta.

Un mensaje de voz reenviado desde un número que ya casi no recibía mensajes.

Un número de hacía mucho tiempo.

Un número que debería haberse dado de baja hacía mucho.

En una casa que debería haberse vendido hacía mucho.

Debería haberse hecho.

Pero no se hizo.

Porque Dogg no había sido capaz de cerrar del todo esa puerta.

No había sido capaz de demoler los últimos restos de su pasado roto.

—No puede ser —murmuró mientras miraba la alerta, dudando entre escuchar el mensaje o tirar el móvil dentro del búnker y volarlo todo al infierno—. No puede ser.

No puede ser, se dijo Dogg mientras el tiempo parecía ralentizarse y acelerarse a la vez.

Seguramente era solo una llamada de telemarketing que no había colgado antes de saltar el buzón de voz.

O quizá alguna factura vieja que acababa de aparecer en los registros de una agencia de cobros.

Joder, a lo mejor era la compañía telefónica avisándole de que el número llevaba tanto tiempo inactivo que lo iban a dar de baja.

Por favor, que fuera eso.

Por el amor de Dios, que fuera eso.