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—España —dijeron los franceses con desdén desde sus baluartes cerca del Arco del Triunfo en París—. Les entregamos nuestras posesiones en África africano como ofrenda de paz después de una de nuestras muchas guerras amistosas.

—Sí —replicaron los españoles tras conocer la posición francesa sobre el asunto—. Pero luego perdimos todo lo que ganamos de Francia cuando nos derrotaron en la guerra hispano-estadounidense. Según nuestros cálculos, la roca frente a somalí ahora pertenece a los americanos.

—Así que ahí lo tienen, amigos —dijo la presentadora, casi echando espuma por la boca de sobreestimulación política—.

En un giro bizarro digno de la peor película de serie B de Hollywood, para salvar a esas colegialas inocentes, keniano podría tener que declararle oficialmente la guerra a los Estados Unidos de América.

—Madre de todo lo sagrado —murmuró Camilla—. Estamos viviendo en una maldita caricatura. ¿Quiénes son los que dirigen el mundo?

Diana observó aturdida, como en un sueño surrealista, cómo finalmente alguna fuente anónima en las entrañas del sumidero político estadounidense filtraba que había discusiones en marcha para reconocer oficialmente la conquista de la isla por parte del Rey Muvumba como una anexión legítima.

Así sería un reino soberano, y keniano podría declararle la guerra a la isla sin iniciar la Tercera Guerra Mundial con Estados Unidos.

Tres minutos después, otra fuente anónima filtró que eso no sucedería de ninguna manera, porque requeriría que el gobierno estadounidense admitiera que se había producido una anexión de territorio —que podría o no haber sido estadounidense— sin ninguna represalia.

Doce minutos después, una tercera fuente filtró que se estaba investigando la procedencia de la isla.

Quizás la propiedad había revertido a somalí después de todo.

Quizás los franceses todavía tenían derechos y, por tanto, responsabilidad.

Tal vez los españoles no estaban libres de culpa después de todo.

Los italianos también habían campado a sus anchas por Somalilandia.

Luego los británicos se habían hecho cargo tras la Segunda Guerra Mundial.

Era complicado. Quizás lo mejor era que las Naciones Unidas lo pusieran en la agenda de la próxima reunión de la Asamblea General.

Pero de cualquier modo, prometió la fuente, algo sucedería en algún momento.

—Están dando largas —dijo Diana mientras la comprensión le clavaba las garras—.

Es un juego de pasar la patata caliente.

Todos saben que las misiones de rescate de rehenes casi nunca salen limpias excepto en las películas.

Siempre pierdes a algunos rehenes. A menudo pierdes a todos los rehenes.

Ningún país quiere asumir la plena responsabilidad de una misión que tiene el fracaso casi garantizado.

Todos suponen que las niñas ya están prácticamente muertas, así que ¿por qué hundirse con el barco?

Mejor tener éxito en el control de daños que fracasar en el rescate de rehenes.

Recordó las optativas de Ciencias Políticas que había cursado en la Escuela de Gobierno Kennedy de Harvard. Repasó los escenarios de teoría de juegos en su cabeza. Estaba claro dónde iba a terminar todo esto.

No en un final feliz al estilo Hollywood.

—Darán largas hasta que el Rey Muvumba mate a todos los rehenes —dijo Diana, apenas capaz de hablar mientras cosas de años atrás se mezclaban con el pavor de hoy—.

Entonces llegarán a algún tipo de acuerdo internacional virtuoso y simplemente bombardearán la pequeña isla hasta hacerla desaparecer.

Habrá tanta culpa que repartir que ningún país ni líder cargará con gran parte por su cuenta.

Es como si no hubiera nadie a quien culpar.

Tragó saliva, parpadeó, miró a mamá y luego volvió la vista a su propia foto en la pantalla del televisor.

—Excepto a mí.

—Diana, deja ya de—

—¡No, tú para! —gritó Diana cuando por fin la situación la golpeó de lleno.

Sintió que la arrancaban de vuelta a la realidad.

Era una sensación extraña, como si la estuvieran desgarrando—.

Veintitrés días, ¿verdad? Muvumba dijo que me dejarán ir cuando liberen a la última chica.

Veintitrés días, mamá. Puedo sobrevivir veintitrés malditos días.

Puedo refugiarme en mi mente, irme muy lejos de esa bestia.

Me prepararé como si fuera un papel. Veintitrés días. Puedo hacerlo.

Parpadeó y jadeó. El corazón le latía con fuerza mientras se daba cuenta de lo que estaba diciendo, de lo que estaba haciendo, de adónde iba.

—Tengo que hacerlo, mamá —susurró—. Sabes que tengo que hacerlo. Es el destino, mamá. Mi destino. Tú también lo ves, ¿verdad? ¿De qué otra forma puedo cerrar la herida que llevo abierta desde los trece años? Tengo que... tengo que volver.

Camilla se quedó en silencio como un árbol. Diana observó los ojos de su madre. Podía ver cómo el pasado emergía de las profundidades.

Entonces Camilla parpadeó, y a Diana se le cayó el alma a los pies cuando vio a su madre volverse fría y dura.

—Esto no es una película, Diana —dijo Camilla—. Esto es real. Sueñas si crees que voy a dejarte entrar en la guarida de un loco. Si te dejo ir, no volveré a verte.

Negó con la cabeza y soltó una risita, quizá de alivio.

—De todos modos, el gobierno de Estados Unidos tampoco te dejará ir.

Sería como ceder ante las exigencias de un terrorista.

Jamás lo permitirán. En cuanto publiques algo en internet o contactes con la prensa, el Departamento de Estado te anulará el pasaporte.

No podrás coger ningún vuelo. Demonios, puede que ya te lo hayan bloqueado.

Camilla frunció el ceño un instante y luego cogió el móvil de Diana de la mesa del tocador. Se lo guardó en el bolsillo de la chaqueta.

—Pero por si acaso, estás castigada —dijo en un tono que Diana no había oído en una década—. Pondré a los de Seguridad en tu puerta. Te mandaré comida.

—¡No puedes castigarme!

—Acabo de hacerlo.

Camilla fue con paso decidido hacia la puerta y la abrió.

—¿Adónde vas? —preguntó Diana incrédula.

Camilla se volvió antes de salir.

—Este guion de Reina Diamante 3 no se va a arreglar solo. Ahora relájate y bébete el zumo de piña, cariño. Tu trabajo es ayudar a la gente a evadirse de su día a día. Deja el rescate de rehenes a los profesionales.

Diana se quedó mirando mientras la puerta del camerino se cerraba de golpe. Oyó a Camilla llamar a los de Seguridad. Unos pasos pesados se acercaron y se detuvieron ante su puerta. Allí se quedaron.

Diana suspiró. Fue descalza hasta la mininevera y sacó una lata de zumo de piña. Tiró de la anilla y vertió lentamente el zumo frío en un vaso alto y estrecho. Echó la cabeza hacia atrás para apurar el vaso hasta la última gota dulce.

Entonces su mirada se posó en aquel teléfono negro de la pared.

El teléfono que ni siquiera sabía que funcionaba.

Se quedó mirando el teléfono.

Pensó en lo que su madre acababa de decir.

Deja el rescate de rehenes a los profesionales.

No, esa parte no.

Lo que Camilla había dicho antes.

Dogg se alistó en la Marina.

En los SEAL, creo.

Diana volvió a sentir aquella sensación en el pecho.

No era su Diamante de Poder.

Era su corazón.

Retumbando tras los pechos.

Bombeando sangre caliente por las venas.

De pronto lo comprendió.

Todo cobró sentido.

Tenía razón, se dijo febril.

Esto era el destino.

Era su sino.

Sí, no tenía nada que ver con lo que pasó hacía tantos años.

Pero de algún modo tenía todo que ver.

Se preguntó si Dogg habría conservado la vieja casa tras la muerte de sus padres.

Si habría mantenido la vieja línea de teléfono.

Si tendría contestador.

Si alguna vez escucharía los mensajes.

Con manos temblorosas descolgó aquel teléfono negro.

Se lo llevó al oído.

Rebuscó en su memoria.

Un número que jamás olvidaría.

Un número que había marcado diez veces al día desde los ocho hasta los trece años.

Y luego nunca más.

Hasta ahora.