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—Aquí no hay ningún «nosotras», mamá —dijo Diana con aquel susurro apagado de antes—. La invitación es para mí, no para nosotras.

Camilla la miró fijamente, parpadeó, volvió a mirarla. Entonces cayó en la cuenta de golpe. Casi se tambaleó.

—Esto no tiene nada que ver con lo que pasó —susurró Camilla—. No dejes que reabra viejas heridas, Diana.

Diana entornó los párpados. Se le nubló la vista.

—Esas heridas nunca se cerraron, mamá. Es el destino, ¿no lo ves? No puedo huir. Ya huí una vez, pero el destino me ha dado alcance. Tengo que hacerle frente.

Camilla recuperó la compostura, y el fuego había vuelto a brillar en sus ojos.

—Deja esa mierda ya, ¿me oyes? No hay nada que afrontar. Nadie te culpó ni un solo minuto. Ni siquiera la familia Smith. Harold dijo que hiciste exactamente lo correcto. Beth también.

Diana guardó silencio. No quería pensar en la familia Smith, pero en cierto modo nunca había dejado de hacerlo.

—Dogg me culpó —dijo en voz baja—. Sé que lo hizo. Lo vi en sus ojos.

Camilla hizo un gesto desdeñoso con la mano mientras torcía la boca en una mueca.

—Douglas era solo un crío, Diana. Apenas dieciséis años. Puro fuego y furia. No sabía cómo lidiar con algo así. Demonios, se culpó a sí mismo más que a nadie, si mal no recuerdo.

Hizo una pausa, relajó el gesto, sacudió la cabeza. Un atisbo de sonrisa nostálgica le asomó a los labios.

—Era un salvaje, pero había algo auténtico en ese chico. Algo orgulloso y honorable. No le importaban mucho las reglas, pero sí la justicia.

Se rio entre dientes y volvió a sacudir la cabeza.

—Aunque siempre odié ese apodo suyo. No sé por qué insistíais todos en llamarlo Dogg.

—Fue él quien insistió —dijo Diana, parpadeando mientras pensaba en aquel chico alto y fornido de dieciséis años que tuvo que madurar de golpe, como todos los que se vieron envueltos en lo que pasó—. Me pregunto qué habrá sido de Dogg.

—Se alistó en la Marina, por lo que sé —dijo Camilla—. En los SEALs, me contó su madre. Estaba tan orgullosa, que en paz descanse.

—¿Beth Smith murió? —preguntó Diana.

Camilla asintió.

—Cosa de un año después de que Harold muriera en prisión.

—¿Entonces Dogg está solo ahora?

Camilla arqueó una ceja.

—¿Me estás preguntando si está soltero?

Diana soltó una risa amarga.

—Sí, claro. Dogg no volvió a dirigirme la palabra después de que salí del hospital. Ni una sola. Solo me miraba con esos ojos verdes ardientes. Nunca olvidaré cómo me miraba. Todavía me dan escalofríos.

Diana se abstuvo de explicar qué clase de escalofríos le provocaban exactamente aquellos ojos verde esmeralda.

Parpadeó para ahuyentar el recuerdo.

Al instante lo sustituyó otro mucho más reciente.

Otro par de ojos ardientes.

Dorados como el sol.

Letales como el fuego.

Diana cogió el mando a distancia y encendió el televisor Sony. Ignoró la mirada fulminante de Camilla y subió el volumen.

Habían cambiado de presentadores y sustituido la foto profesional de Diana por un fotograma de Reina Diamante.

Parecía un cruce entre Wonder Woman y Batgirl.

Toda reluciente en su mono de charol sintético negro, con armas ocultas en lugares secretos y el Diamante de Poder resplandeciendo justo encima de su escote bien sujeto.

—Esto parece una broma del Día de los Inocentes —murmuró Diana mientras contemplaba su foto de Reina Diamante junto a la del rey Muvumba con su túnica púrpura y su corona de oro y rubíes—.

Por favor, dime que es una broma. Solo una broma.

Algún truco publicitario del que el estudio no me ha informado.

Pero no era una broma.

Era demasiado descabellado para serlo.

Y lo que sucedió a continuación lo confirmó.

—El Departamento de Estado se ha negado a hacer declaraciones por el momento —dijo la presentadora—.

La Casa Blanca no ha querido pronunciarse.

E incluso los miembros más belicistas del Congreso se han negado a dar su opinión.

Parece que nuestros líderes estadounidenses han hecho voto de silencio sobre este asunto, quizá con la esperanza de que simplemente desaparezca.

Mientras tanto, organizaciones de derechos humanos de todo el mundo reclaman una intervención militar rápida para rescatar a las rehenes y poner fin a esta farsa ridícula, demasiado descabellada incluso para superproducciones exageradas como Reina Diamante.

—¿Lo ves? —dijo Camilla—. Acción militar rápida. Que manden a unos cuantos tíos duros con armas a destronar a ese maldito rey payaso con su patética bata morada.

Diana asintió aturdida. Vio cómo volvían a emitir la invitación de Muvumba. Después, la cadena pasó unas imágenes de ella en la Gala del Met de Manhattan.

Llevaba un vestido Versace blanco perla con una abertura vertiginosa por delante de la pierna izquierda. Sus muslos oscuros y tersos lucían hermosos y musculosos.

Había entrenado duro para las escenas de acción de Reina Diamante.

Quería hacerlas ella misma. No eran tan complicadas.

La más aterradora fue una caída libre de espaldas desde un edificio bajo hasta una enorme colchoneta hinchable.

Esa fue más mental que física. La sensación de caer hacia atrás en el vacío era terrorífica, pero también emocionante.

Todo el rodaje había sido emocionante, aunque el calendario había sido despiadado.

Los críticos también habían sido despiadados.

La tacharon de vendida por no hacer otro de sus característicos papeles intensos en pequeñas películas independientes de autor.

Omitieron mencionar que la mayoría de aquellos papeles anteriores eran estudios de personajes que lidiaban con las secuelas de cosas horribles de las que la mayoría de los espectadores querían huir, no ahondar en ellas.

A Diana le resultaba de una ironía amarga que en secreto se hubiera sentido como una vendida precisamente por hacer aquellos papeles anteriores.

Los había hecho por puro egoísmo. Los había usado para sondear las profundidades de su propio pasado oscuro, de su propia angustia sin resolver, de su propia culpa sin perdonar.

Tardó doce años, ocho películas, tres Globos de Oro y un Óscar en darse cuenta de que aquellos papeles no la estaban ayudando a encontrar la paz mental, y no parecían llegar a más público que los comités de premios. Así que, ¿por qué no probar algo más comercial? Algo más divertido.

Divertido para el público.

Diversión para sí misma.

Así que se puso mallas negras, botas de esas provocativas, y se encajó un diamante de cristal falso del tamaño de un balón de fútbol entre los pechos.

Subió su gran trasero redondo por torres y se lanzó con su cuerpo curvilíneo y rebotante desde terrazas.

Nadó con tiburones y voló con dragones.

Y mató a los malos.

Villanos ridículos con planes que solo tenían sentido para críos de doce años.

Los mató de formas innecesariamente complicadas.

Altamente cinematográficas.

Apropiadamente truculentas.

Ojalá pudiera hacer eso en la vida real.

Por un instante electrizante, Diana se imaginó en la corte-cueva del Rey Muvumba.

Estaría recostada como Cleopatra en un diván, con ese vestido de Versace y la abertura en el muslo hasta la cadera.

Eunucos desnudos y aceitados, sin órganos sexuales, dejarían caer uvas entre los labios pintados de negro de ella. Esas tallas eróticas cobrarían vida en el fondo gracias a una magia oscura e invisible.

Muvumba se acercaría a ella, con sus ojos dorados devorando hambrientos su piel brillante.

Inclinaría su pesado cuerpo sobre ella para arrancar una uva de los labios contaminados de Diana.

El veneno se deslizaría por su garganta con apenas un atisbo de su beso de muerte.

Entonces ella bailaría sobre su cuerpo moribundo como Kaali, la diosa oscura de los diez brazos.

La fantasía casi la hizo sonreír, pero el siguiente segmento de la presentadora le dio ganas de gritar.

—Parece que hay una disputa sobre qué país es responsable de gestionar la situación del Rey Muvumba —dijo la presentadora con entusiasmo—. Al parecer, no está claro quién ejerce realmente la propiedad y, por tanto, la jurisdicción sobre la pequeña isla rocosa que el Rey Muvumba ha declarado suya.

—No puede ser —murmuró Diana, mirando fijamente mientras la presentadora daba paso a un funcionario somalí.

El funcionario somalí negaba con la cabeza e insistía en que, aunque la isla estaba frente a la costa de somalí, no formaba parte de somalí; por tanto, no se podían desplegar tropas somalíes sin declarar la guerra a la isla y a su nación propietaria.

Pero, continuó el funcionario, después de catorce años de guerra civil continua seguidos de ataques aéreos estadounidenses durante la Guerra contra el Terror, somalí no tenía ni los medios ni el interés en declararle la guerra a una isla cuando ni siquiera sabían con precisión a quién se la estarían declarando.

Además, concluyó el funcionario somalí, los rehenes eran ciudadanos kenianos, no nacionales somalíes. somalí ofrecería ayuda civil y humanitaria si fuera necesario, pero no habría apoyo militar.

Así que todas las miradas se volvieron hacia keniano.

—Estamos preparados para desplegar equipos de negociadores con comandos de apoyo, listos para lanzar un ataque contra los mercenarios del Rey Muvumba si se niega a liberar a las niñas —declaró keniano con firmeza—.

Sin embargo, las Naciones Unidas nos han informado de que cualquier acción abierta constituiría una declaración de guerra.

La portavoz keniana respiró lentamente antes de continuar, quizás absorbiendo su frustración junto con algo de oxígeno.

—Por supuesto, estamos preparados para declarar la guerra si eso salva a nuestros niños, pero no podemos hacerlo hasta que las Naciones Unidas determinen exactamente a quién se la estamos declarando.

—Francia —dijo el portavoz de las Naciones Unidas desde su atalaya en el edificio de la ONU en Nueva York—. La isla podría considerarse un remanente de las posesiones coloniales de Francia en el continente africano.